La Petite Mort Arts

      Mon enfant, ma sœur,       Songe à l’épaisseur De leur vit, cette chimère !       Ils sont au moins dix :       Je les vis jadis, De loin, pinant notre mère.       Ton con tout mouillé,       Fourré, affouillé, Se découvrira utile,       Et ton cœur heureux       Trouvera que Dieu Avec ses lois nous mutile. Là, tout n’est qu’orgie, gaieté, Vice et stupre azimuté.       De gros glands luisants       Cannibalisant Le trou de notre bas-ventre,       Puis, en profondeur,       Crevant l’impudeur De l’autre, étroit et noir antre,       Se satisferont,       Et nous nous paierons, Quoique nonnes et bigotes,       De violents transports       Quand ces joyeux porcs Nous niqueront côte à côte. Là, rien que cons culbutés, Jusqu’au ciel catapultés.       À chaque coucher,       Le cul débouché, Nous remercierons la Vierge       Pour nous endormir       Gavées de plaisir Et du bon jus de leur verge.       Ô les francs assauts       Qui, recto-verso, Nous bouleverseront l’âme !       Crois bien que, souvent,       Ensuite, au couvent, Nous en ferons la réclame. Là, tout n’est que turlutte et Pines au gland velouté.