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- Por favor...- su voz se pierde en la fuerza de la vastedad de su ser, tan poca cosa se sentía frente a alguien que alcanza tanto. Su inmensidad, que sus ojos apenas podían acabar de percibir, se condensaba y se hundía más de mil metros; si hubiera luz del sol no podría tampoco alcanzar a ver el fondo. Levantó su mirada a su existencia transformante, pues de la superficie de esas profundidades se alzaba quince mil metros, alturas donde sabía que sí podia sentir el calor del sol.

- ¿Qué puedo hacer por ti? - seguía preguntando a las olas y a la mar, a las nubes y a la lluvia, al ciclo cambiante y constante que vive a su alrededor y que quiere desesperadamente entender, que quiere ayudar.

-¿Puedo?- siquiera. Su existencia sigue más alla de sus pequeñas preguntas.

Y con pena e impotencia, la obseva, y la escucha, y siente sus frias aguas, y sus calidas lluvias, sus esfumaduras y sus colores.

Y se enfada, y llora, y no sabe donde ir, y no sabe que hacer, para enmendar emociones que sabe, siente, que no son sólo dolor, que dolor es sólo una palabra para algo que va más allá.

Y espera, y canta, y duerme y ríe. Corre por encima de las aguas y se eleva entre las partículas de las nubes, se hunde hasta que su forma no pierda consistencia, y se alza para dejarse llevar por las toneladas de agua condensada que se mueven por los cielos.

-¿Te preguntas de qué está hecha mi esencia, de la misma manera que yo me pregunto de qué está hecha la tuya?- suspira y nota aún ese peso que no le deja correr las inmensidades con libertad - ¿También a ti te atormenta no encontrar las palabras...- su cuerpo se empieza a extender para soplar cual brisa -...las acciones para... - se extiende tanto y tanto, su voz se ha hecho débil, pero abarca kilómetros y kilómetros a través de su cuerpo -...librarme de todas...- ya no puede sentir hasta donde llega su ser -...mis cargas? -.

Dioses del ocaso

Paredes entrelazadas de mangas y novelas juveniles,

cimientos de cubalitros y bailes por las aceras,

un techo de notalgias por lo que nunca fué.

Millones de cuerpos de humo levantan sombras efímeras

en estas paredes eregidas por los muertos,

exaltantes artistas creadores de futuros incomprensibles.

Vidas laminadas por drogas anticuadas

y ciencia ficción reciclada,

una generación expectante

de futuros tan intensamente brillantes

que sólo quedaron ampollas y cánceres.

y ahora reptan de las cloacas

y los tubos de ventilación

de las casas de sus padres,

mientras las fotos de la comunión les vigilan

en su huida catártica a un abrazo comunitario

que funde sus carnes procesadas

en una nueva figura que arde

que busca ser la figura perfecta

una forma perfecta

la forma prometida

aquella forma que puedas amar.

Y se levantaron bailando en círculos excéntricos

elevándose kilómetros por encima de las ciudades

haciendo llover muerte para propulsarse

más allá de las obras maltrechas, a medio hacer,

con mucho cariño y ternura,

no pudimos hacerlo de otra manera,

eran otros tiempos,

hicimos lo que dijo el médico,

ya lo entenderás,

y lo entendieron,

y ascendieron más, aún más alto,

pero no llevaron nada consigo.

Ni las fotos, ni los besos, ni las despedidas.

Dioses del ocaso que arrasaron el mundo

para edificar uno nuevo

pero nunca hubo tiempo para eso.