Desaxée

Ce compte m’a servi pendant près de dix ans d’échappatoire. Je m’en servais pour extérioriser mes maux, écrire ce que je n’aurais jamais osé dire. Vous m’avez permis de tenir debout quand la vie me mettait des bâtons dans les roues. Écrire a été ma bouée, mon mode de survie, et ce compte ma deuxième maison, ma deuxième famille.

J’avais choisi ce pseudo car j’étais persuadé que jamais rien ne me libérerait de ces chaînes, de ce poison. J’étais persuadé que la vie n’était pas faite pour les gens comme moi, qu’on ne me réconcilierait jamais avec elle. Qu’il y avait les bénis et les malchanceux.

Et si ces derniers mois j’écris moins, c’est parce que la vie m’a montré qu’on pouvait changer de camp, gagner, vivre plutôt que survivre en apnée. Que le rivage existait, si l’on continuait à nager plutôt que de se laisser couler.

Je ne dis pas que je ne traîne plus aucun boulet au pied, ni que je ne pense plus jamais à ces traumas qui m’ont brisée. Les cicatrices existeront toujours, mais elles s’amoindrissent, laissant derrière elles l’espoir qu’un jour elles disparaissent complètement.

Il m’a échappé ce rire que pourtant je retenais depuis des mois, que j’avais remplacé par les larmes et les cris de douleur.

Moi je pensais qu’aimer c’était sacrifier quelque chose… je pensais que j’étais juste trop capricieuse d’en vouloir plus, je croyais que j’étais insatisfaite, insatiable, ingrate.

« Mais pourquoi? » demanda-t-elle