Má Fortuna

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conversa fiada pensamentos aleatórios, devaneios e assuntos diversos → conversafiada

Ouro & Carmim

Segundo: se você fuma, pare, porque é uma merda. Não tem nada de legal nisso.

Terceiro: eu não vou mais romantizar essa e outras coisas nos meus textos.

Eu já tinha escrito sobre isso há alguns dias e decidi não postar, mas hoje beijei uma pessoa que fuma. Eu estava há mais de um ano sem fumar (e eu nunca fui uma fumante compulsiva; tive apenas uma recaída que não durou nem uma semana), e foi horrível.

O cheiro de cigarro nele, o gosto do beijo, o carro com aquele cheiro impregnado. Em poucos minutos, alguém que parecia interessante se tornou desagradável para mim.

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Animais são fofinhos. Pessoas, nem tanto.

Eu, particularmente, sacrificaria muita gente. Mas animais fofinhos? Nunca.

A Flor dos Becos nasceu de uma conversa com Humberto, amigo de meu pai. Entre recordações, ele me contou sobre Rosa, um amor que nunca chegou a ser vivido. A vida os conduziu por caminhos distintos e, com o passar dos anos, ele nunca mais soube dela.

Este poema não é a história de Humberto e Rosa, tampouco pretende reconstituir suas vidas. É uma obra de ficção inspirada na delicadeza e na melancolia de um sentimento que permaneceu incompleto — desses que o tempo não consuma, mas também não apaga.

A Humberto, por confiar-me essa lembrança; e a Rosa, onde quer que a vida a tenha levado, dedico este poema.

A Flor dos Becos

Flor de beleza rara e seios generosos, de negros cabelos, em ondas caprichosas; trazia no andar a graça dos ventos ociosos, e nos olhos, noites fundas, febres silenciosas.

Seu corpo, moço e vivo, buscava-me sem tino pelos becos esquecidos do velho Rio de Janeiro; cidade de lampiões, de pecado peregrino, de serestas tardias e luar boêmio, feiticeiro.

Eu, por minha vez, vagava feito sombra sem descanso, farejando o teu perfume nas esquinas da Lapa; seguia cada mosaico, cada pedra, cada avanço, como quem persegue um sonho que jamais se desacata.

Eras quimera de carne, de perfume mortuário, rosa que aprendia a florescer sobre sepulcros e altares; tinhas o riso profano e o silêncio do rosário, e escondias teus milagres entre bares e sobrados seculares.

As calçadas portuguesas, em desenhos sinuosos, ziguezagueavam meus passos como velhas profecias; cada curva prometia teus contornos luminosos, cada esquina desmentia minhas pobres fantasias.

Ao longe, alguém derramava a voz num samba antigo; o cavaquinho chorava sob a lua de fevereiro. Parecia que o próprio amor mendigava abrigo nos balcões enfumaçados daquele bairro boêmio e feiticeiro.

Tu paravas por instantes, como quem ainda espera que um destino menos cruel reescrevesse a própria sorte; mas o canto enfraquecia, morria na atmosfera, e a saudade orvalhava teus olhos com sabor de morte.

Então voltavas sozinha para a casa silenciosa, onde a noite, por costume, te servia de coberta; e eu ficava entre os lampiões, alma febril e desditosa, feito um santo sem milagres diante da igreja deserta.

Caído à calçada, um pobre beija-flor embriagado balbuciava teu nome entre soluços de aguardente; como se soubesse o peso de um peito enamorado, que vive da tua ausência e te procura inutilmente.

Ah, minha bela flor, interdito dos meus dias, meu vinho, meu veneno, minha eterna perdição; teu beijo era o verão que sobrevivia aos frios, teu perfume, a última missa do meu pobre coração.

Necessito do teu feitiço, da tua voz, do teu encanto; não para fazer-te minha — negou-mo a sorte, afinal —; basta que teu nome adormeça o fervor do meu pranto, como a brisa acalma as ondas revoltas do litoral.

Que fiquemos separados pelas ruas cariocas: tu, flor que ao luar floresce e jamais se deixa colher; eu, boêmio de copo vazio e esperanças barrocas, a perder-te em cada esquina sem jamais te esquecer.