HPDM™

Que penserait Harry de l’argenterie ? Draco n’était pas aveugle, loin de là. Il avait remarqué les tenues usées du fleuriste. Sa maigreur qui peinait à être corrigée. Son âge. Draco avait demandé à Luna Lovegood depuis combien de temps Harry travaillait pour sa mère, atterré d’avoir tant de fois manqué le bel homme durant ses achats express. Mais fort heureusement, cela ne faisait que quelques mois lorsqu’il s’est rendu compte de sa présence. Cela faisait donc trois ans, à présent. Et s’il avait été embauché à 22 ans, il n’avait sûrement pas fait d’études. Son travail n’était définitivement pas un temps partiel et lorsque Draco parlait de ses examens, Harry ne renchérissait jamais sur les siens. Tous ces éléments ne menaient qu’à une seule conclusion : il était pauvre. Draco irait jusqu’à dire qu’il était plus pauvre que la moyenne, même si ça ne changeait rien à ses yeux.

Il y avait longuement pensé. Très longuement.

Mais presque trois ans plus tard, le fait demeurait : il était diablement attiré par Harry Potter. Tout lui plaisait. De sa beauté sauvage à sa folle impertinence, de son habilité à son talent de composition. Draco en voulait plus. Qui sait, peut-être qu’une fois en rendez-vous, il découvrirait des aspects de Harry qu’il n’aimait pas et il cesserait d’être obsédé par le fleuriste. La sensation de sa peau rugueuse lui revint en mémoire malgré les mois qui le séparaient du 31 juillet. C’était la première fois qu’il avait baisé une main aussi sèche. Rude.

—Tu es bien pensif, nota sa mère.

Elle se déplaça gracieusement à ses côtés, admirant à son tour le sublime jardin à la française à travers les baies vitrées. Il hésitait à lui en parler. Elle n’avait pas été désappointé en apprenant qu’elle n’aurait jamais de belle-fille et son père s’en était également vite accommodé. En revanche, ils s’attendaient clairement à un riche parti. Un Blaise Zabini, un Théodore Nott. À la limite, un Neville Longbottom. Ce serait un déplaisir, mais cela resterait un parti convenable pour un Malfoy.

Un Harry Potter, fleuriste, sans le sou ? L’affaire s’annonçait mal. Ce n’était pas pour rien que Draco, sûr de lui et tellement habitué à obtenir ce qu’il voulait qu’il n’avait guère de patience, avait pourtant patienté plus de deux ans dans l’espoir que son attirance se fane d’elle-même. Mais il devait se rendre à l’évidence : loin de s’étioler, il devenait de plus en plus attiré Harry. Ce n’était plus seulement pour ses yeux d’un vert presque surnaturel, pour son sourire tordu ou pour sa silhouette qui ne demandait qu’à être découverte. Plus encore, c’était pour sa facilité à le faire rire, à le surprendre, à renchérir intelligemment à chacune de ses boutades que Draco était irrémédiablement sous le charme.

C’était décidé, il inviterait Harry Potter à un rendez-vous. Avec un peu de chance, il serait déçu, son attirance s’effondrerait d’elle-même et il trouverait un bel homme riche que ses parents approuveraient.

Il le fallait.

—Sûrement. Mais l’objet de mon trouble n’est pas digne de votre intérêt, mère. Il n’y a guère d’inquiétude à avoir.

Narcissa Malfoy lui jeta un regard acéré. Un regard tellement Black que Draco se sentit immédiatement recomposer son masque d’aristocrate.

—Pourtant, je ne me sens pas sereine. Peut-être voudrais-tu me confier l’objet de tes pensées, afin d’apaiser la mère inquiète que je suis ?

—Je vous assure, tout va bien. Je ne désire guère m’appesantir sur le sujet. Toutefois, soyez certaine que je viendrais à vous si le problème persiste.

Elle le détailla longuement avant de reporter son regard sur le jardin.

—Fais attention à toi, Draco. Nous serons toujours là pour toi.

J’ai comme l’impression que je vais vite tester cette assertion.

—Je sais. Je vous aime.

—Nous aussi, Draco. Nous aussi.

Et elle sourit, de ce sourire tendre et maternel qu’il était le seul à connaître.

Faites que Harry Potter soit décevant, par pitié.

*

Il n’était pas décevant, il était désespérant.

Frustrant, irritant, irrémédiablement chiant et incroyablement attachant. Merde.

Premier signe que cela s’était mal annoncé pour Draco Malfoy : avant d’entrer dans la boutique, il avait été légèrement angoissé. S’il fallait être parfaitement honnête avec soi-même, Draco avait été à deux doigts de faire demi-tour tant il avait eu peur, mais il était hors de question de se l’avouer, même à soi-même. Il était donc entré, les mains légèrement moites et le cœur battant la chamade.

Les autres signes s’étaient succédés : Harry avait été accaparé par un client, c’était madame Lovegood qui était venu le voir. Il avait dû refuser son aide, gêné, car il voulait parler à Harry. Le sourire moqueur sur le visage de cette femme était quelque chose qu’il voulait oublier de façon définitive. Il ne l’inviterait définitivement pas à leur mariage.

Wait, what ?

Concentre-toi !

Harry enfin devant lui, le cerveau de Draco s’était mis sur pause. Il avait été extrêmement tenté de faire mine de rien et d’acheter un quelconque bouquet avant de prendre les jambes à son cou. Finalement, il avait enfin eu le courage de se jeter à l’eau et demander un rendez-vous à Harry — sans bégayer, s’il vous plaît — quand Harry avait eu l’audace de refuser.

Oh, le pauvre bougre. Draco avait oublié un léger détail : Harry était incapable d’accepter quoi que ce soit. Foutu connard. Draco s’était tardivement rappelé la peine qu’il avait eu à acheter un bouquet à Harry pour son anniversaire.

Alors maintenant, entre une allée de tulipes et une autre de bégonias, il avait en face de lui un fleuriste rougissant plus têtu qu’une mule.

—Tu mens, déclara posément Draco.

Il était intérieurement très loin d’être aussi calme qui le prétendait.

—Non, répondit brièvement Harry entre ses dents en détournant le regard.

C’était le plus mauvais menteur de la planète. Même un enfant de trois ans mentait mieux que ça.

—Si. Je sais que tu es attiré par moi, tout comme je le suis par toi. Et tu es officiellement bisexuel, donc je te le redemande : pourquoi refuses-tu mon rendez-vous ?

Draco commençait à avoir une petite idée du problème.

—Je n’ai pas de temps à te consacrer.

—Trouves-en.

Effaré par ce culot, Harry lui jeta un regard noir qui était immédiatement démenti par ses prunelles brillantes d’amusement et son petit sourire.

—Tu es l’audace incarné, Malfoy. Pourquoi voudrais-je faire cet effort ? Tu ne m’intéresses pas. Accepte mon refus et va voir ailleurs si j’y suis.

—C’est un compliment que l’on me fait souvent. Qu’as-tu à faire de plus important que passer du temps avec moi ? se moqua-t-il en retour.

—Une sieste. La vaisselle. Une lessive.

—Faisons cela ensemble, alors.

Interloqué, Harry resta un moment sans voix avant de rire, légèrement hystérique.

—Alors toi…Non, certainement pas. Je n’en reviens pas. Qu’est-ce qui t’intéresses donc tant chez moi ?

Tout, bordel.

—Tes vêtements propres, apparemment.

Harry roula des yeux.

—Dit-il en allant probablement au pressing toutes les semaines…

—Mieux, j’ai un employé. J’aimerais que tu le prennes en stage. Tu aurais sûrement beaucoup à lui apprendre.

—Oh, c’est donc un rendez-vous professionnel que tu me proposes ?

Les yeux verts brillaient de malice. Il rayonnait d’humour et de tendresse. Draco ne s’en lasserait jamais.

—Oui. Tu dois bien connaître tes futurs employés, quand nous vivrons ensemble dans une immense maison de compagne avec trois chiens, deux chevaux et six chats.

Harry entrouvrit les lèvres avant de les refermer, les joues à nouveau rouges. Niveau carnation, Draco espérait s’en sortir mieux.

—Woah. Je te savais ambitieux, mais je te découvre visionnaire.

—Je suis un homme aux multiples talents. D’ailleurs, j’ai une autre vision : toi, acceptant ma demande de rendez-vous.

—J’ai toujours détesté les voyants. Je vais donc refuser.

—S’il te plaît…?

C’est la technique qui avait le mieux fonctionné le 31 juillet. Comme s’il avait conscience de sa faiblesse, Harry le fusilla du regard mais peinait à réitérer son refus. Draco sentait que ses réserves n’avaient rien à voir avec lui et tout à voir avec l’aspect monétaire, donc il poursuivit. Ça faisait plus de deux ans qu’ils se tournaient autour, après tout. Il n’allait pas abandonner maintenant.

—Un simple dîner. Je paye, je n’attends rien de toi, d’aucune façon.

—Je sais, mais non.

—Un café, alors ? Le Serdaigle. C’est un café-librairie très sympa.

—Non !

Devant le froncement de sourcils de Draco, Harry poursuivit :

—C’est celui de Cho. Mon ex. On est en bons termes mais je ne veux pas du tout avoir un rendez-vous galant là-bas, ce serait vraiment gênant.

Note à moi-même : ne plus jamais foutre les pieds au Serdaigle.

Deuxième note : demandez des informations à Chang.

—Un autre café ?

Harry baissa les yeux sur ses mains et passa un ongle sous un autre pour enlever un peu de terre. Ses mains étaient à des milliers de kilomètres des mains d’un Zabini ou d’un Nott. Pas soignées, griffées, tachées, abîmées, tannées par le soleil. À l’opposé des mains délicates de Draco. Il avait une folle envie de lier ses mains aux siennes.

—Et pourquoi pas une promenade ? Jusqu’à la colline d’Helga. Le coucher de soleil est magnifique là-bas.

Il a proposé quelque chose !!! OUI OUI OUI

—Marché conclu. Où se rejoint-on ?

Harry mâchouilla l’intérieur de sa joue.

—Ici, à 19h30. Ça te va ?

—Honnêtement, Potter. J’aurais accepté même si tu m’avais dis 2h du matin à la gare.

Le sourire de Harry transperça son visage.

–Mince, c’est ça que j’aurais dû faire. Je suis sûr que ce joli visage se vendrait très cher sur le marché noir.

Niveau carnation, Draco ne répondait plus de rien. Ses joues étaient probablement plus rouges qu’aucune des fleurs de la boutique.

*

Quand Draco avait aperçu Harry au loin, il avait immédiatement été intrigué. Il avait un sac à dos qui avait l’air bien chargé et des baguettes de pain sous le bras. Mais surtout, il faisait du skateboard. Harry lui avait souri timidement avant de sauter de sa planche et, d’un fort appui sur une extrémité, elle avait atterri dans sa main avec une aisance pratiquée.

—Salut.

—Salut.

Harry, comme à son habitude, comprit immédiatement la tonne de questions qu’avait Draco et en réponse, un sourire narquois chassa son air auparavant timide. Draco avait toujours été fasciné par la facilité avec laquelle Harry le comprenait.

—J’ai apporté le pique-nique. Pas grand-chose, mais…Je me suis dis que ça pouvait être chouette.

Oh, le fourbe. Il refusait les cadeaux de Draco mais lui offrait un pique-nique. Draco sourit malgré lui. Il se vengerait.

—C’est une excellente idée.

Ils se mettaient en route quand Draco ajouta d’un ton moqueur :

—Pour quelqu’un qui n’était pas intéressé, tu es très investi.

—Il faut soigner sa clientèle.

—T’es payé en heures supplémentaires pour pique-niquer avec moi ?

—Oui. Merci d’arrondir mes fins de mois.

Draco abandonna cette joute verbale pour détailler Harry et celui-ci, captant son regard, se laissa faire avec des yeux brûlants. Comme s’il se préparait au rejet et qu’il le défiait de le faire.

Mais il n’y avait aucun monde où Draco Malfoy rejetterait Harry Potter.

—Nous formons une drôle de paire, toi et moi, lâcha finalement Harry.

Draco essaya de se figurer à quoi ils ressemblaient, de loin. Un homme aux cheveux d’ébènes emmêlés, aux lunettes légèrement de travers, chemise trop large sur un vieux t-shirt à l’effigie d’un groupe de rock, sac à dos usé sur le dos, skateboard sous le bras et un pantalon de cargo taché de peinture. À ses côtés, un homme grand aux traits fins, vêtu d’un costard bleu foncé qui soulignait sa taille élégante et son teint clair.

—Tu n’as pas l’habitude d’attirer les regards ? taquina Draco en retour.

—Pas vraiment, non. J’ai plutôt tendance à les éviter.

Encore ce sourire tordu que Draco aimait tant. Mais la lueur des émeraudes indiquait une confidence. Il en prit note.

*

Bon, Draco était foutu. Il en avait pris conscience au moment même où le coucher de soleil avait fait rougeoyer les cheveux de jais de Harry et que celui-ci s’était tourné vers lui, la peau revêtu d’or solaire, pour lui adresser le plus heureux des sourires.

À présent, Draco réfléchissait à une autre façon d’inviter Harry à sortir. Comme un idiot, il n’avait pas pensé à prendre son numéro et il ne l’avait pas trouvé sur les réseaux sociaux. Néanmoins, avant de se quitter, Harry l’avait remercié pour cette soirée. C’était bon signe, n’est-ce pas ? Draco ne voulait pas se précipiter, mais chaque seconde passée auprès de Harry était incroyable. Il ne devait pas faire n’importe quoi.

Quel était le temps adéquat pour proposer un nouveau rendez-vous ? Devait-il penser à une activité gratuite, comme ce qu’avait proposé Harry ? Comment faire pour que Harry se fiche de l’argent de Draco ? S’ils étaient amenés à vivre ensemble, Draco se fichait pas mal de tout payer. Il était ridiculement riche, ce n’était pas du tout un problème.

Il se retourna et enfuit la tête dans son oreiller. Jamais, au grand jamais, il s’était autant pris la tête pour des amourettes. Au fond de lui, il savait que c’était différent. Tout, chez Harry, était différent.

Mais surtout, Harry Potter était un défi à part entière. Et Draco Malfoy adorait les défis. Il voulait résoudre le casse-tête qu’était Harry Potter pour le restant de ses jours.

25 ans.

25 ans.

Harry capta ses propres prunelles vertes dans la vitre et s’en détourna vivement. Il le vivait mal. Pourtant, sa vie allait de mieux en mieux. Après avoir été viré de chez les Dursley à ses 18 ans, il avait logé de canapé en canapé jusqu’à trouver un vieux studio miteux à louer. Il avait accumulé les jobs pour pouvoir payer son loyer sans foutre en l’air toutes les économies de ses précédents jobs d’été.

Il y a trois ans, il avait été embauché à temps complet chez Flowersgood grâce à la bonté de Luna, la fille de la fleuriste qu’il avait plusieurs fois aidé à retrouver son chemin quand elle se retrouvait invariablement dans la station-essence où il travaillait.

Il avait toujours son studio miteux, mais il allait mieux. Il arrivait même à épargner un peu plus grâce à son salaire d’employé à temps complet. Il avait des horaires fixes. Il ne bossait plus la nuit.

Alors…alors pourquoi se sentait-il si pathétique ?

Parce que tu n’as rien fait de ta vie et que tu mourras sans jamais avoir rien fait de ta vie, seul, dans ce stupide studio.

Harry serra les dents et déplaça la table mouvante pour finir de nettoyer le sol. Peu importe le nombre de fois qu’il passait le balai, l’endroit serait toujours sale à cause des allées et venues des clients, du terreau, de l’eau qui gouttait par terre quand il composait un bouquet et d’une cinquante d’autres facteurs. Tante Pétunia s’en arrachait les cheveux. Ou lui arracherait les cheveux.

Pourquoi tu penses toujours à elle ? T’es incapable de passer à autre chose alors que t’as tout pour faire. Pitoyable.

Harry essaya de remplacer ses pensées vicieuses par la voix de Luna. « C’est normal d’être toujours infesté par les Nargoles. C’est comme les pucerons. C’est difficile à faire partir. »

Elle avait évidemment oublié son anniversaire. Elle lui souhaitait tous les ans à des dates aléatoires et Harry ne la corrigeait jamais. Il ne savait pas si elle le savait ou non. Il ne savait pas non plus s’il lui avait déjà dit. Peu lui importait. Il n’avait jamais souhaité son anniversaire. Jamais avec les Dursley, jamais avec ses amis une fois ses 18 ans révolus. Déjà, car il avait peu d’amis. Ensuite, car il n’avait pas les moyens. Et que ce serait gênant, de toute façon. Il n’avait jamais été invité à des anniversaires, sauf ceux de Hermione et Ron, mais c’était au lycée et il n’avait jamais pu accepter car il n’avait rien à offrir et que les Dursley avaient toujours refusé qu’il y aille. Son seul point de référence était ceux de Dudley, mais il n’était pas vraiment sûr que ce soit fiable. Tout est toujours démesuré avec eux. En bref, il ne savait même pas comment se fêtait un anniversaire. Il a toujours été seul, à se le souhaiter à lui-même.

Il ne savait même pas pourquoi il maintenait cette tradition. Avant, il luttait pour ne pas s’endormir avant minuit et se le souhaiter. Ensuite, c’était simple, puisqu’il n’avait jamais sommeil avant minuit…et qu’une partie de lui adore fixer l’aiguille se déplacer de minute en minute jusqu’à l’heure fatidique. Il se disait qu’il avait vécu une année de plus. Pourquoi ? Il ne savait pas. Il aimait vivre, malgré tout. Il aimait vivre pour l’adrénaline d’une figure réussie au skateboard, pour la couleur et l’odeur des fleurs, pour les sourires qu’il recevait quand il aidait les gens, pour les heures passées à fixer les étoiles, pour les dessins qu’il esquissait sur son unique carnet. Des dessins au crayon de papier, qu’il gommait ensuite pour pouvoir continuer à dessiner. Il ne pouvait pas racheter un autre carnet. Il aimait vivre pour l’étrange sensation de devoir gommer quelque chose dont il était fier. Des dessins que personne ne voyait jamais, sauf lui. Et Luna, parfois. Elle lui avait offert un vrai carnet à dessin, qu’il avait véhément refusé avant qu’elle ne lui ordonne de le lui rendre plus tard pour qu’elle puisse coloré ses œuvres. Luna aimait peindre. Du coup, le carnet était principalement recouvert de fleurs. Harry aimait les dessiner, de toute façon.

En fait, il adorait son travail. Fleuriste. Il était fleuriste depuis trois ans. Harry remit correctement la table, vérifia les boutures et parti du côté des compositions pour compléter celles du jour. Il aimait les fleurs d’été. Tout était coloré, vivant. Il avait passé son enfance à entretenir le prix du jardin le plus joli du quartier et il avait aimé ça. Il aimait avoir les mains dans la terre. Même assoiffé, à deux doigts de la déshydratation sous le soleil de plomb inévitable du 31 juillet, il aimait entretenir les plantes de Pétunia.

Et aujourd’hui, il était toujours en train de s’occuper de plantes, même s’il n’y avait plus Pétunia pour le lui ordonner. La boutique était fraîche, elle sentait l’humidité, le terreau, la rose et le jasmin. Ces deux dernières odeurs variaient en fonction d’où il se tenait dans la boutique, mais jamais les deux premières. C’étaient ses préférées. Il aimait l’odeur de la terre humide.

Le carillon retentit dans la boutique et Harry releva les yeux, un léger sourire aux lèvres, essayant d’apercevoir le ou la cliente.

—Bonjour ! lança-t-il à la cantonade.

Il aperçut un éclat d’or entre les étagères de dahlias et la voix familière se fit entendre en réponse :

—Bonjour.

L’héritier Malfoy. Harry sourit franchement tout en se reconcentrant sur son bouquet.

—Draco, quelle bonne surprise. Comment vas-tu ?

—Bien. Et toi ?

Harry essaya vaillamment de cacher l’éclat d’angoisse que lui causait cette question. Allait-il bien ? Non. Pourquoi ? Parce que tu ne te contentes pas de ce que tu as. Tu veux toujours plus alors que tu devrais être reconnaissant de ne pas être à la rue.

—Ça va, merci. Alors, quelle sorte de bouquet voudrais-tu aujourd’hui ?

Draco Malfoy était un client régulier. Il était presque hebdomadairement invité à un repas d’affaire ou à des dîners mondains pour lesquels il apportait systématiquement des fleurs. Harry appréciait le blond, même si au premier abord, il l’avait immédiatement détesté. Mais, bien que riche et détestable, Draco était surtout perpétuellement élégant, possédait une capacité d’observation qui le laissait parfois coi, ne redemandait jamais à refaire le bouquet et avait un esprit vif et taquin qui stimulait beaucoup Harry. Leur échange sarcastique faisait sourire plus d’un client à portée d’oreilles.

—Repas de famille. Quelque chose d’exubérant, coloré, bien garni. T’as pas l’air d’aller bien.

Pris au dépourvu, Harry se figea et jeta un coup d’œil à l’héritier. Draco Malfoy le fixait. Ses yeux ressemblaient à de l’argent en fusion et sa pâle figure ne trahissait rien.

—Si, si. Bien garni. Exubérant. Ta mère ?

Harry se dépêcha de tirer un noeud dont la boîte était dissimulée derrière un ficus et le disposa dans un vase. Des bouquets déjà prêts pour les plus pressés. Draco Malfoy ne l’était jamais. Enfin, apparemment, il avait cessé de l’être. Parfois, Luna souriait et disait que grâce à Harry, beaucoup de clients avait cessé d’être pressé. La mère de Luna avait une fois plaisanté en disant que Harry était la plus belle fleur de la boutique. Harry en rougissait encore.

—Oui, ma mère. Tu sais bien qu’elle aime les énormes bouquets car…

—Elle peut les mettre dans son énorme vase et le bouquet devient la pièce maîtresse de sa table, termina Harry avec Malfoy.

Celui-ci, un éclair de surprise au fond des yeux, eu un sourire discret. Harry aimait le voir sourire. C’était rare. Ses yeux pouvaient parfois revêtir l’éclat d’un certain amusement, mais ses lèvres suivaient rarement. Son visage semblait figé dans du marbre.

—Je vois que je me répète souvent. Ma conversation ne doit pas être très agréable.

—Non, en effet. Tu es l’un de mes clients les plus ennuyants.

—Je ne suis pas sûr que ce soit une chose qui se dise à un client aussi fidèle que moi. J’aimerais parler à votre patron.

—La patronne est absente. Je peux transmettre le message, si vous voulez.

—Oui. Dites-lui que vous êtes le vendeur le plus impoli que je n’ai jamais rencontré et que je souhaite votre renvoi dans les plus brefs délais.

—Et si elle ne me renvoie pas ?

—Je rachète la boutique pour pouvoir te virer.

—Tant d’honneurs me ferait presque rougir, Monsieur Malfoy.

—Rien de moins que ce que vous méritez, Monsieur Potter.

Harry avait toujours l’impression que cela finissait comme ça : par un flirt. Il aimait se faire des films et Draco Malfoy était un excellent sujet pour cela. Harry se permit de le détailler du coin de l’œil pendant qu’il arrangeait les différentes tiges qu’il avait sélectionné durant leur chamaillerie. Élégamment vêtu d’un pantalon en lin gris qui soulignait ses longues jambes et d’une chemise blanche rehaussée d’un gilet de la même couleur que le pantalon, sa silhouette élancée se découpait nettement dans l’ombre du soleil. Il avait l’air d’un diamant scrupuleusement ciselé pour trancher.

—C’est très joli. Pourrais-tu partir vers des couleurs comme le bleu ou le violet ?

Harry lui montra les différentes fleurs pouvant faire l’affaire et réajusta sa composition pour faire un centre de couleurs plus vives afin de trancher avec le reste des fleurs choisies par Malfoy.

—On dirait un tournesol. Un drôle de tournesol, mais un tournesol. C’est vraiment beau.

Et Harry vit dans ses yeux qu’il le pensait réellement. Ses joues se réchauffèrent et il sourit.

—Je commence à bien connaitre les préférences de mon client le plus fidèle…

Draco planta ses yeux d’argent dans les siens.

—Et moi de même. Puis-je me permettre d’insister pour connaître ce qui ne va pas ?

—T’es vraiment une tête de mule. Bien. J’ai 25 ans aujourd’hui et je faisais ma crise du quart de siècle.

L’autodérision de Harry n’amusa pas beaucoup Malfoy.

—Oh, je ne savais pas. Je suis navré de venir les mains vides. Joyeux anniversaire, Harry.

Draco s’inclina et tendit sa main droite, l’autre trouvant naturellement sa place derrière son dos légèrement courbé. Surpris, Harry tendit sa main gauche, celle qui ne tenait pas le bouquet de Madame Malfoy. Draco s’inclina un peu plus en guise de remerciement et embrassa ses jointures avec une aisance indéniable. Voir Draco Malfoy embrasser ses jointures probablement rugueuses et sales était vraiment étrange. Ses lèvres avaient été si douces, le baiser si délicat qu’Harry eut l’impression qu’une pétale de cerisier venait de lui effleurer le dos de la main.

—Je….Merci.

Les femmes riches qu’il rencontre tous les jours doivent avoir des mains bien plus agréables à embrasser que les tiennes. N’as-tu pas honte ?

—J’aimerais un deuxième bouquet, s’il te plaît.

Totalement décontenancé, Harry reprit possession de son corps et posa le premier bouquet sur le comptoir.

Concentre-toi, bordel.

—Oui, bien sûr. C’est pour quoi ?

Cette fois-ci, non seulement les lacs d’argent brillaient d’amusement, mais en plus un véritable sourire amusé ornait les lèvres roses.

Draco : *vient lui casser les pieds*

Draco : *vient gracieusement l’interrompre*

Harry : Oui ?

Draco : N’ai-je pas le droit de tenir compagnie à mon fiancé ?

Harry : Hum. Veux-tu m’aider ?

Draco : Et toucher toutes les saletés de l’Univers ?! Non merci, je ne suis pas un paysan !

Harry :…

Draco : Je veux dire…Hum, sans façon.

Harry : Tu vois le chêne, là-bas ?

Draco : Oui, et ?

Harry : Il ressemble à ton arbre généalogique : il n’y a que des glands.

—Hâte-toi, nous n’avons pas que ça à faire, aboie le blond devant lui.

Malfoy avance à grandes enjambées et sa cape noire vole au vent froid d’automne. Harry déteste tout chez lui : son attitude, sa confiance en lui, le charisme qu’il parvient à avoir même battu par le vent sous la pluie.

—On n’a plus rien à faire, grogne Harry tout en sachant qu’il n’avait pas envie de rentrer dans cette discussion.

—On a toujours mieux à faire qu’être sous cette pluie alors, pour l’amour de Merlin, dépêche-toi !

—Arrête de m’attendre et casse-toi alors.

En plus, l’ancien Gryffondor ne voyait presque plus rien à travers ses lunettes. Il avait froid parce qu’il avait donné sa cape à une personne qui en avait plus besoin que lui, il était trempé jusqu’aux os, il était fatigué après avoir fait une insomnie et il n’avait qu’une hâte : rentrer et ne plus voir Malfoy pour le restant de ses jours. Avoir un coéquipier aussi attirant que chiant devrait être proscrit. Ces derniers jours avaient été un carnage émotionnel où il ne savait plus quoi penser : avait-il envie de coucher avec Malfoy ou de lui fermer définitivement sa grande gueule arrogante ? Un éternel dilemme, comme avait déjà souligné Ron — qui avait déjà écouté Harry un milliard de fois sur le sujet. Hermione, elle, lui avait dit de faire les deux et d’arrêter de les emmerder.

En fait, Harry ne voulait pas que Malfoy se casse sans l’attendre. Il voulait que le blond ralentisse le pas, qu’il se tienne près de lui pour qu’il puisse profiter de sa chaleur corporelle et qu’il se taise au lieu d’être éternellement insultant. Évidemment, cela n’arriva pas.

—Hors de question. Nous sommes censés rester ensemble tout au long de la mission et nous allons le faire. Nous voir séparer est le meilleur moyen de nous attaquer, ça t’arrive de réfléchir cinq minutes parfois ? Alors dépêche-toi !

Harry aimerait tellement recourir à la magie et lui lancer un sale sort. Mais évidemment, ils ne pouvaient pas utiliser la magie sans se trahir. La vie était une succession de déceptions.

Quelque chose dû attendrir Malfoy car celui-ci soupira profondément et ralentit le pas pour que Harry se retrouve, bon an mal an, à ses côtés.

—T’es insupportable.

Aucun des deux ne compta la résignation de Malfoy comme une victoire de Harry. Ils se contentèrent de se diriger vers l’auberge moldue dans un silence seulement rompu par les reniflements de Harry.

*

Le feu crépitait dans la cheminée mais la pluie battait les vitres avec tant de force qu’on l’entendait à peine. Draco déplaça son cavalier en g4 après avoir réfléchit une dizaine de minutes puis observa la réaction de son adversaire. Après tout, les échecs nécessitaient aussi un peu de psychologie. Et il aimait regarder Potter.

Autant lui avait fait l’effort de se rhabiller de pied en cap et resplendissait dans un costume trois pièces, autant Harry ne lui avait pas rendu la politesse. Ses cheveux longs étaient maintenus par la baguette de Sureau, il était en pyjama et s’était emmitouflé dans un plaid. Ses oreilles fumaient encore un peu à cause de la Pimentine qu’il lui avait fourni et il était assis en tailleur juste en face de lui, ses lunettes dorés brillantes dans la lueur du feu. Ses sourcils étaient froncés et il tenait sa joue dans sa paume, en pleine réflexion.

Draco le trouvait beau dans toutes les situations possibles et celle-ci ne faisait pas exception. Il donnerait n’importe quoi pour ôter la baguette de ses cheveux et voir sa cascade de boucles noires se livrer bataille. Bref, toujours est-il que Potter n’avait pas l’air spécialement surpris par le coup. En revanche, il réfléchissait, donc ce n’était pas une variante qu’il avait déjà calculé. C’était bon signe.

Draco arrive, élégamment vêtu : il réalise la prouesse de porter un costard « de façon informel pour un dimanche paisible à la maison ». Son alliance brille de mille feux sur sa peau blanche, il en joue. Il observe le gros jean délavé et taché de couleurs de son époux.

Draco : C’est donc là que tu te cachais.

Harry : Je ne me cachais pas, c’est toi qui te terre dans ton labo.

Leurs voix sont calmes, les taquineries glissent dans l’air comme une musique mille fois répétée.

Draco : Tu me peins ?

De là où il se situe, Draco ne voit le tableau que de profil. Il ne lui a même pas jeté un coup d’œil, il lui préfère le peintre. Harry ne prend plus la peine de lever les yeux au ciel mais il sourit malgré lui.

Harry : Non.

Draco : Non ? Comment ça, non ?

L’atmosphère confortable cède : une nouvelle joute verbale commence. L’air crépite de malice. Pourtant, rien n’a changé : ni la position de Draco, ni les coups de pinceaux lents et appliqués de Harry, ni le soleil qui continue à chauffer agréablement la pièce à travers les baies vitrées.

Harry répète : Non.

Draco : Et qu’est-ce qui t’inspires plus que moi, ta propre muse ?

Harry : Les plantes.

Draco porte la main à son cœur, faussement — ou réellement ? — scandalisé : les plantes ?

Harry : Les plantes.

Draco : Je me fais voler la vedette par des végétaux ?

Harry : Tu n’as jamais eu la vedette.

Cette affirmation est immédiatement démentie par le décor : plusieurs portraits de Draco sont disséminés dans les pièces de la maison. Harry adore peindre Draco et Draco n’est pas du tout dérangé de voir ses propres portraits accrochés dans la maison. Tout deux feignent de l’ignorer — après tout, le narcissisme de Draco est déjà un axe récurrent de leurs taquineries.

Draco : Es-tu en train de dire que moi, ton propre mari, ton partenaire de vie, je t’inspire moins que des plantes ?

Harry : Si, tu m’inspires.

Draco : Ah ! Et qu’est-ce que je t’inspire ?

Harry : Le dégoût.

Draco : …Sais-tu ce que cette discussion m’inspire ?

Harry : Dis-moi.

Draco : Le DIVORCE, Potter !

Harry : Ah.

Draco : Et je garde le chat !

Harry : Seulement si je garde les plantes !

Draco : Hors de question ! Je garde ces satanées plantes et je les maudirais jusqu’à la fin de ma vie.

Harry : Tu ne peux rationnellement pas en vouloir à des végétaux, Malfoy.

Draco : La haine est irrationnelle.

Harry : Excuse-nous Molière.

Draco : Tu n’as jamais lu Molière, inculte ! Et ce n’est pourtant pas faute de les avoir dans notre bibliothèque !

Harry : Je ne parle pas français, monsieur !

Draco : Ton accent me donne envie de pleurer. Et j’ai des éditions traduites en anglais, pauvre benêt !

Harry : Laisse-moi dans mon ignorance crasse et fous-moi la paix, veux-tu !

Draco : De toute façon, tu n’as jamais eu de goût. C’est d’ailleurs bien pour cela que tu peins des plantes au lieu de me peindre, moi.

Harry : Reviens me voir quand tu auras de sublimes bourdons en train d’éclore et des couleurs d’or au soleil.

Draco ne répond rien mais un sourire narquois joue sur ses lèvres roses. Ce n’est un secret pour personne que Harry adore peindre sa peau et ses cheveux, sans cesse émerveillé par l’aspect presque angélique que pouvait avoir Draco. Un aspect que contredit totalement son caractère, mais ça aussi, c’est un autre axe récurrent de plaisanterie entre eux…

Harry se reprend donc : Oublie la dernière partie de ma phrase.

Draco : Dommage, c’était pourtant ma préférée.

Harry : Évidemment. Tu ne retiens que ce qui flatte ton énorme égo.

Draco : Évidemment. Faire l’inverse est insensé, qu’importe tes propres tendances de martyr.

Harry : Je crois que je commence à concevoir l’idée de divorce.

Draco sourit.

Draco : Je garde donc les plantes et le chat.

Harry : Ni l’un ni l’autre, ordure !

La réponse de Harry est spontanée et un début de sourire menace la fin de sa phrase. Le visage de Draco s’illumine d’un bonheur doux et fier — il a gagné cette joute. Harry le sait, il ne se retient plus de sourire et le regarde pour la première fois depuis qu’il est entré dans la pièce. Derrière ses lunettes à moitié tombées sur son nez, ses yeux verts sont un mélange de tendresse, d’amusement et d’exaspération. L’un des mélanges préférés de Draco. Il aimait se dire que faire rire Harry, c’était comme concocter une potion : il suffisait d’ajouter les bons éléments dans le bon ordre. Ingrédient numéro 1 : Harry adorait les running gag.

Draco : Je peux voir ton tableau ?

Harry hoche la tête et Draco s’avance lentement. Harry s’en fiche, il détourne le regard pour se remettre à travailler. Le potionniste en profite pour jeter un coup d’œil aux brouillons par terre, il reconnaît une esquisse que Harry avait faite il y quelques jours depuis leur lit. Enfin, il regarde le tableau et ne retient pas son admiration : il écarquille les yeux et essaye d’embrasser toute la finesse du tableau.

Harry était de ces peintres dont la peinture était si savamment exécutée qu’on percevait directement l’unicité du tableau — son harmonie générale. On pouvait se perdre des heures dans ses peintures et dans l’atmosphère qui y régnait avant de commencer à remarquer les détails foisonnants qui le constituait. Pourtant, c’étaient ces détails qui rendaient le tableau vivant : la précision avec laquelle il dessinait les nervures d’une feuille, les subtils dégradés de couleurs, la fébrilité d’une tige. Le plus étonnant, c’était que ce n’était qu’en se concentrant réellement sur toute la multiplicité des éléments qu’on se rendait compte que le tableau bougeait.

Harry peignait avec sa magie. Pourtant, ce qu’il aimait par-dessus tout, c’était quand elle ne se voyait pas. Un regard pressé voyait le réalisme du tableau, la précision du peintre, pouvait se dire : « Wow, on dirait une photo ! » et passer à la suite. L’examen attentif révélait en revanche l’exact inverse : ce que Harry peignait, ce n’était pas un moment figé mais une poignée de secondes.

Alors Draco se concentra. Il ne vit pas de vent, car les plantes peintes étaient à l’intérieur, mais il vit le léger changement de luminosité, très probablement à cause d’un nuage qu’on ne percevait pas. Et plus Harry s’appliquait à décliner ses nuances de vert dans des teintes orangées, plus Draco percevait son intention : il lui semblait voir la plante chercher le soleil, vivre, être en croissance. Les bourgeons, pas encore terminés par la main de Harry, commençaient pourtant déjà à s’animer et à essayer d’éclore. Patience, lenteur, inexorabilité, fragilité, quiétude : le tableau lui évoquait tout cela à la fois.

« Je l’adore », souffla Draco. Harry sourit. « Il rendrait bien dans ton laboratoire, non ? »

Sa peau semblait constituée de lumière. Même sans sa nyctalopie induite par sa condition d’animagus, Harry aurait pu le voir parfaitement. Draco était un soleil. Et les yeux de Draco, deux phares braqués sur lui.

Il savait. Harry était frustré sans fin par la clairvoyance de cet homme, mais également vivifié par cela. Draco le reconnaîtrait sous n’importe quelle forme, tout comme Harry pressentiraient chacune de ses idées. Ils se connaissaient si bien.

Se détestaient si bien.

Ils s’égalaient. Leur jeu intellectuel était une danse pleine de défis. Ils anticipaient l’autre, ses idées, ses envies, son tempérament, ses frustrations. La moindre de leur incartade, le moindre changement d’émotions était perçu par l’autre malgré tous les efforts respectifs qu’ils mettaient à se le cacher.

Et maintenant, ça. Draco sourit. Entre pénombre et lumière, ses lèvres se plissèrent d’un amusement agacé et Harry put voir son torse se dégonfler. Il était beau. Diablement, divinement beau. Mortellement beau. La Lune ne semblait exister que pour embellir cette peau diaphane, ces épaules élégantes et ce torse maigre. Ses longues jambes avaient disparues sous l’eau noir mais Harry percevait la forme des écailles sur les larges hanches. Il avait envie de s’approcher, de mieux les percevoir. Étaient-elles toutes de la même taille ? Quelles couleurs avaient-elles ? Que sentaient-elles ? Mais il ne bougea pas d’un pouce — il resta parfaitement immobile, couché dans l’herbe fraîche, les sens aux aguets.

Ils étaient seuls au monde. Poudlard n’avait jamais été aussi vide, aussi silencieuse qu’en cette nuit. La forêt semblait s’épanouir sous la clarté lunaire, une atmosphère mystique épaississait les lieux. Le sourire de Draco avait quelque chose d’irréel.

Il n’y avait pas la moindre brise pour créer des vagues, le lac noir n’avait jamais aussi bien porté son nom. Il était aussi lisse qu’un miroir et pourtant ne reflétait pas la moindre étoile — son immobilité était aussi terrifiante que celle de Harry. Leur attente était d’un autre ordre : celui du surnaturel.

Draco bougea. Il salua Harry d’un signe de tête et se retourna, sa forme était humaine lorsqu’il scinda les eaux pour rejoindre les roches anguleuses qui parvenaient parfois à crever la surface plane du lac. Son corps était clairsemé d’écailles à partir de la taille jusqu’en bas, Harry n’essaya pas de les dénombrer. Plus Draco avançait, plus il avait pied et plus il se découvrait. C’était un spectacle dont Draco en était l’acteur parfaitement conscient. Harry observait la silhouette, l’effort pour marcher dans l’eau avec des jambes humaines. Cette silhouette, à présent qu’elle se découpait clairement dans les rayons lunaires. Cette carrure qu’il connaissait si bien pour l’avoir observé des milliers de fois depuis sa première année. Dans les couloirs, en classe, au Quidditch, à la Grande Salle. Cette silhouette en équilibre entre l’athlétisme et l’androgynie. Ces cheveux pâles, à présent baignés de blanc.

Il plongea. La fourrure de Harry se hérissa instinctivement — l’action avait été d’une prodigieuse rapidité. Un instant, il était là, demi-dieu parmi les mortels : soudainement plus rien, il avait sauté avec une grâce qu’on aurait pensé réservée aux animaux célestes. Harry avait du mal à restituer ce qu’il avait vu : la courbure de son dos, le passage des jambes à la queue, la brillance des écailles et plus rien. Il avait disparu dans les eaux sombres, seules restaient les vagues, signe qu’il était bel et bien entré dans ce lac abyssal. Bientôt, plus rien ne témoignait qu’il fut même là un jour, Harry pourrait venir à en douter s’il ne sentait pas encore son odeur dans l’air.

Il se releva lentement, s’ébroua, hésita à s’approcher de l’eau. Ses instincts étaient contre. Le lac noir n’avait jamais semblé si dangereux qu’en cette nuit lumineuse et ce n’était pas à cause du calamar.

Pansy : Te pleurer, crétin. Donc n’essaye même pas de mourir avant moi.

Harry : Changer de pays pour échapper aux aurors.

Harry : Tu es tombé, n’est-ce pas ?

Draco, dos au sol : Non, j’ai attaqué le sol.

Harry : Et tu as attaqué le sol de dos ?

Draco : Oui, car je suis extrêmement talentueux.

Harry : Ah. Bien sûr.

Draco : Tout à fait. Le pauvre bougre n’est pas près de se relever.

Harry : *commence à rire hystériquement*

Draco : J’te tuerai quand je me relèverai, Potter.

Que se passe-t-il si Ron savait coudre ? Je veux dire, ce n’est pas délirant : sa mère sait tricoter, j’ai envie de croire qu’elle sait coudre aussi, et elle aurait eu l’envie d’apprendre à Ginny parce qu’elle pense qu’elle devrait savoir faire ça (Molly est traditionnaliste malgré elle, mais elle apprendrait à n’importe lequel de ses garçons qui en manifesteraient l’envie)

Maintenant on a Ron, qui a à peine un an de plus que sa sœur et qui est souvent exclu des jeux de ses frères car ils sont tous bien plus grands que lui et que les jumeaux sont toujours collés ensemble. Il aurait assisté aux leçons de sa mère avec Ginny et, contrairement à Ginny, aurait adoré ça. Pourquoi ? Car 1) il fait plaisir à sa mère 2) il s’occupe 3) il est patient. Bref, tout ce que n’est pas Ginny, qui a détesté devoir apprendre à coudre alors qu’elle n’a pas le droit d’aller sur un balais.

Vous l’avez ? Alors songez maintenant à Blaise, qui adore dessiner et qui adore la mode… mais qui ne saurait pas faire un ourlet pour sauver sa vie. Il dessine ses vêtements de rêve, songeant avec ironie qu’il a assez d’argent pour acheter n’importe quel vêtement mais que les seuls qu’il veut ce sont ceux qui n’existent que dans sa tête. Il se dit qu’un jour, il sera créateur de vêtements. Il embauchera un couturier et enfin, enfin il pourra porter les vêtements qu’il voulait et avoir son propre style.

Maintenant, imaginez un Ron Weasley en formation d’auror et un peu perdu se promener dans un parc, réfléchissant à sa vie. Imaginez-le passer derrière un Blaise Zabini très concentré à dessiner et imaginez Ron jeter un coup d’œil au dessin avant de se stopper net. Durant tout Poudlard, Ron a recoud les vêtements de ses amis, a appris à Harry et Luna comment coudre, a même réalisé le vêtement rêvé de Hermione : une jupe avec une énorme poche pour pouvoir mettre un livre. Il adorait coudre mais il n’avait pas assez d’imagination pour coudre de lui-même quelque chose d’original. Il préférait largement faire ce qu’on lui demandait et s’appliquer à ce que ce soit bien réalisé. Et là, alors qu’il était en train de se demander s’il ne faisait pas la plus grande erreur de sa vie en s’engageant dans les aurors, il voit Blaise Zabini dessiner des vêtements qui n’existaient pas encore. Des choses originales et excitantes, des choses qui ne demandaient qu’à être réalisées. (Par sa main.)

Je ne sais pas comment ils se sont abordés, je sais en revanche comment ils sont tombés amoureux : dans l’effervescence de la création, quand Ron créait et que Blaise voyait enfin ses idées réalisées. Blaise essayait, corrigeait, réinventait pour avoir la pièce parfaite. Puis Ron en cousait cinq ou dix et Blaise les revendait dans un coin de la boutique de Pansy et Luna (une boutique qui n’avait rien à voir avec les vêtements, elles vendaient des potions médicinales et des pierres)

Quand Blaise avait commencé à se faire un nom, il se battit bec et ongles pour être embauché comme styliste. Il finit par être embauché par la gazette, ce qui lui permit d’habiller toutes les stars qui allaient se faire interviewer par ses vêtements…et comme l’essayer c’est l’adopter, lesdites stars allaient ensuite le voir pour d’autres vêtements. Blaise acheta des locaux pour faire son propre magasin et supplia Draco de penser la décoration intérieure suite à la magnifique décoration que le blond avait lui-même choisie à son mariage et que Blaise, évidemment invité au-dit mariage, avait adoré.

Ron et Blaise avaient trouvé leur dynamique dans le travail mais ils peinaient à séparer pro et perso. Tout tournait toujours autour de l’entreprise fleurissante qu’ils étaient en train de créer. Ou plutôt, que Blaise était en train de créer. Ron se sentait à nouveau dans l’ombre, inutile, remplaçable. Tout le monde pouvait faire ce qu’il faisait. Blaise n’avait qu’à claquer des doigts et il trouverait un autre couturier en moins de temps qu’il n’en faut pour que Draco insulte Harry dire Quidditch.

Ce fut précisément le mari de Draco qui mit les points sur les i en prenant Blaise entre quatre yeux. Harry Potter-Malfoy connaissait son meilleur ami par cœur et il ne voulait pas que Blaise refasse sans le vouloir les mêmes erreurs qu’Hermione et lui avaient déjà faites sans le savoir. Blaise ainsi mit au courant et à moitié menacé de mort s’il ne changeait pas immédiatement la situation, Ron Weasley eut la surprise de se faire inviter au restaurant et de parler de tout, sauf de vêtements.

Petit à petit, ils trouvèrent leur rythme et Ron se sentit aimer pour lui-même et non pour ce qu’il savait faire. Ils adoraient aller à des restaurants sorciers très luxueux et aux pizzerias moldues beaucoup moins luxueuses. Ils aimaient les soirées Quidditch et adoraient aller regarder les matchs de Ginny. Ils détestaient se balader mais adoraient faire du kayak. Ils aimaient voyager en all inclusive et aller au buffet à volonté cinq minutes avant que ça ne ferme. Ils aimaient jouer au tennis ensemble et ils initièrent les Potter-Malfoy afin de pouvoir jouer en équipe. (ils le regrettèrent immédiatement car à partir de ce jour, ils ne gagnèrent plus jamais un match. Harry et Draco étaient les plus gros try-hardeurs de l’univers)

Harry, un type qui adore son boulot c’est-à-dire éviter la mort et protéger la population : Hein ? Pourquoi ?

Draco, qui prend actuellement son mari pour un parfait imbécile : Parce qu’il faut une raison pour prendre des vacances ?

Harry, assez soucieux de maintenir la paix au sein de son mariage : Non, non. On partirait où ?

Draco, qui adore les pays froids : En Suède.

Harry, qui adore les pays chauds : Hein ?! Mais ce n’est pas des vacances ça !

Draco, fervent défenseur du patrimoine touristique suédois : Bien sûr que si ! C’est très beau la Suède ! Les paysages sont magnifiques.

Harry, plutôt sceptique sur ledit patrimoine : Mais…Il va faire froid. Et que veux-tu faire dans la neige ? On va s’ennuyer au bout de dix minutes !

Draco, pas dupe pour un sou : Tu t’habilles, tu te jettes un sort de chaleur. Tu fais des bonhommes de neige, de la luge, de la randonnée, on s’en fiche.

Harry, qui a très bien retenu la dernière phrase et qui voit bien qu’il va finir en Suède, de gré ou de force : Ok, va pour la Suède.

Deux semaines plus tard…

Harry, qui s’éclate comme un gamin : Woah, t’avais raison Draco !! C’est magnifique !!!

Draco, au bout de sa vie avec des raquettes moldues au pied : C’est bientôt fini ?

Harry : D’après la carte, il nous reste six kilomètres…Disons une bonne heure ?

Le chat, qui regarde aussi Harry depuis la baie vitrée : Miaw.

Draco : Hum, c’est bien ce que je pensais. Je vais remédier à tout ça !

Draco, une bonne heure plus tard (après avoir passé ladite heure à trouver une tenue de jardinage à salir tout en étant stylé) : Je peux t’aider ?

Harry, relève les yeux et fronce les sourcils : Quoi ?

Draco : Qu’est-ce que je peux faire pour t’aider ?

Harry, abasourdi : Euh…Eh bien, tu peux enlever les mauvaises herbes avec moi. Il y a une deuxième binette dans la serre.

Draco : Ok, je vais la chercher.

Draco, dix minutes plus tard : Euh, Harry ?

Harry : Oui ?

Draco : Elle est où exactement ?

Harry : …Accio binette.

Draco, l’attrapant au vol : Tu triches. Ça ne me dit pas où elle était exactement et-

Harry : On n’a pas tout l’après-midi. Tu veux m’aider, oui ou non ?

Draco, bougonne : Oui, oui. Alors, je dois faire quoi ?

Harry, le regarde comme s’il avait deux têtes et répète lentement : Enlever les mauvaises herbes.

Draco : Oui, mais il y a aussi des bonnes choses là-dedans non ?

Harry : Oui, des carottes.

Draco : Ça ressemble à quoi ?

Harry : Wow. Y’a du boulot. C’est ça, là, regarde. Et ça fait une ligne, comme ça.

Draco : D’accord, je l’ai. C’est parti.

Draco, au bout de trois minutes : J’ai mal au dos.

Harry : Oui, c’est usant.

Draco : *a déjà envie de crever*

Harry, le surveille discrètement : Hey, NON- DRACO CE SONT LES CAROTTES LÀ TRIPLE ANDOUILLE

Draco : Mais non ce sont des mauvaises herbes !

Harry : PAS DU TOUT

Draco : OUI BEN ÇA SE RESSEMBLE AUSSI

Harry : T’ES AVEUGLE OU QUOI ?!

Draco : ALORS LÀ C’EST L’HÔPITAL QUI SE FOUT DE LA CHARITÉ

Harry : CONCENTRE-TOI ANDOUILLE

Draco : MAIS J’AI MAL AU DOS

Draco Malfoy, environ 0,2 seconde après que Harry ait commencé à gigoter : Arrête de bouger dans tous les sens et concentre-toi.

Harry Potter, à présent totalement outré : Je ne bouge pas !

Draco Malfoy, un crétin qui n’a toujours pas levé les yeux de ses notes : Si, tu bouges.

Harry Potter, un autre crétin qui aimerait être dehors au soleil : Non, je ne bouge pas.

Draco Malfoy, qui entend déjà la conversation dérivée en stichomythie : Peu importe. Révise.

Harry Potter, accablé par le mur de pierres froides qu’est son petit-ami : Mais c’est ennuyant. Regarde comme il fait beau dehors !

Draco Malfoy, insensible aux rayons du soleil : On aura tout le temps d’en profiter après les examens.

Harry Potter, un type plutôt têtu : Tu ne veux pas plutôt aller réviser dehors ?

Draco Malfoy, un autre type plutôt têtu : Non. On aura trop chaud, on va être dérangé par les cris de barbares des premières années, des bêtes vont nous grimper dessus, on sera mal installés.

Harry Potter, faisait preuve d’une très grande habileté à l’écoute sélective : Allez, ça va être génial ! J’en ai ras le chaudron d’être enfermé dans cette bibliothèque plus froide et morose qu’un jour d’hiver sans neige.

Madame Pince, une bibliothécaire qui prend son travail très au sérieux, merci beaucoup : Taisez-vous ou sortez ! La bibliothèque n’est pas un café, combien de fois devrais-je vous le répéter ?!

Harry Potter et Draco Malfoy, deux étudiants qui savent quand la fermer : Désolés, Madame Pince.

Harry Potter, qui a une lueur dans le regard que Draco Malfoy n’a jamais beaucoup aimé : On sort dehors ?

Draco Malfoy, sur ses gardes et toujours aussi têtu, rappelons-le : Non. Maintenant, ferme-la.

Harry Potter, un type suicidaire : MAIS JE M’ENNUIE ET J’AI PAS ENVIE D’ÊTRE ICI !!

Draco Malfoy, qui a envie de tuer l’enfoiré devant lui : MOINS FORT !!

Madame Pince, un membre du personnel de Poudlard absolument abasourdie par ce niveau de décibels totalement indécent dans ce lieu de paix et de culture : SI VOUS N’AVEZ PAS ENVIE D’ÊTRE ICI, VOUS SORTEZ, MONSIEUR POTTER ! IL EN VA DE MÊME POUR VOUS, MONSIEUR MALFOY ! SORTEZ IMMÉDIATEMENT D’ICI !!

Harry Potter, un quart d’heure plus tard, confortablement allongé dans l’herbe, bien au chaud sous les rayons du soleil : *sourit paisiblement*

Draco Malfoy, adossé à un tronc d’arbre, cherchant une position confortable qui soit à la fois à l’ombre et loin des fourmis : Ne pas le tuer. Ne pas le tuer. Ne pas le tuer…

Harry Potter, inconscient de la faucheuse adossée à l’arbre : Qu’est-ce que tu marmonnes encore, amour ?

Draco Malfoy, un poil énervé : Sale petite merde égoïste, j’espère que tu vas cramer au soleil.

Harry Potter, heureusement très doué pour l’écoute sélective : Je t’aime aussi.

Draco Malfoy, trente minutes plus tard : *est couché dans l’herbe à côté de Harry et a totalement abandonné ses révisions au profit d’une sieste au soleil*

Harry Potter, un petit malin ayant accompli sa mission : Je me demande si Pansy a eu le même succès que moi pour sortir Mione des révisions…

Loin d’ici, dans le dortoir féminin des Serpentard : Pansy, attends, je dois encore réviser l’arithmomancie et…

Pansy Parkinson, une adolescente pas si innocente que ça avec beaucoup d’hormones et beaucoup d’imagination : Mhhh, je sais, je sais…

Hermione Granger, qui commence à trouver la bouche de Pansy plus intéressante que ses notes de cours : Alors pourquoi continues-tu de m’embrasser ?

Pansy Parkinson, une femme douée avec sa bouche : Tu n’aimes pas ça ?

Hermione Granger, qui sent les paumes fraîches de sa petite-amie passer sous sa chemise : Si si si, si…

Toujours Hermione Granger, qui sait qu’elle est foutue et qui compte bien profiter de son audacieuse petite-amie : *repose délicatement son cours par terre pour ne pas l’abîmer et jette un sort de silence*

Daphné Greengrass, qui allait récupérer ses propres cours : *fait demi-tour en poussant un grand soupir*

Blaise Zabini, qui avait besoin d’une partenaire pour jouer aux cartes et qui remercie donc silencieusement le destin : Hey Daph’, tu joues ?

Daphné Greengrass, qui adore tricher aux cartes : Avec plaisir.

Théodore Nott, qui voit le sourire démoniaque de Daphné Greengrass : *prie pour l’âme de Blaise Zabini*

Blaise Zabini, totalement inconscient du mauvais sourire de sa partenaire de cartes : *mélange son paquet*

Draco : Comme tu veux.

Harry, agacé : Si je te demande, c’est que je ne sais pas.

Draco, roule des yeux : Moi non plus.

Harry, après une étude sérieuse du frigo : J’vais faire des tagliatelles aux champignons alors.

Draco : Ok.

Harry : …Wow. Je pensais que t’allais me contredire.

Draco, ultra concentré pour ne pas dire qu’il avait une soudaine envie de chili : Non, non, c’est bien.

Harry : Pourquoi tu fais cette tête de constipé ??

Draco : J’FAIS PAS UNE TÊTE DE CONSTIPÉ FAIS DU CHILI PITIÉ