Fruition Of My Dreams

Minhas palavras não são poesias, não são como sonetos italianos cheios de regras e cheios de si. Minhas palavras são meras palavras, às vezes rimam, outras vezes nem mesmo fazem sentido algum. Mas o que eu posso fazer afinal? Elas não são escritas por mim, pelo menos não no meu estado natural de razão. É uma válvula de escape, um movimento involuntário, como as lágrimas, que vez ou outra insistem em escorrer dos nossos olhos mesmo a gente fazendo de tudo para evita-las, é como o “batuque”, do coração que eu raramente presto atenção, mas é o que me mantém vivo.

Pessoas ausentes tendem a ser esquecidas rapidamente.

Um coração como poucos. Um coração à moda antiga.

Bonito mesmo é quando alguém tenta te fazer sorrir.