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Aunque no puedo elaborar mucho sobre su naturaleza, digamos que Inglaterra y yo tenemos cierta relación. Fue el país que me alojó durante un año, me trató muy bien durante mis estudios de posgrado y me dio uno de los mejores días de mi vida visitando el Museo Británico (traté de dejar a un lado las consideraciones imperiales).
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Aunque no puedo elaborar mucho sobre su naturaleza, digamos que Inglaterra y yo tenemos cierta relación. Fue el país que me alojó durante un año, me trató muy bien durante mis estudios de posgrado y me dio uno de los mejores días de mi vida visitando el Museo Británico (traté de dejar a un lado las consideraciones imperiales).
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Aunque no puedo elaborar mucho sobre su naturaleza, digamos que Inglaterra y yo tenemos cierta relación. Fue el país que me alojó durante un año, me trató muy bien durante mis estudios de posgrado y me dio uno de los mejores días de mi vida visitando el Museo Británico (traté de dejar a un lado las consideraciones imperiales).
Sin embargo, futbolísticamente la situación es más complicada. Su capital, Londres, aloja al Arsenal, el equipo de la liga inglesa que sigo y, por ende, durante los últimos años me ha dado una buena cantidad de lecciones sobre lo que es la decepción. Además, hace cuatro años su selección nacional jugó un anodino partido que enmarcó uno de los días más complicados que he tenido.
Mi perro murió el 18 de junio de 2010. El día del partido Inglaterra-Argelia.
La biopsia confirmó esos temores. Peor aún, al estar localizado en la garganta (de ahí su dificultad para respirar y comer), la operación era casi imposible por la dificultad para anestesiarlo, sin mencionar el hecho de que por su edad (ya estaba muy cercano a la expectativa de vida de la raza), la recuperación no estaba garantizada.
Por una grotesca ironía del destino, Gokou se veía inusualmente animado cuando lo llevamos a la clínica veterinaria para que recibiera la eutanasia y aún recuerdo el ligero gemido que salió de su cuerpo cuando el aire que todavía quedaba en sus pulmones salió post-mortem. Cuando llegamos a mi casa, yo tenía la certeza absoluta de que mis padres sintieron un dolor similar al de perder a un hijo y yo al de perder a un hermano.
Fue el día que marcó el punto más bajo de mi anno horribilis, en el que se sumaron todas las crisis posibles desde el ser y el hacer y no sabía que diablos pasaría en mi vida (curiosamente, todo esto pasó a mis 25 años). Fue un día en el que el telón de fondo fueron los partidos de la mitad de la fase de grupos del Mundial, esos partidos en los que todos los equipos aún tienen una chance matemática, han calentado motores y están jugando en serio y no sólo para tantear cómo está la cosa, bien sea para afirmar un buen resultado de la primera fecha, o porque están buscando una segunda oportunidad.
Este era uno de esos partidos… en parte. Inglaterra sabía que necesitaba salir a ganar para asegurar su puesto en octavos, especialmente después de ese deslucido primer partido ante Estados Unidos. Pero en los designios de Capello y, principalmente, sus propias limitaciones condenaron a Inglaterra al empate sin goles ante una Argelia sin colmillos. Veía el partido con una mezcla de frustración por lo que estaba en la pantalla e impotencia por lo que pasaba en mi casa mientras tanto. Una frustración que se convertía en rabia ante un equipo con una visión tan desproporcionada de sí mismo.
Ese partido llenó la copa de mi paciencia ante ese fútbol inglés que se cree muy bueno pero que a duras penas ha llegado más allá de los cuartos de final de un Mundial o de una Eurocopa de los últimos 25 años, un fútbol de clubes que pelean títulos continentales con máximo dos o tres jugadores británicos (Ni siquiera ingleses, BRITÁNICOS) en su nómina…
Perdí la paciencia ante una selección que tuvo el descaro y la desfachatez de llevar en su nómina a David James, un arquero tan abismalmente malo que tenía el apodo “Calamity” (“Calamidad”) y que a mi juicio, es aun peor que los atrocísimos Jerzy Dudek, Ruud Hesp y Wojciech Sczeszny. Fue el partido que me terminó de desenamorar de la selección inglesa, y el que la mostró ante mis ojos como una de esas familias que no tiene un peso en sus ahorros, pero que insiste en servir la comida en una vajilla centenaria traída de Europa.
El 18 de junio de 2010 fue un punto de quiebre, de la misma manera en la que el partido Colombia-Argentina de las eliminatorias pasadas lo fue para la selección de Sabella. Las cosas empezaron a componerse gracias a que empezó a haber un propósito, una razón para seguir andando en la vida.
Todo eso en el día que Inglaterra y Argelia jugaron, al fútbol y un perro bóxer daba su último respiro.
Esta historia hace parte de la serie “Crónicas del mundo Mundial" en la que hinchas cuentan cómo vivieron algún partido de una Copa Mundial. ¿Tienen alguna historia para la serie? Escríbannos a [email protected].
Aunque no puedo elaborar mucho sobre su naturaleza, digamos que Inglaterra y yo tenemos cierta relación. Fue el país que me alojó durante un año, me trató muy bien durante mis estudios de posgrado y me dio uno de los mejores días de mi vida visitando el Museo Británico (traté de dejar a un lado las consideraciones imperiales).
Sin embargo, futbolísticamente la situación es más complicada. Su capital, Londres, aloja al Arsenal, el equipo de la liga inglesa que sigo y, por ende, durante los últimos años me ha dado una buena cantidad de lecciones sobre lo que es la decepción. Además, hace cuatro años su selección nacional jugó un anodino partido que enmarcó uno de los días más complicados que he tenido.
Mi perro murió el 18 de junio de 2010. El día del partido Inglaterra-Argelia.
Mi perro, un bóxer de 11 años y 11 meses ya venía sufriendo dificultades para respirar y comer durante los meses anteriores. Ya nos habíamos dado cuenta de su declive a lo largo de los años, pero de un tiempo para acá la situación se había hecho francamente alarmante: por las noches oíamos su respiración lenta y forzada y, al igual que sus contrapartes humanas en situaciones semejantes, la comida sólida se había convertido en una odisea para él. Pero lo más alarmante fue que mis padres y yo encontramos sospechosas erupciones en sus patas que no hacían más que cimentar nuestros peores temores: Gokou tenía cáncer.
La biopsia confirmó esos temores. Peor aún, al estar localizado en la garganta (de ahí su dificultad para respirar y comer), la operación era casi imposible por la dificultad para anestesiarlo, sin mencionar el hecho de que por su edad (ya estaba muy cercano a la expectativa de vida de la raza), la recuperación no estaba garantizada.
Por una grotesca ironía del destino, Gokou se veía inusualmente animado cuando lo llevamos a la clínica veterinaria para que recibiera la eutanasia y aún recuerdo el ligero gemido que salió de su cuerpo cuando el aire que todavía quedaba en sus pulmones salió post-mortem. Cuando llegamos a mi casa, yo tenía la certeza absoluta de que mis padres sintieron un dolor similar al de perder a un hijo y yo al de perder a un hermano.
Fue el día que marcó el punto más bajo de mi anno horribilis, en el que se sumaron todas las crisis posibles desde el ser y el hacer y no sabía que diablos pasaría en mi vida (curiosamente, todo esto pasó a mis 25 años). Fue un día en el que el telón de fondo fueron los partidos de la mitad de la fase de grupos del Mundial, esos partidos en los que todos los equipos aún tienen una chance matemática, han calentado motores y están jugando en serio y no sólo para tantear cómo está la cosa, bien sea para afirmar un buen resultado de la primera fecha, o porque están buscando una segunda oportunidad.
Este era uno de esos partidos… en parte. Inglaterra sabía que necesitaba salir a ganar para asegurar su puesto en octavos, especialmente después de ese deslucido primer partido ante Estados Unidos. Pero en los designios de Capello y, principalmente, sus propias limitaciones condenaron a Inglaterra al empate sin goles ante una Argelia sin colmillos. Veía el partido con una mezcla de frustración por lo que estaba en la pantalla e impotencia por lo que pasaba en mi casa mientras tanto. Una frustración que se convertía en rabia ante un equipo con una visión tan desproporcionada de sí mismo.
Ese partido llenó la copa de mi paciencia ante ese fútbol inglés que se cree muy bueno pero que a duras penas ha llegado más allá de los cuartos de final de un Mundial o de una Eurocopa de los últimos 25 años, un fútbol de clubes que pelean títulos continentales con máximo dos o tres jugadores británicos (Ni siquiera ingleses, BRITÁNICOS) en su nómina…
Perdí la paciencia ante una selección que tuvo el descaro y la desfachatez de llevar en su nómina a David James, un arquero tan abismalmente malo que tenía el apodo “Calamity” (“Calamidad”) y que a mi juicio, es aun peor que los atrocísimos Jerzy Dudek, Ruud Hesp y Wojciech Sczeszny. Fue el partido que me terminó de desenamorar de la selección inglesa, y el que la mostró ante mis ojos como una de esas familias que no tiene un peso en sus ahorros, pero que insiste en servir la comida en una vajilla centenaria traída de Europa.
El 18 de junio de 2010 fue un punto de quiebre, de la misma manera en la que el partido Colombia-Argentina de las eliminatorias pasadas lo fue para la selección de Sabella. Las cosas empezaron a componerse gracias a que empezó a haber un propósito, una razón para seguir andando en la vida.
Todo eso en el día que Inglaterra y Argelia jugaron, al fútbol y un perro bóxer daba su último respiro.
Esta historia hace parte de la serie “Crónicas del mundo Mundial" en la que hinchas cuentan cómo vivieron algún partido de una Copa Mundial. ¿Tienen alguna historia para la serie? Escríbannos a [email protected].
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Si te preguntaran cuál ha sido hasta ahora el mejor día de tu vida, ¿sabrías elegir uno? Yo sí. Y ése es precisamente el problema.
En 2009, recibí la confirmación de la asignación de la beca de estudios Erasmus (para el que no lo sepa, se trata de una beca para estudiar en el extranjero para estudiantes europeos. Cada año miles de jóvenes tienen la oportunidad de vivir fuera, conocer otros países). Era la primera vez que vivía solo, la primera vez que vivía en el extranjero y para colmo en una de las ciudades más famosas, históricas y hermosas del mundo: Roma.
Pasaron los meses. Descubrí la ciudad (o al menos todo aquello que se puede descubrir de Roma en ocho meses), el idioma, la gente y las alegres y benditas mujeres austríacas. Finalizaba el mes de junio de 2010 y con él mi estancia en aquel sitio maravilloso. También comenzaba la Copa del Mundo de Sudáfrica, y decidí que la celebración del torneo sería el perfecto colofón para mi experiencia en el extranjero.
Apenas unos meses antes había conocido, casi por casualidad, a una chica de Puglia (una región al sur de Italia) de la que me enamoré profundamente. Sandra (no su verdadero nombre) era alta, delgada y con un pelo rizado que me volvía loco. Y no le importaba una mierda el fútbol. Sólo veía el Mundial cada cuatro años para animar a Italia, sin mucha vehemencia.
Por intermediación de la FIFA, así como en varias ciudades del mundo, instalaron en Villa Borghese, el parque más grande y bonito de Roma, una pantalla gigante de 15 metros donde se retransmitirían todos y cada uno de los partidos del Mundial.
España llegaba al certamen siendo campeona vigente de la Eurocopa y supuestamente como favorita. Pero muchos la acusaban, justamente, de falta de experiencia y de ser una clásica candidata y una frecuente perdedora. Y desde luego, los tres primeros partidos no hicieron nada para cambiar aquella impresión. Derrota contra Suiza y dos victorias paupérrimas contra Honduras y Chile para pasar la primera fase sembrando muchísimas dudas.
En octavos de final España se enfrentaba a Portugal. Seguro de la derrota, llamé a Sandra para decirle que viniera conmigo al parque para, después del partido, ir a dar una vuelta. Ella accedió pero me dijo que llegaría algo más tarde.
El partido iba fatal. Cada falta de Cristiano Ronaldo era un suplicio y el portero portugués parecía una muralla. Sin embargo, cuando faltando poco más de 20 minutos, Sandra se reunió conmigo, Xavi logró articular un pase y David Villa, después de absurdos rechaces del portero y el larguero, consiguió marcar el gol de la victoria.
Los cuartos de final contra Paraguay fueron una tortura medieval. La lucha, concentración y firmeza defensiva de los paraguayos auguraban la prematura y clásica eliminación española. Sandra, como de costumbre, había salido tarde de la biblioteca y llegaría, a juzgar por su mensaje de texto, aún más tarde que durante el partido con Portugal. Faltaban cinco minutos para la conclusión del partido y yo ya estaba preparado para sufrir un infarto de miocardio. Y entonces, y por segunda vez, Sandra llegó y en cuestión de segundos atrajo el gol de España. Una contra armada por Cesc culminó en un tiro al palo de Pedro Rodríguez, cuyo rebote fue a caer en los pies de Villa, que marcó tras dos –absurdos– rebotes en los palos.
Era demasiada casualidad que Sandra hubiera llegado en los momentos más complicados de los partidos de España y que La Roja anotara segundos después y además de maneras tan rebuscadas que dejaban clara una intervención cósmica en el asunto. Debía existir algún tipo de conexión mística, sobrenatural, entre aquella chica de Puglia y el destino de nuestra selección.
España jugó su mejor partido del torneo contra Alemania, a la que dio una lección de juego y dejó sin oportunidades. ¿Qué cambió respecto a los partidos anteriores, el esquema de juego, quizás modificaciones en la alineación? Nada de eso. En mi opinión fue que Sandra, por primera vez, estaba presente desde el primer minuto del partido, utilizando su potencia como amuleto.
Ni que decir tiene que prácticamente obligué a Sandra a cancelar todos los planes que tuviera para el 11 de julio, el día de la final. La acompañé incluso desde su casa, escoltando una carga tan preciada que, de haberlo sabido los holandeses, habrían bloqueado todos los accesos al parque.
El día de la final la ciudad era un caos. Se dice que más de 15.000 personas, entre españoles y holandeses, vieron el partido en Villa Borghese. No creo haber estado más nervioso en mi vida. No dejé que Sandra se separase de mí ni siquiera un instante. El partido, como ya sabéis, fue durísimo. Patadas y agresiones, ocasiones falladas, y en ningún momento el influjo de mi chica parecía acercarnos a la victoria. Temí haberla utilizado demasiado, haber gastado su karma positivo.
Empecé a ver con desesperación cómo Sandra se aburría cada vez más. La perspectiva de una prórroga no parecía alegrarle mucho, ni a ella ni a la amiga que se trajo para darle algo de charla mientras el imbécil de su novio la obligaba a no separarse a más de cinco metros de su lado. Habrá seguramente pensado que yo era alguna especie de talibán, pero la opinión que pudieran tener de mí en aquellos momentos era un precio que estaba dispuesto a pagar. Me jugaba, ni más ni menos, la felicidad del pueblo español. Y del pueblo belga.
Del gol de Iniesta se ha hablado mucho, y me imagino que todos los españoles recordamos lo que hacíamos en ese momento. Yo debo confesar que no llegué a gritarlo porque estaba convencido que había sido en fuera de juego.
Fue seguramente el influjo de Sandra el que convenció al juez de línea de dejar el brazo quieto. Cuando me dí cuenta de que el gol no sólo era válido sino que también significaba que íbamos a ser campeones del mundo, me quedé petrificado. El pitido final fue la mayor explosión de felicidad de mi vida. Estaba allí, en la ciudad que yo juzgaba como la más bonita del mundo, con la mujer que amaba y además éramos campeones del mundo de fútbol. Era la felicidad completa, aún a sabiendas que desde aquel momento mi vida iría inexorablemente cuesta abajo porque sería imposible que llegara otro momento que lo pudiera superar.
La fiesta posterior en Piazza di Spagna y mis últimos días en Roma quedarán en mi memoria, y como decía el malo de Blade Runner, se perderán para siempre como lágrimas en la lluvia.
La vida, obviamente, nos acabó separando a Sandra y a mí algunos meses después. Yo decidí, tras acabar mis estudios, volver a Italia. Ella encontró trabajo en China, donde sigue viviendo.
Han pasado cuatro años y un nuevo Mundial se acerca. Yo vivo otra vez en Italia, pero esta vez no hay Sandra que podamos utilizar. Vivo apenas a un par de horas de Roma pero casi cuatro años después no he sido aún capaz de volver. La perspectiva de bajar en un andén en la estación de Termini y ponerme a llorar no resulta de lo más tentadora. Demasiados recuerdos y personas que no están.
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