Sobrou Saudades ...

E quando você sorri, seus olhos ficam apertadinhos, como quem acaba de acordar, é a coisa mais linda que já vi. E não há como resistir a isso. Quando te vejo sorrindo assim, eu só quero te abrigar, encostar o meu sorriso no seu e sorrir também.

Mãe, por que as melhores pessoas sempre morrem?” “Quando você está em um jardim, que flores você colhe?” “As mais bonitas.

Aos quinze anos, há até certa graça em ameaçar muito e não executar nada.

E assim, aos poucos, ela se esquece dos socos, pontapés, golpes baixos que a vida lhe deu, lhe dará. A moça - que não era Capitu, mas também tem olhos de ressaca - levanta e segue em frente. Não por ser forte, e sim pelo contrário: por saber que é fraca o bastante para não conseguir ter ódio no seu coração, na sua alma, na sua essência. E ama, sabendo que vai chorar muitas vezes ainda. Afinal, foi chorando que ela, você e todos os outros, vieram ao mundo.

Abre a janela agora Deixa que o sol te veja É só lembrar que o amor é tão maior Que estamos sós no céu Abre as cortinas pra mim Que eu não me escondo de ninguém O amor já desvendou nosso lugar E agora está de bem.

É fácil ficar nu. É fácil dar e depois ir embora. Difícil é despir o peito, confiar em alguém o bastante para ir até o fundo, contar sobre seus sonhos e medos, permitir que invadam seu espírito, desmembrem sua alma. Nada é mais apavorante que a ideia de pertencer. É por isso que a maioria prefere ficar nu e ir embora.

Amei teu corpo, teu jeito, teu cheiro, tua sombra, abri meu peito, acreditei na gente.

Eu não vou te encher de mensagens à sua procura, não vou gritar pro mundo que estou sentindo a sua falta, não vou despejar o que estou sentindo na sua cara quando você voltar. Só queria dizer que está doendo, doendo o peito, doendo a alma. A sua ausência me mata, me tira a paz. Você leva a calmaria da minha alma, e eu sem você permaneço só com as lágrimas. Eu só queria te dizer que estou sentindo sua falta. Volta logo.

Moço, posso plantar minha flor no teu sertão?

Saudade é amar um passado que nos machuca no presente. É uma felicidade retardada. É deitar na rede e ficar lembrando das ardentes reconciliações depois de brigas homéricas por motivos desimportantes. Sente-se falta de detalhes, como uma toalha no chão, dias chuvosos, da cor dos olhos. A saudade só não mata porque tem o prazer da tortura.

Até nas flores se encontra a diferença da sorte: umas enfeitam a vida, outras enfeitam a morte.

A saudade é o lar pra onde a alma quer voltar.