No se trataba de que fueran malas personas, pero el amor los había convertido en seres necesitados.
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@manzanacuadrada
No se trataba de que fueran malas personas, pero el amor los había convertido en seres necesitados.

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Ya no puede escribir. Porque no significa nada. Y ella, le encuentra sentido a todo.
Una dama perdida.
Destinatario no encontrado
Tonta.
Te lo he dicho tantas veces.
Te llevo buscando..
En las lágrimas silenciosas.
En las risas con eco.
En las tormentas.
En los olores a tierra.
Tonta
¿Dónde estás?
Regresa
Aunque nadie te extrañe.
Aunque nadie haya notado tu ausencia.
Aunque ya no tengas una casa
o un hogar.
Tonta, regresa...
-Me puse a limpiar como loca. -¿Y cómo limpia la gente loca? -Con rapidez, con detalle, sin sentir nada. Solo hay una necesidad por organizar, por limpiar, de lo impuro, de lo pequeño, de lo acumulado, dejar todo como antes, antes de que me sintiera así, pues loca..
La terapeuta me preguntó que hice hoy. L, Andrea.
No debes,
guardarte lo que sientes.
No debes,
maldecir la vida.
No debes,
rendirle cuentas a nadie.
Pero sobre todo,
no debes traicionarte.
Aunque sea más fácil,
aunque duela menos.
Tenerse a uno mismo,
como amigo,
te hace invencible contra tus enemigos.
-Mantra para recitar antes de dormir, L. Andrea.

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Eras todo lo que tenía, y ahora tengo que compartirte. Pero no quiero, llevo toda mi vida compartiendo mi espacio, mis objetos, mi tiempo. Existes por mí, y yo sobrevivo gracias a ti. La niña malcriada y lastimada quiere guardarte en una frasco, mirarte hasta el cansancio.
¿Pero como se atrapa al viento?
Fuiste el primero en enseñarme a expresar, y ahora que expreso demasiado, me da miedo que seas el primero en enseñarme a callar.
No te voy a dejar, pero me va a matar que dejes entrar a alguien más.
— Cartas de una niña furiosa
Pequeñita niña, vives en un mundo demasiado grande, demasiado turbulento. Tu pequeño corazón debe ser escondido, o será comido.
— Cántame para dormir, L. Andrea.
Un brindis por todas las palabras desmembradas que nunca encontraran un camino poético. O será que la poesía es, en sí, la deconstrucción de lo armonioso.
Un café a la medianoche. L, Andrea.
Una casita, lejos. Un jardín, floreciente. Una persona, triste. Todo un conjunto, de sueños... ¿o pesadillas?
—Creces y te decepcionas de actuar como siempre odiaste que actuaran. —¿Alguna vez los perdonaste por actuar así? —Si, con el tiempo lo olvide. —¿Alguna vez te perdonaras a ti? —No. —Tal vez con el tiempo lo olvides. —Ojala no, no quiero olvidar jamás.
Un recuerdo inalterable. L, A.

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No me quedan nada más que mis palabras y ni siquiera en ellas me encuentro.
Siento la presión, por obtener, por lograr, por crear, por aportar. Pero solo me siento, me siento a escribir, garabatos que vuelan en un mundo demasiado surreal para existir, para estar completo. Me siento, presionada, arrugada, la flor marchita, aplastada ¿Quién le contará a las estrellas que hoy se quedaron sin mi historia? Que hoy, solo se oirán los lamentos de alguien lo suficientemente absurdo para llorarle a la luna.
La triste contadora de estrellas. L, Andrea.
Susurros de calle
Una jaula bonita,
es una jaula invisible.
Cadenas pesadas,
que se llevan en el alma.
¿Cómo se escapa del laberinto mental?
Todos murmuran.
Con fuerza, no.
Con valentía, no.
Ni hablar de inteligencia.
Entre los presos,
una leyenda vive.
La llaman “Amor”,
es sufrir y vivir.
Es la llave de la libertad.
¿Propia o compartida?
Nadie responde, no lo saben.
No quieren conocerla.
Y aún así la esperan,
al mediodía, al anochecer.
La llaman, la maldicen.
¿Qué poder es ese?
De sostener el maldito destino,
de almas pérdidas,
con la esperanza de llegar
y fallar.
puñetera nostalgia, yo te insulto, pero solo porque antes con un puño tu llegaste, puñetera nostalgia.
Toda la vida revoloteando, colibrí mágico, si te quedas quieto un segundo lo perderás. ¿O es que acaso ya es demasiado tarde? ¿Alguien más te alcanzo? no descanses, no sueñes, no te quedes. Que el único hogar que conocerás, será el del viento.
@manzanacuadrada

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La fuga interna
Cuatro paredes, ruido y oscuridad se ciernen sobre nosotros como nubes negras de lluvia. No puedo soportarlo, y con desesperación te pregunto.
—¿Como lo haces?
Subes tu mirada y la fijas en mí, la mueves cuestionándome.
—¿Como puedo escapar de un lugar que no tiene puertas ni ventanas?
Me miras con firmeza, te acercas a mi con sigilo, como si cualquier movimiento en falso, me hará correr asustada. Y no dudas en responder.
— Primero cierras los ojos.
Caminas hacia mi y pones tu mano sobre mis ojos, los cierras suavemente.
—Después, escuchas.—Murmuras en mis oídos.—Escuchas al viento, el será tu guía.
Mi cabello se mueve ligeramente al sentir el aliento de tu brisa cerca, mi cuerpo se aproxima a ti por voluntad propia.
—Abres tus brazos, como si quisieras dar el abrazo más grande del mundo. ¿Sabes porque? —Niego con la cabeza.
—Porque quieres, porque puedes, quieres darlo, quieres dártelo.
Mueves mis brazos hacia ti, los deslizas para abrirlos y me abrazas.
No dices nada más.
No abro los ojos.
No escucho al viento.
Solo dos palpitaciones furiosas, cálidas.
Me relajo.
—Y entonces saltas.
y caigo.
.
.
.
.
Abro los ojos.
Ya no hay paredes,
es un campo inmenso,
viento, flores, sol.
Se siente como libertad,
pero me sabe a soledad.
Escapamos,
de ambos.
— Un habito inhabitable. ( @manzanacuadrada )
Hoy comienzo a perdonarme -y si todo sale bien- a volver a enamorarme, a mí, a mí.