Rockhard Stories

o tempo passa e nada muda posso resumir minha vida assim

O loser adolescente que sonhou que quando crescesse seria um cara foda seja la no que fosse ainda continua aqui observando boquiaberto a velocidade que o tempo voa. O profissional brilhante e bem sucedido que um dia eu sonhei em ser e vi seus primeiros semblantes exaustos enquanto eu abraçava um espelho chora agora perante o cinza que se torna a esperança não realizada. 

A boa e velha sensação de ser um inútil encostado em qualquer coisa que o valha enchendo de drama a orelha das pessoas coitadas que se arriscaram a parar por perto pra ver o que esta pegando e se depararam com a triste figura de um homem que não sabe o que quer e que, mesmo que soubesse, não teria recursos pra alcançar nada de qualquer maneira. 

O olhar reprovador daqueles que infelizmente são obrigados a conviver comigo observando o tamanho do problema e se perguntando ate quando eu fico por perto nessa casa, incapaz de me mover e de saber o que é agir e sobreviver por conta própria por alguma razão obscura que eu luto pra culpar e eliminar ao mesmo tempo, mas eu nem tenho certeza que ela existe. 

E  o que mais dói é que mesmo em tempos de emancipação emocional eu ainda vivo preso a ideia que o que vai me fazer feliz é sempre alguém que não posso alcançar porque eu descarto todas que me aparecem e sempre sonho com aquele tiro que passou raspando mas não te acertou, o home run que seu colega de time acertou e mandou pra fora do estadio, aquela gostosa inacessível do outro lado da rua que convive com artistas e DJs que pisam em centenas de vermes como eu toda noite quando saem de rolê.

Então eu me despeço com um troco qualquer no bolso desesperado pra fumar mais um cigarro ordinário que vai me dar alguns minutos de blazé encostado em um poste ordinário, olhando as pessoas ordinárias passarem e desejando não ser ordinário mas com os pés atolados no asfalto tão fundo que não teria como ser nada além de ordinário. 

The Old Universe

Cuspo sangue ao atravessar a rua.

Em outra manhã em pé e caminhando contra a própria vontade. Outro assistente inofensivo, brincando de querer ser milionário, jogando tempo e saúde mental no lixo em troca de um atestado de fodido todo quinto dia útil do mês, assinado por um gordo depravado de meia idade qualquer que lota as filas das casas de swing e puteiros.

Cuspo sangue quando vou mijar.

E o embrulho no estômago me dá alguns segundos de arrependimento das inúmeras doses destiladas que preenchem as minhas madrugadas solitárias em pistas de dança e áreas de fumantes nos finais de semana.

Cuspo sangue no copo d'agua, num icônico brinde a todos os papéis de bêbado otario que eu tenho interpretado nos últimos meses. Me desculpando com seguranças e gerentes e comprimentando filhos da puta que nunca foram com a minha cara e que dão aquele sorriso de merda de quem vai tentar roubar a sua garota assim que você virar as costas.

Cuspo sangue na privada enquanto sou colocado de joelhos pela ânsia e a tontura e a baixa pressão sanguínea dignos da ressaca de um ditador, que se curva diante do resultado ingrato da vã perseguição das suas obsessões infantis.

Descem descarga abaixo toda a esperança que um recém embreagado pode ter. Junto com todas as bitucas dos cigarros que insistem em fisgar minutos provavelmente não preciosos da sua vida.