"Medea queda; en ella estás viendo el mar y las tierras y el hierro y los fuegos y los dioses y los rayos." Séneca, "Medea".

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"Medea queda; en ella estás viendo el mar y las tierras y el hierro y los fuegos y los dioses y los rayos." Séneca, "Medea".

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¿De qué desierto antiguo eres memoria que tienes sed y en agua te consumes y alzas el cuerpo muerto hacia el espacio como si tu agua fuera la del cielo?
Porque quieres volar y más se agitan las olas de las nubes que tu suave yacer tejiendo vagos cuerpos de humo que se repiten hasta hacerse azules
Por llanura de arena viene a veces sin hacer ruido un carro transmarino y te abre el pecho que se entrega blando.
Jamás lo escupes de tu dócil boca; llamas al cielo y su lunada lluvia cubre de paz la huella ya cerrada.
“Río de la Plata en arena pálido”, Alfonsina Storni.
“Cuando me separé de Circe, que me tuvo oculto más de un año en Gaeta, antes de que Eneas le diera este nombre, ni las dulzuras paternales, ni la piedad debida a un padre anciano, ni el amor mutuo que debía hacer dichosa a Penélope, pudieron vencer el ardiente deseo que yo tuve de conocer el mundo, los vicios y las virtudes de los humanos, sino que me lancé por el abierto mar sólo con un navío, y con los pocos compañeros que nunca me abandonaron. Vi entrambas costas, por un lado hasta España, por otro hasta Marruecos, y la isla de los Sardos y las demás que baña en torno aquel mar. Mis compañeros y yo nos habíamos vuelto viejos y pesados cuando llegamos a la estrecha garganta donde plantó Hércules las dos columnas para que ningún hombre pasase más adelante. Dejé a Sevilla a mi derecha, como había dejado ya Ceuta a mi izquierda. ¡Oh hermanos, dije, que habéis llegado al Occidente a través de cien mil peligros!, ya que tan poco os resta de vida, no os neguéis a conocer el mundo sin habitantes, que se encuentra siguiendo al Sol. Pensad en vuestro origen; vosotros no habéis nacido para vivir como brutos, sino para alcanzar la virtud y la ciencia. Con esta corta arenga infundí en mis compañeros tal deseo de continuar el viaje, que apenas los hubiera podido detener después. Y volviendo la popa hacia el Oriente, de nuestros remos hicimos alas para seguir tan desatentado viaje, inclinándonos siempre hacia la izquierda. La noche veía ya brillar todas las estrellas del otro polo, y estaba el nuestro tan bajo que apenas parecía salir fuera de la superficie de las aguas. Cinco veces se había encendido y otras tantas apagado la luz de la luna desde que entramos en aquel gran mar, cuando apareció una montaña obscurecida por la distancia, la cual me pareció la más alta de cuantas había visto hasta entonces. Nos causó alegría, pero nuestro gozo se trocó bien pronto en llanto; pues de aquella tierra se levantó un torbellino que chocó contra la proa de nuestro buque: tres veces lo hizo girar juntamente con las encrespadas ondas, y a la cuarta levantó la popa y sumergió la proa como plugo al otro, hasta que el mar volvió a unirse sobre nosotros.”
La Divina Comedia, Infierno, XXVI
Romance del prisionero
Que por mayo era, por mayo, cuando hace la calor, cuando los trigos encañan y están los campos en flor, cuando canta la calandria y responde el ruiseñor, cuando los enamorados van a servir al amor; sino yo, triste, cuitado, que vivo en esta prisión; que ni sé cuándo es de día ni cuándo las noches son, sino por una avecilla que me cantaba el albor. Matómela un ballestero; déle Dios mal galardón.
Un rey escucha, Italo Calvino
Si tu palacio es para ti desconocido e incognoscible, puedes intentar reconstruirlo parte por parte, situando cada pisada, cada acceso de tos en un punto del espacio, imaginando alrededor de cada señal sonora paredes, cielos rasos, pavimentos, dando forma al vacío en el que se propagan los ruidos y a los obstáculos con los cuales chocan, dejando que los sonidos mismos sugieran las imágenes. Un tintineo de plata no es sólo una cucharilla que ha caído del plato donde su equilibrio era inestable, sino también la punta de una mesa cubierta por un mantel de lino con un borde de encaje, iluminado por una alta vidriera sobre la cual cuelgan ramos de glicinas; un ruido sordo y suave no es sólo un gato que ha saltado sobre un ratón sino que viene de un sucucho húmedo de moho, cerrado por tablas erizadas de clavos. El palacio es una construcción sonora que unas veces se dilata, otras se contrae, se aprieta como una maraña de cadenas. Puedes recorrerlo guiado por los ecos, localizando crujidos, chirridos, imprecaciones, siguiendo respiraciones, roces, murmullos, gorgoteos. El palacio es el cuerpo del rey. Tu cuerpo te manda mensajes misteriosos que acoges con temor, con ansiedad. En una parte desconocida de ese cuerpo anida una amenaza, tu muerte ya está allí apostada, las señales que te llegan tal vez te adviertan de un peligro sepulto en el interior de ti mismo. El cuerpo sentado de través en el trono ya no es el tuyo, estás privado de su uso desde que la corona te ciñe la cabeza, ahora tu persona se extiende por esta casa oscura, extraña, que te habla mediante enigmas. ¿Pero de verdad algo ha cambiado? También antes poco o nada sabías de lo que eras. Y tenías miedo, como ahora. ...

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Pensó con lo más hondo: si el destino me trae otra batalla, yo sabré merecerla. Durante cuarenta años la aguardó con oscura esperanza, y el destino al fin se la trajo, en la hora de su muerte. La trajo en forma de delirio, pero ya los griegos sabían que somos las sombras de un sueño.
J.L. Borges, "Otra Muerte"
I suspect there are few women who will not find a witch lurking somewhere within themselves if only they dig deep enough. but I think that a woman will also turn witch today for other reasons other than personal power. The deeply buried feminine in us whose concern is the unbroken connection of all growing things is in passionate revolt against the stultifying, life-destroying, anonymous machine of the civilisation we have built.
Irene Claremont de Castillejo (via venuschild)
Salta con la camisa en llamas de estrella en estrella. de sombra en sombra. Muere de muerte lejana la que ama al viento. AP.
Edvard Munch - Two Women on the Shore (personal favorite)
Entonces se congrega la flor y nata de la juventud ante vuestra pieza y presta oído a la exposición; entonces cada alma sensible chupa de vuestra obra para sí melancólico sustento; entonces se aviva ora este, ora aquel afecto del ánimo, y cada cual ve reproducido lo que lleva en el corazón. Fausto, Goethe

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RUINA
Sin encontrarse, viajero por su propio torso blanco, ¡así iba el aire!
Pronto se vio que la luna era una calavera de caballo y el aire una manzana oscura.
Detrás de la ventana con látigos y luces se sentía la lucha de la arena con el agua.
Yo vi llegar las hierbas les eché un cordero que balaba bajo sus dientecillos y lancetas.
Volaba dentro de una gota la cáscara de pluma y celuloide de la primera paloma.
Las nubes en manada se quedaron dormidas contemplando el duelo de las rocas con el alba.
Vienen las hierbas, hijo. Ya suenan sus espadas de saliva por el cielo vacío.
Mi mano, amor. ¡Las hierbas! Por los cristales rotos de la casa la sangre desató sus cabelleras.
Tú sólo y yo quedamos. Prepara tu esqueleto para el aire. Yo sólo y tú quedamos.
Prepara tu esqueleto. Hay que buscar de prisa, amor, de prisa, nuestro perfil sin sueño. Federico García Lorca, en ‘Poeta en Nueva York’
‘Men of England, Heirs of Glory,
Heroes of unwritten Story,
Nurslings of one mighty Mother,
Hopes of her and one another,
‘Rise like Lions after slumber
in unvanquishable number,
Shake your chains to Earth like dew
Which in sleep had fallen on you-
Ye are many- they are few.
‘What is freedom?- ye can tell
That which slavery is, too well-
For its very name has grown
To an echo of your own.
P.B. Shelley, ‘THE MASK OF ANARCHY’. Written on the Ocassion of the Massacre at Manchester.
Tu pelo jíbaro y fiero,
una manigua cubana para mi amor guerrillero.
Ponme la mano aquí, Macorina
Medea, Sandys.
En la mano crispada de un muerto,
en la memoria de un loco,
en la tristeza de un niño,
en la mano que busca el vaso,
en el vaso inalcanzable,
en la sed de siempre.
Moradas, Pizarnik.

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Canto de las espigas, Maruja Mallo
Hoy he salvado a muchas personas de morir abandonadas en una caja de cartón. Son todas fantasmas, igual que los fantasmas de los museos, los programas de televisión antiguos o los de esas caras de familias americanas felices bebiendo Cocacola, que ahora se ven por todas partes. Pero estos estaban desintegrándose en una caja de cartón. Supongo que no hay espacio para recordar a todo el mundo, aunque se lo merezca. Por eso cuando el dueño de la caja me avisó de que sólo podía coger 20, ni más ni menos, casi paso de largo. Sabía que no iba a ser capaz de recuperar sólo 20 momentos del olvido, sobre todo porque no tenía ningún criterio para elegir. Luego me acordé de una foto que cogí en una calle de Barcelona hace muchos años. Era un señor sin nada destacable, y aunque al principio me sentía incómoda con la idea de meter a un señor desconocido en el bolso, tampoco era capaz de dejarle ahí tirado y me lo acabé llevando. Con esta caja me ha pasado lo mismo, las expresiones indescifrables me daban un poco de miedo, sabían más que yo. Y un señor en el bolso bueno, pero 20 momentos diferentes en la mochila ya era demasiado. Pero era una oportunidad para recuperar a esas personas y además podría reconstruirlas. Deberían ser recordadas por algo más que un instante, todo el mundo se merece una historia. Lo siento por todas las otras que se han quedado en la caja de cartón. - L.B. 6/7/2015, Salónica.