lasciami una canzone

quella cosa che rasenta la calma e che quasi mai riesco a provare, è vicinissisma alla perfezione quando sei a letto prima di mezzanotte, il condizionatore è acceso, un film giapponese diretto da una donna in una Tokyo modernissima è in play e una candelina al fico diffonde un profumo dolciastro che si mischia a quello del docciaschiuma post doccia

quel tratto caratterizzante di qualsivoglia lavoratore uomo in ambito edìle di avere dei pantaloni o pantaloncini di almeno due taglie in meno tanto da mostrare perennemente il sedere non appena si accenna un piegamento della schiena, senza che si batta ciglio invocando il decoro, è direttamente proporzionale alla perpetua critica nei confronti del femminile qualora poco poco vada ad intravedersi uno slip al di sotto degli indumenti atto a prendersi libertà linguistiche varie ed eventuali non richieste e non gentili, e tu che stai lì devi guardare i santi in cielo per evitare che quella striscia di pelle profonda che se ne sta nuda e fragile dinanzi al mondo e ai tuoi occhi non ti si conficchi per sempre nelle iridi

tè alla pesca ed il nuovo album dei nu genea

avere il pensiero fulmineo di spiegare l'opinabilità delle proprie opinioni, quando fluiscono e vengono fruite dal prossimo, tramite la teoria della morte dell'autore di barthes ma non avere abbastanza energie per incalanarla nell'ascolto dell'altro, e finire col dire sì, hai ragione tu, stai bene

un tizio qualunque che balla gaga vestito da power rangers e io penso solo che la sua leggerezza dev'essere talmente bella

certe notti devi solo fermarti un attimo, e per un attimo intendo mettere su telegraph road dei dire straits e spegnere la luce per quei perfettissimi quattordici minuti e diciotto secondi

il video di un ragazzo che cartavetra le coste ingiallite dei libri mi ha fatto pensare che io potrei non voler più far altro nella vita che non sia cartavetrare coste di libri, intere biblioteche, librerie, girare per il mondo cartavetrando libri, è una cosa così commovente, se ci pensate

rieccola quella sensazione di aver visto qualcosa di bello (hamnet) ma non poterlo dire a nessuno, di notte, perché la gente giustamente dorme (beati loro)