Construto de esgoto e fumaça.

A própria deusa Ísis mora em Uruguaiana.

Vaga essas ruas qual vielas greco-romanas.

E reina sob o panteão egípcio da campanha.

Traça linha reta, marcha estátua vivente.

E não sabes, que seus olhos carregam segredos milhares.

Cantigas e contos milenares, mistérios seculares.

E olhando o olhar dela, soube-me toda a verdade.

Existo valete, cão feito Lares, acorrenta-me.

E sorri como quem não cega os mortais tão frágeis.

E dança suave o fardo de três mundos pares.

E delineia nos obscuros a verdade, os jugos verazes.

Orbita eterno e efêmero o aço.

Estrutura de esplendor e de estrago.

Seus vastos frios, seus paineis fotovoltaicos.

Eis a supervisão do descaso.

E com as tripulações, vagam os rumores.

Os murmúrios na sala dos tensores.

Em pleno convés os pesares hieráticos.

Os passos, noite é dia no espaço.

Cozinhados, espremidos, sufocados.

Viajam de estrela e de espora.

Cada segundo anos-luz trafegantes.

Que abnegue afeição desregrada.

Aqui mesmo as palavras de estorvo.

A contento o triste, trágico choro.

A gosma que se trilha a mês vindouro.

E nem tocas nesse ser desalmado,

que não lembras desse deforme rosto.

E contorce os lábios ao vê-lo,

Contendo tão grande desgosto.

Eu entendo e admiro este auto.

Pois sei-me, de silhueta e de posto.

Que a musa saiba que até este rato, 

Ao ver o tronco de um boi descarnado,

Existe um feitiço, heresia horrenda.

Dez mil sacrifícios, jogados na fenda.

A oeste das estepes de mil sois.

Anos de caminhada ao norte da tundralgoz.

Sim, monta-se avante, cavalgue.

Visite as piores pocilgas, por seus confabulos.

Enfrenta os homens cavalo do agreste.

Os terríveis barões a nordeste.

E morrem todos em teu nome soberbo.

Perde tudo que lhe soma cordeis faustos.

Lâminas rente ao sol em estalos.

Renegas o que lhe faz estandarte.

E seguem-se anos, vaga um servente.

Um pedinte e um falsário.

E esquece as cidades e os bosques.

E entrelaça as tundras, as montanhas.

Em breu a gruta esquecida milênios.

Bruxuleia cristal de julgo arcano.

E sua face reflete, não cria, nem leva.

Dos lugares aonde te enxergo

Por cada esquina e entrelaço.

Em cada ônibus, em cada carro.

No fluir de cada exaustor.

Das frestas, dos bueiros.

Nas sangas, nos terrenos baldios.

No som de cantos mil.

Na perspectiva do sonho.

Nas garagens abertas, no balcão das lojas.

Nos passos, nas fofocas.

Na baixada, nos empórios.

Naquela janela sem vidro.

Nas carroças, nos cavalos.

No meio fio, nas luzes de Libres.

No canto das cigarras, no mercado.

Nas ruas de chão, no asfalto largado.

Não ensinamos história.

Rufam os tambores, apagam-se as luzes.

Ruídos doravantes, uma rubra cortina sapateante.

A tensão se instala na noite de estreia.

Mitológico espetáculo de carneia.

Todos causos, aqui encenados.

O dramalhão de várias eras.

Os belos salafrários e os gênios solitários.

Os traidores indecisos e as donzelas em perigo.

A plateia odeia o brioche mal contado.

O público adora o “até tu?” do furado.

E Platão inventa o panteão sagrado.

E o povo lamberia a Tavola e o larápio.

E no palco de mármore, jogamos merda rua abaixo.

E da torre de madeira, acenamos aos coitados.

E para os sem luz, surrupiamos um compilado.

O brilho, os canais, vezes irreais.

A estufa, o fascínio, telescópico júbilo.

A tese, o delírio, a luz cinzenta de vênus.

Enigma secular que perdura os alentos.

Um mundo inteiro em chamas.

Em festa, pelo nome que clamas.

Continentes em uníssono.

Nação mundial, globo cortiço.

Eis a hipótese derradeira.

Bradavam um nome Folclórico.

Missionavam a passos truncados.

Sob olhos-satélite, duas solitárias luas,

Surge três vezes o portal,

Pouso em um mundo cerúleo,

Caminho sete quilômetros ao norte.

Metrópole carmesim, arranha-céu puro.

Ruas vazias, céus amarrotados.

Viagem grátis: planeta ao lado.

Geóide vítreo, formado em fissão.

Legado de outra geração.

Rachaduras em meus passos,

Vago sempre ao norte.

Por mármore orientado,

Aqueduto interplanetário.

Gigante gasoso e amarelo,

Gás mostarda, visto a máscara.

Ainda deambulo, eu nunca espero.

Um último vislumbre teu,

Sargão ainda era destino.

Nós já estávamos lá.

No verde, na planície.

Caça e coleta feito Eden.

E era só começar,

Escavamos nossos saguões.

Carvamos a fauna,

Somos descoberta, conspiração.

As estradas trilhadas em hipótese,

Os fins sonhados em hipnose.

Um mundo sem letra,

Um povo sem nome.

Nosso legado, nosso vale.

Território romano, persa, turco.

Nossos tigres e falos, nosso renome.

Somos um povo sem titulo.

Os templos árabes e latinos jazem esquecidos,

Nossos lares são ponto turístico,

Logo ganhamos um novo apelido,

700 lascas de crédito.

Uma viagem aos níveis escuros.

Um caminho para o céu e ar puro.

Tava feito o bric, era dele o bagulho.

Propulsor movido a vento, rápido a contento.

Correu primeiro contra os lectrianos.

Perdeu feio, 30,000 devendo.

Pediu emprestado do irmão.

“Dessa vez eu te pago, e asseguro”.

Comemorou com um suco.

Um doce, um synth.

Um gole, um cintilo.

Acordou endividado e duro. 

Chuva escorrendo de um céu cimentado, correu contra os ferrentos.

Empatou, rejeitou as provas.

Prostrou-se em negamento.

7 jarradas, morreu feito um jumento.

50 lascas de crédito.

Uma viagem aos níveis escuros.

Um saco preto em um tubo sujo.

Tava feito o bric, adeus pro bagulho.

Visitas Mercante, a cidade de Tebas.

Conquistada, romanizada, devastada.

Ao topo da colina, um templo te espera.

Teus itens e vendas premissas meras.

Ascende os degraus, mil e um te acompanham.

Mármore esculpido, pilares coríntios.

Sóbrio espaço feito nulo ante a ela.

Pelo crepitar das chamas, iluminada feição régia.

Ajoelha-te, e reza, fita enquanto podes.

Dentro do olho dela, a sabedoria eterna.

Ajoelha-te, e reza, recorda o nome dela.

A senhora dos avanços, de epitáfios rainha.

Shunsk voltou ao lar com pés cansados.

O frio da neve queimou sua pele.

Sua lança limpa, seu semblante fraco.

Shunsk voltou ao lar com pés cansados.

Shunsk tentou caçar ao norte, território lameado.

O Sul foi desertado, sem bisão ou traço.

Voltou-se então, a imensidão poente.

Vagou por dias, terra alva e rente.

Shunsk viu pegada, viu estragos.

Preparou a lança, lambeu os lábios.

Vagarou ante o antílope, quietude agonizante.

Flexionou os músculos, apenas um instante.

VRUMMMMM! Shunsk virou assustado!

Lança de osso transforma bicho em frangalho!

Lança de pedra voa, lembra coelho alado!

Por cabeças pequenas, shunsk cercado!

Eu tenho um busto do Juscelino Kubitscheck.

Comprei em uma feira em São Borja.

A senhorinha da barraca estava vendendo um carro, duas casas, cinco relógios, sete bananas e o digníssimo.

Todos os dias, entro em casa e já vou logo abraçar meu busto do Juscelino Kubitscheck.

Eu digo “eu senti muito sua falta jk”.

Ele não respondeu ainda, é só ter paciência.

À noite, eu durmo sob o seu olhar penetrante.

Hoje eu decidi comprar um presente para o meu busto do Juscelino Kubitscheck.

Era um carro de brinquedo, do tipo que a ABIN nunca poderia sabotar.

Embrulhei junto com um cartão escrito “com você, 50 minutos parecem 5”.

Eu deixei lá com ele, não voltei em casa ainda.

Como machuca, esse edema verbal crescente.

Taxada como amarela a aflição vermelha.

Tratamento previsto: Dipirona e cetoprofeno, eletrocardiograma com laudo.

“Aguarde um segundinho na sala ao lado”.

Nesses corredores movimentados, nesse ambiente nauseante, há apenas um semblante.

Reina o silêncio, mesmo com a inflamação, mesmo que estourem essas veias.

“É preciso abrir”, diz o doutor, “fazer uma incisão e retirar o objeto estranho”.

Se prepara uma sala de cirurgia, se movimenta a equipe.

Horas de trabalho, litros de sangue,  dedos exaustos esbarram em algo.

Não é pedra, nem coágulo, nada daquilo que era esperado.

Estou construindo uma máquina no deserto.

500 mil trabalhadores ao longo de 47 anos.

Em todos os governos, meus subalternos agem pelas sombras.

E tenho tudo que preciso, meu terno, meu gato, meu tapa olho.

Uma operação desse tamanho nunca vem sem um preço.

Me custou o olho esquerdo, a minha casa, a minha alma.

Me expõe ao calor escaldante do dia, ao frio cortante da noite.

As tempestades de areia constantes poderiam arrancar minha pele.

Teria sido mais fácil nunca ter me erguido, ter continuado procurando-lhe, mestre.

Desejava ajoelhar-me, me tornar um dragão, um executor, um guarda-costa.

Gostaria de ter sido coisa, e ter lhe deixado ser a mente.

Sentir a sua mão repousando no meu ombro após um trabalho bem feito.

Desenhei traços na areia.

Eu queria formar um pássaro.

Uma figura alada que seria vista do céu 

Por mais de mil anos.

Fomentaria, assim como você,

a inspiração de historiadores,

a identidade de povos,

a conspiração de hiper difusionistas.

Eu seria abraçado pelas infinitas relações humanas.

O emaranhado inconcebível que compõe a história.

E largaria aqui meu nome, sem pensar duas vezes,

Prazer, eu sou máquina. 

Nascido e

Criado em engrenagem. 

Meu nome é Contrato.

Contrato da Silva Pereira.

Eu mastigo nuance. 

Eu mijo cor.

Eu cago liberdade.

E as vezes até vômito amor.

Meu visual é monocromático.

Cinza e mais cinza de algum outro tom.

Eu sou lata novinha e lustrada.

Da melhor qualidade.

E nem tenho nada contra você.

Mas é que de todo esse suor.

De todo esse sangue.

De toda essa manha.