indefineme

“histeria y amor, me desespero un poco y no encuentro el amor en mi, desaprovecho y busco mis ojos en otros rostros, rostros bonitos, de sonrisas acomplejadas y de cachetes pellizcados, de sexys cinturas y espaldas rasgadas. me despesero, porque sigo buscando amor en otros, y es que esta ahí, porque lo he conocido, lo he sentido, lo he vivido, entonces me cuestiono ¿es error el mío al no comprender algo que ahora es distinto? lo veo fugaz en cada expresión de ellas hacia mi ¿o es un engaño? quizás mi amor se ha transformado, se encuentra exparsido en distintos matices, que hoy ya no son tan profundos como alguna vez existieron, pero ahora son capaces de expandirse a todo mi alrededor. son distintas las señales que me gritan en susurros que este dilema es un posible hecho. “poli-amor” leí por ahí, incluso esa vieja sensación morada a la que ya no estaba acostumbrado, la extraño. he vuelto a hablar con viejos amigos. todo en el mismo maldito acto de mi actual existencia (que es lo unico que me queda). ¿seré capaz de someterme a esta manera horizontal de abarcarme? tengo mucho miedo por no poder ser comprendido. mi amor no es el mismo que solía ser antes y me causa una sensación de intriga saber el “porque”. “incluso el "¿por que? no es la pregunta indicada”, escuché una vez, pero ese es otro tema.”

Poesía era como te matabas, como me evitabas, como te drogabas. Sniffabas cada beso, como si fuesen perversos, como si te pesaran de lleno, como si no te cansaras de ellos. Amaba como me mordias, cuando sonreias y te reias, el sabor rancio de tus costillas. Y lo juro, me lo creia, cuando te sentia y… te creia mia, con necias ganas te veia y aún te pretendia. Pero era tarde y yo bien lo sabía, quise olvidarme de mí, y amarte igual, siempre. Pero era tarde ya y eras prisionera, de tu libertad y rebeldía. Ese es el precio, de quererte y pretenderte un rato, querida. Dejas herida, profunda huella bonita. Y te lo agradezco, por todo, por nada, por el daño y lo perverso, que es caer bajo tu baba blanca y la negra mirada, tus grises y tristes desganas.

🔽secreto compartido🔼

histeria y amor, me desespero un poco y no encuentro el amor en mi, desaprovecho y busco mis ojos en otros rostros, rostros bonitos, de sonrisas acomplejadas y de cachetes pellizcados, de sexys cinturas y espaldas rasgadas. me despesero, porque sigo buscando amor en otros, y es que esta ahí, porque lo he conocido, lo he sentido, lo he vivido, entonces me cuestiono ¿es error el mío al no comprender algo que ahora es distinto? lo veo fugaz en cada expresión de ellas hacia mi ¿o es un engaño? quizás mi amor se ha transformado, se encuentra exparsido en distintos matices, que hoy ya no son tan profundos como alguna vez existieron, pero ahora son capaces de expandirse a todo mi alrededor. son distintas las señales que me gritan en susurros que este dilema es un posible hecho. “poli-amor” leí por ahí, incluso esa vieja sensación morada a la que ya no estaba acostumbrado, la extraño. he vuelto a hablar con viejos amigos. todo en el mismo maldito acto de mi actual existencia (que es lo unico que me queda). ¿seré capaz de someterme a esta manera horizontal de abarcarme? tengo mucho miedo por no poder ser comprendido. mi amor no es el mismo que solía ser antes y me causa una sensación de intriga saber el “porque”. “incluso el “¿por que? no es la pregunta indicada”, escuché una vez, pero ese es otro tema.

hasta mis dientes te extrañan. con una nostalgia de muchos colores, te recuerdo, con el café de tu nombre, lo gris de tu ropa, lo azul de tu mirada, el violeta de tus manos, lo amarillo de tu aroma. (y no te diré lo naranja porque odio cada matiz de ese color) el oscuro sabor de tus labios, lengua y boca. joder, aún cuando quería romperte la cara, amaba cada una de tus inseguridades, cada uno de tus sucios pensamientos, cada una de tus uñas en mis ojos. si, me dolía quererte, y era felíz (en parte, pero lo era). fuiste el error, que me hizo olvidarme un poco de mi, que me hacía pensar en otra cosa que no fuese de mi, eras ese error, que me enseñó que hay idiotas como yo, ese error que me hizo creer por un rato, que podía tomar café en las mañanas (creyendo que el chocolate de nada me servía), eres ese error de poesía, del que tanto hablan los artistas, de esa musa perdida. fuiste parte de mi amor, eres parte de mi vida.

soy hijo del desapego y las malas decisiones. en esta casa se acostumbra a llorar en silencio, a matar con orgullo, a no dormir bajo las sábanas.