La douceur d'une brise d'été qui glisse dans la chevelure de jais d'une belle femme. Le froid des flocons de neige et de l'hiver qui s'insinue dans les pores du visage fatigué de cet homme chauve, prÚs de la cathédrale. L'odeur des pétales de roses qui illumine la journée d'une petite fille jouant dans la cour de récréation de l'école. Un énorme tas de feuilles mortes, feuilles d'une jolie couleur orangé, couleurs automnales, rassemblés par le jardinier du cimetiÚre, sous son imperméable.
Le temps passe dans cette petite ville d'Angleterre, s'écoule à une vitesse folle. Elle déborde autant d'énergie, que de tristesse, que d'envie. Demain sera un autre jour pour chaque habitant. AprÚs-demain arrivera un nouveau, et les vieilles dames du quartier pourront commérer. Dans un mois, il y aura malheureusement la tristesse d'un défunt. Et dans six mois, on annoncera l'heureuse venue au monde d'un nouveau bambin sur terre.
Une ville comme les autres, évidemment, cela va de soi. Mais dans les bas-fonds de York, on trouve des organisations secrÚtes, il se trame des choses louches. On trouve des endroits mal famés. On trouve de quoi vendre des produits illicites. On trouve un club de motards, qui baigne dans divers trafics, drogue et armes.
La mélodie de la cathédrale qui résonne, tandis que les gens n'ont aucune idée que demain sera annoncé à la télévision et à la presse, que le vice-président des Blue Angels MC, de York , le club de motards local, est mort.
Les raisons sont légÚres, sans explications.
Mais comment dire au public ce qu'il ne faudrait pas divulguer ?
Deux trois mots prononcés en sa mémoire, une minute de silence.
Le pire, dans cette histoire, c'est que la mort de ce motard respecté et aimé des siens, va provoquer bien des choses.
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