#5°a

20:02. Que rápido pasan las cosas cuando uno se divierte.

20:10. Ya me perdí, no me encuentro. No importa, estoy feliz.

20:13. Como se transforman las cosas de un instante a otro.

21:00. La música es mar y, yo, su sirena.

21:30. De repente todo da un giro drástico.

22:45. Tengo sed, ¿Y ahora de dónde sacó un poco de agua? Para qué me alejé, digo yo.

22:50. Encontré un grupo de chicos divertidos, parecen buenos, me dan de tomar y me regalan sonrisas todo el tiempo. Puede que hasta me haya hecho amigos nuevos.

23:30 Me quiero ir. No eran tan buenos los chicos al final, parecían drogados, seguro que fue por eso. Igualmente, no quiero quedarme más tiempo.

23:31. ¿Cómo me voy? Tuve que guardar un poco de plata, ¡Qué tarada!

23:32. Necesito alguien que me pasé a buscar. Papá no, mamá se va a enojar, mejor me tomo el bondi.

00:00. ¿Qué hace este colectivo que no viene? Está fría la noche para andar sola y los cerros oscuros, los zorros andan sueltos a esta hora.

00:15. “Hasta la terminal”. Hay dos personas nomás.

00:18. No me gusta esta zona, Leila siempre me dice que me cuide cuando vuelvo por acá. No sé, parece inofensiva pero mejor no tentar a la suerte.

00:20. Rojo. Sube un chico, tiene mala cara. El chófer también lo mira raro. Amarillo. ¿Qué le pasa? “Eu, nene, ¿Estás bien?”. No contesta. Verde. No puedo dejar de mirarlo, ¿Qué es eso que tiene en la mano?

00:23. La pareja que estaba cuando subí se bajó, parecían felices. El pibe sigue dos asientos delante mío, tenso.

00:30. Llegamos. Abajo, estoy un poco mareada.

00:32. Escucho los pasos detrás de mí, no quiero girarme. El corazón se me desboca, boom, boom. Seguro es mi imaginación, la esquina me presenta la oportunidad. Boom, boom,boom. Atención, no hay más ruidos, boom...boom. Safe.

00:35. El pibe del bondi está frente a mí, con un chumbo apuntándome, “No andes sola por la noche hija”, “Cuídate nena, que la calle es peligrosa”, “No andes por ahí, siempre hay quilombos”.

00:35. Los demonios salen a pasear de noche y, de esa, nadie te puede salvar.

“Música de la infancia capaz de socorrernos en el instante de la muerte.”

Las palabras se entretejen entre sí dándole un sentido completo a tanto color, como se unen los hilos en los telares de las mujeres del Norte, proclaman un nombre desde lo alto: Elisa. La ilusión de alegría que demuestra choca con la aridez del fondo, cuajado como pared sin revocar, el amarillo te invoca un sólo lugar posible: el desierto se abre paso en la imaginación. A su costado se alza, digno del Norte, un cardón. Una sombra se lamenta con la espalda apoyada en él, siendo prisionera de algo, ¿De qué? ¿De sus propias decisiones? Tal vez. Lo que es seguro es que el dolor la tiene prisionera, como si su cadena en el tobillo fuese hecha de alambre de púa, quizás de su ilusión rota frente a una realidad que no le permite avanzar. Pero todavía hay esperanzas si de un cardón, puede surgir una de las flores asociadas con las más puras de la naturaleza, la rosa blanca.

Acallada, cerrada, torbellino de nadas, carreras de todo. Un espacio que llenar. ¿Qué estás haciendo Elisa? ¿Cuál es tu problema? Nadie responde. Nadie se da cuenta, su alma se desarma al caminar, pero nadie se percata del mal. Sus ojos ya no brillan, sus pies tampoco bailan, sus manos no juguetean como antes al hablar, sus labios no sonríen al natural, pero nadie se preocupa ¿Será, acaso, culpable de su propia desgracia? ¿Hay que gritar para llamar la atención? El mundo sigue girando sin ser agradable, ¿Para qué vivir si es para vivir en ignorancia? Ignorante por no saber, y a su vez, ignorada por no ser tenida en cuenta.

Llorá, Eli, llorá. Algún día te vas a levantar, todos nos recomponemos a la larga… como podemos. Mientras cada uno vive su propia tormenta, el mal sigue afuera, deambulando, impaciente por encontrar su siguiente presa.

¿Cómo explicar lo que pasó? A un país que calla lo que pasa en las montañas y hace la vista gorda a las almas que cruzan sus senos tan cotidianamente que da escalofríos, como si fuera un infortuno accidente. ¿Cómo hablar de fantasmas a escépticos? No existen palabras para describir el dolor en el que estás sumergida, perdón Eli, perdón porque no escuché tus gritos ni ningún otro.

Un libro. Contar sin hablar, sin necesidad de que se quiebre la voz cuando lo recordás, así es un poquito más fácil. Alguien va a saber lo que pasó, y va a llorar de impotencia y te vas a sentir más acompañada, aunque no se sepas quién es. Y a otros, su propio ácido les recorrerá las venas, las garganta y no podrán entender qué les pasa.