Voei de mim

Seu corpo nu só deve pertencer a quem se apaixonar por sua alma nua.

E de repente já é dezembro outra vez.

Aprendi com os pássaros que para ser feliz de verdade não preciso de nada além da liberdade e um par de asas para voar.

“Estrelas se acendem aqui dentro quando os meus olhos encontram os seus.”

Estrelas se acendem aqui dentro quando os meus olhos encontram os seus.

Moça, tua alma é colorida pintou as suas dores com tintas e plantou flores em suas feridas.

Continuo flutuando nesse céu de estrelas reluzentes.   Depois dessa janela há  uma luz que ultrapassa as minhas noites escuras e me transporta para um universo  abstrato, logo descubro que sonhos são poesias vivas que se movimentam dentro de mim e saem voando. Eu voo junto. Querida, eu vejo vaga-lumes quando fecho os meus olhos, meus pés não encontram a superfície e o meu teto são estrelas em forma de versos que parecem desabar.  Não preciso de chão quando tenho o céu sobre minha cabeça. Eu olho para baixo sem medo de cair.  Há um movimento subjacente aos meus pés  que me impulsiona para um ponto  alto e distante de todo caos existencial. É nesse espaço flutuante que ergo a minha casa,  não tenho telhado ainda, quando chega a noite faço da poesia  minha cama, repouso sobre meus versos,  minha alma descansa. Não demora muito e as estrelas vêm ao meu encontro, de perto sinto o seu fulgor refletindo em meus olhos de criança sem amparo. 

Uma criança cai e chora alto até a mãe escutar, mas quando cresce e leva uma rasteira da vida, começa a chorar escondida e bem baixinho no escuro do quarto, pra não precisar explicar uma dor que aparentemente não corta, mas machuca bem mais do que um joelho ralado.

Nós somos feitos de poeira de estrelas.

Toda loucura é pouca quando o desejo trafega pela via do amor e da arte.

Nunca se esqueça de quem você é, porque é certo que o mundo não se lembrará. Faça disso sua força. Assim, não poderá ser nunca a sua fraqueza. Arme-se com esta lembrança, e ela nunca poderá ser usada para magoá-lo.

Ela era linda. Sua beleza procedia da alma. Traços delicados transluziam o seu olhar de ternura. Vivia cativa em seu mundo abstrato. Em sua volta havia traçado uma linha a qual ninguém seria capaz de ultrapassar as suas margens. Alimentava-se dos seus sentimentos vazios, amores submergidos, lembranças que aprouve ao vento não carregar. Seria um enigma a ser interpretado. De fato ninguém entendia o mistério que a envolvia. Maria ria com os lábios, mas com alma chovia.

Um dia você cresce e seus conceitos mudam literalmente, as experiencias adquiridas lhe norteia por um caminho de maturidade contínua. Somos propícios a mudanças desde os nossos primórdios, por certo nem percebemos o quanto evoluímos com o percurso do tempo. Entre falhas, tropeços e acertos experimentamos de tudo um pouco. Descobrimos com lagrimas o caminho correto para encontrar o contentamento. Regamos com pranto e colhemos frutos de alegria. Depois de tantas propensões, aprendemos a cair e a amortecer o impacto da queda. Desvendamos um método para esconder a fraqueza e engolir o choro ao soluçar por dentro, apenas para não transparecer tamanho desengano. Em outros momentos até nos esforçamos para não chorar, mas o pranto é inevitável, soa como um desabafo, um alivio para alma. As decepções irão nos ensinar a não depositar nossa confiança nas pessoas e a nunca criar tantas expectativas. Vamos perceber que nem sempre temos o controle de tudo, chegaremos a conclusão que nunca vamos conseguir agradar e ser agradável a todos, por fim, a perfeição não passará de uma fantasia inventada.

Você enxerga os meus olhos lacrimejados, mas não consegue sentir o que vejo. É como um silêncio que todos escutam e ninguém entende, ou como as pessoas cheias de asas e completamente vazias de vôos. Meu bem, o céu é só uma rachadura do infinito quando paramos pra pensar na imensidão das coisas. Uma concha no meio do mar. Pontos finais em poemas sem fim. Eu ando tentando me salvar porque o trânsito astrológico do mundo é intenso demais - eu sempre me atrapalho, me atropelo. E o tal Sol na quarta casa parece querer incendiar-me em ascendentes astrológicos inexatos, numa guerra íntima de não ser ninguém. Você vê todos os meus passos, mas nunca os caminhos refeitos e os espinhos cravados no peito. Não enxerga a furta-cor da alma, e talvez nem mesmo a aquarela escura dos meus olhos. Vivo encolhida em mim porque o Universo não me acolhe, e se expande noite adentro enquanto continuo a sumir… Mas eu juro: só visto-me de inconstância pra constar em estrelas pouco vistosas a olho nu. Pra dilatar minha pupila com tuas nebulosas, e pelo desejo de juntar nossas insignificâncias em buracos negros que engulam a lucidez e masquem qualquer indício de sanidade. Que sejam como quasares e, ainda assim, nunca façam de minhas metáforas um meio-termo. Não sirvo pra intensidades medidas, ou para abismos superficiais. Nem mesmo caibo em corpos celestes traçados de horizontes e espectros - gosto de ser estrela pintada à mão, sem brilhos que ofusquem como holofotes. Você pode enxergar todo o céu, e ainda assim não ver a magnitude escondida nos detalhes das pessoas. E sentir seus pulsos frenéticos, mas de forma alguma os ínfimos pulsares pequenos e densos que há dentro da gente. Existe em mim uma supernova em eterno colapso. Um infinito que nunca dorme. Um caderno de poemas sujo de café. E um fim.

Minh'alma tem a ternura das flores, a fragilidade das pétalas, a vulnerabilidade do caule, a pertinência da raiz, ausência dos espinhos, e o acúmulo de poesia. Minh'alma tem a leveza das borboletas, que voam livres pelos ares a procura de um lugar de repouso. Quem sabe o jardim da minha alma seja mesmo repleto de flores, cores, borboletas, notas musicais numa terna harmonia. Quem sabe minha alma tenha encontrado o seu jardineiro, seu dom, seu encanto, sua rima, sua perfeita poesia.