Tu palabra es una lámpara a mis pies salmo 119:105

Soy la que hace reír a la sala entera y luego se sienta en el baño a contarse las costillas con los dedos como quien cuenta lo que le queda de vida.

· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · · Soy el chiste que llega primero, la carcajada que cubre el ruido, la que dice “no es para tanto” y lo dice tan bien que hasta ella misma lo cree por un rato.

· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · · ¿Cómo es posible? Es posible porque la alegría que doy la tomo prestada de algún lugar interno que no tiene fondo fijo, que a veces baja de golpe y me deja parada en el aire como los personajes de caricatura que corren más allá del precipicio antes de mirar hacia abajo. Y entonces miro.

· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · · Y hay mucho abajo. No lo cuento. Lo guardo donde guardo las canciones que no termino, las cartas que no mando, las versiones de mí que solo existen a las tres de la mañana cuando ya no hay nadie a quien hacerle gracia. Ser divertida es también una forma de ser fiel a algo que duele.

· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · · Una ofrenda. Un aquí estoy, aquí estoy dicho en voz alta y con ritmo para que no se note que a veces no sé si estoy.

— Laura S. Rodas.

Mi refugio es el silencio cuando las palabras ya no me alcanzan. En soledad y mero pensamiento, aferrada a cuánto recuerdo tengo y soltar requiere de una voluntad que no termino de encontrar ni en los mejores consejos.

En mi corazón hay un tumulto que no soy capaz de confesar y mucho de lo que no escribo, arde en mis manos. Mucho de lo que no escribo se convierte en ceniza, en el perfume de lo que pudo ser y no fue.

La nostalgia es una casa a la que siempre vuelvo aunque ya no tenga puertas. Entro a través de las grietas, para luego sentarme sobre el suelo lleno de aquel polvo de aquello que fuimos, y lloro sin saber bien si es de tristeza o de gratitud.

La melancolía para mí no es dolor, es algo más paciente, es el color del atardecer cuando está a punto de irse y solo puedes pedirle que espere un poco más.

Es amar lo que ya sucedió. Es vivir con las manos abiertas sobre lo que se fue.

Soy prisionera de haber amado, de haber perdido, de seguir aquí, una vez más soy capaz de amar, una vez más tengo fuerzas.

- Laura S. Rodas.