Manières de Dire

Elle peut être terrible notre Garonne et tour à tour

dissipée, irritée, coquine, coquette, bavarde, paisible, caressante ...

C’est ici que tout commence

Quel voyage !

Ces premiers glou-glous sont en espagnol, aragonais plus exactement, avant les chants en aranais puis en occitan pour finir avec l'accent bordelais.

Elle naît du glacier Aneto dévalant depuis le sommet en ruisselets joyeux le long des pentes de ce géant.

à suivre...

L’âme de l’âne, que je vois dans ses yeux, pourquoi suis-je ici, le seul à la voir ? Debout, en équilibre, sur le bout des ailes des oiseaux, je cherche les courants d’air chaud, pour m’emporter loin d’ici. Ici, c’est partout, bien au delà de la portée de ma voix, dans l’ineffable et le non dit. Ici, c’est ailleurs et pourtant c’est ici. Je vous le dit mais personne n’est obligé de me croire.

Si je confonds tout, dans le désastre de l’absence de logique, dans la victoire du flou et de l’à peu près, je laisse la porosité du non-sens corrompre mon identité, même si celle-ci est factuelle et

éphémère.

Le faux-ami en position de souffleur, sous la scène du théâtre du sens commun, suggère des pensées molles, des opinions. Celles-ci, écoutées naïvement, accumulées, martelées, vont repousser le réel

très loin au-delà des frontières de la logique élémentaire.

La pensée, secrètement infiltrée par la magie, imbibée d’analogies, va titubante, balbutiant des mots qui forment un poème étrange aux incontestables accents de vérité.

C’est qu’ici la force des mots, aux confins du délire et de la poésie, détient le pouvoir

d’anéantissement de la logique, la capacité de renverser la table, les chaises, les murs, la maison tout entière.

Mais après le vacarme, le silence est profond.

Que faire des ruines, aussi belles et porteuses d’infinis questionnements soient-elles ?

C’est là que nous devons inventer, structurer, reconstruire, suivre un fil conducteur pour tisser une toile souple et solide à la fois. Il nous faut tenter de nommer un chat, un chat et son ombre portée aux allures de chimères...

C’est un long et lourd combat qui s’annonce, dont l’issue sera, pour toujours, incertaine...

Granjabiel

 L’âme de l’âne,

               que je vois dans ses yeux,

               pourquoi suis-je ici, le seul à la voir ?

               Debout, en équilibre,

               sur le bout des ailes des oiseaux,

               je cherche les courants d’air chaud,

               pour m’emporter loin d’ici.

               Ici, c’est partout,

               bien au delà de la portée de ma voix,

               dans l’ineffable et le non dit.

               Ici, c’est ailleurs

               et pourtant c’est ici.

               Je vous le dit

               mais personne n’est obligé

               de me croire.

          Le «  je «  comme un masque, changeant, fuyant, mobile et fluide, qui ne cache rien, sinon son aveuglement

à ce qu’il est, pour lui-même et les autres…

       Portait cubiste, figure sculptée dans le bois, homme-animal-végétal-minéral, statuaire africaine et poupée Barbie…

       Le regard que je porte sur autrui est rarement attentif, j’y cherche un miroir pour me refléter, afin de ne pas perdre pieds,

       de ne pas être englouti dans le mystère de l’Autre, afin de garder un contrôle illusoire sur ma propre image.

       La lucidité existe t’elle ?

       Si oui quelles sont ses limites ?

       A partir de quel point aveugle, de quel angle mort, construit-on sa légende ?

       Pourquoi l’Autre n’est-il souvent que la projection de nos désirs et de notre ignorance ?

       Ne dites rien, ne me racontez pas, là-bas vous avez vu des choses trop atroces, affreuses, abominables….

       L’humanité dans son noyau dur est programmée pour détruire, saccager, détruire encore, jusqu’à la nuit des temps.

       Je suis l’animal qui fuit devant vous, l’exterminateur. Mais cet autre, ce tueur impénitent, c’est aussi une part de moi-même.

       Je suis le chasseur et le chassé, l’homme et l’animal, l’animal et sa proie.

      Je suis l’Autre.

 Pour trouver sa voie, dans les lignes, il lui a fallu passer au travers, se faufiler en-dessous, les enjamber, parfois ramper. Des lignes emplies de mots, de fils de fer barbelés, de souvenirs terrifiants. Il lui a fallu marcher , courbé, dans les galeries des mines de charbon, marcher entre les mines antipersonnel, méticuleusement dissimulées, qui explosent au détour d’un regard échangé, d’une musique à peine entendue, d’un souvenir oublié aussitôt qu’entrevu… La voyante s’approcha lentement, il lui tendit, docilement, les paumes de ses mains grandes ouvertes.

Ça commence comme ça :

De la guerre et de celui qui l’a voulue

Déplorer

Ignominie sans trêve, agression sans répit :

Pilonnages, destructions sauvages, massacres, pillages

Déchaînement d’artillerie, étripages, déblayages.

Aucun signe de sortie d’une si longue nuit,

Sauf les rossées infligées par la résistance

Sur chacun des fronts procédant avec constance,

D’une bravoure immense qui hélas ne peut pas tout,

Une supériorité un atout mais comment venir à bout

Du monstre indécent et du déluge de ses bombes,

Le faire tomber, le précipiter dans sa tombe ?

Lui qui affame, effraie avec entêtement,

Assiège des villes, les réduit par étouffement,

Les achève sans lâcher ses sombres escadrons

Ultra-violente, patiente, vile tactique du chaudron,

Vidées après les mises à l’abri, les tueries,

C’est une ombre, un mirage, une vue de l’esprit... Matériellement les morceaux dûs à son éclatement flottent dans l’espace Mais de fait rien ne les assemble, eux mêmes sont voués à une destruction imminente. Contre quoi luttait-il ? La folie des hommes était sans limite autre que leur auto-destruction. Voilà l’unique direction qui avait été prise, une disparition totale, irrémédiable, ignominieuse, misérable... Barbaries, crimes en tous genres, systèmes d’anéantissement de l’infinie complexité du vivant, égoïsme sans limite, intolérance devenue vertu. Le monde n’est pas à l’envers, il n’est pas devenu fou, il n’est simplement plus le « monde » , il n’existe plus , il s’est volatilisé. Nous étions, nous autres humains, suspendus à un fil sans en avoir conscience. Un fil, léger et solide comme celui d’une toile d’araignée mais qui a fini par se rompre. Maintenant nous tombons dans un vide infini, dans le trou noir de notre solitude et de notre énigme à jamais irrésolue.

Les poings serrés, errant dans les terrains vagues perdus de la banlieue, d’un fantôme à l’autre, d’un pauvre souvenir à l’autre, dans un paysage à l’agonie, à peine éteint. Là, au pied des ruines, construire, tirer des lignes de géométrie appliquées à tous les errements jusqu’au vertige, pour contenir la vague déferlante tapie sous les mots, pour ne pas lâcher prise, pour ne pas céder ni à la colère, ni au désespoir . Choisir la poésie contre la rage sans issue. Si le vieux monde est à refaire on commence par dessiner, écrire un poème. Il n’y a rien de plus sérieux qu’un dessin, qu’un poème, quand tout s’écroule autour de soi.

Il lui a fallu passer de l’autre côté, là où les signes gravés dans le granit, tremblent les nuits de pleine lune, respirent, saignent, transpirent, palpitent, chantent. Là où les orages, les pierres, les plantes, les animaux, le sable, transmettent leurs secrets. Il a marché longtemps de l’autre côté, avant de réapparaître au milieu d’une rue piétonne du centre ville. Je l’ai reconnu tout de suite, quand je l’ai vu dessiner sur le sol, d’un geste sûr, à la craie blanche, des apparitions de grands animaux sauvages… Ils bondissaient sur l’asphalte, aimantant le regard des passants, eux-mêmes alors traversés par une force, une énergie qui changeaient leurs regards.Même leurs manières de se déplacer, de marcher, tous subissaient une transformation subtile et profonde… Pour eux rien ne serait plus jamais comme avant.