baby girl

The Moon and Jupiter

Solo oggi capisco, papà. Solo dopo aver provato, rischiato, sbagliato, sofferto, ed essermi affrancata al dolore. Spero di non averti deluso.

Ti amo quando ridi con gli occhi. Perché, nei tuoi, ritrovo i miei stessi occhi.

Ti amo quando non parli papà, poiché da te ho imparato che il silenzio ci libera dal superfluo, educandoci alla bellezza potente delle parole.

Ti amo, papà. Perché mi hai insegnato che l'ironia è disarmante, la cultura fondamentale, l'intelligenza un privilegio che, talvolta, esige il suo prezzo da pagare. Il coraggio di saldarlo, ci qualifica come persone.

Ti amo, papà. E il petto mi si gonfia di orgoglio quando qualcuno mi dice:“Sei identica a tuo padre!” Ti amo perché prima di amarti, ho dovuto cambatterti, farmi libera del tuo amore che pure, qualche volta, sentivo troppo stretto nel suo naturale tentativo di proteggermi. Ti amo perché prima di amarti, ho dovuto vedere l‘uomo dietro il padre. Ti ho letto le rughe, papà. I solchi sulle mani, le spalle dritte, la mascella serrata. E, leggendo te, ho imparato a leggere il sogno di quei libri verso i quali mi hai spinta sempre, affinché non sprecassi il talento di cui il tuo sangue mi ha disegnata erede.

Ti amo, papà. Perché prima di amarti, ho dovuto farmi figlia. E figlia degna di quella schiena che per il mio crescere si è piegata, nelle mattine troppo stanche di un lavoro che ti spezza.