Beelzebub

𝐷𝑎𝑛𝑐𝑒 𝑈𝑛𝑡𝑖𝑙 𝔡𝔢𝔞𝔡

In 1900, the Von Hohenberg mansion, a bastion of gray stone and gothic stained glass on the outskirts of a German city, was a symbol of wealth and power. Owned by a German archduke, the mansion housed salons adorned with Renaissance frescoes, crystal chandeliers that sparkled like stars, and a grand ebony piano that dominated the great hall. The archduke’s youngest daughter, an eighteen-year-old girl, was the jewel of the family. Her beauty was almost supernatural: golden hair cascading in waves like a river of liquid gold, blue eyes that seemed to hold the sky, and a slender body sculpted by years of ballet. Every night, she sat at the piano, her delicate fingers coaxing ethereal melodies that filled the mansion with life. Then, she would don her pointe shoes and a white tutu adorned with silver lace that hugged her figure like a second skin, and dance. Her movements were a symphony of grace, her pirouettes so perfect that the servants swore she defied gravity.

But on one night in 1900, tragedy struck like lightning. A group of assailants, driven by political grudges, invaded the mansion. The archduke and his family were massacred in a savage shootout, their bodies falling in pools of blood that stained the marble. The young girl, the last to die, was struck by a bullet while playing the piano, her fingers stopping on a broken chord. Her white tutu turned crimson, and her body collapsed onto the keys, leaving a stain that never faded. The mansion was looted and abandoned, and rumors began to spread like weeds. They said the spirit of the young girl, known as "the Dancer," remained tethered to the piano, playing a melody every midnight that was both a lament and a curse. The villagers claimed her figure, dressed in white, danced in the great hall, her tutu billowing like a shroud, her eyes glowing with a sorrow that chilled the soul. The mansion was declared cursed, and no one dared approach it after sunset.

In 1938, with Europe on the brink of the Second World War, the Von Hohenberg mansion still stood, its gothic towers defying the passage of time. Sevika, an entrepreneur of shadowy origins who had amassed a fortune in the black markets, saw the mansion as an opportunity to establish her legacy. She was an imposing woman, with dark skin and defined muscles, her left arm replaced by a steel prosthetic from an industrial accident. Her dark eyes, sharp as knives, reflected a mind that dismissed superstitions. For Sevika, ghosts were old wives’ tales, and the mansion was nothing more than a cheap investment in a world teetering on chaos.

The restoration began immediately. Workers polished the marble floors, restored the stained glass, and covered the walls with silk wallpaper. But the grand ebony piano in the great hall caught Sevika’s attention. It was a masterpiece, its ivory keys pristine despite the years. “This stays,” she said, running her fingers over the polished surface. “It’s too perfect to touch.” The workers exchanged nervous glances but dared not contradict her.

An old man, a former caretaker of the mansion barely able to stand, approached her with fear-filled eyes. “Ma’am, get rid of the piano,” he pleaded, his voice trembling. “It’s her. The Dancer. She plays every night at midnight, and if you see her dance, she won’t let you go.” He recounted the story of the Von Hohenberg family: the archduke, his wife, their children, all slaughtered in 1900 during a brutal looting. He spoke of the youngest daughter, a girl of angelic beauty who danced as if possessed, and how her spirit still appeared, spinning in her white tutu, trapped in an eternal waltz. “She’s a soul in torment, ma’am. Don’t provoke her.” Sevika looked at him with disdain, lighting a cigarette. “Nonsense,” she said, exhaling smoke. “There’s nothing here I can’t handle.”

That night, she decided to stay in the mansion. The restoration was nearly complete, and the workers had left. Sevika settled into a second-floor bedroom with a bottle of whiskey and a revolver on the nightstand. She was smoking, the smoke dancing in the air, when the clock struck midnight. The piano began to play, a soft but eerie melody, like the music of a broken music box. The notes echoed through the halls, filling the mansion with a supernatural resonance.

Sevika grabbed the revolver and descended the stairs, her boots echoing on the marble. She was prepared to confront an intruder, but what she saw froze her in place. In the great hall, illuminated by a moonbeam filtering through the stained glass, was the Dancer. Her translucent body hovered just above the floor, spinning on pointe with a grace that defied reality. Her white tutu, adorned with silver lace, billowed as if caught in an invisible breeze. Her golden hair cascaded in waves, and her blue eyes, almost luminous, seemed to peer through time. The piano played on its own, the keys moving in a frenzy as she danced, her movements hypnotic, her body a blend of fragility and power.

Sevika lowered the revolver, unable to look away. The Dancer saw her, and her eyes widened in surprise. For a moment, their gazes locked, and it was the young girl who vanished in a flash of light, leaving the piano silent. Sevika didn’t sleep that night, her rational mind grappling with the certainty that what she had seen was not human.

The next day, Sevika explored the mansion with feverish determination. In the main salon, she found a painting covered by a dusty sheet. When she pulled it back, she gasped. It was a portrait of the Dancer, painted with a mastery that captured her essence: her white tutu gleamed, her golden hair seemed to move, and her blue eyes held a depth that made the chest ache. “Damn it,” Sevika muttered, brushing the frame with the fingers of her metal hand. “You’re trouble, darling.”

From that night on, the Dancer began to manifest more frequently. At first, it was small gestures: a chandelier lighting up on its own, the brush of invisible fabric against Sevika’s skin, notes scrawled on scraps of paper appearing on her desk. “Who are you?” read one. “Look at me,” read another. Sevika, far from frightened, found the games intriguing. “Darling, if you want my attention, you’ll have to do more than put out my cigarettes,” she said, laughing as she lit another. One night, a lamp toppled over for no reason, and Sevika felt a cold touch on her nape. “Is that all, darling?” she teased, but her voice carried a hint of desire.

The Dancer’s notes grew bolder. “Dance with me,” she wrote on a paper that appeared on Sevika’s pillow. “Touch me,” read another, scrawled on the bathroom mirror. Sevika began speaking to her as if she were there, calling her “darling” with a mix of mockery and affection. The Dancer responded with more notes: “Don’t leave,” “Stay with me,” “Make me feel.” Sevika, drawn to the ethereal presence, began to anticipate the midnights when the piano played and the young girl appeared, dancing in her white tutu, her translucent body spinning in a waltz that seemed to defy death.

One night, the piano played again, but the melody was different: dark, pulsing, like a heartbeat throbbing in the bowels of the mansion. Sevika descended to the great hall, weaponless this time, wearing only an unbuttoned shirt that revealed the muscles of her chest and pants that hugged the curve of her hips. A cigarette dangled from her lips, the smoke mingling with the moonlight. The Dancer was there, spinning on pointe, her white tutu billowing like a funereal veil, her long, slender legs moving with a precision that was both beautiful and terrifying. Her golden hair gleamed, and her blue eyes, filled with longing, locked onto Sevika.

“Dance closer, darling,” Sevika said, her voice a low growl that echoed in the hall. The Dancer obeyed, spinning slowly toward her, her translucent body trembling as if alive. Sevika stepped forward, and the young girl didn’t retreat. In an instant, the entrepreneur grabbed her by the waist, her flesh hand warm against the Dancer’s ethereal skin, which was cold as ice but vibrated with an impossible energy. “Don’t escape this time, slut,” Sevika growled, and her lips crashed against the young girl’s in a savage kiss, her teeth biting so hard that a thread of spectral blood dripped down the Dancer’s chin, glinting like liquid rubies in the moonlight.

The Dancer moaned, an ethereal sound that resonated through the stained glass, making the air tremble. Sevika shoved her against the piano, the keys ringing out in a chaotic chord as the young girl’s body slammed into the polished wood. “Sevika…” the Dancer whispered, her voice quivering with desire, her blue eyes clouded with a lust that shouldn’t exist in a spirit. Sevika tore the tutu with her metal hand, the silver lace falling like broken petals, leaving the young girl’s body exposed. Her skin was translucent, almost luminous, her small but perfect breasts crowned with pink nipples hardened by the supernatural cold. Her pussy, pale and pink like a rosebud, glistened with an ethereal wetness that seemed to beckon Sevika to defile it.

“You’re mine, whore,” Sevika snarled, unbuttoning her pants with a sharp motion. Her cock, thick and throbbing, measured 22 centimeters, hard as the steel of her mechanical arm, with veins pulsing with primal desire. The Dancer gasped, her legs trembling as Sevika lifted her effortlessly, spreading her thighs over the piano. “Please…” the young girl pleaded, her voice broken, but it wasn’t clear if she begged for mercy or more. Sevika showed no mercy. She thrust into her with brutal force, her cock stretching the Dancer’s virgin pussy to its limit, tearing a scream from her that made the chandeliers quiver. “Sevika!” she moaned, her ethereal nails clawing at the air, seeking something to cling to as the piano groaned beneath them.

Sevika pounded with animalistic fury, each thrust making the keys scream in discordant cacophony. Her metal hand clamped around the Dancer’s throat, cutting off her ethereal breath until her blue eyes clouded, teetering on the edge of fainting. “My personal cunt,” Sevika hissed, biting the young girl’s neck so hard that spectral blood dripped, staining the piano’s ebony and mingling with the tatters of her tutu. The Dancer moaned, her body convulsing with pleasure, her pussy clenching around Sevika’s cock as if trying to devour it. “More, Sevika, more!” she begged, her voice a lustful wail that echoed through the mansion’s walls.

Sevika flipped her with supernatural strength, smashing the Dancer’s face against the keys, her translucent ass raised in the air like an offering. She yanked the young girl’s golden hair, arching her back as she fucked her mercilessly, her cock slamming into her cervix with each thrust, sending waves of pain and pleasure through her ethereal body. “My breeding mare,” Sevika growled, her metal hand slapping the Dancer’s ass with a crack that echoed like thunder. The young girl screamed, her pussy dripping ethereal fluids that shimmered in the dim light, while Sevika played with her clit, pinching and rubbing it with exquisite cruelty until the Dancer unraveled in an orgasm that shook the mansion’s foundations. “Sevika, fuck!” she moaned, her voice shattered, her thighs trembling as her pussy convulsed, gripping Sevika’s cock like a vise.

Sevika came with a guttural roar, her hot, thick semen flooding the Dancer’s pussy, filling her to the brim. The supernatural liquid dripped down her translucent thighs, staining the piano and the marble floor, a shimmering pool that seemed alive. The Dancer collapsed, a wreck of torn lace and ethereal fluids, her tutu shredded and hanging in tatters, her pussy—once pale and pink like a petal—now red and swollen, throbbing with Sevika’s seed. “Look at you, darling,” Sevika said, lighting a cigarette with a satisfied smirk, her breathing heavy. “A fucking mess. My masterpiece.”

Ambessa Medarda, con su presencia imponente y su cuerpo esculpido por años de batallas y ambiciones en las sombras de Piltover y Zaun, exudaba un dominio natural que se sentía en cada poro de su piel bronceada y marcada por cicatrices, un calor que irradiaba como el fuego de una forja, impregnado con el aroma almizclado de su sudor mezclado con ligero aroma a wisky y algo terroso de su excitación cruda, un olor que invadía las fosas nasales de Reader como un recordatorio visceral de encuentros pasados apasionados y posesivos. El aire en la habitación estaba cargado, espeso con la humedad del deseo acumulado, el sonido distante de respiraciones jadeantes ecoando contra las paredes de piedra fría, mientras las velas parpadeaban, proyectando sombras danzantes que acentuaban las curvas y cicatrices de su figura. Ver a su ex esposa, Reader, la Targaryen con piel pálida como la luna llena y ojos violetas profundos como el mar tormentoso de Valyria, temblando sutilmente bajo su toque experto, solo alimentaba ese hambre innata que bullía en sus venas como lava fundida. Reader yacía en la cama de sábanas de seda revueltas, el tacto suave y fresco de la tela contrastando con el calor pegajoso que emanaba de su cuerpo aún recuperándose de placeres previos, su piel brillando con una fina capa de sudor que sabía a sal marina cuando Ambessa lo lamía casualmente. El sonido de su respiración entrecortada llenaba el espacio, un ritmo irregular que se aceleraba con cada roce de las manos callosas de Ambessa sobre su piel sensible, enviando ondas de calor que se extendían desde el punto de contacto hasta el núcleo de su ser. Ambessa sabía exactamente cómo manejarla, no la rompería con fuerza bruta, sino que la poseería con precisión calculada, haciendo que cada sensación se intensificara hasta el punto de la adicción absoluta, como un veneno dulce que se filtraba en la sangre. Su verga —el arnés grueso y realista con venas texturadas que se sentían como pulsos vivos y calientes contra la carne— rozaba el coño húmedo de Reader, el contacto enviando ondas de calor húmedo y viscoso que se extendían por los muslos internos de la Targaryen, dejando un rastro pegajoso que se enfriaba lentamente al exponerse al aire cargado. Pero no entraría por completo aún; primero, la prepararía, su lengua trazando caminos lentos y deliberados sobre la piel sensible de los muslos internos, saboreando el sabor salado y dulce de los jugos que ya se acumulaban, un néctar reminiscent de miel caliente con un toque metálico de arousal puro, el aroma floral y almizclado elevándose como vapor embriagador.

Reader jadeaba suavemente, su voz un susurro ronco que vibraba en el pecho de Ambessa como un eco distante y seductor, el aliento cálido de la Targaryen rozando la piel de la noxiana como una caricia fantasma. "Ambessa... por favor, no sé si puedo aguantar más", murmuró, sus manos aferrándose a las caderas anchas y musculosas de la noxiana, sintiendo los músculos tensos y duros bajo la piel áspera, marcada por cicatrices que se sentían como relieves rugosos al tacto, un mapa táctil de batallas ganadas. Sus orgasmos habían sido intensos, empezando como temblores suaves que se extendían por su vientre como ondas en un lago calmado, el calor acumulándose desde su núcleo hasta irradiar a sus extremidades con un hormigueo eléctrico. Ahora eran chorros calientes y abundantes, fluidos viscosos y tibios que salpicaban sutilmente contra la piel bronceada de Ambessa, dejando un rastro pegajoso y brillante que se enfriaba al contacto con el aire, el aroma de su propia excitación —un olor floral y almizclado, como jazmines empapados en sudor salado— intensificándose con cada contracción interna, haciendo que el aire se volviera más espeso y adictivo. Ambessa ignoraba los ruegos con una sonrisa lobuna, sus labios curvándose para revelar dientes blancos que contrastaban con su piel oscura, el sonido de su risa baja resonando como un gruñido gutural. Su lengua, cálida y húmeda como una llama lamiendo madera, trazaba círculos lentos y precisos alrededor del clítoris hinchado de Reader, sintiendo el pulso rápido y errático bajo la carne sensible y rosada, el sabor intensificándose a un dulzor salino que hacía que Ambessa gruñera con placer profundo, vibrando contra la piel de Reader. "Cállate, mi dulce puta. Este coño mío va a chorrear hasta que yo diga basta, hasta que sienta cada gota caliente en mi piel", susurró Ambessa, su voz grave y autoritaria resonando en el aire como un trueno lejano, vibrando contra la carne sensible y enviando escalofríos a lo largo de la espina dorsal de Reader. Empujó dos dedos dentro de ella, sintiendo las paredes internas suaves, resbaladizas y calientes cerrarse alrededor como terciopelo empapado en miel, curvándolos para golpear ese punto esponjoso que enviaba chispas de electricidad ardiente a través del cuerpo de Reader, mientras su boca succionaba el clítoris con precisión, el vacío creando un tirón que se sentía como un beso ardiente y posesivo, el sonido sutil de succión húmeda llenando el silencio.

Reader se mordió el labio inferior, sintiendo el dolor agudo leve mezclado con el placer pulsante, un gemido bajo escapando como un suspiro cálido y entrecortado que rozaba la oreja de Ambessa. "Oh... sí, justo ahí, siente cómo me contraigo", suspiró, su sumisión natural floreciendo bajo el dominio de Ambessa, como una flor abriéndose al sol ardiente, el calor de su cuerpo presionándose contra el de la noxiana. No era algo forzado como con el marido, era excitación pura, el placer de entregarse a alguien que sabía mapear cada nervio de su cuerpo con maestría. Ambessa aceleró el movimiento de sus dedos, embistiendo con un ritmo constante que producía un sonido chapoteante húmedo y rítmico, como agua salpicando en una fuente oculta, y pronto Reader chorreó, un chorro suave pero abundante que empapó la mano callosa de la noxiana, los fluidos calientes y viscosos corriendo por sus dedos y goteando sobre las sábanas con un sonido sutil de gotas pesadas, el aroma de sexo crudo elevándose como niebla densa. "Mira lo que haces, puta. Chorreando para tu ex como una buena esposa sumisa, sintiendo cómo tu calor me envuelve", dijo Ambessa, lamiendo sus dedos con deleite vulgar, saboreando el sabor ácido y dulce que persistía en su lengua como un vino prohibido. "Voy a preñarte de nuevo, llenarte hasta que sientas mi marca en tu vientre, hasta que cada pulso de tu coño huela a mí".

Ambessa decidió que era momento de profundizar la conexión. La posicionó en misionero con lujo que Ambessa conocía tan bien para volver loca a su ex esposa, primero, levantó las piernas de Reader con manos firmes y posesivas, sintiendo los músculos suaves y temblorosos de los muslos internos temblar bajo sus palmas callosas y cálidas, separándolas ampliamente para exponer su coño rosado y empapado, el aire fresco de la habitación rozando la piel caliente y sensible, enviando un escalofrío visible a través de Reader que se manifestaba en piel de gallina. Se arrodilló entre ellas, su cuerpo musculoso y marcado por cicatrices cubriendo el de Reader como una sombra protectora y posesiva, el calor irradiando de su piel como un horno vivo, mezclado con el olor a cuero curtido y metal oxidado de sus cicatrices pasadas, un aroma que se mezclaba con el dulzor floral de Reader. La verga rozó la entrada hinchada, la textura venosa y rugosa frotándose contra los labios sensibles y resbaladizos, lubricada por los jugos previos que brillaban bajo la luz tenue de las velas, creando un resplandor húmedo y tentador. Ambessa embistió lento al principio, centímetro a centímetro, sintiendo cómo las paredes internas se ajustaban a ella como un guante cálido, pulsante y húmedo, el calor envolvente subiendo por su arnés hasta su propio núcleo excitado, el sonido de la penetración un susurro húmedo y profundo. "Siente esto, puta. Mi verga abriéndote como siempre lo hizo, estirando cada centímetro de ti con calor y presión.

Siente como te lleno,y te follo tan bien que ni siquiera tu estúpido marido lo haría como yo", murmuró Ambessa, sus caderas moviéndose en un vaivén profundo y rítmico, cada embestida golpeando el fondo con precisión, produciendo un sonido sordo y húmedo de carne contra carne, el chapoteo de jugos escapando con cada retirada lenta, el aroma de excitación compartida elevándose como humo. Sus tetas se presionaban contra las de Reader, la piel suave, cálida y sudorosa de los pechos de la Targaryen contrastando con la firmeza marcada por cicatrices y áspera de Ambessa, y se inclinó para succionar un pezón rosado, chupando con fuerza, sintiendo el endurecimiento bajo su lengua húmeda, el sabor lechoso y salado persistiendo mientras mantenía el ritmo constante, el sonido de succión vibrando en el aire. "Chupa mis tetas también, puta. Muéstrame cuánto extrañas este sabor salado, este calor pegajoso, como extrañas la maldita verga de tu ex esposa", ordenó Ambessa, su voz ronca enviando vibraciones a través de sus cuerpos unidos.

Reader obedeció con avidez, su boca capturando el pezón endurecido de Ambessa, succionando suavemente, sintiendo la textura rugosa de la areola contra su lengua cálida, el sabor a sudor salado mezclado con un toque almizclado que la hacía salivar más, el aliento cálido enviando ondas de placer a la noxiana. "Te extrañé... tanto, siento tu calor en mi boca, extrañe ser llenada, ser tuya y solo tu maldito agujero húmedo para follar", susurró contra la piel caliente y sudorosa, el aliento cálido rozando como una brisa ardiente. La noxiana azotó su culo ligeramente, no con fuerza bruta, sino con un toque preciso que enviaba ondas de calor vibrante y hormigueante a través de la carne redonda, el sonido de la palmada seco y resonante en la habitación, dejando un hormigueo cálido que se extendía como fuego lento por los nervios. "Buena chica. Ahora muévete conmigo, déjame follarte por horas, siente cada pulso profundo en tu interior, como golpeó ese tierno útero que llenaré con un bebé", exigió Ambessa, y así lo hizo: durante cuatro horas interminables, Ambessa mantuvo la posición misionero, variando el ritmo —lento y profundo para construir tensión, el roce interno creando un calor acumulándose que se sentía como lava fundiéndose en el vientre de Reader, el sonido de respiraciones sincronizadas acelerándose, rápido y corto para provocar chorros, el chapoteo acelerado intensificándose como una tormenta. Cada chorro era excitante y sensorial, fluidos calientes, viscosos y tibios salpicando sus abdómenes musculosos, el aroma de sexo crudo elevándose como vapor denso e embriagador, haciendo que Reader jadeaba en voz baja, su piel pegajosa brillando con sudor salado que goteaba en gotas pesadas. "Estoy... chorreando otra vez, siento el calor saliendo, fóllame tan bien y úsame por favor", murmuraba Reader, su cuerpo temblando sutilmente, el fluido tibio corriendo por sus muslos internos como un río caliente y pegajoso. Ambessa respondía con nalgazos por cada gemido de su ex esposa. "Sí, chorrea para mí, mi puta Targaryen. Este coño es una fuente solo para mí, siente cómo todo se empapa con tu aroma dulce y salado".

Después de esas horas interminables de sensaciones acumuladas —el sudor goteando de la frente ancha de Ambessa sobre la piel pálida de Reader, dejando rastros mutuamente con lenguas cálidas, el sabor persistiendo como sal en los labios y el sonido constante de respiraciones sincronizadas, jadeos entretejiéndose como una sinfonía erótica y húmeda—, Ambessa la volteó con facilidad, su fuerza natural manifestándose en el tacto firme de sus manos. "Ahora móntame, puta. Toma tu turno en control, pero sabes que soy yo la que manda, quien siente cada contracción tuya alrededor de mi verga", ordenó Ambessa, acostándose en la cama, el tacto fresco y arrugado de las sábanas contra su espalda contrastando con el calor ardiente de su cuerpo musculoso. Reader se sentó a horcajadas sobre ella, descendiendo lentamente sobre la verga gruesa con un suspiro excitado y profundo, sintiendo la textura venosa y rugosa rozar sus paredes internas suaves, el estiramiento cálido, pleno y pulsante que llenaba cada vacío con presión deliciosa, el sonido de la penetración un chapoteo húmedo. "Está tan profunda... siento cada vena latiendo dentro, podría vivir de esto", dijo Reader, moviéndose arriba y abajo con fluidez, sus caderas rodando en círculos lentos que producían un sonido rítmico de fricción húmeda y pegajosa, el olor de sus jugos mezclándose con el de Ambessa. Ambessa guiaba sus caderas con manos firmes y callosas, sintiendo la suavidad temblorosa de la piel de Reader bajo sus palmas sudorosas, azotando ocasionalmente con un toque que dejaba un calor residual hormigueante. "Más rápido, puta. Monta como si quisieras preñarte tú misma, siente cómo te lleno con cada subida y bajada. Siente como esta polla podría preñar te nuevamente", murmuró Ambessa, su voz ronca vibrando.

Reader sentía como la maldita polla de Ambessa golpeaba una, y otra, y otra vez dentro de ella. Como no querría ser golpeada por una gran bestia como esa mujer, era verdad. Reader amaba a su esposo, pero lo admitía, no la llenaba como Ambessa lo hacía y no la dejaba loca o chorreando como Ambessa lo hacía.

Mientras reader estaba hundida en sus gemidos, su placer y solo pensaba en la polla de Ambessa que la llenaba de forma monstruosa. Sintió una la mano firme de Ambessa tomarla por el cabello. "Mira como te aprietas alrededor de mi polla, mira como te tengo y mira como te follo en la misma cama. En la misma cama que duerme tu marido contigo."

Fue Ambessa diciendo esas palabras que debieron doler, pero no, fue peor la excito aún más. Ser infiel a un buen marido, era malo, si. Pero al menos la culpa se disipaba cuando tenías una buena polla entre sus piernas, prometiendo nuevamente ser llenada y criada por la matriarca de la guerra.

Entre gemidos que incluso podría avergonzar a las mismas damas del gran placer de Zaun, reader se encontraba jadeando y necesitada.

"Llename, criame y por favor, preñame. Hazlo por segunda vez, follame tan duro hasta que solo quiera tu maldita semilla."

Dicho y hecho, la matriarca de la guerra tomó a su ex esposa del cabello colocandola de espaldas sobre su pecho.

Mientras que con sus manos sostenía y abría las piernas de reader para ver su coño, del como devoraba su polla. Y empezo con el y saca.

Embestidas frenéticas, duras y rudas como la mujer que las provocaba y que volvía loca reader. "Mío, solo mío, ese maldito coño es mío para usarlo cuando yo quiera y preñarlo las veces que quiera."

Dijo la matriarca de la guerra entre gruñidos, mientras sostenía la promesa de traer a la vida un nuevo bebé, pues a Mel, no le vendría mal un hermanito o hermanita.

Cuarenta y veinte.

El sol de la tarde se colaba por las rendijas de las persianas, pintando rayas doradas sobre el suelo de madera del pequeño café. Ambessa estaba sentada en una mesa junto a la ventana, con una taza de café humeante entre sus manos. Su presencia era magnética: el cabello oscuro con hebras plateadas cayendo en ondas sueltas, los ojos profundos que parecían haber visto mil vidas, y esa postura que exudaba seguridad, pero también una vulnerabilidad que solo tú lograbas descifrar. A sus cuarenta años, Ambessa era una tormenta contenida, una mujer que había conquistado batallas personales y profesionales, pero que ahora enfrentaba una guerra interna por lo que sentía por ti.

Tú, con apenas veinte años, estabas sentada frente a ella, con los dedos nerviosos tamborileando sobre la mesa. Habías llegado a este café con el corazón en un puño, sabiendo que esta conversación podía cambiarlo todo. La diferencia de edad entre ustedes era un abismo que la sociedad no dejaba de señalar, pero el amor que había crecido en los últimos meses era más grande que cualquier prejuicio.

—Entonces, ¿qué hacemos? —preguntaste, con la voz temblorosa, rompiendo el silencio que se había instalado entre ustedes después de un largo rato—. No puedo seguir fingiendo que no me importa lo que dicen los demás. Mis amigos, mi familia… todos tienen algo que opinar.

Ambessa te miró, y por un instante, sus ojos se suavizaron. Pero había un peso en su mirada, una mezcla de amor y resignación. Apoyó la taza en la mesa y se inclinó hacia adelante, su voz grave y firme, pero cargada de ternura.

—No te voy a mentir, mi amor. Esto no es fácil. Nunca lo será. Yo he vivido lo suficiente para saber que el mundo no perdona lo que no entiende. Pero también sé que lo que siento por ti… —hizo una pausa, buscando las palabras— es más real que cualquier cosa que haya sentido antes.

Tú sentiste un nudo en el pecho. Recordaste las noches en las que ella te había abrazado, contándote historias de su vida, de las cicatrices que llevaba en el alma y en el cuerpo. Recordaste las mañanas en las que, al despertar a su lado, el mundo parecía detenerse, y solo existían sus risas y tus promesas susurradas. Pero también recordaste las miradas de desaprobación en la calle, los comentarios de tus padres, la sensación de estar nadando contra la corriente.

—¿Y si no puedo con esto, Ambessa? —dijiste, con lágrimas asomándose en tus ojos—. No es que no te ame. Te amo con todo lo que soy. Pero a veces siento que este amor es más grande que yo, que no estoy lista para cargar con todo lo que implica.

Ella extendió una mano y tomó la tuya, su piel cálida y áspera contrastando con la suavidad de la tuya. Había fuerza en ese gesto, pero también una súplica silenciosa.

—No tienes que decidirlo todo hoy —dijo ella, con una calma que escondía su propio miedo—. Pero quiero que sepas que, pase lo que pase, nunca me arrepentiré de haberte amado. Aunque el mundo nos mire con desprecio, aunque el tiempo nos separe, tú has sido mi verdad más bonita.

Esas palabras se clavaron en tu corazón como un puñal dulce. Querías gritarle que no te dejaras ir, que lucharías contra todo y contra todos, pero las dudas seguían allí, susurrándote que tal vez no eras lo suficientemente fuerte. Que tal vez el amor, por más grande que fuera, no siempre era suficiente.

El silencio volvió a envolverlas. Afuera, la ciudad seguía su ritmo, ajena a la tormenta que se libraba en esa mesa. Finalmente, tomaste una decisión. No fue fácil, y cada palabra que pronunciaste sintió como si arrancaras una parte de ti misma.

—Ambessa, te amo. Pero necesito tiempo. Tiempo para entender quién soy, para saber si puedo ser la persona que mereces a tu lado. No quiero que esto termine, pero tampoco quiero seguir si no estoy segura de poder darte todo.

Ella asintió lentamente, con una sonrisa triste que no ocultaba el dolor en sus ojos. Pero en lugar de reprocharte, se levantó, rodeó la mesa y te abrazó. Fue un abrazo largo, cálido, lleno de todo lo que no podían decirse con palabras. Cuando se separó, te miró una última vez, como si quisiera grabar tu rostro en su memoria.

—Estaré aquí, si decides volver —dijo, con la voz rota pero firme—. Y si no, siempre llevaré este amor conmigo.

Ambessa salió del café, y tú te quedaste allí, con las lágrimas cayendo en silencio. La canción de José José resonaba en tu mente, como un eco cruel de lo que acababas de vivir: “Cuarenta y veinte, amor sin nombre, amor que asombra, amor que hiere…”

Final

Meses después, encontraste una carta en tu buzón. Era de Ambessa. No pedía que volvieras, no te reprochaba nada. Solo te contaba que había encontrado paz en su soledad, que seguía amándote, pero que había aprendido a dejar ir. Terminaba con una frase que te hizo sonreír entre lágrimas: “Si el destino nos cruza de nuevo, que sea con el corazón en la mano y sin miedo al qué dirán.”

Guardaste la carta en un cajón, junto con los recuerdos de un amor que, aunque no tuvo un “felices para siempre”, te enseñó lo que significa amar de verdad. Y en algún lugar, en la ciudad que seguía girando, sabías que Ambessa también llevaba esa lección en el corazón.