...synapsengewitter

und doch..."

als sie erkennt, welche schwierigkeiten ihrem plan im wege stehen, will sie es kaum glauben. ihr verstand, der so zuverlässig jede mauer errichten konnte, hinter der sie schutz finden würde und die sie umgibt in zuverlässiger abwehr, wurde ihr amputiert, wurde zu einer waffe, die kein ziel finden konnte, denn die sprache, in die sie ihre gedanken fasste und mit der sie die grenze ziehen konnte zwischen dem aussen und dem selbst, diese sprache teilte keiner der anwesenden und im stumm-sein lag keine zukunft, keine, die sie ihr gestatten würden.

morgen blinkt und reift ganz ohne wort

Sie weiß, es ist zu viel. Sie spürt es von Tag zu Tag deutlicher, die Fehler häufen sich. Unachtsamkeiten, kleine Ungeschicke. "Fokussiere dich auf eine Sache. Mache einen Schritt nach dem nächsten, einfach eines nach dem anderen. Frage nicht nach dem Ende" Doch sie will sich nicht mehr bewegen müssen, möchte ganz still sitzen und nichts soll geschehen, keine Erwartung, keine Aufgabe. Will auftanken, Kräfte sammeln, gesund werden, sich gesund fühlen. Und frei. "In diesem Leben nicht mehr", denkt sie und wischt sanft mit dem feuchten Tuch über den Mund der alten Frau, die längst vergessen hat, wer ihr diese Aufmerksamkeit schenkt.

Und obwohl er mitunter die Qualität einzelner Texte überraschend hoch fand, so, dass er aufmerkte ob der geschickten Umschreibungen, blieb doch das meiste klischeehafte Wiederholung standardisierter Phrasen. In diesem Punkt wünschte er sich seine frühere Ignoranz mit einer Heftigkeit zurück, die ihn selbst überraschte. Als sei ihm ein märchenhaftes Land genommen und durch eine alltägliche Umgebung ersetzt worden – weniger Glanz und Abenteuer, weniger Geheimnis und Verlockung und dafür ein mehr an Banalität und Wiederholung: Er wünschte sich sein Paradies zurück.

Notgedrungen öffnete er sein Ohr und später auch seinen Geist für diese ihm einst so störrisch und unpoetische erschienene Sprache – nicht unbedingt dem australischen Alltagsdialekt, der blieb ihm bis zum Ende seines Aufenthaltes meist unverständlich und er selbst kam über einige eingefügte Vokale in seinen Adaptionsversuchen nie hinaus, aber das britische Englisch beherrschte er bald.

Früher hatte er entnervt im Auto den Radiosender gewechselt, wenn dieser einen Musiktitel mit Texten in seiner Muttersprache brachte und einen Sender gesucht, der internationale, meist englischsprachige Titel spielte. Die englische Sprache war ihm, anders als Französisch oder Italienisch, nie nahe gekommen. Stets fühlte er sich unwohl, wenn die Umstände ihn zwangen, seine lückenhaften Kenntnisse in stockende Worte zu fassen. Es gelang ihm über viele Berufsjahre, die Notwendigkeit einer Anwendung zu vermeiden, bis ihn ein Auftrag für einige Monate nach Australien brachte.

Mithalten. Immer vorne dran. Gut informiert sein, sich auskennen, überall. Er ist es so leid, stets aufmerksam sein zu müssen und auf der Hut vor denjenigen, die sich anschickten, seinen Platz einzunehmen, an ihm vorbeizuziehen: langjährige Weggefährten, Konkurrenten, neue Gesichter, junge. Pakte, geschlossen, um nicht aussortiert zu werden, Allianzen, eingegangen, um andere aus dem Weg zu räumen, stets stärker sein, cleverer, den längeren Atem haben. Der ihm schon längst auszugehen droht, nicht erst abends, zuhause und müde, sondern auch bereits mitten am Tag, in den er nur schwer findet und während dessen Verlauf seine Gedanken sich von den Notwendigkeiten befreien und das Weite suchen, nur schwer wieder einzufangen und einzig, weil ihn die Alternative ängstigt, in einem Maße, dass sein Herz ins Stolpern gerät, die Knie zittern wie die Hände und er nicht länger sagen kann, was er stärker fürchten müsse – dass alles gleich weiterliefe oder dass es kein weiter so mehr geben könne.

Doch vielleicht ist morgen ja wirklich etwas anders.

Was sie sah, als sie um die Ecke bog, lies sie in ihrem gleichförmigen Schritt innehalten: Eine sich bis zum sichtbaren Ende des Kais erstreckende Menschenmenge schob sich langsam ihr entgegen: Paare in mittlerem Alter, Jugendliche in Gruppen, Mütter mit Kinderwagen, Kleinkinder auf Rollern, Ältere eingehakt, stapften sie, die Gesichter nach Monaten trüben Winterhimmels in die ersten Sonnenstrahlen gestreckt, auf sie zu, um kurz vor ihr in einen breiten Boulevard einzubiegen, der zu den Attraktionen der Innenstadt führte. In dunkle Winterkleidung gehüllt und mit spiegelnden Gläsern ihrer Sonnenbrillen bewehrt, reihten sie sich in den Eingängen der Cafés auf, die die Promenade säumten, oder saßen auf Stühlen, Bänken oder Kaimauern wie Nesseln unter einem Herbstblatt. Dieser Sonntag war kein guter Tag, am Flussufer entlang joggen zu wollen und sie wusste nicht, was sie mehr enttäuschte: Die so offensichtliche Ausrechenbarkeit der Stadtmenschen oder ihre eigene Naivität, dass dieser helle Tag nur für sie eine Einladung sein könnte, sich nach draußen zu begeben.