مريم سعد (عنقود الترف) 🕊

أحيانًا نُبتلى بأناسٍ نحبّهم، ونحسن إليهم، وتطيب لنا مجالستهم، غير أنّ بيننا وبينهم عُقدة خفيّة لا تُرى بالعين ولكن تُحسّ في القلب؛

عقدةُ الخوف من الكلام.

تتردّد الكلمة على أطراف اللسان، ثم تعود أدراجها؛

لأنك لا تدري بأيِّ وجهٍ سيتلقّونها،

ولا أيّ بابٍ سيُفتح في نفوسهم حين يسمعونها.

فحديثك عندهم ليس حديثًا، بل اختبار نيّات، ووزن ظنون، ومساءلة مبطّنة:

"بماذا شعرت منّا؟"

"ما الذي رأيته فينا؟"

"ولماذا تقول هذا؟"

كأنّ النصيحة عندهم اتهامٌ مُقنَّع،

وكأنّ رأيك مرآةٌ تُظهر لهم ما لا يريدون رؤيته.

لا يأخذون الكلمة في معناها، بل في ظلالها؛

ولا يلتقطون قصدك، بل يفتّشون عمّا وراءه،

فتغدو أنت في نظرهم:

مرّةً سيّئ الظن

ومرّةً متهكّمًا،

ومرّةً مُتكلّمًا بوجهٍ لا يليق…

وهؤلاء ليسوا غامضين ولا صريحين، إنما هم من أهل المنطقة الرمادية؛

قلوبهم تفتح بابًا وتغلق بابًا، بحسب ما تهبّ فيه رياح مزاجهم.

تحدّثهم عن أمرٍ بسيط فيدعون المثالية،

وتحدّثهم عن خيرٍ خالص فيجعلونه شبهة،

وتلمس في ردودهم شيئًا من اضطرابٍ يشبه ارتعاش الظلّ على الماء.

فتمشي بينهم على أطراف قلبك،

تختار كلماتك كما يختار العابرُ موضع قدمه في طريقٍ مليءٍ بالحجارة؛

لا لأنك ضعيف، بل لأنك تحرص على سلامة الودّ،

وتكره أن تُسقِط كلمةً في قلوبٍ لا تحتمل سقوط الكلمات.

وتمضي متسائلًا:

"أأقول لهم ما في صدري فأؤذِيهم؟

أم أكتم فيصدأ قلبي؟"

وبين خوف الإيذاء وخوف الصدأ…

تبقى أنت وحدك في المسافة الفاصلة.

"أنا جوعان يا ماما"

فأشعر أن الجوع لا يسكن بطنه، بل يسكن قلبي.

أعرف أنه أكل، أعرف أن الوجبة لم تمر عليها سوى ساعتين،

لكن صوت الطفل حين يعلن جوعه

يشبه تمامًا صوت الأرض وهي تنادي المطر.

كأن في داخلي طاولة،

وفي كل مرة يقولها،

أهرع لأملأها…

ليس بالطعام فقط، بل بالسكينة…

بالشعور أنه لا ينقصه شيء.

أذكر مرة…

قالها، ثم غفَت عينه.

ونمت أنا في حضن الندم.

جلست أراقبه وهو نائم،

وأحاول أن أوقظه،

كأن النوم سارقٌ انتزع مني فرصة أن أُطعم قلبي قبل أن أُطعم طفلي.

والآن…

تمرُّ صور غزة أمامنا كالسكاكين،

نُسرع في "تخطيها"، لا لأننا لا نشعر،

بل لأننا نشعر أكثر مما نحتمل.

لأن مشهد الطفل الذي يئن من الجوع

أقوى من قدرتنا على الاحتمال.

لأننا نعرف أننا عاجزون…

أننا مجرد متفرجين في مسرحية حزينة

لا يسمح لنا أن نغير سيناريوها،

حتى لو بكينا بحرقة.

أتخيل أمًّا هناك،

تحمل جوعها وتضم إليه جوع صغيرها،

تحاول أن تخبز من دموعها فتاتًا،

أن تطبخ له الحنان على نار من صبرها،

لكن لا حليب، لا خبز، لا حتى ماء.

وإن سألها طفلها: "ماما، أنا جوعان"،

فإن قلبها سيذوب… ولن تجد ما ترد به سوى حضنٍ بارد.

نحن في عام 2025.

عام الذكاء الصناعي،

عام الطائرات التي تُحلق بلا طيار،

عام الشاشات التي تراك من داخلها،

لكنّ طفلًا يموت من الجوع.

هل تتخيل؟

كل هذا التقدم… وكل هذه الرفاهية…

ولم نستطع أن نمنح طفلًا في غزة قطعة خبز.

أي حضارة هذه التي تُعجزها لقمة؟

أي تطوّر هذا الذي لم يُفلح في تليين قلب العالم؟

نعم…

حين يقول لي طفلي "أنا جوعان"

أشعر أن غزة كلها تنطق على لسانه،

وأنني لو تأخرتُ عليه،

فإن أمًا في غزة ستبكي معي،

ولكن بلا خبز،

ولا حليب،

الغريب أنني أُجيد مواساة الآخرين، كأن في صدري متسعٌ لكل حزنٍ سواي، وكأن قلبي تدرب طويلاً على تضميد جراح لا تخصه.

لكنني حين أنهار، لا أجد صوتًا يُربّت على خوفي، ولا ظلًّا أستند إليه. وإن حدث وامتدت يدٌ لتواسيني، شعرتُ أن شيئًا في داخلي يرفضها، يتمنّع، يختبئ، كأنني أخجل أن أبدو مكسورًا في عين أحد.

ليس كبرياءً، بل هشاشة تختبئ خلف قناع القوة.

يصعب عليّ أن أشرح حزني، أو أضعه على الطاولة بين كوبين من الشاي، كأن الكلام عنه يُفسد شيئًا من صمته النبيل.

رغم امتناني لأولئك الذين يمرون على حزني بلطف، دون ضجيج،

يمدّون أيديهم كأنها أجنحة،

ويحيطون الأسى بحبالٍ من أمان،

يربّتون على تعب القلب،

فتزهر الحياة ولو مؤقتًا،

وتغفو الأحزان قليلًا،

كأن الخريف نسي أن يزورني.

وإذا عزّ العزاء،

وسكنك ما لا يُقال،

تذكّر — وقل لنفسك في خفوت:

"كل ما دون الجنة… دون."

غزّة... جرحٌ مفتوحٌ في جسدِ الأمّة، ونحنُ نضعُ عليه ملاءةَ التجاهل!

نعيشُ أعراسَ الحياة، كأنّ هناك من لم يُدفن بعدُ تحت الأنقاض...

نتقلبُ في رغدِ العيش، كأنّ طفلاً ما بكى الليلة بردًا وجوعًا وذعرًا...

قلوب ما عادت ترتجف لألمِ الأمّة؟!

لا تُسرف في غفلتك، لعلّ غدًا يكون الامتحانُ في دارك!

اذكروا غزّة في دعائكم، في مجالسكم، في صمتِ قلوبكم،

فإنّ من الوفاءِ ألا ننساهم،

ومن الإيمانِ أن نحملَ همَّهم،

فوجعهم وجعُنا، وإن بَعُدَتِ المسافة.

اللهم كن لأهلنا في غزة،

سندًا لا يُهزم، ورفقًا لا يُنفد، وفرجًا يُدهش القلوبَ بعد اليأس.

أنا إذا شعرتُ، عبّرت، وإذا سكنت في صدري كلمة، خرجت إليك بنبضها، لا تورية فيها ولا مداراة.

أنظر في عينيك، وأسألك كما يُسأل القريب القريب،

بصدقٍ لا يعرف الالتواء، وبوضوحٍ لا يترك مكانًا للشك.

فما اعتدتُ أن أكتب عنك في الغياب، لأن حضوري معك أصدق من أي منشور،

ربما أغلق الله بابًا كنت تراه خلاصك، وهو في علمه درب هلاكك. وربما صرف عنك ما أحببت، ليمنحك ما هو أوفى لقلبك، وأقوم لحياتك، وأبقى في أثره عليك.

فلا تتعجل الفهم، ولا تفسر حكمة الله بميزان أمنياتك. إنك لا ترى من الصورة إلا جزءًا محدودًا، أما الله، فيعلم ما كان وما يكون وما لم يكن لو كان كيف يكون.

سلّم الأمر لله، وارضَ بما قسم، ولا تظنن أن التأخير نسيان، ولا أن المنع تجاهل، فإن ربك أرحم بك من دعائك، وأعلم بما يُصلحك مما ترجو.

أشهرٌ! بل هي أعوامُ صبرٍ في قلبٍ واحد،

مضيتَ، فغابت الكلمات، وجفّ نبعُ الحديث،لكنّك ما سقطتَ، بل قمتَ، وما ضعفتَ، بل احتميتَ بجدارِ التوكل،

وهكذا يفعلُ المكرّمون، يعبرون المحنَ وقلوبهم معلّقةٌ ﴿وَعَسَىٰ أَن تَكْرَهُوا شَيْئًا وَهُوَ خَيْرٌ لَّكُمْ﴾.

ناعمةُ القسمات، رقيقةُ الصوت، مثقفةُ العقل، واسعةُ الاطّلاع، تسأل فتنصت، وتجيب فتقنع.

تمسك بالعربية كما يُمسك العارف بكنزه، تنحت من الحرف معنى، وتُزهر في اللغة بيانًا، تأسر بالكلمة وتحرّر بالمعنى.

رسّامةُ الروح، تُبدع من السكون لوحةً، ومن الحزن لونًا لا يُرى إلا بالقلوب.

هادئةُ الحضور، لكنّها حين تتكلّم، تستقيم العقول، وحين ترسم، تسكن الضوضاء.

كريمةُ النفس، باذلةُ العون بلا سؤال، لا تذكر ما أعطت، ولا تُشعر به.

مزّاحةٌ برقة، جديةٌ حين يشتدّ الوقت، تُنبت الفرح في المدى اليابس، وتبعث الأمل في اللحظة الرمادية.

صاحبةُ مبدأ، حازمةٌ في اختياراتها، لينةٌ في قولها، مُريحةُ الجَوار، صديقةُ القلب لمن عرفها.

بشوشةُ الكلمة، تُرحّب وكأن في فمها سُكر، تُصيبك بكلمة طيبة وكأنها زهر يفتح على حين غرة.

حازمةُ الرأي، لا تساوم على كرامة، ولا تترك موقفًا دون قول، قائدةٌ بفطرتها، ليست بحاجة لصوتٍ عالٍ.

مزّاحةٌ بلُطف، تضحك دون أن تُخدش هيبة، وتُفرح دون أن تُفرط.

في الشدة جبل، وفي الفرح نغمة من الزامل، تُعطي بلا منّ، وتحب بلا شرط، وتنهض كأنها لم تسقط أبدًا.

صادقةٌ، لا تُجامل في الحق، ولا تخون الحرف، يمنيةٌ من الرأس حتى القدم، وفي قلبها وطنٌ صغير اسمه الطيب.

أمٌّ لطفلين، وحين تحتضنهما، يُصبح العالم ألين، وفي حديثها إليهما حنانُ البلاد، وفي صبرها عليهما حكمةُ الأمهات.

طولة البال لم تكن مجرد دلالة على سعة الصدر، خاصة في موضوع العلاقات،

من يدري!، ربما تكون النقطة النهائية للأعذار المختلقة و الإنشغالات اللامهمة، ما يعني أن تنتهي الحكاية بقناعة أن لا مكان للسير، وأن الأحاديث أصبحت كفاصلة بعد نقطة.