“It’s always me, running away. Sometimes, to save myself from something. Most of the time, to save something from me.”

لكن أكثر ماكان يقلقني ليس هو أن أجهل السبب الحقيقي لقلقي ، بل بطبيعته ، لم يكن أي إحساس جربته ، ولا أي شئ مما قرأته أو سمعت عنه ، يشبه ذلك الأمر ، لم يكن ألما خالصا ، ولا مجرد اضطراب ، ولا قلقا لا تشوبه شائبة ، لم تكن فيه حرارة الرغبة ، لكنه كان رغبة ، لم يكن يشبه ألم فقدان أي شئ ، لكنه كان الالم ذاته ، لم يكن يتعلق بأشخاص أو بأشياء ، ولا يتعلق بي أنا أيضا ، لو فكرت بالأمر جيداً وبما أنه لم يكن بوسعي أن أقدّر ما هو ، لم أكن أستطيع أن أتصور مايخلصني منه .

“I was cleaving to the floor, calling out a name. I thought I had died and that death meant repeating a name forever.”