Lili Andrômeda

Há palavras que ninguém emprega. Apenas se encontram nos dicionários como velhas caducas num asilo. Às vezes uma que outra se escapa e vem luzir-se desdentadamente, em público, nalguma oração de paraninfo. Pobres velhinhas... Pobre velhinho!

colocar sobre uma mesma mesa

uma lira e um colete salva-vidas

uma concha e um isqueiro

um poema e um passaporte

uma guirlanda de flores

uma pedra vulcânica

dinheiro, celular, cigarros.

mas não é bem assim

o passado

não é uma mesa

é antes um sótão

um armário

com gavetas

incrustadas

em você, no mundo

encravadas na carne

nos livros nos dias.

já estava assim

quando cheguei

o mundo

mobiliado.

That perches in the soul –

And sings the tune without the words–

And never stops – at all –

And sweetest – in the Gale – is heard –

And sore must be the storm –

That could abash the little Bird

That kept so many warm –

I’ve heard it in the chillest land –

And on the strangest Sea –

Yet – never – in Extremity,

It asked a crumb – of me.

(Emily Dickinson. Fascicle 13, Winter, 1861)

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“Esperança” é a coisa com plumas –

Que na alma se aninha –

Seu canto é sem palavras –

Sempre a mesma – ladainha –

Soa bem – na ventania –

E só a forte tormenta –

Há de calar a Passarinha

Que a tantos acalenta –

Ouvi-a na terra mais fria–

E nos Mares sem fim–

Nem em situações extremas

Pediu migalhas – pra Mim.

à ternura pouca

me vou acostumando

enquanto me adio

servente de danos e enganos

vou perdendo morada

na súbita lentidão

de um destino

que me vai sendo escasso

conheço a minha morte

seu lugar esquivo

seu acontecer disperso

agora

que mais

me poderei vencer?