À chaque jour suffit son tocard.

La fille, qui écrit dans un livre.

Le tocard, canette de bière et arcade ouverte.

La fille*, qui partage le taxi avec un collègue.

Le tocard, chauffeur du taxi.

La fille, 13 ans, avec une copine.

Le tocard, chauffeur du bus à nuque longue, à qui la copine demande de l’eau. Le tocard qui la regarde et écarte les jambes “Ben tu peux boire au robinet!”.

La fille, 17 ans, qui danse avec le reste des invités

Le tocard, sympathique ami de la famille, ce soir là un peu éméché, qui danse trop implicitement. La fille qui essaie de s’en défaire. Le tocard qui la tient proche de lui. Les mains sur ses fesses. La fille qui part en courant. Les pleurs de rage.

La fille qui boit une bière

Le tocard saoul qui passe. Lui caresse les cheveux. S’en va sans qu’elle l’aperçoive.

La fille, qui marche.

Le tocard qui marche.

« Mademoiselle, bonsoir ». « Bonsoir. » Le tocard qui continue de parler. La fille qui continue de marcher. 1 minute. 2 minutes. Le tocard qui marche coude-à-coude, littéralement. 3 minutes. 4 minutes. Plaisance. La fille qui lui demande de dégager. 5 minutes. 6 minutes. 7 minutes. La fille qui change de trottoir. Le tocard qui suit et se recolle. 8 minutes. Le tocard qui murmure à l’oreille que ça va aller. 9 minutes. 10 minutes. 11 minutes. L’arrêt de bus. Les gens. La fille qui hurle. Pas de réaction. Le souffle chaud. 12 minutes. 13 minutes. 14 minutes. Rue de Vouillé. 15 minutes. 16 minutes. 17 minutes. L’éternité. Le tocard qui part comme il était arrivé. 

La fille debout.

La tocard à coté.

Le tocard lourdeau-dragueur qui tente une approche. La fille qui « non-non-merci » poliement. Le tocard qui insiste. la fille qui « NON-NON ». Le tocard « vas-y j’te montre ma bite ». La fille qui se casse. Le tocard qui « t’es lesbienne vas-y tu sais pas ce que tu rate ». Evidemment.

La fille, coté couloir.

Le tocard, coté fenêtre.

La fille qui lit. Le tocard qui a décidé de discuter. Les banalités. Les compliments. Le tocard commercial, la quarantaine, objectif séduction. Les sales questions. La fille qui le remet en place. La fille qui remet sa jupe en place. « Pas la peine de tirer sur ta jupe, je les ai vu tes cuisses. » La fille regard noir. Le tocard qui a toujours aimé les filles plus jeunes. La fille « dommage que ça ne fonctionne pas dans l’autre sens». Les regards plaintifs des voyageuses autour. Le tocard qui « promet la meilleure soirée de ta vie, toi et moi on va bien s’amuser ». La fille qui se moque « non-non-merci ». Le tocard qui demande le numéro. La fille qui se moque « non-non-merci ». La gare. La fille qui se lève. Le tocard qui se lève. Le tocard qui bande.

La fille, debout.

Le tocard, son patron.

Le tocard qui arrive derrière la fille. Le tocard qui trébuche. Le tocard qui se rattrape à la croupe de la fille. Le sol lisse et sans obstacle. 

La fille et la grand-mère.

Le tocard du coin, encore/ déjà/ toujours saoûl.

« eh beeen, -grognements d’ivresse- qui t’es toi ». La fille qui se présente, encore. « Bah. -grognements d’ivresse- ben mignonne. -grognements d’ivresse- t’es ben grande. Tu fais quelle taille? » La fille 1m73. La grand-mère qui rit. « Ah ben. -grognements d’ivresse- elle a quelle âge? -grognements d’ivresse-  pas mariée ? » La grand-mère « elle a bien le temps ». La fille qui regard le tocard finir son duralex de rouge. « -grognements d’ivresse- ben mignonne et pas mariée -grognements d’ivresse- ». La grand-mère « qu’est-ce que tu ferais d’une fille comme ça toi! Tu serais bien embeté! ». La fille qui plaint le tocard. À bientôt. Bisou à la grand-mère. Poignée de main au tocard.

La fille, au téléphone, qui marche.

Les tocards de la rue.

Les tocards qui matent de haut en bas et ne laissent pas passer. La fille qui passe. La foule. Le tocard qui l’attrape par le bras. La fille qui se dégage. Les sifflements. Maïs-chaud, Maïs-chaud. Les tocards qui « tssss t’es charmaaaante ». Le marché. Porter un short dans le 18ème.

La fille, et une autre fille, dans les escalators.

Le tocard, derrière.

À l’autre fille. « Eh beeeen! Toi t’as des sacrés mollets de footballeur! » Les filles qui rient.

La fille, qui cherche le numéro 54.

Les tocards, en meute, qui tiennent le banc.

« Eh baaah t’es perdue? Elle est trop défoncée pour retrouver où elle habite!?! » La fille, qui trace à la porte. Le bip. Les cinq tocards derrière elle. Les phrases que les tocards ne diraient pas en présence de leurs mères. La fille qui se dit que si ils entrent, c’est foutu pour elle. Le tocard qui bloque la porte. La fille qui réussi à la claquer. Chance. La fille dans l’appartement, honteuse et en colère. Le cadavre de 16. La bouteille lancée à quelques mètres de la meute de tocards. Les tocards qui gueulent et se cassent. Les autres filles qui rentreront tranquille.

La fille, qui marche.

Le tocard, en face.

« Eh madmoiselle, j’sais pas pourquoi mais j’ai envie d’te faire oublier, tous les tocards qui n’ont pas assuré ». La fille qui rit. « On va boire un café? » La fille qui non-merci. Le tocard qui part en fredonnant. « Y’a pas que la fête dans la vie, y’a le sexe aussi. »

Franky Vincent, si tu lis ça, big up.

La fille qui rentre à pied du travail.

Le tocard, au loin, à vélo.

La fille qui s’écarte pour laisser passer le vélo. La fille qui jete un coup d’oeil au tocard en passant à sa hauteur. Grave erreur. Le tocard, la soixantaine bedonante, quelques cheveux tentant misérablement de cacher sa calvitie, la bite à la main. 

La fille, en vélo.

Le tocard, éboueur.

« Bonsoiiiiir ». « Bonsoir. » Le tocard, la main droite sur son coeur POPOUM POPOUM sous le tee shirt. La fille qui rit.