Tengo muchas preguntas que quisiera hacerte, pero me da tanto miedo escuchar tus respuestas. Creo que es mejor esconder mi curiosidad que volver a llorar frente a ti.

Me convencí a mi misma que no seré amada, que nadie querrá una persona tan rota como yo. Después de todo, nadie se arriesgaría a salir herido por piezas que ya no encajan.

Finalmente puedo llorar. Mi corazón duele. Me es difícil respirar. Había acumulado tanto que escribí para no consumirme en agonía.

He dormido demasiado, pero el cansancio sigue presente. Parece que, por sí solo, volver a despertar ya es lo suficientemente agotador.

Algún día perderé, aunque luche con todas mis fuerzas, este peso que hoy sostengo algún día será más grande. Algún día, ya no podré sostener más mis lágrimas, y las heridas no se cerrarán de nuevo. Algún día, ya no tendré que esperar la lucha de un mañana y simplemente descansaré.

Está bien, realmente está bien. No sé adónde vas, no sé por qué siquiera sigues caminando pero pequeña mía, admiro tu resiliencia.

Lo supe desde la primera vez que te vi. Construí una habitación en mi corazón y dejé que la habitaras. Me dejé llevar por tus lágrimas y te abracé. Te quise y te amé tanto que, incluso cuando rompiste todo lo que había allí, la ordené y cerré la puerta. No volví a entrar, pero aun así, de vez en cuando me siento junto a la entrada, lloro, te extraño y vuelvo a la realidad. Lo sé, ya no estás allí, pero yo tampoco.

Y dormí. Cerré los ojos en mi desesperación y me quedé dormida. No soñé, no existí, no hice nada más que respirar tranquilamente. Al despertar, una decepción me inundó.

¿Qué quieres que te diga? Sí ni siquiera yo sé que es lo quiero.

No importa cuándo, dónde o el por qué, tu recuerdo solamente viene a mi mente. Me da miedo que no pueda olvidarte, que viva extrañandote. Que sin darme cuenta, mi corazón se siga aferrando a ti desesperadamente.

Soy Mayo. Tampoco sé que hacer o ser, entonces soy sol y lluvia.

No sé que pasa conmigo, los días son muy cortos pero siento que la vida es demasiado larga. Me atormenta el vivir pero me aterra morir. ¿Qué pasa conmigo? Parece que mi vida fue creada por error y aún así me aferro a creer que mi existencia tiene un motivo. Aunque al final, termino siendo un lápiz sin tinta, un cuaderno sin hojas, una persona sin alma.