IGNACIO

El amor es solo la semilla.

Todo, en fin, es tan doloroso, suave y ausente como la espera, como este día tan frío, tan finamente cruel, tan cargado de flores muertas.

“Nada más desolado que mi propia compañía y mi comprensión ante una vida poblada de millones de habitantes como yo, incapaces de entenderse.”

Estoy fumando tus recuerdos para que se consuman en olvidos que se pierden con el viento. Aquel humo que se asemeja a tu silueta y se distorsiona a causa de mis lágrimas de medianoche.

“Do you know what hurts most about a broken heart? Not being able to remember how you felt before.”

“I’ve learned that people will forget what you said, people will forget what you did, but people will never forget how you made them feel.”

“We need to learn to love ourselves first, in all our glory and our imperfections. If we cannot love ourselves, we cannot fully open to our ability to love others.”

Adiós,

Decidí que iba a escribir, y a escribir, escribir. Hasta agotar en letras el dolor de tu partida, hasta encontrar la forma de no ahogarme en silencio, decidí que gritaría con las letras de mi alma, en versos, en mi raro intento de arte.