JUNE

 Hecho de chocolate, hecho de palabras. Grand cru 33% de leche, hecho a mano, en Amsterdam. Cremoso, con un toque de caramelo. He viajado a lugares ajenos y atravesado océanos profundos, siempre impulsada por un deseo inquieto de descubrir nuevos sabores. Dejé trozos de mí misma en labios ardientes y, mientras conquistaba corazones, nunca pensé que podría morirme. Amé entre gotas de especias, consolé a muchos con la melancolía del arroz con leche caliente, recuerdos de palmeras, de las Indias Occidentales. Soy de un marrón desteñido. Terciopelo. Me convierto en oro cuando me aman. Mi piel es canela, mi alma india.

Me fundí en una cálida tarde de sábado bajo guirnaldas de flores de papel en Sevilla, un cielo sin nubes. Me encantó su sonrisa al instante. El sonido de su risa. La forma en que cantaba en la plaza y la llenó generosamente de felicidad.

Mi estómago dio un vuelco, mi boca se secó. Sus ojos brillaban de aventura. Fresco olor a mar en brazos tatuados, él era fresco como el Levante, fresco como una llovizna de miel sobre hierbabuen vigorizando largas noches de ron. Tenía las manos experimentadas que dan forma a la madera con gran ternura.

Me gustó la forma en que se posaron en mis piernas, sus dedos presionando suavemente mi carne. La canela combinaba bien con él. Podría ser muy bien su especia favorita. Un guapo navegante de las noches de la Alameda, resistía bien el licor. Le coronaría rey en ese instante, para que gobernara mi corazón del mismo modo en que gobernaba su plaza; con un rostro sin afeitar y una voz suave y profunda. Los labios atrevidos son más dulces. Cuando su boca se posó en la mía en una noche de primavera bajo los árboles del vecindario, le di pedacitos de mí, en almendras de chocolate y duchas de vino blanco. Dulcemente. Suavemente. Me gustó su sabor, irresistible y hambriento.

Brisa marina al estrechar su cuerpo con el mío.

 Quería frotarle contra mi piel como aceite de coco y darle el Caribe. Seríamos calidez y suavidad, como una noche tropical, como el pastel de ron en una fiesta en las calles de mi barrio, como el monzón a principios de octubre. Caliente. Yo le llamaría azúcar, nadaríamos de noche en el Atlántico y veríamos las constelaciones iluminar el camino. Encontraríamos refugio en un pollo al curry casero en porches de madera y bailaríamos merengue en un pequeño bote. Nos desprenderíamos de la noche y no miraríamos atrás. Sin lima, sin jengibre, sólo mi azúcar y yo. Porque él va mejor conmigo.

 La temperatura subió rápido, despacio no es mi estilo. La estación cambió. Llegó el calor de julio a Sevilla, sofocante y dulce. Yacía ardiente, desnuda en un sofá. Hasta el caramelo encuentra a veces un final amargo. Un día ventoso agitó su puerto de Indias y sonrió, me pregunté dónde se había ido.

Sin un adiós, me quedé a la deriva.

00:00 en punto en mar abierto en un pequeño rincón de la plaza San Marcos.

Me encantaron sus manos y el sabor de la canela en sus dedos. 

Sevilla ‘14

Made of chocolate, made of words. Finest quality cocoa, 33% milk, handmade in Amsterdam. Creamy with a hint of caramel. I have travelled far and across many oceans, driven by a restless desire to discover new flavours. I left bits of me on burning lips and, while conquering hearts, I never thought I could die. I’ve loved in drops of spice and comforted many. Melancholy of warm rice and milk, memories of palm trees, of the West-Indies. I am of a faded brown. Velvet. I become golden when loved. My skin is cinnamon, my soul Indian.

I melted on a warm Saturday afternoon under paper flower garlands, Seville a cloudless sky. I loved his smile instantly. The generous sound of his laughter, the way it sang out in the plaza and filled it with happiness. My stomach turned, my mouth ran dry. His eyes sparkled with adventure. Fresh smell of sea. He was fresh like the Levante wind, fresh like green mint drizzled with honey, invigorating long nights of rum. Tattooed arms and knowing hands that shaped wood with great tenderness.

I liked how they leaned on my thighs, his fingers pressing gently into my flesh. Cinnamon looked good on him. It could very well be his favourite spice. He held his liquor well, this handsome sailor of Alameda nights. I’d crown him King right away, to rule my heart the way he ruled his plaza, with his stubbled face and deep gentle voice. I guess that bold lips taste sweeter. So when his mouth covered mine, on a spring night below the neighbourhood tree, I gave him bits of me. Sweetly, softly, in chocolate almonds and showers of white wine. I liked how he tasted, intoxicating, hungry. Slightly salty breeze as he pressed his body onto mine.

I wanted to rub him into my skin like coconut oil and give him the Caribbean. We’d be warm and soft like a tropical night, sticky like rum cake at a street party in the neighbourhood. Like rain in early monsoon in October. Just warm. I’d call him sugar. We’d swim in the Atlantic at night and watch the constellations brighten our path. We’d find refuge in homemade butter chicken on wooden porches and dance merengue. We’d take off at night and not look back. No lime, no ginger, just my sugar and me. Because he goes best with me.

Temperatures rose quickly as slow is not my style. Seasons changed. It was hot as Seville in July, suffocating and sweet. I lay burning, naked on a couch. Even caramel meets a bitter end at times. The wind blew as he stirred his Puerto de Indias and smiled. I wondered where he had gone.

Without a goodbye, I was left to drown. Midnight. Open sea. A small corner in plaza San Marcos. I loved his hands and the way cinnamon tasted on his fingers.