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BALSÁMO PRAGMÁTICO DE UMA TOLA

(NOTA DE AVISO)

Seja muito bem vindo (a) ao meu lar! É com muito prazer que te acolho em minha morada. Antes de conhecer um pouco de meus anseios e da vastidão da minha alma, te aviso de algumas particularidades: minha escrita é caótica, não padecente. Muitos não curtem. Preferem romances amendoados do tipo " jusqu'à ce que nos séparés meurent" (até que a morte nos separe) . Eu por hora, aprecio. Não desenvolvi até tal momento de lapso-temporal entrilhamentos escritos em meu itinerário existencial. Mas admiro tal práxis, afinal, minha expressão literária mais benquista saiu de um clássico romancista do século XVI: Romeu e Julieta. "Essas alegrias violentas, possuem fins violentos". Certamente a melhor coisa que li sobre a atemporalidade felícia e a avidez. Shakespeare era um gênio! O que prova cada vez mais que a poesia é uma forma de magia, comunicação e entrelaçamento quântico entre civilizações. Isso solidifica como o espaço tempo é abstrato e fúnebre. Cheio de mistérios. Surreal! Sintetiza muito da minha canalização semântica ao escrever. Então, não espere o santo bálsamo da consolação em meus textos, palavras de conforto, poesias bucólicas e églogas eufônicas. Espere realidade semântica (sexo, drogas, bebeiras, erros amorosos, ira, narcisismo, egoísmo...), auto-responsabilidade e elevadas doses de ironia sobre o espaço-tempo e nossas microscópicas vidas. Classe e agudeza de espirito! Como a dor tem que ser. Clássica. Amistosa. Poética. Artística. Até que se retire o último recurso de um ser moribundo. Que jaz e renasce de suas cinzas. Que toca na ferida. Que deixou pra trás o medo de senti-lá. Encarou-a face a face do prelúdio e deixou de receber cuidados. Agora é um sobrevivente. Pois, a arte o salvou!

E se a dor faz o escritor, então, utilizo-a como mecanismo de fúria. Catálise poética. Até que se ocorra a reação química de cura. Sou uma sobrevivente do caos. Não uma vítima!

Colocando fins a essas palavras controversas e cheias de falsas convicções, despeço-me!

Faça uma boa viagem em meu universo! <3

Com amor, empatia e ressonância artística,

“Dedico, ao verme que primeiro roeu as frias carnes desse amor, essas memórias póstumas.”

 Post mortem, conduzo a autópsia, desse sentimento. É na morte que se vê a vida! A luz ao final do túnel, me mostrou coisas viscerais. Senti raiva de você e desse sentimento.  Questionei-me do valor e da importância que dediquei a ele.  Me apeguei às suas palavras,  em dias de desilusão. “A nostalgia é síndrome e medo do presente assustador.” Palavras podem ser voláteis. Do que estou tentando fugir?  No amor, na guerra e em incêndios não há espaço para ressurreição.  As escolhas são permanentes. Pessoas não. 

Como um grito de glória após uma batalha vil, sobrevivi.  Muitos fragmentos haviam sido perdidos na guerra.  Um cavaleiro encantado  em um cavalo branco apareceu, segurando  minha carta em mãos.  Ele não havia morrido,  (eu só não era a coisa mais importante pra ele).  Era tarde demais!  A vida tinha que seguir em frente.  As lembranças que ele deixou  foram queimadas para sempre! Suas manchas de vinho em minha roupa foram lavadas.  O tempo cura tudo.  Eu  não precisava mais de um príncipe encantado.  Eu me salvei sozinha.

Na ausência de paz, me vi imóvel ao cais,  presa às raízes de um salgueiro que se inclinam ao seu vento.  A resposta que esperava apareceu em meio às destemperanças da minha ansiedade. Era hora de deixar a fantasia para trás e encarar a realidade. Inicia-se um incêndio em meu peito, como curadora deste museu de memórias, agi com precisão para buscar salvação.  Com as mãos trêmulas, escolhi a relíquia que levaria comigo, deixando para trás todas as vidas passadas que guardei. Não há espaço para todas as memórias! No calor da escolha, algo importante se perdeu para sempre.