Y quién demonios es Pablo

La terapia le ayudaba a abrirse a una vida reflejada en cada lágrima vertida, en cada plato hecho añicos contra el suelo, en cada expectativa insatisfecha con rabia contenida. El vértigo daba paso a un cielo de un azul tan intenso que ponía el esmeralda en tela de juicio como color de la esperanza. El futuro, por fin, se dibujaba en tonos limpios y brillantes #minihistoria (en Villarino de los Aires) https://www.instagram.com/p/B7S-MBPqWdg/?igshid=1xmkysmr0dwbc

El jumento era la bípeda estrella de aquel cerro. Así que no podía dejar pasar la ocasión de regalarle su enérgica sonrisa a la dama de ojos tristes que lo cruzaba entre sollozos. La cándida esperanza de sofocar su desconsuelo fue más fuerte que el anhelo de encandilarla con su mordaz galantería. #minihistoria (en Menorca) https://www.instagram.com/p/Bzi70ksI9Kh/?igshid=9h5jraj8z35x

Unas palabras apolilladas. Un sentimiento envejecido, pero vivo. El resumen de un camino que no llevaba a su destino. Una carta que dormía a la espera de unos ojos que, entre líneas, y con lágrimas, no sabrían si leían el balance de una vida de desdicha o la historia de un retoño liberado. #minihistoria (en Vaticano, Roma) https://www.instagram.com/p/BudRijtBJUy/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=16w10o0nqyk6p

Era la infatigable intérprete de un guión centenario. Una trama escrita por sujetos de barbas frondosas y mirada anacrónica. Una historia que valientemente representaba cada día con la humildad de quien no se imagina ser infiel a su papel. #minihistoria (en Nizwa Fort) https://www.instagram.com/p/BuLQmWxh5Ts/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=1x6jqk2lvr65y

El viento vespertino borraría sus pasos en su camino hacia el corazón de la soledad. #minihistoria (en Dubai Desert) https://www.instagram.com/p/Bs7gBElhqPX/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=jali0icwq352

Con la fuerza de una ola, aquellas palabras rompieron su sonrisa. Con la fuerza de una ola, sus ilusiones desaparecieron con la resaca. Con la fuerza de una ola, su vida se quedó sin aire para respirar. Pero, cuando bajó la marea, él seguía en pie, preparado para enfrentarse a una nueva tormenta. #minihistoria (en Playa El Palmar)

Se encontraba en una encrucijada. Sin señales ni carteles. Sin un mapa ni una guía. Sin una mano amiga que le acompañara en la escalinata de su historia. #minihistoria (en Chand Baori)

Ya no temía la soledad. No le atemorizaba encontrarse con ella misma en la intimidad del silencio. Había aprendido a quererse. #minihistoria (en Pushkar Lake)

La vio y se desató un festival en su interior. No necesitaba nada más para que el día fuera una fiesta. #minihistoria

Aquel lugar prometía un respiro a los habitantes de una metrópoli donde el aire era un bien escaso. #minihistoria (en Central Park)

La prebenda de una vida sencilla era VIVIR. Vivir en mayúsculas. Vivir de verdad. Sin distracciones que le robaran atardeceres. Sin usureros que le robaran sus distracciones. Sin culpa alguna que distrajera su vuelta a casa. Sin una casa llena de vicios ni perdiciones. #minihistoria (en Mabul Island)

Por fin, podía caminar por la calle tranquila de nuevo. Como una más. Sin ser objeto de miradas escrutadoras. Sin ser señalada con ingenuidad por niños sorprendidos. Sin sentirse una extraña en un lugar extraño. No saldría de su país nunca más. No quería volver a ser la mujer de la tez oscura. La chica de la vestimenta rara. La extranjera de acento marcado. Allá afuera comprendió que la diferencia nos aterroriza, que lo desconocido se torna en amenaza, y que el miedo y el respeto no conjugan y no coinciden nunca en una misma baza. #minihistoria (en Agra, Uttar Pradesh)

Sabía que ella era diferente. Siempre se había sentido distinta. No era capaz de explicarlo. Pero, mientras las niñas de su edad esperaban ansiosas el día en que sus madres las llevaran consigo a hacer la colada, ella dibujaba animales en la arena, le pedía a su abuelo que le relatara historias sobre su pueblo y se pasaba horas en el pequeño mercado de la calle principal observando cómo hacían las cuentas los tenderos. A pesar de todo, mañana, por primera vez, se levantaría y ayudaría a su madre a cargar la ropa sucia hasta la playa. #minihistoria (en Nungwi)

Vendedores enchilabados, faquires indolentes, encantadores de cobras mansas, y aquella chica de mirada ininteligible que abordaba a turistas inexpertas. Olor a fruta madura, a incienso prendido, a tagines recién servidos, a té y a despojos equinos. Vida concentrada en altas proporciones que abrumaba en cuanto ponías el pie sobre aquellos adoquines. #minihistoria (en Place Jemâa el-Fna)

Era constante su renqueante complejo de inferioridad. Era aquel sitio un baluarte donde esconderse de la maldad. Era esa casa tan arrogante un claro ejemplo de dignidad. Era una estampa donde el más grande nunca tenía las de ganar. #minihistoria (en Central Park)

Todos los errores que había cometido le habían llevado hasta aquel camino. Hoy daba gracias por estar allí. #minihistoria

Le acusaban de esconderse. Pero siempre replicaba que él no se escondía, que él se camuflaba. ¿Dónde está la diferencia?, le preguntaban. Pues que estoy a la vista, aunque vosotros no veáis nada. #minihistoria