rascunhos do original

ᴀʟᴇ́ᴍ ᴅᴏ ᴏ́ᴅɪᴏ ᴀʟᴇ́ᴍ ᴅᴏ ᴏ́ʙᴠɪᴏ ᴀᴍᴀʀ ᴏ ᴏᴜᴛʀᴏ ᴀɴᴛᴇs ᴅᴇ ᴛᴜᴅᴏ ᴇ́ ᴘʀᴏғɪʟᴀxɪᴀ

© Hᴇʟʟᴇɴ Rɪʙᴇɪʀᴏ

ᴄʜᴏᴠᴇ ɴᴀ ᴄᴀᴀᴛɪɴɢᴀ ᴄʜᴏᴠᴇ ɴᴀs ᴠɪᴅʀᴀᴄ̧ᴀs ᴅᴏs ᴄᴏᴍ-ᴛᴇᴛᴏ ᴄʜᴏᴠᴇ ɴᴏ ᴘᴇɴsᴀᴍᴇɴᴛᴏ ᴄʜᴏᴠᴇ ɴᴏ ᴍᴇᴜ ᴅᴇsᴇʀᴛᴏ

ᴏ ᴄʜᴇɪʀᴏ ᴅᴏ ᴄʜᴀ̃ᴏ ᴀɪɴᴅᴀ ʜᴀ́ ᴘᴏᴜᴄᴏ ǫᴜᴀsᴇ ᴇᴍ ʙʀᴀsᴀ ᴀɢᴏʀᴀ ᴇ́ ғʀᴇsᴄᴏʀ ǫᴜᴇ ɪɴᴇʙʀɪᴀ ᴘᴇsᴄᴀ ɴᴀ ᴍᴇᴍᴏ́ʀɪᴀ ʟᴇᴍʙʀᴀɴᴄ̧ᴀ ғᴇʟɪᴢ ᴅᴀ ᴍɪɴʜᴀ ʜɪsᴛᴏ́ʀɪᴀ

ᴄʜᴏᴠᴇ ᴄʜᴜᴠᴀ sᴜʙʟɪᴍᴇ ɴᴏs ᴄᴀʀᴛᴏ̃ᴇs-ᴘᴏsᴛᴀɪs ᴅᴏs ǫᴜᴀᴛʀᴏ ᴄᴀɴᴛᴏs ᴅᴏ ᴍᴜɴᴅᴏ ɴᴏs ᴇʀᴍᴏs ᴅᴇ ᴛᴏᴅᴏs ᴏs ᴘʀᴀɴᴛᴏs ɴᴀs ᴇɪʀᴀs ᴇ ᴇᴍ ᴛᴏᴅᴀs ᴀs ʙᴇɪʀᴀs

ғʟᴏʀᴇsᴛᴀs ᴇᴍ ᴘᴀʟᴇᴛᴀ ᴅᴇ ᴄᴏʀᴇs ᴠɪᴄᴇᴊᴀᴍ, ᴇxᴜʙᴇʀᴀ̂ɴᴄɪᴀ ʙᴇʟᴀ ᴘᴇʀғᴇɪᴛᴀᴍᴇɴᴛᴇ ɪɴᴅɪsᴄʀᴇᴛᴀ

ᴄʜᴇɪʀᴏ ᴅᴇ ᴛᴇʀʀᴀ ᴍᴏʟʜᴀᴅᴀ ᴀʀᴏᴍᴀ ᴅᴇ ʙᴀ́ʟsᴀᴍᴏs ᴘᴇᴛʀɪᴄᴏʀ ǫᴜᴇ ᴇᴍʙʀɪᴀɢᴀ

ᴄʜᴏᴠᴇ ᴄʜᴜᴠᴀ ᴛᴏʀʀᴇɴᴄɪᴀʟ ɴᴀs ᴄᴀsᴄᴀᴛᴀs, ᴄᴀᴄʜᴏᴇɪʀᴀs ᴄᴏʀʀᴇᴅᴇɪʀᴀs, ᴇ ᴜᴍ ʀɪᴏ ᴄᴀᴜᴅᴀʟ

ᴀ ɴᴀᴛᴜʀᴇᴢᴀ ʀᴇsᴘɪʀᴀ ᴠɪ́ᴠɪᴅᴀ ᴀʟᴇɢʀɪᴀ ᴄᴏᴍ ᴏ ᴄᴏʟᴏʀɪᴅᴏ ᴠɪʙʀᴀᴛᴏ ᴅᴇ ɪɴᴄᴏɴᴛᴀ́ᴠᴇɪs ᴘᴀ́ssᴀʀᴏs

ᴇ ᴅᴇᴘᴏɪs ᴅᴀ ᴄʜᴜᴠᴀ – ᴄᴏᴍᴏ ᴀ ғᴇᴄʜᴀʀ ᴀ ᴘᴀʀᴛɪᴛᴜʀᴀ ɴᴀᴅᴀ ʙᴀɴᴀʟ – ᴘᴀɪʀᴀɴᴅᴏ ᴇᴍ ᴍᴜɪᴛᴏs ᴄᴇ́ᴜs ᴏs ᴍᴀɪs ʙᴇʟᴏs ᴀʀᴄᴏ-ɪ́ʀɪs ᴅᴏs ᴜ́ʟᴛɪᴍᴏs ᴍᴀʀᴀᴠɪʟʜᴀᴍᴇɴᴛᴏs

verão, 2017 

o vento abrupto, sedento   ausente por largo tempo chegou imperioso, definitivo como uma mitologia marcando territórios

copas, troncos, galhos, folhagens vergam-se sabiamente entregues pra lá e pra cá rezando movimentos

varre o chão a poeira se levanta folhas secas rangem arrastadas pelo sopro ancestral

algumas envolvidas em rodopios desenhos de oitos flutuantes voos rasantes

enquanto as frondosas tais leques gigantes ao vento são cantochão

esse prenúncio de que algo chegará revirando a seu modo tudo…

ar fresco nas têmporas refrescância na tez gelado nas narinas

abluções

dança de renascença pronta a semeadura terra molhada vida pujante o novo outra vez abençoando a vida

Hellen Ribeiro | sampa | abril 2016

ó ave fabulosa que plana acima das nuvens

possa o choro de tua alegria ser como bálsamo sobre minha cabeça e, vivificada, receba o dom de renascer das cinzas infinitamente

Mirra, sálvia e canela preparam o ninho da origem E o sol arde em brilho dando boas-vindas ao pássaro de fogo

Abissal vertigem

Sob os meus pés – Não quero crer, Que me enraizei Nas nuvens, Distante do chão Nas tuas profundezas abismais

Texto: Hellen Ribeiro

Desdenhava-se por se achar despossuída de um dom. Enumerava, arrolava, procurava.

Ia, voltava, escarafunchava no palheiro de ações vividas a lembrança de algum feito extra-ordinário, uma ideia parida que a inscrevesse no cobiçado ponto da curva pairando fora do seu domínio. Mas quê! Aos seus olhos, teimosamente, nada se apresentava.

Até que, já exausta, sentiu a mente se render. A sesta colocou-a naquele estado cujos espaços entre onírico e real se comunicam por frestas, sem interditos.

Então, de súbito, lhe veio com clareza assombrosa a cogitação libertadora: ter consciência dos nãos e dos sins; das ausências e das presenças; das faltas e dos excessos; do que nutre e do que devora; olhar e ver todas as peças no tabuleiro do palco, sem se deixar possuir por nenhum dos papéis, enfim, olhar apenas livre de expectativas – nem as suas e nem as dos outros – já não é só um dom, mas o maior de todos eles: o de viver plenamente, alforriada e livre do grilhão das condições.

Com os olhos ainda semicerrados, vislumbrou-se na casa sem aldravas ou janelas da matriz dos dons, cuja bonança convive com a plenitude e - feliz como nunca tinha sido até então - esbaldou-se na pureza cristalina de uma alegria debutante.

Sorriu e aceitou o Presente.

o Rio Doce morreu um número incontável de seres vivos que viviam nele - ou dele - sucumbiram lutando contra a asfixia

vai sendo soterrada assim em nós a esperança nos governantes do mundo, nos que detêm o poder e a riqueza e que a cada dia estão mais ocos de humanidade

essa putrefação que domina os arredores do antigo rio antes cheio de vida é metáfora amarga dos homens sem alma que a perderam no seu caminho

de novo passou

num átimo

desta vez senti pelo cheiro... um cheiro de felicidade já vivida.

sem causa, impalpável, grandiosa de caber em mim anterior a esta memória, mas que hoje me é longe alcançar

veio e foi apenas para me dizer que existe e que já conheço o território da alegria genuína

só me resta abrir a trilha na mata escura

numa floresta de monges errantes um tigre ressona sobre o dorso de pedra do Buddha em parinibbana o tigre de fina pintura – pinceladas exímias pretas no pelo laranja – ressona e suavemente as listras irregulares com graça se movimentam ora subindo, ora descendo, flutuando como folhas ao vento

som suave do bambuzal

o enorme tigre descansa o ruído de sua respiração ecoa na pedra esculpida, é percebido pelo Buddha

fulgura assim no espaço, fazendo emergir a consciência do Desperto

das profundezas, erguem-se delicadas na lâmina d'água flores de lótus dançando sob a luz dourada

não muito distante dali, um círculo de velhos sábios medita em posição de lótus os seus mantos laranja lembram o tigre

a entoação dos sutras dos monges chegam igualmente aos ouvidos do Buddha

Foto: Deborah Harding: “Sleeping Buddha” (Ajanta Caves, Índia), Creative Commons

por Hellen Ribeiro