a b r a ç o (s.m)

Não se preocupe em soar bonito se de fato tudo arde.

A parte favorita de mim é aquela que sempre se refaz. 

Ninguém te fode mais do que a sua própria mente.

todo mundo sempre me diz que vale a pena morrer de amor ou fazer poesia sobre aqueles gestos enormes correr na chuva saltar de pontes fazer serenatas ligar no meio da noite mas não me parece justo mover montanhas quando o amor era pra ser leve e tranquilo tipo uma brisa inesperada eu quero que alguém me diga que tudo bem não pular de cara porque eu não tenho fôlego pra aguentar a queda

o ponto de partida é o mesmo os caminhos são distintos mas eventualmente se cruzam. das duas, uma: ou nos reconhecemos ou já somos estranhos.