:):

A veces no estoy bien, pero diré que si para saltarme la explicación que ronda un dolo, que en ocasiones, no puedo explicar.

Callando, en ciertos momentos el silencio puede más, y es curioso como hay siempre algo esperándote a la vuelta de una esquina llamada memoria.

Quiero borrarme los recuerdos de las caricias que no he pedido, que no he querido, y de los silencios que pueden más, porque a veces el dolor es un jardín incomparable, y me la pasaré arrancando raíces de flores preciosas, que de tanta flor, los pétalos ocupan tu garganta.

Y no hay que alimentar el dolor, y no hay que acariciar para atrás, pero si la herida es una sanja plagada de semillas, ¿cómo parar de regar?; a nadie le gusta el aroma de las flores muertas, pero las espinas vivas cortarán la piel en rosas estéticas, que arden tanto que no se ven.

Y la ironía del dolor es que es un libro abierto tan grande, que escribir historias desde sus paginas es levantar casitas para que vivan los nunca más de la esperanza, o la tortura de un recuerdo envolvente; y el jardín vuelve, y elijo sacar las raíces o sembrar mis ideas de rosas, que de tantas preguntas, arderán en llamas, y estaré bien, mientras sobrevivan las espinas.