#a deshora

sobre la luz que el alba nos rehace y mientras Sirio por el cielo trace su indescriptible plan de cetrería. Muchos, de amor, la vaga melodía del clave cuya música renace, porque no hay Primavera que se aplace y Octubre estalla en rosas todavía. Versos, sí, por la risa, por el llanto, por una pena o un furtivo canto, por una flor o un ruiseñor divino. Versos porque se vive, y se enamora una mujer, un día fuera de hora en el reloj tremendo del destino.