Sin título

El demiurgo se frota las manos y echa ahora sus redes al mundo

Un sistema de cortezas oscuras, fluido, anómalo, velado, accesible a quien quiera frecuentar la peor casa de locos.

Una noche leí un libro malsano que no pienso nombrar, leí 300 páginas gracias a altas dosis de cafeína, tabaco y otros estimulantes. Desde entonces soy telépata o casi. Nunca les obedezcan. Que no te engañen y digan que ellos quieren ayudarte, definitivamente no. No si en tu mundo civilizado existe la esquizofrenia.

La mano de un penitente muerto acaricia tu nunca justo antes de que decidas abandonar todo y saltes definitivamente a la verdadera negrura de la muerte para descubrirte después chapando tubos en un hospital o atado a una camilla. Qué horrible y macabra broma; esta nueva oportunidad. Verdad?

Crucifijos de carne

La única gracia reposa junto a tu mazmorra astral como un gato blanco dormido en la isla de una ciénaga o un pájaro que anida en la herida de una iglesia. Si quieres obtenerla mata la luz que queda en ti y toma lo repulsivo, moldea esa masa con toda tu acidez, corroe la certeza y atraviesa el túnel.

Cada uno construimos nuestra propia realidad, identidad, razón y mundo, pero la verdad es eterna, permanece, es inmóvil, sólo una, como Dios, que reposa en el bulbo de su propio nombre. Pero ay, de quien piense bien de este sin matarlo primero, pues el verdadero es el que resurge. El que nos une mediante el holocausto en la fusión de estos opuestos. Y opuestos. Y opuestos...