in the hanging gardens

Eu não tinha este rosto de hoje,  assim calmo, assim triste, assim magro,  nem estes olhos tão vazios, nem o lábio amargo. Eu não tinha estas mãos sem força,  tão paradas e frias e mortas;  eu não tinha este coração que nem se mostra.  Eu não dei por esta mudança,  tão simples, tão certa, tão fácil:  Em que espelho ficou perdida a minha face?

Neste leito de ausência em que me esqueço  desperta o longo rio solitário:  se ele cresce de mim, se dele cresço,  mal sabe o coração desnecessário.  O rio corre e vai sem ter começo  nem foz, e o curso, que é constante, é vário.  Vai nas águas levando, involuntário,  luas onde me acordo e me adormeço.  Sobre o leito de sal, sou luz e gesso:  duplo espelho – o precário no precário.  Flore um lado de mim? No outro, ao contrário,  de silêncio em silêncio me apodreço.  Entre o que é rosa e lodo necessário,  passa um rio sem foz e sem começo. 

Calco sob os pés sórdidos o mito  que os céus segura - e sobre um caos me assento.  Piso a manhã caida no cimento  como flor violentada. Anjo maldito,  (pretendi devassar o nascimento  da terrível magia) agora hesito,  e queimo- e tudo é o desnoronamento  do mistério que sofro e necessito.  Hesito, é certo, mas aguardo o assombro  com que verei descer dos céus remotos  o raio que me fenderá no ombro.  Vinda a paz, rosa-após dos terremotos,  eu mesmo juntarei a estrela ou a pedra  que de mim reste sob os meus escombros. 

Prometi-me possuí-la muito embora ela me redimisse ou me cegasse. Busquei-a na catástrofe da aurora, E na fonte e no muro onde a sua face, Entre a alucinação e a paz sonora da água e do musgo, solitária nasce. Mas sempre que me acerco vai-se embora como se me temesse ou me odiasse. Assim persigo-a, lúcido e demente. Se por detrás da tarde transparente seus pés deslumbro, logo nos desvãos das nuvens fogem, luminosos e ágeis! Vocabulário e corpo - deuses frágeis- eu colho a ausência que me queima as mãos.

Vagueio campos noturnos  Muros soturnos  paredes de solidão  sufocam minha canção  A canção repousa o braço  no meu ombro escasso:  firmam-se no coração  meu passo e minha canção  Me perco em campos noturnos  Rios noturnos  te afogam, desunião,  entre meus pés e a canção  E na relva diuturna  (que voz diurna  cresce cresce do chão?)  rola meu coração 

Nada vos oferto além destas mortes de que me alimento Caminhos não há Mas os pés na grama os inventarão Aqui se inicia uma viagem clara para a encantação Fonte, flor em fogo, que é que nos espera por detrás da noite? Nada vos sovino:  com a minha incerteza  vos ilumino

"Senhor, peço desculpa de o vir incomodar, Mas acho tão esquisito esse chapéu que traz

HOMEM Eu e aquilo a que chamo amor estávamos para aqui sentados a chorar sim exactamente Amor e morte amor e morte sempre o mesmo disco

"Conheci um homem que possuía uma cabeça de vidro. Víamos - pelo lado menos sombrio do pensamento - todo o sistema planetário. víamos o tremelicar da luz nas veias e o lodo das emoções na ponta dos dedos. O latejar do tempo na humidade dos lábios. E a insónia, com seus anéis de luas quebradas e espermas ressequidos. As estrelas mortas das cidades imaginadas. Os ossos [tristes] das palavras.

A noite cerca a mão inteligente do homem que possui uma cabeça transparente. Em redor dele chove. Podemos adivinhar uma chuva espessa, negra, plúmbea. Depois, o homem abre a mão, uma laranja surge, esvoaça. As cidades (como em todos os livros que li) ardem. Incêndios que destroem o último coração do sonho. Mas aquele que se veste com a pele porosa da sua própria escrita olha, absorto, a laranja.

A queda da laranja provocará o poema? A laranja voadora é, ou não é, uma laranja imaginada por um louco? E um louco, saberá o que é uma laranja? E se a laranja cair? E o poema? E o poema com uma laranja a cair? E o poema em forma de laranja? E se eu comer a laranja, estarei a devorar o poema? A ficar louco? [...] E a palavra laranja existirá sem a laranja? E a laranja voará sem a palavra laranja? E se a laranja se iluminar a partir do seu centro, do seu gomo mais secreto, e alguém a [esquecer] no meio da noite - servirá [o brilho] da laranja para iluminar as cidades há muito mortas? E se a laranja se deslocar no espaço - mais depressa que o pensamento, e muito mais devagar que a laranja escrita - criará uma ordem ou um caos?

O homem que possui uma cabeça de vidro habita o lado de fora das muralhas da cidade. Foi escorraçado. [E] na desolação das terras, noite dentro, vigia os seus próprios sonhos e pesadelos. Os seus próprios gestos - e um rosto suspenso na solidão.

Onde mora o homem que ousou escrever com a unha na sua alma, no seu sexo, no seu coração? E se escreveu laranja no coração, a alma ficará saborosa? E se escreveu laranja no sexo, o desejo aumentará?

Onde está a vida do homem que escreve, a vida da laranja, a vida do poema - a Vida, sem mais nada - estará aqui? Fora das muralhas da cidade? No interior do meu corpo? ou muito longe de mim - onde sei que possuo uma outra razão...e me suicido na tentativa de me transformar em  poema e poder, enfim, circular livremente."

"Trago dentro do meu coração,  Como num cofre que se não pode fechar de cheio,  Todos os lugares onde estive,  Todos os portos a que cheguei,  Todas as paisagens que vi através de janelas ou vigias,  Ou de tombadilhos, sonhando,  E tudo isso, que é tanto, é pouco para o que eu quero.  A entrada  de Singapura, manhã subindo, cor verde,  O coral das Maldivas em passagem cálida,  Macau à uma hora da noite... Acordo de repente...  Yat-lô--ô-ôôô-ô-ô-ô-ô-ô-ô...Ghi-...  E aquilo soa-me do funase de Zanzibar ao sol...  Dar-es-Salaam (a saída do de uma outra realidade...  A estatura norte-africana qué difícil)...  Majunga, Nossi-Bé, verduras de Madagascar...  Tempestades em torno ao Guardafui...  E o Cabo da Boa Esperança nítido ao sol da madrugada...  E a Cidade do Cabo com a Montanha da Mesa ao fundo...  Viajei  por mais terras do que aquelas em que toquei...  Vi mais paisagens do que aquelas em que pus os olhos...  Experimentei mais sensações do que todas as sensações  que senti,  Porque, por mais que sentisse, sempre me faltou que sentir  E a vida sempre me doeu, sempre foi pouco, e eu infeliz.  A certos  momentos do dia recordo tudo isto e apavoro-me,  Penso em que é que me ficará desta vida aos bocados, deste  auge,  Desta entrada às curvas, deste automóvel à beira  da estrada, deste aviso,  Desta turbulência tranqüila de sensações desencontradas,  Desta transfusão, desta insubsistência, desta convergência  iriada,  Deste desassossego no fundo de todos os cálices,  Desta angústia no fundo de todos os prazeres,  Desta sociedade antecipada na asa de todas as chávenas,  Deste jogo de cartas fastiento entre o Cabo da Boa Esperança e  as Canárias.  Não  sei se a vida é pouco ou demais para mim.  Não sei se sinto de mais ou de menos, não sei  Se me falta escrúpulo espiritual, ponto-de-apoio na inteligência,  Consangüinidade com o mistério das coisas, choque  Aos contatos, sangue sob golpes, estremeção aos ruídos,  Ou se há outra significação para isto mais cômoda  e feliz.  Seja o que for, era melhor não ter nascido,  Porque, de tão interessante que é a todos os momentos,  A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,  A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de  sair  Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as  sacadas,  E ir ser selvagem para a morte entre árvores e esquecimentos,  Entre tombos, e perigos e ausência de amanhãs,  E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu  penso,  Com o que eu penso ou sinto, que eu nem sei qual é, ó vida.  Cruzo os braços sobre a mesa, ponho a cabeça sobre os braços,  É preciso querer chorar, mas não sei ir buscar as lágrimas...  Por mais que me esforce por ter uma grande pena de mim, não choro,  Tenho a alma rachada sob o indicador curvo que lhe toca...  Que há de ser de mim? Que há de ser de mim?  Correram o bobo a chicote do palácio, sem razão,  Fizeram o mendigo levantar-se do degrau onde caíra.  Bateram na criança abandonada e tiraram-lhe o pão das mãos.  Oh mágoa imensa do mundo, o que falta é agir...  Tão decadente, tão decadente, tão decadente...  Só estou bem quando ouço música, e nem então.  Jardins do século dezoito antes de 89,  Onde estais vós, que eu quero chorar de qualquer maneira?  Como um bálsamo que não consola senão pela idéia  de que é um bálsamo,  A tarde de hoje e de todos os dias pouco a pouco, monótona, cai.  Acenderam as luzes, cai a noite, a vida substitui-se.  Seja de que maneira for, é preciso continuar a viver.  Arde-me a alma como se fosse uma mão, fisicamente.  Estou no caminho de todos e esbarram comigo.  Minha quinta na província,  Haver menos que um comboio, uma diligência e a decisão de  partir entre mim e ti.  Assim fico, fico... Eu sou o que sempre quer partir,  E fica sempre, fica sempre, fica sempre,  Até à morte fica, mesmo que parta, fica, fica, fica...  Torna-me humano, ó noite, torna-me fraterno e solícito.  Só humanitariamente é que se pode viver.  Só amando os homens, as ações, a banalidade dos trabalhos,  Só assim - ai de mim! -, só assim se pode viver.  Só assim, o noite, e eu nunca poderei ser assim!  Vi todas as coisas, e maravilhei-me de tudo,  Mas tudo ou sobrou ou foi pouco - não sei qual - e eu sofri.  Vivi todas as emoções, todos os pensamentos, todos os gestos,  E fiquei tão triste como se tivesse querido vivê-los e não  conseguisse.  Amei e odiei como toda gente,  Mas para toda a gente isso foi normal e instintivo,  E para mim foi sempre a exceção, o choque, a válvula,  o espasmo.  Vem, ó noite, e apaga-me, vem e afoga-me em ti.  Ó carinhosa do Além, senhora do luto infinito,  Mágoa externa na Terra, choro silencioso do Mundo.  Mãe suave e antiga das emoções sem gesto,  Irmã mais velha, virgem e triste, das idéias sem nexo,  Noiva esperando sempre os nossos propósitos incompletos,  A direção constantemente abandonada do nosso destino,  A nossa incerteza pagã sem alegria,  A nossa fraqueza cristã sem fé,  O nosso budismo inerte, sem amor pelas coisas nem êxtases,  A nossa febre, a nossa palidez, a nossa impaciência de fracos,  A nossa vida, o mãe, a nossa perdida vida...  Não sei sentir, não sei ser humano, conviver  De dentro da alma triste com os homens meus irmãos na terra.  Não sei ser útil mesmo sentindo, ser prático, ser  quotidiano, nítido,  Ter um lugar na vida, ter um destino entre os homens,  Ter uma obra, uma força, uma vontade, uma horta,  Unia razão para descansar, uma necessidade de me distrair,  Uma cousa vinda diretamente da natureza para mim.  Por isso sê para mim materna, ó noite tranqüila...  Tu, que tiras o mundo ao mundo, tu que és a paz,  Tu que não existes, que és só a ausência da  luz,  Tu que não és uma coisa, rim lugar, uma essência,  uma vida,  Penélope da teia, amanhã desfeita, da tua escuridão,  Circe irreal dos febris, dos angustiados sem causa,  Vem para mim, ó noite, estende para mim as mãos,  E sê frescor e alívio, o noite, sobre a minha fronte...  Tu, cuja vinda é tão suave que parece um afastamento,  Cujo fluxo e refluxo de treva, quando a lua bafeja,  Tem ondas de carinho morto, frio de mares de sonho,  Brisas de paisagens supostas para a nossa angústia excessiva...  Tu, palidamente, tu, flébil, tu, liquidamente,  Aroma de morte entre flores, hálito de febre sobre margens,  Tu, rainha, tu, castelã, tu, dona pálida, vem...  Sentir tudo de todas as maneiras,  Viver tudo de todos os lados,  Ser a mesma coisa de todos os modos possíveis ao mesmo tempo,  Realizar em si toda a humanidade de todos os momentos  Num só momento difuso, profuso, completo e longínquo.  Eu quero ser sempre aquilo com quem simpatizo,  Eu torno-me sempre, mais tarde ou mais cedo,  Aquilo com quem simpatizo, seja uma pedra ou uma ânsia,  Seja uma flor ou uma ideia abstrata,  Seja uma multidão ou um modo de compreender Deus.  E eu simpatizo com tudo, vivo de tudo em tudo.  São-me simpáticos os homens superiores porque são  superiores,  E são-me simpáticos os homens inferiores porque são  superiores também,  Porque ser inferior é diferente de ser superior,  E por isso é uma superioridade a certos momentos de visão."

'I will'