August, 9.

É bonito, não? Duas pessoas se sentirem, se saberem, se precisarem, se amarem, os dois na mesma intensidade.

Só pra constar nos registros por aí, que todo o meu amor é teu.

Não adianta ficar se perguntando o que deu errado no meio do caminho. Porque quando as coisas são feitas para dar certo, elas simplesmente dão.

No fundo, bem no fundo, eu tenho é tanta saudade de tudo.

Fazer de conta que nada aconteceu? Isso não é comigo, me feriu, me magoou, me quebrou por dentro. Não vou esquecer, amor não pode ser construído na base do esquecimento de erros absurdos.

Por que a Inglaterra fabrica aviões e bombas maiores e melhores e, ao mesmo tempo, constrói casas novas? Por que se gastam milhões com a guerra a cada dia, enquanto não existe um centavo para a ciência médica, para os artistas e para os pobres? Por que as pessoas tem de passar fome, quando montanhas de comida apodrecem em outras partes do mundo? Ah, porque as pessoas são tão malucas? Não acredito que a guerra seja apenas obra de políticos e capitalistas. Ah, não, o homem comum é igualmente culpado; caso contrário, os povos e as nações teriam se rebelado há muito tempo! Há uma necessidade destrutiva nas pessoas, a necessidade de demonstrar fúria, de assassinar e matar. E até que toda a humanidade, sem exceção, passe por uma metamorfose, as guerras continuarão a ser declaradas, e tudo o que foi cuidadosamente construído, cultivado e criado será cortado e destruído, só para começar outra vez.

Estou precisando escutar uma daquelas frases bem clichês. Alguma coisa do tipo: eu iria até o fim do mundo por você.

Quero morar contigo, Pra ver teu riso, De domingo a domingo.

Mas eu nunca fui o tipo de gente que olha pra beleza e venera. Porque eu acho isso bobagem, porque a paisagem de dentro é sempre mais bonita. E se você me fala que fulano é lindo por causa do olho de cor diferente, por causa do sorriso branco, ou por causa do físico perfeito, eu sou obrigado a rir e dizer que nada disso vale um amor pra anos, um amor de anos: o exterior sempre perde para o tempo, sempre sucumbe à falta de maquiagem e à falta de mundo.

A nossa história vai ser tão bela. Até os anjos vão sonhar com ela.

Sofro, choro, desabo. Mas você não vai me ouvir reclamando por aí.

Gostaria que você sempre se lembrasse de que ser feliz não é ter um céu sem tempestades, caminhos sem acidentes, trabalhos sem fadigas, relacionamentos sem decepções. Ser feliz é encontrar força no perdão, esperança nas batalhas, segurança no palco do medo, amor nos desencontros. Ser feliz não é apenas valorizar o sorriso, mas refletir sobre a tristeza. Não é apenas ter júbilo nos aplausos, mas encontrar alegria no anonimato.

Feche os olhos e finja que é só um sonho ruim, é assim que eu faço.

Por favor, não vai embora. Ninguém nunca ficou comigo por muito tempo antes. Eu só me lembro de coisas boas que aconteceram com a gente. Quando eu olho para você, estou em casa, eu me sinto em casa. Por favor, eu não quero que vá embora. Eu não quero esquecer.

Para todo fim. Há um novo recomeço.

Eu amo as pessoas que me fazem rir. Sinceramente, acho que é a coisa que eu mais gosto, rir. Cura uma infinidade de males. É provavelmente a coisa mais importante em uma pessoa.

Não éramos um casal. Você no seu canto e eu no meu. Lá e cá nunca estiveram tão distantes. A gente não brigava, não telefonava, e passávamos um longo tempo sem dar um piu sequer. Enquanto isso, eu encontrava uns ou outros amores, tinha umas boas trepadas. Ás vezes eu acordava meio sem gosto, sem vontade, sem cor. Não tínhamos aquele encaixe perfeito, nosso ‘romance’ jamais viraria um filme. Mas era você, que mudava o meio jeito de acordar, que eu nunca deixei de enxergar, quando era cego para todo o resto.