Projeto letra e arte

Quem pagará o enterro e as flores Se eu me morrer de amores? Quem, dentre amigos, tão amigo Para estar no caixão comigo? Quem, em meio ao funeral Dirá de mim: - Nunca fez mal... Quem, bêbedo, chorará em voz alta De não me ter trazido nada? Quem virá despetalar pétalas No meu túmulo de poeta? Quem jogará timidamente Na terra um grão de semente? Quem elevará o olhar covarde Até a estrela da tarde? Quem me dirá palavras mágicas Capazes de empalidecer o mármore? Quem, oculta em véus escuros Se crucificará nos muros? Quem, macerada de desgosto Sorrirá: - Rei morto, rei posto... Quantas, debruçadas sobre o báratro Sentirão as dores do parto? Qual a que, branca de receio Tocará o botão do seio? Quem, louca, se jogará de bruços A soluçar tantos soluços Que há de despertar receios? Quantos, os maxilares contraídos O sangue a pulsar nas cicatrizes Dirão: - Foi um doido amigo... Quem, criança, olhando a terra Ao ver movimentar-se um verme Observará um ar de critério? Quem, em circunstância oficial Há de propor meu pedestal? Quais os que, vindos da montanha Terão circunspecção tamanha Que eu hei de rir branco de cal? Qual a que, o rosto sulcado de vento Lançará um punhado de sal Na minha cova de cimento? Quem cantará canções de amigo No dia do meu funeral? Qual a que não estará presente Por motivo circunstancial? Quem cravará no seio duro Uma lâmina enferrujada? Quem, em seu verbo inconsútil Há de orar: - Deus o tenha em sua guarda. Qual o amigo que a sós consigo Pensará: - Não há de ser nada... Quem será a estranha figura A um tronco de árvore encostada Com um olhar frio e um ar de dúvida? Quem se abraçará comigo Que terá de ser arrancada? Quem vai pagar o enterro e as flores Se eu me morrer de amores? Rio de Janeiro, 1950.

A infância é uma gaveta fechada, numa antiga cômoda de velhas magias A regra pode-se enunciar assim: espera-se que a avó entre para descansar, depois vai-se pé ante pé ver se o avô está mesmo cochilando, na cadeira de balanço... - ou estará MORTO? … não, não está porque a cabeça des-ca-ca-c ... aiu num cochilo e se levantou de novo sozinho, assustado, dormindo e saiu uma língua da boca que lambeu o bigode branco e a cabeça foi, foi e des-ca-ca-ca-ca-caiu... O corredor é a corrida geométrica natural para a fuga de uma gargalhada que não se contém. O avô é o mais engraçado dos homens, o avô é tão, tão, tão, tão, tão... O medo se abate sobre o Descobridor. É a doçura do nome de Margarida, cujo retrato à meia-luz não entreviu.

Quem, quem depois Abrirá as portas sobre o imensurável? Quem compreenderá a aurora Em seu mais íntimo e elementar silêncio? Quem descerá as pontes levadiças Do Sol sobre as cidades possuídas Pela morte?

Que hei de fazer de mim, neste quarto sozinho Apavorado, lancinado, corrompido A solidão ardendo em meu corpo despido E em volta apenas trevas e a imagem do carinho! Defendido, a me encher como um rio contido E eu só, e eu sempre só! ó miséria, ó pudor! Vem, deita comigo, branco e rápido amor Risca de estrelas cruéis meu céu perdido! Lança uma virgem, se lança, sobre este quarto Fá-la que monte no teu sórdido inimigo E que o asfixie sob o seu púbis farto Mas que prazer é o teu, pobre alma vazia Que a um tempo ordenhas lágrimas contigo E outras enxugas, fiéis lágrimas de agonia!

Eu sou doido por Alice Mas confesso que a meiguice De Conceição me alucina. Lucília não me dá folga Porém que amor é Bambina! Por Olga já fiz miséria Perdi dinheiro e saúde Mas quando Maria Quitéria Apareceu, eu não pude... Mais tarde, dona Florinda Quase me pega: que uva! Depois foi a viúva Dantas: Nunca vi coisa mais linda Do que o morro da Viúva. Em seguida foram tantas Que já nem estou mais lembrado Foi Tereza Guimarães Foi Carolina Machado. Hilda tinha tanto fogo Que eu, fraco, sem poder mais Mudei para Botafogo Meus casos sentimentais. Minha dona Mariana Que saudades da senhora... Como foi bom seu convívio Depois que deixei Aurora! Foi por essa ocasião Que eu, numa questão de dias Namorei tantas Marias Quantas encontrei à mão. Primeiro, Maria Amália E logo Maria Angélica Que larguei por Marieta Por achá-la um tanto bélica. Maria do Carmo deu-me Momentos a não esquecer E a bela Maria Paula... Morei nela de morrer. Estela... de minha vida Nunca vi coisa mais nua Nem mais ardente; foi ela Quem mostrou-me o olho da rua. Em Ana Teles perdi Os meus versos mais profundos Depois passei-me para Alcina: Como adorava os baldios Que existiam nos seus fundos! E Irene... como era triste! No entanto, tão bem calçada... Nela gastei muito alpiste Para a sua passarada. Mas se me disserem: poeta Qual o nome mais amado Das ruas que conheceu? Eu tanto tempo passado Ó minha Joana Angélica Iria dizer o teu.

O mundo é tão esquisito: Tem mosquito. Por que, mosquito, por que Eu... e você? Você é o inseto Mais indiscreto Da Criação Tocando fino Seu violino Na escuridão. Tudo de mau Você reúne Mosquito pau Que morde e zune. Você gostaria De passar o dia Numa serraria - Gostaria? Pois você parece uma serraria!

No silêncio morno das coisas do meio-dia Eu me esvaio no aniquilamento dos agudíssimos do violino Que a menina pálida estuda há anos sem compreender. Eu sinto o letargo das dissonâncias harmônicas Do vendedor de modinhas e da pedra do amolador Que trazem a visão de mulheres macilentas dançando no espaço Na moleza das espatifadas da carne. Eu vou pouco a pouco adormecendo Sentindo os gritos do violino que penetram em todas as frestas E ressecam os lábios entreabertos na respiração Mas que dão a impressão da mediocridade feliz e boa. Que importa que a imagem do Cristo pregada na parede seja a verdade... Eu sinto que a verdade é a grande calma do sono Que vem com o cantar longínquo dos galos E que me esmaga nos cílios longos beijos luxuriosos... Eu sinto a queda de tudo na lassidão... Adormeço aos poucos na apatia dos ruídos da rua E na constância nostálgica da tosse do vizinho tuberculoso Que há um ano espera a morte que eu morro no sono do meio-dia.

Minha cabeça pesada balança, rola, e sai vagando pela casa como um astro penado E a sinto examinando os velhos quadros familiares com um olhar que eu desconheço na sua fisionomia Aqui, longe de tudo, meus dedos palpam o poema imenso das vozes da noite - eu o recolherei, talvez na madrugada do último dia Agora é o cansaço sem remédio dos tempos sobre-humanos, das caravanas miraculosas, das religiões perdidas… O ar está passando sobre meu tronco decepado e em breve passará sobre o meu pescoço como um plano de cristal iluminado E se repousará da longa viagem dos espaços e ressoará para mim as harmonias dos coros angelicais É voltado o tempo da imobilidade - nenhum movimento será feito para que nenhum acento seja perdido As pastoras e os camponeses, os cafres e os negros, as bailarinas e os gênios deixarão a alma da dança estendida sobre a lucidez do grande campo E algum dia, quando eu despertar, tudo será belo e nada haverá de mais profundo na minha poesia que a minha poesia ela mesma em sua nudez maravilhosa.

Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura Essa intimidade perfeita com o silêncio Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo - Perdoai-os! porque eles não têm culpa de ter nascido... Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo Essa mão que tateia antes de ter, esse medo De ferir tocando, essa forte mão de homem Cheia de mansidão para com tudo quanto existe. Resta essa imobilidade, essa economia de gestos Essa inércia cada vez maior diante do Infinito Essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível Essa irredutível recusa à poesia não vivida. Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento Da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade Do tempo, essa lenta decomposição poética Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius. Resta esse coração queimando como um círio Numa catedral em ruínas, essa tristeza Diante do cotidiano; ou essa súbita alegria Ao ouvir passos na noite que se perdem sem história... Resta essa vontade de chorar diante da beleza Essa cólera em face da injustiça e do mal-entendido Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa Piedade de si mesmo e de sua força inútil. Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado De pequenos absurdos, essa capacidade De rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil E essa coragem para comprometer-se sem necessidade. Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser E ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa Contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje. Resta essa faculdade incoercível de sonhar De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade De aceitá-la tal como é, e essa visão Ampla dos acontecimentos, e essa impressionante E desnecessária presciência, e essa memória anterior De mundos inexistentes, e esse heroísmo Estático, e essa pequenina luz indecifrável A que às vezes os poetas dão o nome de esperança. Resta esse desejo de sentir-se igual a todos De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória Resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade De não querer ser príncipe senão do seu reino. Resta esse diálogo cotidiano com a morte, essa curiosidade Pelo momento a vir, quando, apressada Ela virá me entreabrir a porta como uma velha amante Mas recuará em véus ao ver-me junto à bem-amada... Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto Esse eterno levantar-se depois de cada queda Essa busca de equilíbrio no fio da navalha Essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo Infantil de ter pequenas coragens.

Marcus Vinicius da Cruz de Melo Moraes nasceu em 19 de outubro de 1913, no Rio de Janeiro. Ele adotou o nome Vinícius de Moraes ainda quando criança. No livro "Elegia Quase Uma Ode" (1937), declarou: "Quem me dera... ser apenas Moraes sem ser Vinícius!".  Recebeu dos amigos o apelido "poetinha". Quando era menino, fazia concertos de piano para os moleques de sua vizinhança. A garotada não sabia, porém, que o instrumento — uma pianola — tinha um recurso automático que executava sozinho as canções. Vinícius apenas simulava a interpretação das peças. Fez seu primeiro poema aos 9 anos. Dedicou-o para uma menina chamada Cacy, por quem estava apaixonado na época. Formou-se em Direito em 1933. Também estudou inglês na Universidade de Oxford, na Inglaterra. Casou-se nove vezes. Com sua primeira esposa, Beatriz Azevedo de Mello, a Tati, selou a união por procuração em 1940. Os dois ficaram juntos por 10 anos. Depois, ainda trocou alianças com Regina Pederneiras, Lila Maria Esquerdo e Bôscoli, Maria Lúcia Proença, Nelita Abreu Rocha, Cristina Gurjão, Gesse Gessy, Marta Rodrigues Santamaría e Gilda de Queirós Mattoso. Certa vez, Cristina Gurjão, morta de ciúmes, quase matou o poeta ao acertar sua cabeça com um candelabro de estanho. Em 1943, iniciou sua carreira diplomática ao entrar no Itamaraty. Foi vice-cônsul em Los Angeles (EUA) e atuou nos consulados da França e do Uruguai. Após a edição do Ato Institucional nº 5 (AI-5), que deu poderes amplos à ditadura dos militares, todos os diplomatas brasileiros homossexuais e que tinham fama de festeiros foram aposentados compulsoriamente. Vinícius foi um deles, que, de volta ao Brasil, fez questão de declarar: "Eu sou bêbado!". Ele e Toquinho estabeleceram a famosa parceria em 1969. A dupla ficou unida até 1980, ano da morte de Vinícius. Juntos, compuseram "Tarde em Itapuã", "Regra Três" e "Maria Vai com as Outras". Em 1946, o Vinícius e o cronista Rubem Braga sofreram um acidente num hidroavião da Air France a caminho do Uruguai. A hélice do avião se soltou e entrou na cabine, matando um passageiro que viajava à frente do poeta. Junto com o compositor Baden Powell, Vinícius se trancou em seu apartamento em 1962 para escrever músicas. Eles ficaram lá por duas semanas. Compuseram cerca de 20 sambas e beberam três caixas de Uísque. Morreu no dia 9 de julho de 1980, aos 66 anos. No dia anterior, um repórter lhe perguntou se estava com medo da morte. "Não, meu filho. Eu não estou com medo da morte. Estou é com saudades da vida", disse.

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto. No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz. Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada Que ficou sobre a minha carne como uma nódoa do passado. Eu deixarei… tu irás e encostarás a tua face em outra face Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo da noite Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado. Eu ficarei só como os veleiros nos portos silenciosos Mas eu te possuirei mais que ninguém porque poderei partir E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.