I have created this blog for the only queer story I have written

Il maresciallo aveva tirato fuori dalla tasca dei calzoni alla cavallerizza un pacchetto di «Sever», gli aveva dato un colpo sul fondo con il pollice e dal buco erano schizzate fuori due sigarette. Miška aveva le mani ancora bagnate e aveva sfilato la papirosa con le labbra. Michajlovič, con aria esperta, aveva schiacciato il proprio bocchino di cartone a croce, aveva sfregato un fiammifero sulla scatola con il cammello e aveva portato il fuoco a Miška proteggendolo con le due palme, riuscendo poi ad accendere anche la sua. Avevano tirato una boccata, espulso il primo fumo e si erano seduti vicini, guardando in silenzio verso i pendii della steppa.

Poi, dopo essere rimasto ancora un po' seduto, Michajlovič si era deciso a chiedere:

— Miška, ma tu ce l'hai la ragazza? Cioè, vedi qualcuna?

— Ma va'. A Sebastopoli, quando ci danno la licenza, una la trovi subito, ma così, per averne una fissa, no.

— E ne hai avute tante diverse?

— Un po' sì...

— E quale ti è rimasta impressa?

— Impressa? Ce n'era una. Una volta, nella camerata della compagnia, avevano portato una che era roba da matti, davanti e dietro, per darla a tutti. Ma il sergente della fanteria di marina, che voleva farsi una cavalcata, si è sbronzato ed è crollato stecchito. I ragazzi mi dicono: «Sei giovane, fai il tuo battesimo del fuoco». Ma a me, per dio, non mi si drizzava su di lei. Puzzava di qualcosa, come di pesce marcio. E non mi si drizzava, c'era da piangere. I ragazzi mi hanno cacciato e se la sono fatta tutti a turno da dietro. Lei voleva consolarmi e mentre i ragazzi la montavano, mi ha fatto un po' un bocchino. Ma niente, non si è alzato comunque. E dopo ho capito che mi era andata bene, perché tutti i ragazzi si sono presi la scolo, gli faceva un male cane pisciare, piangevano nel cesso... Io no. Da allora fiuto tutti.

— Fiuti tutti?

— Eh sì, ho un buon naso, come i cani. Riconosco le persone dall'odore.

— E io di che cosa puzzo?

Miška si era avvicinato a Michajlovič, aveva tirato una zaffata con il naso e aveva detto:

— Tu sei un fumo camminante, poi puzzi di pezze da piedi, di stivali, di gasolio... E poi sai di noci e di pere secche. Hai un buon odore. Ti fiuterei all'infinito.

— Dai, Miška, fammi fiutare un po' anche a me...

Michajlovič aveva fiutato in modo buffo il colletto di Miška e tutta la tuta.

— Beh, ragazzo mio, anche tu puzzi di fumo di sigaretta. E qui sa di mare. E qui un po' come di pisciata fresca, ma in modo dolce, non schifoso, come puzzano i neonati. Mi piace tanto l'odore dei bambini piccoli. — Aveva dato un altro sniffata e d'un tratto, inaspettatamente per se stesso, aveva baciato Miška sulla guancia non rasata, quasi sulle labbra. — Sei proprio un bravo ragazzo, piccoletto.

Si erano svegliati presto, prima del sorgere del sole. Michajlovič era riuscito a rimediare dalla padrona di casa del latte cagliato e un pezzo di pane scuro con il sale. Avevano fatto colazione. Voleva fumare, ma di papiroser non ce n'erano più: avevano fumato tutto la sera prima insieme. Miška aveva detto:

— Michajlovič, il fumo fa male alla salute. Andiamo alla sbarra a fare ginnastica!

E la sbarra, va detto, l'avevano tirata su a regola d'arte.

Il ragazzo si era subito aggrappato e aveva cominciato a tirarsi su. Si era tirato su venti volte, e alla ventunesima aveva sfiorato la sbarra a stento con il mento.

Michajlovič guardava Miška, il suo viso raggiante, i tasselli scolpiti sul ventre, il petto liscio senza un pelo, e continuava a pensare a quanto quel ragazzo fosse bello e ben fatto, «ah, ad avercelo uno così»; a cosa gli servisse, a dire il vero, non lo sapeva, ma gli veniva da pensarlo. Non riusciva a staccare gli occhi da Miška.

Allora il ragazzo aveva detto:

— Michajlovič, dai, adesso tocca a te!

Il maresciallo si era tolto la maglia intima di cotone e si era messo a tirarsi su. Dieci volte, e poi aveva deciso di fare il galletto ed era schizzato su con le braccia come se ne avesse vent'anni anche lui, rimanendo bloccato lassù.

— Miška, — fa, — salva l'eroe, non so come scendere!

Miška lo aveva sorretto, afferrandolo proprio in mezzo alle gambe, per i suoi preziosi attributi, e lo aveva rimesso a terra. Voleva ritirare la mano, ma il maresciallo gli fa: «Aspetta, non toglierla, si sta così bene... è una sensazione di gioventù dimenticata, di quando le ragazze controllavano cosa avessi lì sotto».

Michajlovič aveva abbracciato Miška, stringendoselo forte al petto, finché tutti e due non avevano sentito un languore profondo.

— Ti ricordi come ci fiutavamo ieri? Dai, che ti fiuto di nuovo! — aveva riso Michajlovič, toccando con il naso la spalla di Miška umida di sudore. Non aveva resistito e l'aveva lecata. Miška era salato come quel crostino di pane, perché dopo il mare della sera prima il sale non se n'era ancora andato. Da sotto l'ascella di Miška veniva un dolce odore di sudore.

Michajlovič aveva aspirato quell'odore con il naso, una volta, poi le sue narici si erano dilatate e lo aveva fiutato ancora e ancora.

— Come sei saporito, ragazzo! — e con tutte le forze lo aveva stretto a sé, che quasi gli scricchiolavano le costole…

Per cena avevano arrostito sulla riva due manciate di patate piccole come noci con dei cetrioli ingialliti che Michajlovič aveva portato chissà da dove («Li ha presi in prestito», aveva pensato Miška), salandoli con sale grosso preso da una scatola di fiammiferi.

— Guarda cosa ci ho portato! — aveva detto Miška, tirando fuori dalla tasca una scatola verde in cui c'erano due papiroser.

— «Her-ce-go-vi-na Flot»? — aveva letto a sillabe Michajlovič. — Roba da signori?

— «Flor»! Sono quelle che fumava Stalin!

— Stalin fumava la pipa!

— Sbriciolava la sigaretta e infilava il tabacco nella pipa.

— Guarda un po'... Beh, proviamole!

Michajlovič aveva ammorbidito leggermente il tabacco, ne aveva fiutato la dolce fragranza, aveva sfregato il fiammifero e avevano acceso insieme a quella stessa fiamma.

— Sai, Michajlovič, ho letto da qualche parte che se due persone accendono da uno stesso fiammifero, non diventeranno mai nemiche e non si tradiranno mai.

— E poi che sigarette dolci! — Michajlovič aveva tirato una profonda boccata, aveva trattenuto il fiato, gli aveva passato un braccio attorno alle spalle e gli aveva soffiato una striscia di fumo tra i capelli. — Ti annuserò e mi ricorderò di te.

— E se mi lavo i capelli? O se mi taglio i capelli?

— Ti sentirò lo stesso. Non dimenticherò mai che odore avevano queste sigarette da signori che hai portato...

— Mai? Neanche quando avrai cent'anni?

— Neanche quando avrò cent'anni.

— E io allora ne avrò ottanta... Accidenti…

Si era fatto buio. I grilli avevano cominciato a stridere nella steppa.

— Dai, ragazzo, aiutami a stendere questo! — Michajlovič aveva portato un pezzo di telone cerato. — Stanotte dormiremo da signori e il fieno non ci pungerà dove non deve. Forza, piccoletto, va' a fare la pipì e mettiti giù, domattina ci si alza presto.

— Michajlovič, posso fiutarti io adesso?

— Fiuta pure, mica mi risparmio.

— Oh, adesso puzzi anche tu di quella «Herzegovina»...

— Dove?

— Magari sui baffi. Posso fiutarti i baffi?

Nel buio Miška aveva sentito Michajlovič sorridergli da un orecchio all'altro, e quello gli aveva premuto il naso contro il suo, con un respiro caldo e pesante.

— Già. Ti ci si sono proprio bruciacchiati i baffi! — Miška aveva aspirato col naso ed era scivolato con il viso sul suo petto, sentendo battere sotto la guancia quel cuore altrui, accelerato. — Il tuo collo sa di pelle scaldata dal sole. E qui non capisco... se di albicocche o di pere. Dai, ti tolgo la casacca, stasera fa caldo...

Michajlovič si era sfilato la casacca dalla testa.

— Oh, e la maglia intima puzza come si deve: di sudore e di sale sotto le ascelle. E mi sa anche di ciliege secche. Dai, togli anche la maglia, che non riesco a capire bene.

Michajlovič si era tolto la maglia e l'aveva messa sotto la testa. Miška aveva subito affondato il naso nei folti peli del suo petto, respirando il calore denso e profondo della pelle:

— Qui sa quasi di funghi secchi... O no, forse di maialino abbrustolito...

— Piccoletto, voglio fiutarti anch'io, — Michajlovič si era piegato più vicino, afferrandolo per le spalle. — Oh, il colletto della tuta puzza di un po' di gasolio e di sigarette da signori. E sotto le ascelle è come di latte fresco, di mucca... Toglila ormai...

Miška aveva aiutato Michajlovič, che gli stava già sfilando la tuta dalla testa. Si erano sdraiati di nuovo viso a viso. Miška si era strofinato come un gatto con l'angolo della bocca contro la sua guancia ruvida, gli aveva dato un bacio sui baffi duri e gli aveva abbracciato la schiena, premendo il petto bollente contro il suo. Michajlovič aveva toccato con le dita il petto liscio di Miška — non era morbido come le tette delle femmine, ma duro, con capezzoli turgidi piccoli come uvetta.

Miška aveva emesso un lieve gemito quando Michajlovič gli aveva posato addosso pesantemente una gamba calda. Lui stesso aveva infilato il ginocchio tra le cosce dell'altro e aveva tirato Michajlovič a sé per le natiche, sentendo i muscoli scattanti sotto le palme. Quello aveva schiuso le labbra e Miška aveva cominciato a baciarlo: ora sui baffi, ora su ciascun labbro separatamente, assaporando quel gusto. Michajlovič strofinava le sue labbra ruvide contro quelle di Miška e sentiva che nelle mutande si faceva tutto caldo e umido, e in fondo al ventre tutto si contraeva in uno spasmo dolce.

— Togliti questi calzoni, Michajlovič!

— Eh sì, ragazzo... la cintura mi dà un fastidio... — aveva rantolato quello.

Si erano sfilati in fretta i pantaloni insieme alle mutande e si erano stretti di nuovo l'uno all'altro, sentendo su tutta la pelle quel calore nudo. Questa volta Michajlovič aveva baciato Miška sulla bocca mezza aperta, profondamente, e si era premuto direttamente con l'inguine contro la sua coscia scattante. Non c'era la forza di parlare — il respiro si era fuso in un unico rantolo continuo. Il cazzo di Michajlovič era bagnato e cercava, contro la volontà del padrone, di fare dei movimenti di spinta sulla pelle umida e liscia di Miška.

— Miška, non ce la faccio più... che devo fare?

— Aspetta, Michajlovič, non aver fretta. Come sei impaziente, non ti ho mica fiutato dappertutto, — aveva risposto Miška sorridendo e si era chinato verso il cazzo di Michajlovič. Lo aveva toccato con il naso e aveva inspirato a fondo.

— Allora, che ha fiutato il tuo naso lì sotto? Di che sa?

Miška aveva risposto con aria seria:

— Sa di cazzo. Come dev'essere: di cazzo sano, succoso. E i coglioni, di uova sode; e sotto i coglioni, di pere secche. — Miška aveva premuto di nuovo il naso contro la cappella e inaspettatamente aveva leccato la gocciolina che era spuntata sulla punta. — Sa di gamberetti. Salato, come i gamberetti bolliti... — Aveva scoperto il compagno di Michajlovič e vi aveva accostato di nuovo il naso: — E qui sardine e sgombro affumicato. Mi è venuta persino fame! — aveva detto e aveva leccato un'altra volta la cappella. — E qui è un po' acidulo... non ce la faccio! — e l'aveva leccato ancora. — Ma quanto sei saporito!

Miška aveva tirato con forza Michajlovič su di sé ed era finito sotto di lui, stringendogli forte il cazzo tra le proprie cosce bollenti:

— Scopami, Michajlovič!

Il maresciallo era preso da un furore mai provato prima. Il suo cazzo, il suo eterno amico cazzetto, era improvvisamente schizzato in libertà come una belva feroce — faceva quello che voleva e Michajlovič non aveva né potere né controllo su di lui. Con tutta la forza del desiderio si tuffava sotto i coglioni di Miška e riemergeva per colpire ancora. La pelle e la cappella rossa e bagnata si strofinavano contro la pelle e i peli. Faceva anche male, ma Michajlovič picchiava e picchiava, affondando le labbra nel collo di Miška, leccando via dalla pelle il sudore e il sale, finché un'onda calda e salata non era schizzata fuori da lui, schizzando il telone e le cosce di Miška.

Sfinito da quella marcia forzata e selvaggia, il maresciallo era crollato sul ragazzo ed era rimasto lì, respirandogli pesantemente sulla spalla, incapace di muovere un dito.

Miška si era proteso verso di lui con le labbra, ma Michajlovič aveva scosso pesantemente la testa ed era scivolato sul telone. Giaceva nel buio ad ascoltare le bollicine salate che gli pungevano pian piano le cosce e l'inguine dall'interno, mentre lì dentro si faceva vuoto e calmo, e il cuore rallentava a poco a poco il suo battito impazzito.

Poi si era alzato, s'era infilato le mutande, gli stivali a piedi nudi ed era uscito in silenzio dal fienile.

Sopra il mare pendeva la falce rossa della luna calante e, mentre Michajlovič pisciava, lo guardava con rimprovero.

«Che cosa hai fatto? Ma ti rendi conto? Ti sei scopato il ragazzo. Ti sei scopato il tuo piccoletto. Ti sei scopato Miška, il miglior Miška del mondo! Come ci vivrai adesso?»

Voleva fumare, ma le sigarette e i fiammiferi erano rimasti nel fienile. Era rientrato piano, aveva preso il fumo dai pantaloni.

Il letto era vuoto. Miška non c'era.

È uscito, ha chiamato:

— Miš, dove sei?!

Da qualche parte abbaiavano i cani e il mare ruggiva.

Ha fatto il giro del fienile, poi è andato verso la casa della padrona. Ha chiamato ancora. Nessuno e niente.

Si è accovacciato. Ha acceso la sigratetta. Ha ascoltato se arrivasse qualcuno. Silenzio, neanche i cani abbaiavano più. È tornato nel fienile, s'è sdraiato. La voglia di dormire se n'era andata, pensava solo a dove fosse finito il ragazzo.

Tra i rami del pioppo il vento soffiava, da qualche parte sul mare ha rombato un tuono. Michajlovič è uscito in strada e nel buio quasi pesto è andato verso la riva. Ha chiamato di nuovo, ma le onde sibilavano e sbattevano così furiosamente sulla battigia che non si è sentito neppure lui.

È arrivato al punto dove lui e Miška avevano arrostito le patate e d'un tratto ha inciampato nel buio, cioè non che abbia inciampato, ma quasi s'è scontrato con lo stivale contro qualcuno che se ne stava seduto accanto alla cenere del fuoco della sera prima.

Si è chinato, ha toccato con le dita la tuta.

— Miška? Sei tu? Piccoletto, sei tu?

Miška se ne stava seduto con le braccia attorno alle ginocchia e taceva.

Michajlovič s'è messo in ginocchio, ha abbracciato Miška con le braccia e ha premuto la guancia contro la sua. Sulla guancia non s'era ancora asciugato qualcosa di salato e umido, o acqua di mare o chissà cosa.

— Miška, andiamo! Tra poco viene giù un temporale di quelli giusti.

— Non vengo.

— Perché?

— Per quello.

— Miška, andiamo ormai. Quanto puoi starci? Ti sto cercando dappertutto!

— A che serve?

— Non lo so. Ti cerco, stronzetto che non sei altro, e basta.

— Sono già grande. Ho vent'anni. Me la cavo da solo.

— Miška, ma tu stavi piangendo.

— Il marinaio non piange e non perde mai il morale.

— Balle. — Michajlovič ha stretto più forte Miška con un braccio attorno alla spalla, con l'altro sulla testa e l'ha baciato sulle labbra.

Miška ha tentato di liberarsi dalle morse di Michajlovič, ma figurarsi. Sono caduti sulla sabbia e hanno cominciato a lottare. Miška ha liberato la mano destra e ha piazzato un pugno sulla guancia di Michajlovič.

Un fulmine ha lampeggiato e il tuono ha rombato vicinissimo.

— Miška, cazzo, ma che fai?! Cazzo, ma se ti amo!...

— Andiamo, caro mio, andiamo. Andiamo, anima mia. Andiamo, amore mio...

Michajlovič ha tirato su Miška, l'ha preso per le spalle e l'ha baciato sulle labbra. — Andiamo, amore mio, andiamo, elements.

Ha rombato un altro tuono, sono cadute le prime gocce e quando sono arrivati quasi al cortile della padrona, dal cielo è venuto giù un diluvio, è piovuto così forte che prima di raggiungere il fienile non c'era più un filo asciutto.

— Spogliati. E togliti i pantaloni, appendili alla trave a sciupare.

Si sono sdraiati di nuovo, nudi come vermi, sul telone e hanno cercato di coprirsi, ma figurarsi. Hanno steso sul fieno l'unica casacca asciutta di Michajlovič sotto i lombi e poi si sono rimessi giù, coperti dal telone. Così si stava già più al caldo.

— Vieni qui da me, ti scaldo io. — Michajlovič si è stretto Miška addosso e ha cominciato a alitargli caldo sulla spalla. — Caro mio, che ti era preso?

Miška tremava ancora leggermente e Michajlovič l'ha tirato ancora più vicino a sé per le natiche, infilando la coscia tra le gambe di Miška e sentendo il suo pisellino caldo e morbido accanto al proprio.

— Dimmi. Ti ho offeso, caro mio?

— Non so com'è successo, Michajlovič. Di colpo mi è venuta un'amarezza così grande perché non mi avevi baciato e ti eri girato dall'altra parte, e io che ti avevo regalato me stesso, tutto quanto... e mi è venuta un'amarezza così profonda come non mi era mai venuta. Mi hanno picchiato, mi hanno tradito, si sono presi gioco di me, mi hanno umiliato e non ho mai pianto, glie le ho sempre suonate a tutti, e qui per la prima volta mi sono aperto e tu ti sei girato. Non so perché. Sarà perché ti... Beh, non so... Come si dice... Beh, si vede che si... ama così...

Michajlovič ascoltava e gli si faceva chiaro cosa avesse provato il ragazzo, e che anche lui provava esattamente la stessa identica cosa.

— Beh, perdonami, amore mio, perdonami. Non mi ha mai fatto male il cuore, non sapevo neanche dove fosse, ma quando sei sparito è diventato così doloroso, spaventoso e amaro senza di te. Non farlo più, e non lo farò più neanch'io. — Michajlovič ha baciato Miška sulle labbra e ha strofinato il naso contro i suoi baffetti giovani. La sua mano ha trovato il pisellino caldo di Miška e ha cominciato ad accarezzarlo, piano e con dolcezza. Il pisellino era già caldo e ha cominciato a gonfiarsi rapidamente nella sua mano, e Michajlovič accarezzava finché non s'è disteso del tutto. Il maresciallo gli s'è accostato con il proprio cazzo.

— Oh, che attrezzo che hai, ragazzo! Posso prenderlo da fratelli? — e Michajlovič ha afferrato con la mano il suo e quello di Miška insieme e ha cominciato a scorrere su e giù. — Avevo un cugino, Griška si chiamava, il mio migliore amico d'infanzia, e quando eravamo ragazzetti ci misuravamo a chi ce l'aveva più lungo, e poi ci segavamo «da fratelli». Adesso sento che il tuo pisello è più lungo del mio, ti arriva fino all'ombelico. Così bello, dritto, mentre il mio è uno storto, un «cazzo-a-sinistra»... Ti piace così?

— Sì. Fa' ancora così. È così bello quando è cazzo contro cazzo... Non avevo mai provato così.

Michajlovič ha dato altre dieci pompate così, poi Miška ha afferrato tutti e due i cazzi per le cime e ha cominciato a segare insieme a Michajlovič, finché non ha gemuto: «Oh, troia cControl!» ed è schizzato, e così forte che la seconda scarica ha beccato Michajlovič nell'occhio e sulla barba, e la terza scarica sul petto peloso.

— Oh, Michajlovič, che scarica è stata! Ha fatto persino il tuono!

— Ma quello era il tuono vero che rombava da qualche parte…

Michajlovič s'è pulito lo sburro dal viso, ha leccato Miška sulle labbra come un cane e s'è messo a finire di segare il proprio cazzo bagnato. Baciava e leccava Miška dietro l'orecchio e sopra la clavicola, e quasi subito ha sburrato sul suo ventre. Ha strofinato il pube contro quel bagnato. L'ha baciato sulle labbra ed è rimasto immobile così per un minuto.

— Miška, vero che è una figata pazzesca?

— Eh sì, Michajlovič, una figata pazzesca. Resta ancora così...

— No. Andiamo al vaso e poi a dormire!

Fuori dalla porta del fienile il diluvio imperversava, così si sono messi sulla soglia nudi e hanno pisciato incrociando i getti nella pioggia notturna, mentre le gocce di pioggia lavavano i loro piselli ancora caldi e imbrattati di succo bianco…

Al mattino il cielo era coperto da una specie di panno grigio e una pioggerella fastidiosa mulinava sul viso quando Michajlovič si è incamminato verso il servizio. Ma con i pensieri era completamente da un'altra parte — là, nel fienile, con il suo ragazzo. Per tutto il giorno, armeggiando nelle viscere untе del camion GAZ, non riusciva a liberarsi di Miška.

— Cazzo, ma che roba è! — ha borbottato sotto i baffi quando la chiave gli è scivolata dal dado e s'è sbucciato la mano contro il ferro. — S'è bloccato tutto come quella scatola del cambio, porca di quella miseria...

S'è pulito le mani con uno straccio. Davanti agli occhi gli stava comunque Miška. Il suo sorriso, così un po' infantile e quegli occhi così grandi, profondi, quei baffetti che gli solleticavano le labbra, e quella sua tuta sporca da marinaio, intrisa di mare e di gasolio, e la sua maglia a righe — per tutto quello a Michajlovič mancava il respiro e gli doleva il cuore dietro la mammella sinistra. «Che mazzata che ha preso il vecchio», pensava, tentando per l'ennesima volta di rimettere la coppiglia al suo posto. «M'ha preso come uno sprovveduto, cazzo. Lo fiuterei all'infinito, quel piccolo pisciaturo».

Gli sembrava di aver bevuto un bicchiere di troppo, ma la testa era limpida, solo il cuore sballottava come un albero di trasmissione non fissato. Capiva che non era più una cosa da niente «da fratelli», ma qualcosa per cui nel ventre si faceva languido e caldo, e nessun lavoro poteva cacciare quella dolce pazzia dalla sua capoccia dura da soldato.

Alla base di riparazione c'era un gran trambusto: ferraglia che sbatteva, bestemmie dei marescialli, odore di gomma bruciata e ferro umido — tutto ciò che Miška di solito amava, oggi lo irritava. Razzolava nelle viscere del vano motore della motovedetta, smontando il sistema del carburante, ma le mani si muovevano come da sole. Davanti agli occhi, al posto dello schema d'iniezione, vedeva i baffi di Michajlovič, così familiari, le sue palme ruvide e quel look con cui lo guardava al mattino — come se Miška fosse qualcuno per lui. «Accidenti, s'è attaccato come un piumino», ha pensato Miška, che per la stizza una linguetta s'è spezzata. Dappertutto gli sembrava di sentire l'odore del sudore dolce di Michajlovič, del gasolio, del cazzo da uomo adulto e di una qualche incomprensibile tenerezza che gli s'era piantata nelle narici. Gli veniva voglia di piantare tutto a quel paese, di fottersene della motovedetta, del servizio in marina e di correre là, al fienile, per nascondersi di nuovo in Michajlovič, che lo stringeva a sé come per nasconderlo dal mondo intero. Miška ha sputato la saliva amara di tabacco nella polvere, s'è pulito le mani sporche sullo straccio ed è andato al cesso, se così si poteva chiamare la latrina del villaggio. Ha pisciato e, finché nessuno guardava, s'è accarezzato il pisellino, immaginando la palma ruvida di Michajlovič. Il suo compagno è scattato su quasi all'istante. Miška ha dato due pompate contate e con tutta la forza ha sparato contro la parete, che ci è colato sopra. S'è allacciato in fretta i bottoni ai fianchi ed è filato via prima che qualcuno vedesse le tracce del suo lavoro.

Michajlovič s'è pulito il sangue con la manica sporca e s'è appoggiato pesantemente al parafango del GAZ. Ha guardato intorno. I ragazzi armeggiavano attorno alle camionette vicine, qualcuno rideva, qualcuno bestemmiava come sempre. Ma a Michajlovič è sembrato d'un tratto che tutti guardassero non i motori, ma proprio lui. Gli guardavano negli occhi, come se ci leggessero dentro: «Tu stanotte hai tenuto per il cazzo un ragazzo. Non è roba da noi. Mica sarai un frocio?». Ma nonostante questa paura, da qualche parte dentro, sotto le costole, faceva comunque un male dolce al solo pensiero che stasera Miška sarebbe venuto di nuovo e l'avrebbe toccato. Era come una droga a cui era impossibile rinunciare, anche sapendo che ti avvelena.

Dopo il servizio Michajlovič ha comprato del pesce essiccato e uova sode da una vecchia al mercatino, due bottiglie di birra «Žigulëvskoe», le ha messe nella borsa della maschera antigas ed è andato ad aspettare Miška poco distante dalla base di riparazione, su una barca capovolta. Faceva caldo, s'era rimesso il bel tempo, il sole serale scaldava ancora per bene.

Miška non s'è fatto attendere. Michajlovič ha fischiato con due dita.

— Ciao, è da un po' che non ci si vede, che ci fai qui?

— Ti aspetto. Ho comprato birra e pesce. Andiamo a fare il bagno?

— Mah, non ho voglia di bagnare le mutande.

— E allora andiamo dietro la Roccia della Gallina: c'è la sabbia e non c'è nessuno, si può fare il bagno anche nudi.

Dietro la roccia non c'era davvero anima viva; si sono spogliati tra i cespugli di salicone, che profumavano di uno sciroppo dolce di albicocca, e sono corsi in mare. Miška s'è tuffato subito nell'onda, mentre Michajlovič è entrato in acqua fino all'ombelico e s'è messo a lavarsi l'attrezzo, guardando con attenzione Miška che nuotava a delfino. Le braccia di Miška volavano come ali tra gli spruzzi d'acqua e ogni muscolo della sua schiena risaltava al sole caldo.

— Michajlovič, nuota qua!

Il maresciallo si vergognava a dire che nuotava solo a cagnolino e a piombo.

— Ti aspetto qui, — e s'è messo a lavarsi sotto le ascelle e il collo.

Quando Miška ha nuotato a sazietà, sono usciti a riva, si sono seduti sulle maglie e hanno cominciato a mangiare il pesce. Michajlovič staccava i pezzi migliori e li dava a Miška, mentre lui succhiava la pelle e le lische e mandava giù con la birra amarognola. Dalla birra è colata una piacevole debolezza sulle braccia e gli è venuta voglia di qualcosa di preciso.

— Andiamo a pisciare nei cespugli!

Pisciavano, e Michajlovič non riusciva a staccare gli occhi dal pisellino di Miška: il cazzo era così dritto e ben fatto, con la cappella delicata che spuntava da sotto la pelle, che non ha resistito e l'ha preso nella propria mano.

Miška l'ha guardato negli occhi, gli ha passato il braccio attorno ai lombi e ha preso anche lui l'attrezzo di Michajlovič.

All'inizio hanno preso «da fratelli», ma subito si sono messi a baciarsi, premuti pancia a pancia e con i cazzi dritti come contraeree. Si strofinavano, incapaci di fermarsi, spingendosi sempre più furiosamente, finché d'un tratto Miška s'è piegato sulle gambe e gliel'ha piantato, senza chiedere, a Michajlovič sotto i coglioni, in mezzo alle gambe. Il cazzo era così lungo che la cappella spuntava continuamente proprio sotto il culo. Michajlovič s'è messo inaspettatamente a spingere incontro a Miška e dopo un minuto sono sburrati tutti e due quasi contemporaneamente. Hanno dovuto fare di nuovo il bagno.

— Ho pensato una cosa, piccoletto: e se qualcuno ci avesse visti, che succedeva?

— Eh sì, bisogna stare più attenti. Perché per roba simile c'è la galera.

— La galera è quando si fotte nel culo, e noi ci abbracciamo e basta. Ma la gente da noi è fatta così che scriverebbe una spia che ha visto che ti fotti con il diavolo.

— Michajlovič, stavo così bene! Non ho mai fottuto gli uomini grandi! È stato di nuovo una figata! Perché eri tu!

La sera hanno cenato con latte cagliato e polenta fredda di miglio con ciccioli e cipolla, con cui li aveva trattati la padrona per non darla al cane, dato che non s'era ancora inacidita. Comunque per i ragazzi era già una fortuna.

Quando s'è fatto buio pesto e la padrona in casa ha spento anche la lampada a petrolio, Miška e Michajlovič si sono sdraiati senza spogliarsi sul telone, vicini vicini.

Non c'era voglia di dormire e Michajlovič ha chiesto:

— Miška, hai detto che non avevi mai fottuto uomini grandi. Ma confessa, chi altro hai fottuto? Voglio saperlo davvero.

— La Tan'ka tre volte. La sorella del mio amico, Sirëžka. Era già grande, diciassette anni, veniva da noi all'orfanotrofio, portava i biscotti al miele a Sirëžka e lui le chiedeva di darne un po' anche a me. E lei me ne dava.

— Di biscotti o di che, non ho capito?

— Sia i biscotti che quella cosa lì. Andavamo nell'officina, lei si metteva sul banco da lavoro, si toglieva le mutande, mi segava un po' il cazzo e mi mostrava dove infilare.

– E Sirëžka lo sapeva?

– Altroché, se ne stava lì a guardare. A lui non la dava, diceva che al fratello no, che è peccato, che poi nascono i figli mostri.

— Non le hai fatto figli?

— No, prima mi segavo e sburravo per non sburrarle dentro per sbaglio. Me l'ha insegnato lei a fottere a secco. Tiravo fuori e le sburravo sulla gamba.

— Che roba interessante. E chi vi faceva entrare nell'officina?

— Il professore di applicazione tecnica. La Tan'ka prima la dava a lui e a me dopo, se lui sburrava in fretta e non la finiva. Mi incuriosiva tanto vedere che attrezzo grande avesse lui, perché io l'avevo visto solo ai ragazzini. Mi piaceva immaginarlo quando fottovo la Tan'ka, che io ero lui. Era un tizio rozzo, sui cinquant'anni, con la faccia rossa, puzza sempre di sbronza. Ma il cazzo suo non sono riuscito a vederlo.

— E tu quanti anni avevi?

— Quattordici anni. Ero già vispo, lungo così.

— E chi altro?

— E poi Sirëžka. Ci segavamo sempre insieme dopo le lezioni. Lui ce l'aveva ancora piccolo e giocavamo che lui era la femmina. Si tirava il cazzo e i coglioni in mezzo alle gambe e veniva fuori una fessura sul pube, come alle femmine. Mi mettevo sopra di lui e lo fottovo.

— E c'era qualcun altro?

— E poi c'era Vovka, il Losco. Era più grande di me di un anno. Rubava con i ragazzi più grandi, faceva il palo. Bestemmiava e mandava affanculo il direttore. Non aveva paura di nessuno. E cantava benissimo, aveva una bellissima voce, sapeva tutte le canzoni che volevi. E lui nella nostra camerata dopo il contrappello saliva praticamente sopra a ognuno e ci dava dentro finché non sburrava. E chi urlava e non voleva, lo menava.

— Vi spogliava?

— Dipende. A volte neanche lui si toglieva i pantaloni, si strofinava vestito finché non sburrava nelle mutande. Gli piaceva andare in giro bagnato. Fino a undici anni si pisciava addosso, dicono. Il suo cazzo puzzava di piscia e di sigarette a un chilometro. E lui aveva sempre voglia. Chiunque vedeva, ci si buttava. E chi era più piccolo e debole e non poteva reagire, glielo fottova in bocca.

— E a te?

— Ad essere sinceri, una volta. Non volevo, e lui mi ha spaccato il naso con una testata, mi ha preso per le orecchie e mi ha costretto a fargli un bocchino. Faceva male e non mi è piaciuto. Ero ancora piccolo allora. Per poco non gli ho vomitato addosso.

— E in marina?

— In marina si segavano tutti. C'era una puzza in camerata che si poteva tagliare col coltello, cazzo. Io e il mio vicino, Saška era mio amico, ci segavamo ogni sera a gara prima di dormire.

— Vi aiutavate «da fratelli»?

— Altroché! Gli piaceva dire: «Non c'è figa migliore della mano del compagno». Avevamo le cuccette vicine.

— Vedo, piccoletto, che sei più esperto di me. Io neanche da dietro ho mai fottuto nessuno, e mi sarebbe piaciuto tanto provare. Mia moglie diceva che è una «perversione» e che se ci provo mi fa la denuncia alla polizia che sono un depravato.

— Davvero? — non ci credeva Miška.

— Giuro su dio, — ha detto Michajlovič. — Miška, non voglio più sentire degli altri. Vieni qui da me. Ti voglio. Tanto tanto.

Si sono spogliati. La pelle era salata e puzzava un po' di mare. Solo l'odore del tabacco non se ne andava da nessuna parte ed era dorato e dolce come le labbra umide di Miška.

— Miška, ho persino paura a chiederlo: ma agli adulti gliel'hai succhiato? Com'è?

— Dipende dall'adulto, — Miška accarezzava il «cazzo storto» di Michajlovič con la mano, finché non ha sentito che diventava umido, e c'ha accostato prima il naso: — Ma come ti puzza bene di gamberetti bolliti con l'aneto!

Miška ha leccato una volta, due, tre, leccando via con la lingua le goccioline salate, poi come un gatto con la lingua ruvida è passato sul bordo della pelle. Lì faceva particolarmente solletico ed era bello. Poi, scoperchiando solo un pochino la cappella, Miška ha cominciato a girare con il dito in cerchio proprio sul bordo, leccando l'asta dal basso, dalla radice fino al frenulo, che sul frenulo prudeva tutto e veniva voglia di grattarsi contro qualcosa, ma il ragazzo non glielo permetteva, toccando ora con le dita, ora con le labbra, ora con i baffetti e ora con il naso.

Michajlovič si inarcava già per cominciare a fare qualcosa più in fretta, ma Miška non aveva alcuna fretta. Allora il maresciallo ha posato la palma sulla nuca rasata di Miška e ha detto: «Dai!»

Miška ha schiuso le labbra e ha preso in bocca prima mezza cappella, poi tutta quanta. Ha succhiato cinque volte, poi ha cominciato a girare con la lingua e ad infilarsi lentamente sempre di più. Dalla bocca è colata una bava densa, Miška s'è staccato e ha detto:

— Michajlovič, più a fondo, ingoiando tutto, non lo so fare. Le femmine lo sanno fare, io potrei anche vomitare per sbaglio.

— Miška, amore mio, fa' come ti viene meglio. Ma voglio provarti anch'io. Mettiamoci a cavcavallo, a testa e piedi?

Miška e Michajlovič si sono dimenati per un minuto sul telone in qua e in là, finché sono riusciti a sistemarsi con i piselli di fronte alle bocche. Il maresciallo osservava attentamente cosa facesse il ragazzo e cercava di fare lo stesso — come un vero allievo. Ha preso l'attrezzo di Miška per la radice e l'ha segato un paio di volte. Gli s'è aperta la cappella, che nel buio non si vedeva e che rivelava un leggero aroma di piscia fresca acidula e il sapore salato del mare sulla pelle.

Michajlovič l'ha leccata con la lingua e l'ha baciata con le labbra umide. Quando Miška gli ha succhiato la cappella, Michajlovič ha provato a fare lo stesso e d'un tratto s'è un po' spaventato di non morderlo o graffiarlo con i denti. Tenendo il cazzo nel pugno, infilava la bocca sulla cappella turgida che ci entrava a stento. C'era poca aria, bisognava respirare col naso, ma il solo pensiero di succhiare l'attrezzo del suo amato piccoletto lo eccitava ancora di più. Di tanto in tanto si fermava per ingoiare la saliva con il lubrificante salato e ricominciava a succhiare ancora e ancora: desiderava tanto che Miška sburrasse e dopo qualche minuto, quando le mascelle di Michajlovič cominciavano già ad anchilosarsi, Miška s'è tirato indietro e un getto di sburro è schizzato sulle labbra, sulla guancia e sulla barba di Michajlovič.

Miška aveva sburrato, ma a Michajlovič è venuta voglia di assaggiare anche quel succo di Miška. Assomigliava a un uovo crudo, ma un po' amarognolo e poco salato, ma Michajlovič ha succhiato tutto fino all'ultima goccia.

— Quanto sei saporito, amore mio Miška, — ha detto soltanto.

Miška però non ci pensava proprio a fermarsi e andava su e giù con la mano sulla sua asta, succhiandogli la cappella finché Michajlovič non ha sentito che stava arrivando a riva.

— Miška, sto per sburrare!

Ma il ragazzo non lo lasciava andare e il maresciallo si è scaricato direttamente in bocca a lui. Lo sburro non era molto e Miška l'ha succhiato e ingoiato tutto fino all'ultima goccia. Hanno ripreso fiato e, abbracciandosi di nuovo, hanno cominciato a baciarsi sulle labbra.

— Senti, Miška, ho letto in un libro che gli Sciti, che vivevano tanto tempo fa in questa steppa, per diventare fratelli di sangue mischiavano il vino e bevevano l'uno con il sangue dell'altro. Non so solo che sangue mischiassero al vino: magari si segavano semplicemente insieme in una coppa? Forse noi due adesso siamo fratelli di sangue, mica due Michail Michajlovič qualsiasi… — ha riso il maresciallo e ha baciato Miška sugli occhi. — E adesso, fratello, — pisciata e nanna! Vedi, mi metto pure a parlare in versi, e i versi uno li dice solo quando ama fortemente qualcuno…

Al mattino i superiori hanno chiamato Michajlovič al comando con un ordine breve: prendere d'urgenza il camion GAZ cinquantuno e correre a Nikolaev per i pezzi di ricambio. «Prendi qualcuno della marina ad aiutarti, — ha aggiunto il comandante, — a loro i lavori sono fermi, prenderete i blocchi sia per noi che per loro».

Ai cancelli della base c'era già un marinaio ad aspettare Michajlovič. Michajlovič è scoppiato a ridere. Altro che «neanche a farlo apposta!»

— Michajlovič, ma sei tu?!

Il ragazzo ha buttato le sue cose nel cassone e s'è sistemato in cabina. Il motore del GAZ rombava regolare, fuori dal finestrino giacevano la steppa bruciata dal sole e le stoppie dei campi, e Michajlovič ha sentito un insolito, calmo sollievo per il fatto che accanto a lui in quel viaggio ci fosse proprio Miška.

La calura ha cominciato a farsi sentire, anche se il vento entrava a raffiche dai finestrini abbassati, e Miška, che all'inizio parlava vivacemente del lavoro, s'è zittito a poco a poco, sinito dal rumore monotono, e ha posato la testa sulle ginocchia di Michajlovič.

Rimanendo così sdraiato per un po', ha cercato di tirare sul sedile anche le gambe nei pesantissimi stivali da marinaio, ma questo gli ha fatto passare del tutto il sonno.

Il suo naso giaceva quasi sui coglioni di Michajlovič e, tirando l'aria col naso, Miška ha detto:

— Che profumo tranquillo c'è qui: di benzina, dei tuoi stivali e dei pantaloni.

— E che ti credevi: due mesi di esercitazioni!

— Mi piace come puzzano i tuoi pantaloni e le pezze da piedi, — ha risposto Miška. — Puzzano da uomo. Da padre. Di gasolio, polvere, piedi, piscia, lucido da scarpe, cazzo, ma è il massimo del lusso…

Ha affondato il naso nell'inguine di Michajlovič, è rimasto così per un minuto e ha detto:

— Da piccolo sognavo che un giorno, quando mio padre fosse tornato, avrebbe avuto l'odore che hai tu adesso.

Michajlovič per un attimo ha staccato gli occhi dalla strada. Miška lo guardava:

— E tu, quando ti rasi, sei ancora proprio giovane…

Dopo aver vagato per Nikolaev, chiedendo dove fosse questa o quella via, hanno finalmente trovato i depositi, hanno caricato e si sono rimessi sulla via del ritorno. D'un tratto Michajlovič ha frenato e ha fatto marcia indietro.

— Andiamo a bere dell'acqua con lo sciroppo! Tu quale vuoi?

— All'albicocca.

— Due all'albicocca!

Un vecchio ebreo con una gamba sola ha spillato da un cilindro di vetro con il rubinetto una dose di sciroppo giallo, ha aperto la valvola su una bombola nera e, lavati due bicchieri scanalati, li ha riempiti d'acqua con le bollicine. Michajlovič ha tirato fuori dalla tasca un rublo e ha detto:

— Il resto non serve! — ma, bevuta l'acqua, ci ha ripensato subito: aveva troppa sete. — Un altro al lampone e uno senza sciroppo!

Accanto alla cooperativa c'era un carretto: una cassa con ghiaccio e sale e tre cilindri zincati.

— Un gelato fior di latte nel wafer e un gelato alla panna nel bicchierino di carta.

Per il bicchierino di carta ha preso un cucchiaino di compensato e a Miška ha dato il fior di latte.

— Mangia! Oggi facciamo i signori!

Miška ha dato un morso al gelato e l'ha teso a Michajlovič:

— Tieni, dai un morso anche tu! — il gelato era buono, ma bisognava mangiarlo in fretta per non farlo colare.

— Miška, hai i baffi bianchi! — ha riso Michajlovič.

— Leccameli!

— Te li leccherei, ma qui c'è gente, non capirebbero! Vero che è buono?

— Sì, quasi come il tuo cazzo, — ha detto Miška all'orecchio e l'ha guardato fisso negli occhi.

Sono entrati nella cooperativa.

— «Tri bogatyrja»! Tre pacchetti! — ha detto Michajlovič.

— Ma che sei matto, costano care! Prendi piuttosto le «Sever»!

— Zitto, piccoletto! Le «Sever» si comprano pure allo spaccio del villaggio! — ha detto Michajlovič e ha teso due pacchetti a Miška.

Miška l'ha baciato sulla guancia.

— Piantala con queste tenerumi in pubblico, per favore. Che poi chissà che pensano!

— E che pensino pure! Tanto tra poco non ci siamo più. «Per i mari — per le onde, oggi qui — domani là!»

— Sai qualcosa?

— Da noi è passato un capitano di seconda classe stamattina, diceva che domani c'è l'ordine di ridislocazione.

— Ah, cazzo…

Hanno passato Parutino e Solončaki. Michajlovič d'un tratto ha frenato e ha svoltato su una strada sterrata nella striscia di bosco.

— Mi sto addormentando al volante, è da tanto che non guidavo. E poi devo pisciare. Scendi.

Si sono messi all'ombra sotto gli alberi, hanno pisciato a lungo e con piacere. L'acqua con le bollicine ha trovato presto la via d'uscita. Scrollato il pisello, Miška s'è avvicinato a Michajlovič e s'è messo in ginocchio.

— Che fai?

— Non nasconderlo. Ti voglio.

S'è appiccicato con la faccia alla patta dei pantaloni sporchissimi da soldato e respirava a fondo, col naso, cercando di spalancare le narici, sembrava per bere tutto quell'odore, strofinando il mento contro il pisello, punzecchiando piacevolmente la pelle ancora umida con la sua barba quasi da giovanotto. Quando il pisello s'è un po' indurito, come un cetriolo, ne ha leccato la punta e l'ha afferrato con le labbra socchiuse, tirando la pelle all'indietro e quasi del tutto, fino alla radice, ha ingoiato il cazzo di Michajlovič e s'è bloccato così, respirando rumorosamente con le narici spalancate infilate nei cespugli ricciuti e profumati del pube.

Michajlovič ha fatto giusto un paio di spinte e d'un tratto è sburrato, come uno sparo, direttamente nella gola di Miška. Miška ha persino tossito. Michajlovič gli ha battuto sulla schiena, poi l'ha tirato su per le ascelle dalle ginocchia, l'ha baciato forte, infilandogli la lingua in bocca per assaggiare anche lui il proprio sburro…

— Come stai, piccoletto? Mi sono spaventato che affogassi…

— Da dio!

Michajlovič ha sbottonato i bottoni ai fianchi dei pantaloni di Miška e gli ha segato il cazzone dritto e bagnato, baciandolo e sussurrandogli all'orecchio:

— Cazzo, Miška, amore mio, quanto ti amo, Miška, piccoletto mio, mio unico…

La sera sono andati di nuovo sulla riva, hanno raccolto legna secca, legni portati dal mare, sono rimasti seduti accanto al fuoco, hanno arrostito le patate novelle, le hanno mangiate con il sale grosso e la cenere, hanno fumato le «Tri bogatyrja» dalla bellissima scatola con la carta velina bianca dentro, ma non hanno detto una parola sul giorno dopo.

Michajlovič ha tirato fuori dalla sacca una borraccia d'argento di trofeo.

— Ehh, Miška, perché non si può andare ad abitare da qualche parte in una fattoria e vivere solo noi due... È il mio sogno adesso... Scusa, mi becco un po' di alcol. Ne vuoi un po' anche tu?

— Ma sì, Michajlovič, anch'io un po'. Non ce la faccio più. Scusa, mi è entrato qualcosa nell'occhio…

Si sono sdraiati sulla sabbia, tacevano e guardavano il cielo.

— Aspetta, e la «Herzegovina flor»? Ti annuserò e mi ricorderò di te. Anche se ti lavi la testa, ti tagli i capelli. Ti sentirò lo stesso a cinquemila chilometri. Non dimenticherò mai che odore avevano quelle sigarette da signori che ci hai portato...

— Mai? Neanche quando avrai cent'anni?

— Neanche quando avrò cent'anni.

— E io allora ne avrò ottanta…

Nel fienile, scrollata la paglia dal telone, si sono sdraiati senza spogliarsi. Miška s'è tolto gli stivali pesanti, Michajlovič gli stivali sporchi e s'è subito pentito. I piedi e le pezze da piedi dopo una giornata puzzavano da far scappare i santi. Li ha appesi alle travi del soffitto lontano dalle persone vive.

Miška ha chiesto:

— Michajlovič, mi racconti qualcosa? Per esempio della tua prima ragazza, che facevate.

– Ma, una ragazza come le altre. Si chiamava Hanja. Griška, il mio amico, ci andava a letto insieme, ma non facevano peccati prima del matrimonio. Raccontava come la solleticava con la mano, che bel prato avesse già, e che lei gli aveva tenuto il pisellino in mano un paio di volte, e che lui le aveva versato la sua benzina sul ventre. Quando raccontava, io mi immaginavo tutto molto chiaramente e noi due non riuscivamo a trattenerci dal fare uno schizzo insieme.

E poi ci hanno preso nell'armata a tutti e due, solo lui a novembre e io a maggio.

Griška era già nell'Armata Rossa e io andavo spesso da Hanja a chiedere come stesse il mio amico. E una volta eravamo al matrimonio di un'amica, per la Candelora, avevamo bevuto un po' e io l'ho riaccompagnata a casa. Siamo arrivati da lei. Non c'era nessuno, buio, e lei mi si butta al collo, sbronza, e fa: «Griška, toccami un po'!» Cioè pensava che io fossi Griška. E mi prende e mi tira sul letto, si toglie le mutande. Io la accarezzo con la mano, le stuzzico il grillo col dito e a lei si gonfia già tutto, diventa umido, e fa: «Dai!» Beh, io le ho mosso piano il cazzo e lei ha cominciato a tremare tutta — e ci s'è infilzata da sola. Ho fatto in tempo a fare solo un paio di spinte e quello è schizzato! — Non ho fatto in tempo neanche a tirare fuori, le ho sburrato tutto dentro, ero giovane, stupido, inesperto. E lei, com'era sbronza, s'è addormentata così, io le ho tirato su le mutande e me ne sono andato piano piano. Non ci siamo più visti. A maggio mi hanno arruolato nell'Armata Rossa e a settembre stavo già liberando Stanislavov. Griška proprio prima era venuto in licenza e avevano fatto il matrimonio, e un anno dopo è morto da qualche parte nella guerra di Finlandia, nelle paludi. A casa non ci sono più tornato, dopo l'esercito ho studiato da automeno e poi la guerra, e dove non sono stato: e nell'Estremo Oriente, e a Kostroma, e persino a Vienna, e poi a Novograd e Starokonstantinov. Lì mi sono sposato, perché mi s'era stufato il cazzo a segarsi, volevo la tenerezza di una donna… Ed eccomi qui che ne ho voglia anche adesso, solo non proprio di donna… Anzi per niente di donna… A volte penso che noi due facciamo un peccato simile, ma questo è l'amore più vero, e non ne ho mai avuto uno così e non ne avrò più… E viene voglia di cantare, e non lo puoi dire a nessuno…

Michajlovič ha tirato Miška a sé e l'ha baciato con dolcezza sulle labbra, leccandogli persino la guancia, proprio come un cagnolone.

– Beh, che facciamo?

Miška ha riso piano:

– Beh, lo sai cosa mi piace: fiutare.

Ha controllato i capelli, i baffi, il collo, il petto peloso, le ascelle, e dopo s'è sdraiato con la testa ai piedi di Michajlovič e s'è messo a fiutare anche quelli.

— Miška, ma che fai, puzza!

— Zitto, Michajlovič, puzzano di te, devo fiutarti anche qui. Come sei buono, sembri un pezzo di formaggio olandese! – e ha preso il pollicione del piede in bocca e s'è messo a succhiarlo e a gemere pianissimo. Poi ha infilato il naso tra le dita dei piedi e strofinava la fronte e le guance, solleticando piacevolmente Michajlovič.

Poi è risalito con la testa verso la patta e vi si è appiccicato con il naso:

— Ma quanto pruzzi forte oggi! Sembrava che ti avessi già fiutato di giorno, e invece ho ancora più voglia di te… Aspetta, non spogliarti. Fammi fiutare prima. Mi dà alla testa come il vino, vecchio così, profumato e forte. Ne ho bevuto uno così a Sebastopoli con i ragazzi, si chiama «Xeres». Caro, non dolce, e dà una gran botta in testa. Ecco, tu sei così, Michajlovič... Sono ubriaco di te.

— Miška, Miška, Miška, Miška… Amore mio… – Michajlovič lo stringeva, baciandolo e baciandolo. — Miška, Miška… Miška… Miška… Amore mio Miška… — come una caramella agrodolce, si faceva ruzzolare quel nome in bocca.

A tutti e due s'è fatto stretto e soffocante, si sono sfilati in fretta tutti i vestiti e si sono stretti forte con i corpi nudi ai cazzi già eretti in posizione di combattimento, umidi e desiderati.

— Michajlovič, abbracciami da dietro. Dicevi che non avevi mai fottuto nessuno da dietro.

— No, Miška. Tu ci hai mai provato lì?

— No.

— Dicono che fa molto male.

— E allora fammelo tra le gambe.

Miška s'è messo a carponi, appoggiando la testa e le braccia nel fieno, e Michajlovič gli s'è appostato da dietro, posando il cazzo nella solcatura tra le natiche e ha cominciato a strofinarsi lentamente, premendo i coglioni contro il buco. Le natiche di Miška erano pulite e lisce come quelle di un neonato. Quando è colato abbastanza lubrificante, il maresciallo ha infilato il suo ragazzo più in basso, puntando la cappella contro la sacca morbida. Miška ha stretto forte le gambe. Michajlovič lo teneva per la vita con tutte e due le mani, infilandosi a tutta profondità, strofinando la pelle e la cappella fino al dolore. Davanti agli occhi gli appariva per qualche motivo Hanja, come se stesse fottendo lei e non Miška, e tanto meno sua moglie legittima, come sognava un tempo. Michajlovič picchiava con tutta la rabbia e il dolore aumentava sempre di più, e insieme ad esso saliva anche un piacere sconosciuto e doloroso. Tuttavia ha sburrato pochissimo, si vede che di giorno aveva dato tutto nella macchia d'alberi.

Michajlovič s'è sdraiato sulla schiena per riprendere fiato e Miška gli è crollato subito tra le braccia, premendo il cazzo duro contro il suo ventre.

— Miška, amore, amore mio, Miška, è stata una figata…

D'un tratto ha tirato bruscamente Miška a sé per la testa, l'ha baciato sulle labbra e ha detto:

— Miška, voglio che tu mi prenda.

— Come?

— Dentro, amore mio, come si prendono le donne. Senza questo non potrò più vivere. Non temere, sopporto. Ti amo e voglio essere tuo per davvero.

— Ma per questo c'è la galera!

— Mica lo diciamo a nessuno. E una volta sola — ... beh, lo sai anche tu... Dai, amore mio, fa'!

— A secco?

— Beh, non ho mica panna, né vaselina, né grasso per ingranaggi... Dai, anima mia, fa', non temere!

Michajlovič ha preso Miška per l'attrezzo, gli ha succhiato la cappella più a fondo che poteva, l'ha bagnata per bene di saliva e l'ha segata finché il cazzo non s'è alzato come un palo. Poi ha sputato sul palmo, ha bagnato il proprio buco e l'ha stuzzicato con il dito medio, poi ha sputato un'altra volta e l'ha stuzzicato con due dita, ha accostato al buco la cappella bagnata di Miška e ha detto:

— Dai, tesoro! Dobbiamo farlo!

Sapeva che avrebbe fatto male, ma non sapeva così tanto. Stringendo i denti, sopportava mentre il cazzo grosso di Miška allargava il suo anello stretto, che non voleva proprio rilassarsi e lasciar entrare. Miška, con pazienza, millimetro dopo millimetro gli ha spalancato le porte ed è finito infine tutto dentro. Il dolore era tale che per un attimo a Michajlovič è sembrato di svenire e che non fosse Miška, ma l'amico Griška ad infilzarlo sul proprio attrezzo…

Quando è tornato in sé, faceva ancora un po' male e Miška non aveva fretta di smuovere le brace nella stufa, aspettando il comando.

Michajlovič s'è pulito il sudore freddo dalla fronte e ha detto:

— Adesso dai, amore mio. Scopami.

Miška ha cominciato a muovere il cazzo a poco a poco.

— Michajlovič, lì dentro da te fa caldo come in una stufa.

— E tu ci stai bene?

— Non so, non ho ancora capito bene.

Il cazzo di Miška aumentava a poco a poco i movimenti, il dolore s'è attenuato e da qualche parte là sotto la radice e i coglioni si riempiva di sangue, e il suo stesso pisellino s'è disteso, e Michajlovič ha cominciato a poco a poco a manipolarlo e a segarlo. L'anello s'è abituato a poco a poco alla penetrazione e non era più duro, ma stringeva pian piano l'asta, non volendo lasciarla andare e riaccogliendola con gioia.

Miška fottova sempre più forte, appoggiato sulle braccia, e persino i suoi bicipiti e tricipiti si stancavano a poco a poco, così s'è sdraiato su Michajlovič e ha cominciato a baciarlo sulle labbra, senza smettere di cacciare con tutte le forze il suo diavoletto felice in quell'inferno caldo.

— Dai, amore mio, dai, scopami, Miška, scopami, amore!...

Miška d'un tratto ha piantato l'attrezzo a tutta profondità e s'è bloccato. Ha ripreso fiato.

— Michajlovič, mi sa che ci ho sburrato dentro…

— Lo so, amore mio, era proprio quello che volevo… — ha detto Michajlovič.

Infilate le mutande e le scarpe, sono andati sulla riva. La notte era calda, la mezza luna illuminava la strada.

Sono entrati nel mare caldo nudi come vermi e si sono lavati l'un l'altro, e lì, e là, e persino là… Ed era così calmo e tranquillo, come se non dovessero separarsi mai…

Miška s'è alzato presto per non svegliare Michajlovič e andarsene inosservato.

Ma Michajlovič se ne stava già seduto dietro l'angolo e fumava.

— Ebbene, marinaio, guarda le stelle. Addio, addio e ricordati di me, — Michajlovič ha abbracciato forte Miška e l'ha baciato tre volte. — Ti benedico, e buona fortuna.

Miška ha chiesto d'un tratto:

— Michajlovič, ma come si chiama il posto da dove vieni?

— E a che ti serve?

— Per saperlo.

— Žuravlinovka.

Sono passati più di tre anni. Io, come meccanico di marina, insieme alla nostra brigata di riparazione venivo trasferito d'urgenza da Sebastopoli a Pereval'noe — là, tra le montagne, stavano allestendo postazioni segrete per i complessi missilistici e i nostri mezzi viaggiavano senza sosta, giorno e notte. Me ne stavo seduto nel cassone aperto di un ZIL, incastrato tra le casse di attrezzi e altri marinai siniti come me. Le ruote gommate quasi liscie impastavano il fango di Crimea e nell'aria pendeva una pioggerella fastidiosa, mischiata al denso fumo di scarico di centinaia di camion.

I nostri mezzi si sono bloccati d'un tratto su uno stretto svincolo, lasciando passare una colonna di GAZ in senso contrario che avanzava da nord, carica fino all'orlo di munizioni e pezzi di ricambio. I motori ruggivano, i fari accecavano gli occhi. Mi sono sporto oltre il bordo di tela cerata bagnato per bere un sorso d'aria fresca e ho inspirato quell'umidità densa.

Nella cabina del camion che s'era fermato proprio di fronte al nostro cassone — portiera contro portiera, a un metro da me — un autista s'è sporto per pulire il parabrezza imbrattato di fango. Ha sfregato un fiammifero e la debole fiammella ha tirato fuori per un attimo dal buio un viso stanco e baffi folti, ormai abbondantemente ingrigiti.

Mi s'è fermato il respiro. Michajlovič.

Sembrava che attraverso la puzza dello scarico diesel avesse squarciato l'aria come un fulmine quello stesso aroma della «Herzegovina» da signori. Mi ha guardato e il tempo s'è come congelato, tendendosi in una corda tesa e squillante. Michajlovič non riusciva a muoversi, il fiammifero gli ha bruciato le dita e s'è spento, ma lui continuava comunque a guardarmi.

Le colonne si sono mosse di scatto, le scatole del cambio hanno strisciato, le camionette hanno cominciato a separarsi. Mi sono aggrappato con le dita imbiancate al bordo bagnato dello ZIL e, coprendo il ruggito di centinaia di motori, ho urlato nel buio con tutta la forza che avevo:

— Padre, mi senti?!

Michajlovič s'è sporto dalla cabina fino alla vita, ingoiando l'aria fredda e il fumo denso, e con tutte le forze mi ha urlato dietro:

— Ti sento, figlio mio, ti sento!

P.S.

Adesso ho ottantasette anni. Cammino a stento e ormai non vedo quasi nulla oltre il mio davanzale.

In tutta la mia lunga vita non sono mai riuscito a sapere da quale villaggio venissi esattamente. Già dopo l'indipendenza, quando hanno aperto alcuni archivi, sono riuscito soltanto a tirare fuori un unico certificato: le mie tracce da orfanotrofio vengono da qualche parte della regione di Kirovograd. Ma da quale villaggio preciso, da quale Žuravlinovka o Verbovka — le carte tacciono. Ufficialmente un padre non ce l'avevo. Solo la madre, sparita da qualche parte in Germania, e la nonna, morta prima che imparassi a ricordare i visi.

Esco spesso sul balcone quando si fa sera. Infastidendo i nipoti, tiro fuori dal pacchetto una sigaretta — una normale, moderna, perché quella da signori non la fanno più da un pezzo — e guardo il cielo blu, punteggiato dalle prime stelle.

— Schon gut, war doch schön. Weißt du, an mich hat sich schon lange niemand mehr so angeschmökert. Die Frau lässt mich nicht ran, sagt, von Abtreibungen stirbt man, und an andere Frauen bin ich nicht gewöhnt. Hab auch gar keine Lust auf andere… Bin schon alt.

— Und wie alt sind Sie?

— Sag doch Du zu mir. Siehst mir nach ’nem guten Kerl aus. Vierzig bin ich schon…

— Oha!

— Tja: oha…

Den ganzen Tag über, während er an Ventilen und Getrieben herumschraubte, dachte Michailowitsch nicht mehr an den Jungen, bis er ihm am Abend wieder am Ufer begegnete. Mischka kam gerade gewaschen aus dem Wasser, splitterfasernackt, so ebenmäßig gewachsen, dass Michailowitsch unwillkürlich seinen Körper bewunderte und wie erstarrt dastand, unfähig, den Blick abzuwenden, während jener sich die schwarzen Satinhosen und die Takelbluse überzog, die man nach dem Fett und Schmieröl, in dem Mischka wohl den ganzen Tag auf der Reparaturwerft gewühlt hatte, kaum noch weiß nennen konnte.

— Gib mal ’ne Zigarette her, Michailowitsch!

Der Feldwebel holte eine Schachtel Sewerschachteln aus der Reithose, klopfte von unten mit dem Daumen dagegen, und aus dem Loch sprangen zwei Zigaretten heraus. Mischkas Hände waren noch nass, also zog er die Papirossa mit den Lippen heraus. Michailowitsch drückte das Pappmundstück seiner Zigarette fachmännisch über Kreuz zusammen, strich ein Streichholz an der Schachtel mit dem Kamel an und hielt das Feuer in beiden Händen vor Mischkas Gesicht, woraufhin er sich selbst auch noch eine anzündete. Sie zogen an, bliesen den ersten Rauch aus und setzten sich nebeneinander hin, während sie schweigend irgendwo auf die Steppenhänge blickten.

Nachdem sie eine Weile gesessen hatten, beschloss er zu fragen:

— Mischka, hast du eigentlich ein Mädchen? Also, triffst du dich mit jemandem?

— Nee. Wenn sie uns in Sewastopol auf Landgang lassen, findet man zwar schnell mal eine, aber so eine feste, richtige — nee.

— Und hattest du schon viele verschiedene?

— Naja, ein paar schon…

— Und welche ist dir hängengeblieben?

— Hängengeblieben? Da gab’s mal eine. Die haben sie vor ein paar Jahren im Standort angeschleppt, eine, die es von vorne und von hinten jedem machen sollte. Aber der Küstensergeant, der sie eigentlich flachlegen wollte, hat sich so zugesoffen, dass er weggetreten ist. Die Jungs meinten zu mir: Du bist jung, hol dir deine Feuertaufe. Aber bei mir ging einfach nichts. Die hat irgendwie gestunken wie ein verfaulter Fisch. Und mein Prügel wollte einfach nicht stehen, ich hätte heulen können. Die Jungs haben mich weggejagt und sie einer nach dem anderen auf allen Vieren gefickt. Sie wollte Mitleid mit mir haben und hat mir, während die Jungs ihr Geschäft machten, einen geblasen. Aber er stand trotzdem nicht. Später hab ich kapiert, was für ein Glück ich hatte: Die Jungs haben sich alle den Tripper geholt, das Pissen tat denen so weh, die haben auf dem Kloo geheult… Ich nicht. Seitdem schnüffele ich an allen.

— Du schnüffelst an allen?

— Ja, ich hab eine gute Nase, wie ein Hund. Ich kenne alle Leute am Geruch.

— Und wonach rieche ich?

Mischka rückte näher an Michailowitsch heran, zog die Luft durch die Nase ein und sagte:

— Sehr verqualmt bist du, riechst noch nach Fußlappen, Stiefeln, Schmieröl… Und nach Nüssen und Dörrbirnen riechst du auch. Du hast einen guten Geruch. Ich könnte dich ununterbrochen anschnüffeln.

— Lass mich dich auch mal beschnüffeln, Mischka…

Michailowitsch schnupperte drollig an Mischkas Kragen und der ganzen Kluft.

— Mensch, mein Junge, du riechst ja auch nach Zigarettenrauch. Und hier — nach Meer. Und hier — ein bisschen wie nach frischer Pisse, aber ganz zart, überhaupt nicht eklig, so wie Babys riechen. Ich mag das total, wie kleine Kinder riechen. — Er roch noch einmal und küsste Mischka plötzlich, für sich selbst völlig unerwartet, auf die unrasierte Wange, fast auf die Lippen.

— Du bist echt ein guter Kerl, Junge.

Sie wachten früh auf, noch ehe die Sonne aufging. Michailowitsch hatte der Hauswirtin etwas Sauermilch und einen Knust graues Brot mit Salz abgeschwatzt. Sie frühstückten. Er wollte eine rauchen, aber es gab keine Papirossi mehr; sie hatten gestern Abend zusammen alles weggequarzt. Mischka meinte:

— Michailowitsch, Rauchen ist schädlich für die Gesundheit. Lass uns an die Klimmzugstange gehen, Frühsport machen!

Und diese Stange, das muss man sagen, hatten sie sich prachtvoll gezimmert.

Der Junge sprühte sofort los und fing an, sich hochzuziehen. Zwanzig Klimmzüge schaffte er, beim einundzwanzigsten berührte er die Stange kaum noch mit dem Kinn.

Michailowitsch schaute aus irgendeinem Grund auf Mischka, auf sein strahlendes Gesicht, die ebenmäßigen Bauchmuskeln, die glatte, haarlose Brust, und dachte unentwegt, was für ein schöner, wohlgeformter Kerl das doch war, so einen müsste man haben; wozu eigentlich, wusste er selbst nicht, aber der Gedanke ging ihm nicht aus dem Kopf. Er konnte die Augen nicht von Mischka lassen.

Da meinte der Junge:

— Michailowitsch, jetzt du!

Der Feldwebel zog das Unterhemd aus und fing ebenfalls an, sich hochzuziehen. Zehn Klimmzüge schaffte er, dann wollte er angeben und drückte sich auf den Armen nach oben heraus, als wäre er wieder zwanzig — und da blieb er stecken.

— Mischka, — sagte er, — rette den Helden, ich weiß nicht, wie ich hier runterkommen soll!

Mischka sicherte ihn ab, griff ihm dabei mitten zwischen die Beine, direkt an Michailowitschs allerheiligstes Gemächte, und stellte ihn auf den Boden. Er wollte die Hand schon wegziehen, aber der Feldwebel sagte:

— Warte, lass sie stehen, das tut gut — ein vergessenes Gefühl aus der Jugend, als die Mädchen nachschauten, was ich so habe.

Michailowitsch umarmte Mischka, drückte ihn so fest an sich, dass beiden ganz wohlig-schwindelig wurde.

— Weißt du noch, wie wir uns gestern beschnüffelt haben? Komm, lass mich dich noch mal zurückschnüffeln! — lachte Michailowitsch und berührte mit der Nase Mischkas vom Schweiß nasse Schulter. Er konnte sich nicht beherrschen und leckte drüber. Mischka schmeckte salzig, genau wie dieser Brotkrusten, weil das Salz vom abendlichen Meerbad noch nicht abgewaschen war. Unter Mischkas Achsel roch es süß nach Schweiß.

Michailowitsch sog diesen Geruch tief durch die Nase ein, einmal, dann weiteten sich seine Nasenflügel, und er roch noch einmal und noch einmal.

— Wie köstlich du bist, Junge! — und mit aller Kraft drückte er Mischka an sich, dass die Rippen knackten…

Zum Abendessen brieten sie am Ufer zwei Handvoll kleiner, nussgroßer Kartoffeln mit vergilbten Gurken, die Michailowitsch wer weiß woher geschleppt hatte („Geleiht“, dachte Mischka), und salzten sie mit Steinsalz aus einer Streichholzschachtel.

— Schau mal, was ich für uns mitgebracht habe! — sagte Mischka und holte eine grüne Schachtel aus der Tasche, in der zwei Papirossi lagen.

— „Her-ze-go-wi-na Flot“? — buchstabierte Michailowitsch. — Was Herrschaftliches?

— „Flor“! Das sind die, die Stalin geraucht hat!

— Stalin hat Pfeife geraucht!

— Er hat die Papirossa zerbrochen und den Tabak in die Pfeife gestopft.

— Sieh mal an! Na, dann lass uns mal probieren!

Michailowitsch lockerte den Tabak vorsichtig auf, roch daran, wie süß er duftete, riss ein Streichholz an, und sie zündeten sich gemeinsam mit Mischka die Zigarette an.

— Weißt du, Michailowitsch, ich hab mal wo gelesen: Wenn zwei Leute sich von demselben Streichholz eine anstecken, werden sie nie Feinde und verraten einander nie.

— Und dann auch noch so süße Papirossi! — Michailowitsch zog tief ein, hielt den Atem an, legte den Arm um seine Schulter und blies ihm einen kleinen Rauchstrahl ins Haar. — Ich werde an dir riechen und mich an dich erinnern.

— Und wenn ich mir die Haare wasche? Oder sie mir schneide?

— Ich werde es trotzdem riechen. Ich werde nie vergessen, wie diese herrlichen Papirossi gerochen haben, die du uns gebracht hast…

— Niemals? Auch wenn du hundert Jahre alt bist?

— Auch wenn ich hundert Jahre alt bin.

— Und ich bin dann achtzig… Oha…

Es wurde dunkel. Die Grillen in der Steppe fingen an zu zirpen.

— Komm, Junge, hilf mir beim Ausbreiten! — Michailowitsch brachte ein Stück Plane mit. — Heute schlafen wir wie die feinen Leute, da sticht das Heu nicht überall, wo es nicht soll. Marsch, Junge, geh pissen und leg dich hin, morgen müssen wir früh raus.

— Michailowitsch, darf ich jetzt an dir riechen?

— Riech nur, tut mir nicht weh.

— Oh, du riechst jetzt auch nach dieser „Herzegowina“…

— Wo denn?

— Wahrscheinlich am Schnauzbart. Darf ich mal an deinem Schnauzbart riechen?

In der Dunkelheit spürte Mischka, wie Michailowitsch von einem Ohr zum anderen lächelte, und jener drückte seine Nase an dessen Nase — heiß, schwer atmend.

— Ja. Da ist dein Schnauzbart aber ganz schön versengt! — Mischka zog die Luft ein und glitt mit dem Gesicht auf seine Brust hinab, während er spürte, wie unter seiner Wange ein fremdes, beschleunigtes Herz schlug. — Dein Hals riecht nach in der Sonne gebratener Haut. Aber hier weiß ich nicht genau — ob nach Aprikosen oder Dörrbirnen. Lass mich deine Feldbluse ausziehen, heute ist es warm…

Michailowitsch zog die Feldbluse über den Kopf aus.

— Oh, und dein Unterhemd riecht, wie es sich gehört — nach Schweiß und Salz unter den Achseln. Und ich glaube, auch nach getrockneten Kirschen. Zieh das Unterhemd auch aus, ich blick sonst nicht durch.

Michailowitsch zog das Hemd aus und legte es sich unter den Kopf. Mischka vergrub seine Nase sofort in dem dichten Haar auf dessen Brust und sog die dichte, heiße Wärme der Haut ein:

— Hier — wie nach getrockneten Pilzen… Oder nee, wahrscheinlich doch eher nach Schmorfleisch vom Spanferkel…

— Junge, ich will auch an dir riechen, — Michailowitsch beugte sich näher heran und packte ihn an den Schultern. — Oh, der Kragen deiner Kluft riecht nach Schmieröl und feinen Papirossi. Und unter den Achseln — wie nach frischer Milch, wie bei einer Kuh… Zieh sie schon aus…

Mischka half Michailowitsch, der ihm die Kluft bereits über den Kopf zog. Sie legten sich wieder Gesicht an Gesicht. Mischka rieb sich wie eine Katze mit dem Mundwinkel an dessen rauher Wange, küsste ihn auf den borstigen Schnauzbart, umarmte seinen Rücken und drückte seine heiße Brust an dessen Brust. Michailowitsch berührte mit den Fingern Mischkas glatte Brust — sie war nicht weich wie Weiberbrüste, sondern fest, mit kleinen, steifen Brustwarzen wie Rosinen.

Mischka stöhnte leise auf, als Michailowitsch sein schweres, heißes Bein auf ihn legte. Er selbst schob sein Knie zwischen dessen Oberschenkel und zog Michailowitsch an den Pobacken zu sich heran, wobei er die prallen Muskeln unter seinen Handflächen spürte. Jener öffnete die Lippen, und Mischka begann ihn zu küssen: mal auf den Schnauzbart, mal auf jede Lippe einzeln, und kostete diesen Geschmack voll aus. Michailowitsch rieb seine rauhen Lippen an Mischkas und spürte, wie es ihm in der Unterhose heiß und feucht wurde und sich im Unterleib alles in einem süßen Krampf zusammenzog.

— Zieh deine Reithose aus, Michailowitsch!

— Stimmt eigentlich, Junge… der Gürtel drückt mich irgendwie, — krächzte dieser.

Sie streiften schnell die Hosen samt Unterhosen ab und schmiegten sich wieder aneinander, wobei sie mit der ganzen Haut diese nackte Wärme spürten. Diesmal küsste Michailowitsch Mischka auf den halb geöffneten Mund, tief, und drückte seine Leiste einfach in dessen prallen Oberschenkel. Zum Sprechen fehlte die Kraft — der Atem ging in ein einziges Röcheln über. Michailowitschs Schwanz war nass und versuchte gegen den Willen seines Herrn, kleine Stoßbewegungen auf Mischkas feuchter, glatter Haut zu machen.

— Mischka, ich kann nicht mehr… was soll ich tun?

— Warte, Michailowitsch, nicht so hastig. Du bist ja gar nicht zu bremsen, ich hab dich doch noch gar nicht überall beschnuppert, — antwortete Mischka lächelnd und beugte sich zu Michailowitschs Schwanz hinab. Er berührte ihn mit der Nase und sog tief die Luft ein.

— Na, und was hat deine Nase da erriochen? Wonach riecht er?

Mischka antwortete ganz ernsthaft:

— Nach Schwanz riecht er. Wie sich das gehört — nach einem gesunden, saftigen Schwanz. Und die Eier — nach gekochten Eiern, und unter den Eiern — nach Dörrbirnen. — Mischka drückte seine Nase wieder an die Eichel und leckte überraschend das Tröpfchen ab, das an der Spitze ausgetreten war. — Nach Krabben riecht es. Salzig, wie gekochte Krabben… — Er öffnete den Freund von Michailowitsch und drückte die Nase wieder heran: — Und hier — Sardinen und Geräucherte Makrele. Da bekommt man ja glatt Hunger! — sagte er und leckte noch einmal über die Eichel. — Und hier ist es ein bisschen säuerlich… ich halte es nicht aus! — er leckte noch einmal. — Mann, bist du lecker!

Mischka zog Michailowitsch mit Gewalt auf sich drauf und legte sich unter ihn, während er dessen Schwanz fest zwischen seinen heißen Oberschenkeln einklemmte:

— Fick mich, Michailowitsch!

Der Feldwebel war in einem rasenden Rausch, wie er ihn noch nie erlebt hatte. Sein Schwanz, sein ewiger Freund und Prügel, brach plötzlich wie ein wildes Tier aus — er tat, was er wollte, und Michailowitsch hatte weder Macht noch Kontrolle darüber. Mit der ganzen Wucht des Begehrens tauchte er unter Mischkas Eier ein und kam wieder hoch, um erneut zuzustoßen. Die Vorhaut und die rote, nasse Eichel rieben sich an der Haut und den Härchen. Es tat schon weh, aber Michailowitsch hämmerte und hämmerte weiter, während er seine Lippen in Mischkas Hals verbiss und Schweiß und Salz von der Haut leckte, bis eine salzige, heiße Welle aus ihm herausbrach und die Plane sowie Mischkas Oberschenkel bespritzte.

Erschöpft von diesem wilden Gewaltmarsch fiel der Feldwebel auf den Jungen und blieb so liegen, während er ihm schwer in die Schulter atmete, unfähig, auch nur einen Finger zu rühren.

Mischka reckte die Lippen nach ihm, aber Michailowitsch drehte den Kopf schwer weg und glitt auf die Plane. Er lag in der Dunkelheit und lauschte, wie salzige Bläschen leise seine Oberschenkel und die Leiste von innen stachen, wie es dort leer und still wurde und wie sein Herz sein wahnsinniges Pochen allmählich verlangsamte.

Dann stand er auf, zog die Unterhose an, schlüpfte mit nackten Füßen in die Stiefel und ging schweigend aus der Scheune.

Über dem Meer hing die rote Sichel des alten Mondes, und während Michailowitsch pisste, schaute er ihn vorwurfsvoll an.

„Was hast du getan? Krapierst du überhaupt, was los ist? Du hast den Jungen gefickt. Du hast deinen Kleinen gefickt. Du hast Mischka gefickt, den besten Mischka der Welt! Wie willst du jetzt damit leben?“

Er wollte sich eine anstecken, aber die Zigaretten und Streichhölzer waren in der Scheune geblieben. Er ging leise hinein und holte das Rauchzeug aus der Hose.

Das Lager war leer. Mischka war nicht da.

Er ging raus und rief:

— Mischka, wo bist du?!

Irgendwo bellten Hunde, und das Meer rauschte.

Er ging um die Scheune herum, dann zum Haus der Wirtin. Er rief noch einmal. Niemand und nichts.

Er setzte sich in die Hocke. Zündete sich eine an. Lauschte, ob jemand kam. Stille, nicht einmal die Hunde bellten gegenseitig. Er kehrte auf den Heuboden zurück und legte sich hin. Das Schlafen war ihm vergangen, er dachte nur daran, wo der Junge abgeblieben war.

In den Ästen der Pappeln rauschte der Wind, irgendwo über dem Meer donnerte es. Michailowitsch ging auf die Straße und lief in der fast vollständigen Dunkelheit zum Ufer. Er rief wieder, aber die Wellen zischten und schlugen so wild gegen die Küste, dass er sich selbst kaum hörte.

Er gelangte an die Stelle, wo sie mit Mischka Kartoffeln gebraten hatten, und stolperte in der Dunkelheit plötzlich — naja, nicht dass er stolperte, aber er stieß fast mit dem Stiefel gegen jemanden, der an der Asche des gestrigen Lagerspießes saß.

Er beugte sich vor und berührte mit den Fingern die Kluft.

— Mischka? Bist du das? Junge, bist du das?

Mischka saß da, die Arme um die Knie geschlungen, und schwieg.

Michailowitsch ließ sich auf die Knie fallen, schlang die Arme um Mischka und drückte seine Wange an dessen Wange. Auf der Wange war es noch nicht getrocknet, salzig und nass, ob nun Meerwasser oder was anderes.

— Mischka, komm mit! Gleich krallt uns das Gewitter.

— Ich gehe nicht.

— Warum?

— Darum.

— Mischka, lass uns gehen. Wie lange denn noch? Ich suche dich schon überall!

— Wozu?

— Weiß nicht. Ich suche dich, du kleiner Scheißer, das ist alles.

— Ich bin schon erwachsen. Ich bin zwanzig Jahre alt. Ich komme schon alleine klar.

— Mischka, du hast geweint.

— Ein Matrose weint nicht und verliert nie den Mut.

— Du lügst. — Michailowitsch nahm Mischka mit dem einen Arm fester um die Schulter, mit dem anderen am Kopf und küsste ihn auf die Lippen.

Mischka machte einen Versuch, sich aus Michailowitschs Griff zu befreien, aber vergeblich. Sie fielen auf den Sand und fingen an zu ragen. Mischka machte seine rechte Hand frei und verpasste Michailowitsch einen Faustschlag auf die Wange.

Ein Blitz zuckte, und es donnerte ganz in der Nähe.

— Mischka, verdammt noch mal, was machst du da?! Verdammt, ich liebe dich doch!…

— Komm, mein Guten, komm. Komm, mein Herzensguter. Komm, mein Geliebter…

Michailowitsch half Mischka auf die Beine, nahm ihn um die Schultern und küsste ihn auf die Lippen.

— Komm, mein Geliebter, lass uns gehen, komm, komm.

Es donnerte noch einmal, Tropfen klatschten herunter, und als sie fast den Hof der Hauswirtin erreicht hatten, brach ein Wolkenbruch aus dem Himmel hervor, es goss so heftig, dass sie, bis sie die Scheune erreichten, keinen trockenen Faden mehr am Leib hatten.

— Zieh dich aus. Und nimm die Hose ab, häng sie an den Balken, soll sie trocknen.

Sie legten sich wieder splitterfasernackt auf die Plane und versuchten sich zuzudecken, aber vergeblich. Sie legten Michailowitschs einzige trockene Feldbluse als Unterlage unter die Lenden auf das Heu und legten sich dann wieder hin, bedeckt mit der Plane. So war es schon wärmer.

— Komm zu mir, ich wärm dich auf. — Michailowitsch drückte Mischka an sich und fing an, ihm heiß auf die Schulter zu pusten. — Mein Guter, was ist denn mit dir passiert?

Mischka zitterte noch leicht, und Michailowitsch zog ihn an den Pobacken noch näher an sich heran, schob seinen Oberschenkel zwischen Mischkas Beine und spürte dessen warmen, weichen Pimmel neben seinem eigenen.

— Sag schon. Hab ich dich gekränkt, mein Guter?

— Ich weiß nicht, wie das passiert ist, Michailowitsch. Mir wurde auf einmal so bitterschwer, weil du mich nicht geküsst und dich weggedreht hast, wo ich dir doch mich gegeben habe — mich ganz und gar, und da wurde mir so bitterschwer wie noch nie im Leben. Ich bin geschlagen worden, man hat mich verraten, verspottet, erniedrigt, und ich habe nie geweint, hab allen nur auf die Fresse gegeben, und hier hab ich mich zum ersten Mal geöffnet, und du drehst dich weg. Ich weiß nicht, warum. Wahrscheinlich, weil ich dich… Naja, ich weiß nicht… Wie man das nennt… Naja, wahrscheinlich nennt man das… lieben…

Michailowitsch hörte zu, und ihm wurde klar, was der Junge empfand und dass er selbst haargenau dasselbe spürte.

— Ach, verzeih mir, mein Geliebter, verzeih mir bitte. Mein Herz hat mir noch nie wehgetan, ich wusste nicht mal, wo es sitzt, aber als du weg warst, da tat es so weh, so ängstlich und schmerzlich war es ohne dich. Mach das nicht mehr, und ich mach das auch nicht mehr. — Michailowitsch küsste Mischka auf die Lippen und rieb seine Nase an dessen jungem Schnauzbartflaum. Seine Hand tastete nach Mischkas warmem Pimmel und fing an, ihn leicht und zärtlich zu streicheln. Der Pimmel war schon warm und schwoll in seiner Hand rasch an, während Michailowitsch ihn streichelte, bis er sich aufrichtete. Der Feldwebel drückte seinen Schwanz an ihn.

— Oha, was für einen Prügel du hast, Junge! Darf ich den mal wie unter Brüdern nehmen? — und Michailowitsch umfasste seinen und Mischkas Schwanz zusammen mit der Hand und fing an, sie auf und ab zu schieben. — Ich hatte einen Cousin, Grischka hieß er, mein bester Jugendfreund. Wenn wir als junge Kerle zusammen waren, haben wir immer gemessen, wer den längeren hat, und dann haben wir „wie Brüder“ gewichst. Jetzt spüre ich gerade, dass dein Pimmel langer ist als meiner, geht ja fast bis zum Bauchnabel. So schön, so gerade, und meiner ist so ein krummes Ding, eine Krücke nach links… Ist das gut so für dich?

— Ja. Mach noch weiter so. Das tut so gut, wenn Schwanz an Schwanz reibt… So hab ich das noch nie probiert.

Michailowitsch schob noch etwa zehnmal so durch, und dann packte Mischka beide Schwänze oben an den Kuppen und fing an, zusammen mit Michailowitsch zu wichsen, bis er aufstöhnte: „Oh, du verdammte Scheiße!“ und abspritzte, und zwar so stark, dass die zweite Ladung Michailowitsch ins Auge und auf den Bart klatschte und die dritte Ladung auf die haarige Brust.

— Oh, Michailowitsch, was für eine Ladung das war! Es hat ja richtig gedonnert!

— Ach, das war wohl der Donner irgendwo da draußen…

Michailowitsch wischte sich die Wichse vom Gesicht, leckte Mischka wie ein Hund über die Lippen und fing an, seinen eigenen nassen Schwanz zu Ende zu wichsen. Er küsste und leckte Mischka hinterm Ohr und über dem Schlüsselbein und spritzte fast augenblicklich auf dessen Bauch ab. Er rieb sich mit der Schamgegend an dem nassen Zeug. Küsste ihn auf die Lippen und verharrte so für eine Minute.

— Mischka, sag ehrlich, ist das nicht geil?

— Doch, Michailowitsch, verdammt geil. Bleib noch ein bisschen so liegen…

— Nee. Lass uns aufs Töpfchen gehen — und dann schlafen!

Hinter der Scheunentür prasselte der Wolkenbruch, also stellten sie sich nackt auf die Schwelle und pissten über Kreuz in den Nachtregen hinaus, während die Regentropfen ihre noch heißen, mit weißem Saft verschmierten Pimmel wuschen…

Am Morgen war der Himmel wie mit einem grauen Sack zugezogen, und ein angenehmer Nieselregen sprühte ins Gesicht, als Michailowitsch zum Dienst trottete. Aber gedanklich war er an einem ganz anderen Ort — dort auf dem Heuboden, bei seinem Jungen. Den ganzen Tag über, während er in den ölig-verschmierten Eingeweiden des GAZ-Lkw herumwühlte, konnte er Mischka einfach nicht aus dem Kopf bekommen.

— Scheiße noch mal, was für eine Kacke ist das denn! — brummte er vor sich hin, als der Schlüssel von der Mutter abglitt und er sich die Hand am Eisen aufriss. — Blockiert wie ein verklemmtes Getriebe, verdammte Axt…

Er wischte sich die Hände an einem Lappen ab. Vor seinen Augen stand trotzdem Mischka. Sein Lächeln, das noch so ein bisschen kindlich war, und diese so erwachsenen, tiefen Augen, sein Schnauzbartflaum, der die Lippen so kitzelte, seine dreckige Matrosenkluft, die nach Meer und Schmieröl durchtränkt war, und sein gestreiftes Telnyaschka-Unterhemd — bei all dem stockte Michailowitsch fast der Atem, und das Herz brannte ihm hinter der linken Brust. „Da hat es den Alten aber ganz schön erwischt“, dachte er, während er zum wiederholten Male versuchte, den Splint an Ort und Stelle einzusetzen. „Wie einen Schuljungen hat es mich erwischt, verdammt. Ich könnte ihn ununterbrochen anschnüffeln, den kleinen Pisser.“

Ihm war, als hätte er einen über den Durst getrunken, aber der Kopf war klar, nur das Herz baumelte wie eine lose Kardanwelle. Er begriff, dass das nicht mehr nur einfach so „unter Brüdern“ war, sondern etwas, wovon es im Bauch heiß und wohlig wurde, und keine Arbeit konnte diesen süßen Unsinn aus seinem verkrusteten Soldatenkopf austreiben.

Auf der Reparaturwerft ging es laut zu: das Klappern von Werkzeugen, das Fluchen der Feldwebel, der Geruch von verbranntem Gummi und rohem Eisen — all das, was Mischka sonst liebte, ging ihm heute auf die Nerven. Er wühlte in den Eingeweiden des Motorraums eines Kutter herum und zerlegte das Kraftstoffsystem, aber die Hände bewegten sich wie von selbst. Vor seinen Augen sah er statt des Einspritzschemas Michailowitschs Schnauzbart, der ihm irgendwie so vertraut geworden war, seine rauhen Handflächen und diesen Blick, mit dem er ihn am Morgen angesehen hatte — als wäre Mischka ihm irgendwer. „Verdammt, der hat sich angehängt wie eine Klette“, dachte Mischka, sodass ihm fast ein Keil abbrach. Überall bildete er sich den Geruch von Michailowitschs süßem Schweiß, Schmieröl, erwachsenem Schwanz und einer unbegreiflichen Zärtlichkeit ein, die sich in seine Nasenflügel eingebrannt hatte. Er wollte alles zum Teufel werfen, auf den Kutter scheißen, auf den Dienst, auf die Flotte und einfach dorthin rennen, zur Scheune, um sich wieder bei Michailowitsch zu verstecken, der ihn an sich drückte, als wollte er ihn vor der ganzen Welt verbergen. Mischka spuckte einen bitteren Tabakspeichel in den Staub, wischte sich die dreckigen Hände an einem Lappen ab und ging aufs Kloo, wenn man das Dorfschißhaus so nennen konnte. Er pisste, und während niemand zusaß, streichelte er seinen Pimmel und stellte sich Michailowitschs rauhe Handfläche vor. Sein Freund sprang daraufhin fast augenblicklich an. Mischka betätigte den Verschluss bloß ein paar Mal und schoss mit aller Kraft gegen die Wand, dass es an ihr herunterlief. Er knöpfte sich schnell die Knöpfe an den Seiten zu und verdrückte sich wieder, bevor jemand die Spuren seiner Arbeit sehen konnte.

Michailowitsch wischte das Blut mit dem dreckigen Ärmel ab und stützte sich schwer auf den Kotflügel des GAZ. Er sah sich um. Die Jungs wuselten an den benachbarten Wagen herum, jemand lachte, jemand fluchte wie immer. Aber Michailowitsch kam es plötzlich so vor, als blickten alle nicht auf die Motoren, sondern direkt auf ihn. Als sähen sie ihm in die Augen, um dort alles zu lesen: „Du hast heute Nacht den Schwanz eines Jungen gehalten. Das ist doch nicht normal. Bist du etwa so ein schwuler Vogel?“ Aber trotz dieser Angst brannte es tief drinnen, unter den Rippen, ganz süß bei dem bloßen Gedanken daran, wie Mischka heute Abend wieder kommen und wie er ihn berühren würde. Das war wie ein Rauschgift, auf das man nicht verzichten konnte, selbst wenn man wusste, dass es einen vergiftet.

Nach dem Dienst kaufte Michailowitsch Trockenfisch und gekochte Eier bei einer Oma auf dem kleinen Markt, dazu zwei Flaschen Schiguljewskoje-Bier, steckte sie in die Gasmaskentasche und wartete unweit der Reparaturwerft auf einem umgekippten Boot auf Mischka. Es war warm, das Wetter hatte sich aufgeklärt, die Abendsonne wärmte noch tüchtig.

Mischka ließ nicht lange auf sich warten. Michailowitsch pfiff auf zwei Fingern.

— Hi! Lange nicht gesehen, was machst du denn hier?

— Ich warte auf dich. Hab Bier und Trockenfisch gekauft. Gehen wir schwimmen?

— Och, hab keine Lust, die Unterhose nasszumachen.

— Lass uns hinter den Hühnerfelsen gehen: Da ist Sand und niemand da, da kann man auch nackt schwimmen.

Hinter dem Felsen war tatsächlich kein Mensch. Sie zogen sich im Gebüsch der Korbweiden aus, die nach süßem Aprikosensirup rochten, und rannten ins Meer. Mischka tauchte sofort in die Welle ein, und Michailowitsch ging bis zum Nabel ins Wasser und fing an, seinen Prügel zu waschen, während er aufmerksam zuschaute, wie Mischka Schmetterling schwamm. Mischkas Arme flogen wie Flügel in den Wasserspritzern empor, und jeder Muskel auf seinem Rücken spielte in der warmen Sonne.

— Michailowitsch, schwimm her!

Dem Feldwebel war es unangenehm zu sagen, dass er nur wie ein Hund und wie ein Bleiente schwimmen konnte.

— Ich warte hier auf dich, — und fing an, sich unter den Achseln und den Hals zu waschen.

Als Mischka sich sattgeschwommen hatte, kamen sie an Land, setzten sich auf ihre Unterhemden und fingen an, den Trockenfisch zu essen. Michailowitsch riss die besten Stücke ab und gab sie Mischka, während er selbst an der Haut und den Gräten lutschte und mit dem sauer-bitteren Schiguljewskoje nachspülte. Vom Bier breitete sich eine angenehme Schwäche in den Armen aus, und man bekam Lust auf was Handfestes.

— Lass uns in die Büsche gehen, einen pissen!

Sie pissten, und Michailowitsch konnte die Augen nicht von Mischkas Pimmel lassen: Der Schwanz war so gerade und ebenmäßig, mit einer zarten Eichel, die unter der Vorhaut hervorschaute, dass er sich gar nicht beherrschen konnte und ihn in seine Hand nahm.

Mischka sah ihm in die Augen, schlang den Arm um seine Lenden und griff ebenfalls nach Michailowitschs Prügel.

Zuerst fassen sie sich „wie Brüder“ an, aber schnell fingen sie an sich zu küssen, während sie sich mit den Bäuchen und den strammstehenden Schwänzen aneinanderpressten. Sie rieben sich, unfähig aufzuhören, immer wilder aneinander, bis Mischka sich plötzlich in die Hocke begab und seinen Schwanz, ohne zu fragen, Michailowitsch unter die Eier zwischen die Beine schob. Der Schwanz war so lang, dass die Eichel die ganze Zeit direkt unter dem Arsch herausschaute. Michailowitsch fing für sich selbst völlig überraschend an, Mischka entgegenzustoßen, und nach einer Minute spritzten beide fast gleichzeitig ab. Sie mussten schon wieder waschen gehen.

— Ich hab mir da was überlegt, Junge: Was wäre eigentlich passiert, wenn uns jemand gesehen hätte?

— Oh ja, wir müssen vorsichtiger sein. Weil für so was — Knast droht.

— Knast gibt’s, wenn man sich in den Arsch fickt, und wir umarmen uns doch nur. Aber die Leute bei uns sind so, die schreiben eine Anzeige, dass sie gesehen haben, wie man sich mit dem Teufel gefickt hat.

— Michailowitsch, mir hat das so gut getan! Ich hab noch nie einen erwachsenen Mann gefickt! Das war wieder verdammt geil! Weil du es warst!

Am Abend aßen sie Sauermilch und kalten Hirsebrei mit Grieben und Zwiebeln zu Abend, womit die Hauswirtin sie bewirtet hatte, damit man es nicht dem Hund vorwerfen musste, weil es noch nicht schlecht geworden war. Den Jungs war aber auch so etwas ein Segen.

Als es ganz dunkel wurde und die Hauswirtinnen im Haus auch die Petroleumlampe ausgemacht hatten, legten sich Mischka und Michailowitsch, ohne sich auszuziehen, ganz dicht nebeneinander auf die Plane.

Schlafen wollten sie nicht, und Michailowitsch fragte:

— Mischka, du hast gesagt, dass du noch keinen erwachsenen Mann gefickt hast. Aber rück mal raus: Wen hast du denn sonst schon gefickt? Ich will das unbedingt wissen.

— Die Tanjka hab ich dreimal gefickt. Die Schwester von meinem Kumpel Sirjoschka. Die war schon erwachsen, siebzehn Jahre alt, kam zu uns ins Heim, hat dem Sirjoschka Honigkuchen mitgebracht, und er hat sie gebeten, mir auch was abzugeben. Naja, da hat sie mir was gegeben.

— Honigkuchen oder was, kapiere ich nicht?

— Sowohl Honigkuchen als auch die Sache. Wir sind mit ihr in die Werkstatt gegangen, sie hat sich auf die Werkbank gelegt, die Unterhose ausgezogen, mir den Schwanz ein bisschen gewichst und mir gezeigt, wo ich ihn reinstecken soll.

— Und Sirjoschka wusste davon?

— Na klar, der stand da und hat zugeschaut. Ihm hat sie nichts gegeben, meinte, dem eigenen Bruder — auf keinen Fall, das ist Sünde, davon können missgebildete Kinder kommen.

— Hast du ihr keine Kinder gemacht?

— Nee, ich hab mir vorher einen gewichst und abgespritzt, damit ich ihr nicht aus Versehen in sie reinspritze. Sie hat mich selbst gelernt, trocken zu ficken. Ich hab ihn rausgezogen und ihr auf das Bein gewichst.

— Wie interessant. Und wer hat euch in die Werkstatt gelassen?

— Der Werklehrer. Tanjka hat es zuerst ihm gemacht, und mir erst danach — wenn er schnell abspritzte und sie nicht zu Ende fickte. Ich war total neugierig zu sehen, was für eine erwachsene Keule der hatte, weil ich das bis dahin nur bei den Jungs gesehen hatte. Ich hab mir immer vorgestellt, wenn ich Tanjka gefickt hab, dass ich er bin. Das war so ein grober Kerl, um die fünfzig, mit ’ner roten Fresse, hat immer nach Fahne gestunken. Aber seinen Schwanz hab ich trotzdem nie zu Gesicht bekommen.

— Und wie alt warst du da?

— Im vierzehnten Jahr. War schon so ein munterer Kerl, wie zwei Finger.

— Und wen noch?

— Und noch Sirjoschka. Wir haben nach dem Unterricht immer zusammen gewichst. Sein Gründling war noch klein, und wir haben so gespielt, dass er das Mädchen ist. Er hat seinen Schwanz und die Eier zwischen die Beine gezogen, da entstand so eine Spalte auf dem Schamberg, wie bei Mädels. Ich hab mich auf ihn gelegt und ihn gefickt.

— Und war da noch wer?

— Und dann war da noch Wowka, Morgun. Der war schon ein Jahr älter als ich. Hat mit den älteren Jungs geklaut, Schmiere gestanden. Hat geflucht und den Direktor am Arsch vorbeigehen lassen. Hat sich vor niemandem gefürchtet. Und er konnte wunderschön singen, hatte so eine tolle Stimme, kannte alle Lieder, die du willst. Der ist bei uns im Schlafsaal nach dem Zapfenstreich auf fast jeden draufgeklettert und hat gewühlt, bis er abspritzte. Und wer geschrien hat und nicht wollte, den hat er verprügelt.

— Hat er sie ausgezogen?

— Och, wie es kam. Manchmal hat er sich selbst nicht mal die Hose ausgezogen, hat sich angezogen gerieben, bis er sich in die Unterhose spritzte. Er lief gerne nass herum. Bis er elf war, hat er ins Bett gepisst, sagt man. Von ihm hat es meilenweit nach Schwanz und Zigaretten gestunken. Und er wollte immer. Wen er sah, an den ging er ran. Und wer kleiner und schwächer war und sich nicht wehren konnte, den hat er im Mund gefickt.

— Und dich?

— Ehrlich gesagt — einmal. Ich wollte nicht, da hat er mir mit der Stirn die Nase blutig geschlagen, mich an den Ohren gepackt und mich gezwungen zu blasen. Es tat weh, und mir hat es nicht gefallen. Ich war damals noch klein. Fast hätte ich ihn reingekotzt.

— Und bei der Flotte?

— Bei der Flotte haben alle gewichst. Der Gestank im Logis war so dick, verdammt, da hätte man eine Axt aufhängen können. Ich und mein Nachbar, Saschka war mein Kumpel, wir haben jeden Abend vor dem Schlafen um die Wette gewichst.

— Habt ihr euch „wie Brüder“ geholfen?

— Na klar! Er meinte immer so schön: „Es gibt keine bessere Fotze als die Hand des Kameraden.“ Unsere Kojen waren nebeneinander.

— Ich sehe schon, Junge, du bist erfahrener als ich. Ich hab noch nie jemanden auf allen Vieren gefickt, wollte es aber unbedingt mal ausprobieren. Meine Frau meinte, das sei „Perversion“, und wenn ich so was versuche, zeigt sie mich bei der Miliz an, dass ich ein Sittlichkeitsverbrecher bin.

— Wirklich, ehrlich? — konnte Mischka es kaum glauben.

— Kreuz aufs Herz, — sagte Michailowitsch. — Mischka, ich will von den anderen nichts mehr hören. Komm zu mir. Ich will dich. Ganz, ganz doll.

Sie zogen sich aus. Die Haut war salzig und roch ein wenig nach Meer. Nur der Tabakgeruch verflog nirgendwohin, er war golden und süß wie Mischkas feuchte Lippen.

— Mischka, ich traue mich kaum zu fragen: Hast du schon mal einem Erwachsenen geblasen? Wie ist das so?

— Kommt drauf an, was für einem Erwachsenen, — Mischka streichelte Michailowitschs „Krücke“ mit der Hand, bis er spürte, wie sie feucht wurde, und legte zuerst seine Nase an die Eichel: — Mensch, bei dir riecht es aber schön nach gekochten Krabben mit Dill!

Mischka leckte einmal, und ein zweites, und ein drittes Mal, wobei er die salzigen Tröpfchen mit der Zunge aufleckte, dann fuhr er wie eine Katze mit rauher Zunge am Rand der Vorhaut entlang. Dort war es besonders kitzelig und gut. Dann, indem er die Eichel nur ganz leicht entblößte, fing Mischka an, mit dem Finger im Kreis um den alleräußersten Rand zu fahren, während er den Schaft von unten, von der Wurzel bis zum Bändchen leckte, sodass es am Bändchen nur so juckte und man sich an irgendwas reiben wollte, aber der Junge ließ das nicht zu, indem er es mal mit den Fingern, mal mit den Lippen, mal mit dem Schnauzbartflaum und mal mit der Nase berührte.

Michailowitsch wand sich schon, um schneller mit irgendwas anzufangen, aber Mischka hatte es überhaupt nicht eilig. Da legte der Feldwebel seine Handfläche auf Mischkas geschorenen Hinterkopf und sagte: „Na los doch!“

Mischka öffnete die Lippen und nahm zuerst ein halbes Kätzchen, dann die ganze Eichel in den Mund. Er saugte etwa fünfmal, und dann fing er an, die Zunge zu drehen und sich langsam immer weiter und weiter aufzuspießen. Aus dem Mund lief ihm dicker Speichel, Mischka riss sich los und sagte:

— Michailowitsch, tiefer, mit Verschlucken, das kann ich nicht. Das können die Weiber, ich könnte mich da aus Versehn verschlucken und kotzen.

— Mischka, mein Geliebter, mach es so, wie es für dich am besten ist. Aber ich will dich auch mal probieren. Wollen wir uns verkehrt herum hinlegen?

Mischka und Michailowitsch rutschten etwa eine Minute lang auf der Plane hin und her, bis es ihnen gelang, sich mit den Pimmeln gegenüber den Mündern einzurichten. Der Feldwebel beobachtete aufmerksam, was der Junge machte, und versuchte es ihm nachzutun — wie ein echter Schüler. Er nahm Mischkas Prügel an der Wurzel und wichste ihn ein paar Mal. Ihm offenbarte sich die Eichel, die in der Dunkelheit nicht zu sehen war und die sich durch ein feines Aroma von säuerlicher, frischer Pisse und den salzigen Geschmack des Meeres auf der Vorhaut verriet.

Michailowitsch leckte mit der Zunge drüber und küsste sie mit feuchten Lippen. Als Mischka die Eichel einsaugte, versuchte Michailowitsch dasselbe zu tun, und bekam plötzlich ein bisschen Angst, ob er Mischka nicht mit den Zähnen beißen oder kratzen würde. Indem er den Schwanz in der Faust hielt, schob er seinen Mund auf die pralle Eichel, die kaum in ihm Platz fand. Luft gab es wenig, man musste durch die Nase atmen, aber schon allein der Gedanke, dass er an der Keule seines geliebten Jungen saugte, machte ihn noch wilder. Ab und zu hielt er an, um den Speichel mit dem salzigen Gleitmittel herunterzuschlucken, und machte sich wieder daran, aufs Neue zu saugen: Er wollte unbedingt, dass Mischka abspritzte, und nach ein paar Minuten, als Michailowitsch schon die Kiefer krampften, lehnte sich Mischka zurück, und ein Strahl Wichse spritzte Michailowitsch direkt auf die Lippen, die Wange und den Bart.

Mischka hatte abgespritzt, aber Michailowitsch bekam Lust, auch diesen Saft von Mischka zu kosten. Es schmeckte ähnlich wie ein rohes Ei, aber ein bisschen bitterer und etwas zu wenig gesalzen, aber Michailowitsch saugte alles bis zum letzten Tropfen aus.

— Wie köstlich du bist, mein geliebter Mischka, — war alles, was er herausbrachte.

Mischka dachte jedoch gar nicht daran aufzuhören und fuhr mit der Hand an seinem Schaft entlang, während er die Eichel einsaugte, bis Michailowitsch spürte, wie er ans Ufer schwamm.

— Mischka, ich spritze gleich ab!

Aber der Junge ließ nicht los, und der Feldwebel entlud sich direkt in seinen Mund. Es war nicht viel Wichse da, und Mischka saugte und schluckte alles bis auf den letzten Tropfen herunter. Sie atmeten durch, umarmten sich wieder und fingen an, sich auf die Lippen zu küssen.

— Hör mal, Mischka, ich hab mal in einem Buch gelesen, dass die Skythen, die früher in dieser Steppe gelebt haben, um Blutsbrüder zu werden, Wein gemischt und mit dem Blut des anderen getrunken haben. Ich weiß nur nicht, was für ein Blut sie da in den Wein gemischt haben: Haben die vielleicht einfach zusammen in den Becher gewichst? Wahrscheinlich sind wir zwei jetzt Blutsbrüder und nicht nur einfach zwei Michail Michailowitschs… — lachte der Feldwebel und küsste Mischka auf die Augen. — Und jetzt, Bruder — pissen und schlafen! Siehst du, ich fange schon an, in Versen zu sprechen, und Verse spricht man erst, wenn man jemanden ganz doll liebt…

Am Morgen rief die Führung Michailowitsch mit einem kurzen Befehl ins Hauptquartier: Er sollte dringend den einundfünfzigsten GAZ-Lkw nehmen und nach Nikolajew brettern, um Ersatzteile zu holen. „Nimm dir jemanden von den Marinesoldaten zur Hilfe“, fügte der Kommandeur hinzu, „bei denen steht die Reparatur, ihr holt die Baugruppen sowohl für uns als auch für sie.“

Am Tor des Stützpunkts wartete bereits ein Matrose auf Michailowitsch. Michailowitsch brach in Lachen aus. Das kann man sich ja gar nicht ausdenken!

— Michailowitsch, bist du das?!

Der Junge warf seine Sachen auf die Ladefläche und machte es sich im Fahrerhaus bequem. Der Motor des GAZ brummte gleichmäßig, vor dem Fenster lag die verbrannte Steppe und das Stoppelfeld der Äcker, und Michailowitsch spürte eine seltsame, ruhige Erleichterung darüber, dass auf dieser Fahrt ausgerechnet Mischka neben ihm saß.

Die Hitze fing an zu drücken, obwohl der Wind durch die heruntergelassenen Fenster blies, und Mischka, der zuerst lebhaft über die Arbeit gesprochen hatte, verstummte allmählich, müde vom monotonen Lärm, und legte den Kopf auf Michailowitschs Knie.

Nachdem er eine Weile so gelegen hatte, versuchte er auch die Beine in den Zentner schweren Stiefeln auf den Sitz hochzuziehen, aber das vertrieb ihm den Schlaf endgültig.

Seine Nase lag fast auf Michailowitschs Eiern, und nachdem er die Luft durch die Nase eingezogen hatte, sagte Mischka:

— Wie ruhig es hier riecht: nach Benzin, deinen Stiefeln und deiner Hose.

— Na, was dachtest du denn: zwei Monate auf Manöver!

— Ich mag es, wie deine Hose und deine Fußlappen riechen, — antwortete Mischka. — Sie riechen nach Mann. Nach Vater. Nach Schmieröl, Staub, Füßen, Pisse, Schuhcreme, Schwanz, aber das ist der absolute Luxus…

Er vergrub seine Nase in Michailowitschs Achselhöhle, lag etwa eine Minute so und sagte:

— Ich hab als Kind davon geträumt, dass mein Vater, wenn er irgendwann zurückkommt, genau so riechen wird wie du jetzt.

Michailowitsch wandte für einen Moment die Augen von der Straße ab. Mischka sah ihn an:

— Und wenn du rasiert bist, siehst du noch ganz jung aus…

Nachdem sie in Nikolajew herumgeirrt waren und gefragt hatten, wo welche Straße war, fanden sie schließlich die Stützpunkte, luden auf und machten sich auf den Rückweg. Plötzlich bremste Michailowitsch ab und setzte zurück.

— Komm, wir trinken etwas Wasser mit Sirup! Welchen willst du?

— Aprikose.

— Zweimal Aprikose!

Ein einbeiniger alter Jude zapfte aus einem Glaszylinder mit Hähnchen ein Maß gelben Sirup ab, drehte das Ventil an einer schwarzen Flasche auf, wusch zwei einfache Gläser und füllte sie mit Blubberwasser. Michailowitsch holte einen Rubel aus der Tasche und sagte:

— Stimmt so! — aber nachdem er das Wasser getrocknet hatte, überlegte er es sich sofort anders: Er hatte mörderischen Durst. — Noch einen mit Himbeere und einen ohne Sirup!

Neben der Konsumgenossenschaft stand ein Karren: eine Kiste mit Eis und Salz und drei verzinkten Zylindern.

— Ein Sahneeis im Waffelbecher und ein Rahmeis im Papierbecher.

Zum Papierbecher nahm er sich ein Sperrholzlöffelchen und gab Mischka das Sahneeis.

— Iss! Heute lassen wir’s uns gutgehen!

Mischka biss vom Sahneeis ab und hielt es Michailowitsch hin:

— Hier, beiß du auch mal an! — Das Sahneeis war lecker, aber man musste das Eis schnell essen, damit es nicht verlief.

— Mischka, du hast einen weißen Schnauzbart! — lachte Michailowitsch.

— Leck ihn ab!

— Ich würde ihn ja ablecken, aber hier sind Leute, die verstehen das nicht! Stimmt’s, lecker?

— Ja, fast wie dein Schwanz, — sagte Mischka ihm ins Ohr und sah ihm fest in die Augen.

Sie gingen in die Konsumgenossenschaft hinein.

— „Drei Bogatyre“! Drei Packungen! — sagte Michailowitsch.

— Spinner, die sind doch teuer! Nimm lieber „Sewer“!

— Halt den Mund, Junge! „Sewer“ kann man auch im Dorfladen kaufen! — sagte Michailowitsch und reichte Mischka zwei Schachteln.

Mischka gab ihm einen Kuss auf die Wange.

— Lass bitte diese Zärtlichkeiten in der Öffentlichkeit. Was sollen die Leute denken!

— Sollen sie doch! Wir sind hier bald sowieso weg. „Über die Meere — über die Wellen, heute hier — morgen dort!“

— Weißt du etwa was?

— Bei uns war heute Morgen der Kapitän zweiten Ranges da, meinte, morgen gibt’s den Befehl zur Verlegung.

— Oh verdammt…

Sie fuhren an Parutino und Solontschaky vorbei. Michailowitsch bremste plötzlich ab und bog auf einen Feldweg in den Waldstreifen ab.

— Ich mach gleich schlapp, bin lange nicht gefahren. Und pissen muss ich auch. Steig aus.

Sie stellten sich in den Schatten unter den Bäumen und pissten lange und mit Genuss. Das Blubberwasser hatte schnell seinen Weg nach draußen gefunden. Nachdem er seinen Zipfel abgeschüttelt hatte, ging Mischka auf Michailowitsch zu und kniete sich hin.

— Was machst du denn da?

— Versteck ihn nicht. Ich will dich.

Er klebte mit dem Gesicht förmlich am Hosenstall der strotzdreckigen Soldatenhose und atmete tief durch die Nase, während er versuchte, die Nasenlöcher zu weiten, als wollte er diesen ganzen Geruch austrinken, während er sein Kinn an dessen Pimmel rieb und die noch feuchte Vorhaut mit seinen fast noch jugendlichen Stoppeln angenehm piekte. Als der Pimmel ein wenig hart wurde wie eine Gurke, leckte er die Spitze ab und umfasste sie mit den geöffneten Lippen, schob die Vorhaut weit nach hinten und verschlang Michailowitschs Schwanz fast vollständig bis zur Wurzel, woraufhin er verharrte und geräuschvoll durch die weit geöffneten Nasenlöcher atmete, die tief in den lockigen, duftenden Büschen auf dem Schamberg steckten.

Michailowitsch schaffte gerade mal ein paar Stöße und spritzte plötzlich wie aus einer Pistole geschossen Mischka direkt in den Schlund. Mischka verschluckte sich richtig. Michailowitsch klopfte ihm auf den Rücken, hob ihn dann unter den Achseln von den Knien hoch und küsste ihn fest, indem er Mischka seine Zunge in den Mund schob, um auch von seiner Wichse zu kosten…

— Wie geht’s dir, Junge? Ich hatte schon Angst, du erstickst…

— Verdammt geil!

Michailowitsch knöpfte die Knöpfe an den Seiten von Mischkas Hose auf und wichste dessen geraden, nassen Riesenschwanz zu Ende, während er ihn küsste und ihm ins Ohr flüsterte:

— Verdammt, Mischka, mein Geliebter, wie sehr ich dich liebe, Mischka, mein Junge, mein Einziger…

Am Abend gingen sie wieder an den Strand, sammelten Reisig und trockenes Treibgut, saßen am Lagerfeuer, brieten junge Kartoffeln, aßen sie mit Steinsalz und Asche, rauchten „Drei Bogatyre“ aus der hübschen Schachtel mit dem weißen Seidenpapier darin, aber kein Wort verloren sie über den morgigen Tag.

Michailowitsch holte eine getauschte silbrige Feldflasche aus dem Seebären-Rucksack.

— Ach, Mischka, warum kann man sich nicht irgendwo auf einem Gehöft niederlassen und einfach zu zweit leben… Davon träume ich jetzt so sehr… Verzeih mir, ich zwitschere mir jetzt mal ein bisschen Sprit rein. Willst du vielleicht auch was?

— Na gib her, Michailowitsch, ich nehme auch ein bisschen. Mir fehlt die Kraft. Entschuldige, mir ist da was ins Auge gekommen…

Sie legten sich in den Sand, schwiegen und blickten in den Himmel.

— Halt, und die „Herzegowina Flor“? Ich werde an dir riechen und mich an dich erinnern. Selbst wenn du dir die Haare wäschst, dir die Haare schneidest. Ich werde es trotzdem auf fünf tausend Kilometer riechen. Ich werde nie vergessen, wie diese herrlichen Papirossi gerochen haben, die du uns gebracht hast…

— Niemals? Auch wenn du hundert Jahre alt bist?

— Auch wenn ich hundert Jahre alt bin.

— Und ich bin dann achtzig…

In der Scheune schüttelten sie das Heu von der Plane und legten sich hin, ohne sich auszuziehen. Mischka streifte seine Stiefel ab, Michailowitsch seine dreckigen Knobelbecher und bereute es sofort. Die Beine und Fußlappen hatten über den Tag so gestunken, dass man die Heiligen hätte raustragen können. Er hängte sie an die Deckenbalken weit weg von lebenden Menschen auf.

Mischka fragte:

— Michailowitsch, erzähl mir doch mal was. Zum Beispiel davon, wer dein erstes Mädchen war und was ihr zusammen gemacht habt.

— Ach, ein Mädchen wie jedes andere. Ganja hieß sie. Grischka, mein Kumpel, hat sich an sie angeschmökert, aber vor der Hochzeit keine Sünden begangen. Er hat erzählt, wie er sie mit der Hand kitzelt, was für eine Egge sie schon hat und dass sie seinen Pimmel ein paar Mal in der Hand gehalten hat und dass er ihren Bauch mit seinem Treibstoff vollgekleckert hat. Wenn er das erzählte, habe ich mir das sehr lebhaft vorgestellt, und wir konnten uns danach beide nicht beherrschen, um nicht gemeinsam loszuspritzen.

Und dann haben sie uns beide zur Armee geholt, nur ihn im November und mich im Mai.

Grischka war schon in der Roten Armee, und ich bin oft zu Ganja gegangen, um zu fragen, wie es meinem Freund geht. Und einmal waren wir auf der Hochzeit unserer Freundin, zu Lichtmess, hatten ein bisschen was getrunken, und ich habe sie nach Hause gebracht. Wir kamen zu ihr. Niemand da, dunkel, und sie hängt sich mir besoffen an den Hals und sagt: „Grischka, fass mich mal ein bisschen an!“ Das heißt, sie dachte, ich bin Grischka. Und sie packt mich, zieht mich aufs Bett und macht die Unterhose aus. Ich streichle sie mit der Hand, zupfe mit dem Finger an der Klit, und bei ihr schwillt schon alles an, wird nass, und sie sagt: „Mach schon!“ Na ja, ich habe ihren Schwanz so ganz vorsichtig geführt, und sie hat am ganzen Körper gezittert — und hat sich selbst draufgespießt. Ich habe es geschafft, nur ein paar Mal zu stoßen, da schoss es auch schon los! — Ich habe ihn nicht mal rausziehen können, habe alles in sie reingespritzt, war jung, dumm, unerfahren. Und sie ist, besoffen wie sie war, einfach eingeschlafen, ich habe ihr die Unterhose wieder angezogen und bin leise gegangen. Wir haben uns nie wieder gesehen. Im Mai haben sie mich zur Roten Armee eingezogen, und im September habe ich schon Stanislau befreit. Grischka war kurz davor auf Heimaturlaub gekommen, und sie haben Hochzeit gefeiert, und noch ein Jahr später ist er irgendwo im Finnischen Krieg in den Sumpfen gefallen. Nach Hause bin ich nie wieder zurückgekehrt, habe nach der Armee Automechaniker gelernt, bis dann der Krieg kam, und wo war ich nicht überall: im Fernen Osten, in Kostroma und sogar in Wien, und dann in Nowograd und Starokonstantinow. Dort habe ich auch geheiratet, weil ich keine Lust mehr hatte, mir den Schwanz zu wichsen, ich wollte weibliche Zärtlichkeit… Und jetzt will ich es auch wieder, nur eben nicht mehr ganz weibliche… Oder überhaupt nicht weibliche… Manchmal denke ich, dass wir hier so eine Sünde begehen, aber das ist doch die wahrhaftigste Liebe, und so was hatte ich noch nie und werde es auch nie wieder haben… Und man möchte singen, und niemandem kann man davon erzählen…

Michailowitsch zog Mischka an sich und küsste ihn zärtlich auf die Lippen, und leckte ihm sogar über die Wange wie so ein Köter.

— Na, was machen wir jetzt?

Mischka lachte leise:

— Na, du weißt doch, was ich liebe: schnüffeln.

Er überprüfte Haare, Schnauzbart, Hals, haarige Brust, Achseln, und danach legte er sich mit dem Kopf zu Michailowitschs Füßen und fing an, auch an ihnen zu schnüffeln.

— Mischka, was machst du denn da, die stinken doch!

— Sei still, Michailowitsch, sie riechen nach dir, ich muss mich auch hier sattschnüffeln. Wie gut du bist, genau wie ein Stück Holländer Käse! — und er schnappte sich den großen Zeh mit dem Mund und fing an, daran zu saugen und leise zu stöhnen. Dann kroch er mit der Nase zwischen die Zehen und rieb sich mit Stirn und Wangen, wodurch er Michailowitsch angenehm kitzelte.

Dann kroch er mit dem Kopf zum Hosenstall und blieb dort mit der Nase hängen:

— Wie stark du heute riechst! Als hätte ich schon tagsüber an dir gerochen, aber ich will dich nur noch stärker… Warte, zieh dich nicht aus. Lass mich erst sattschnüffeln. Mir steigt das wie Wein in den Kopf, so ein alter, duftender und starker. So einen habe ich mal in Sewastopol mit den Jungs getrunken, „Sherry“ heißt der. Teuer und nicht süß, und er steigt einem mächtig in den Kopf. Und du bist genau so einer, Michailowitsch… Ich bin wie betrunken von dir.

— Mischka, Mischka, Mischka, Mischka… Mein Geliebter… — Michailowitsch drückte ihn an sich, küsste ihn wieder und wieder. — Mischka, Mischka… Mischka… Mischka… Mein geliebter Mischka… — wie ein süßsaurer Bonbon wälzte er seinen Namen im Mund herum.

Ihnen beiden wurde eng und stickig, sie streiften schnell alle Kleider ab und drückten ihre nackten Körper fest an die bereits strammstehenden Schwänze, feucht und begehrt.

— Michailowitsch, umarme mich von hinten. Du hast gesagt, du hast noch nie jemanden auf allen Vieren gefickt.

— Nee, Mischka. Hast du es denn schon mal da hinten probiert?

— Nein.

— Das soll sehr wehtun.

— Dann lass es uns zwischen den Beinen machen.

Mischka stellte sich auf die Knie, stützte sich mit Kopf und Händen ins Heu, und Michailowitsch schmiegte sich von hinten an ihn, legte seinen Prügel in die Spalte zwischen den Pobacken und fing an, sich langsam zu reiben, während er sich mit den Eiern an das Loch drückte. Mischkas Pobacken waren sauber und glatt wie bei einem Baby. Als ausreichend Gleitmittel herausgeflossen war, schob der Feldwebel seinen Kerl weiter runter und drückte sich mit der Eichel in den weichen Sack. Mischka presste die Beine fest zusammen. Michailowitsch hielt ihn mit beiden Händen an der Hüfte und zog ihn auf die volle Tiefe auf, sodass die Vorhaut und die Eichel bis zum Schmerz rieben. Vor seinen Augen erschien ihm aus irgendeinem Grund Ganja, als würde er sie ficken und nicht Mischka, und erst recht nicht seine gesetzliche Frau, wie er es einst geträumt hatte. Michailowitsch hämmerte mit aller Wut, und der Schmerz nahm immer weiter zu, und mit ihm stieg auch eine unerforschte, schmerzhafte Lust auf. Allerdings spritzte er sehr wenig ab, wahrscheinlich hatte er tagsüber im Waldstreifen schon alles abgegeben.

Michailowitsch legte sich auf den Rücken, um durchzuatmen, und Mischka fiel ihm sofort in die Arme, während er sich mit seinem harten Schwanz an seinen Bauch drückte.

— Mischka, mein Geliebter, mein Geliebter, Mischka, das war verdammt geil…

Plötzlich zog er Mischka am Kopf gewaltsam an sich, küsste ihn auf die Lippen und sagte:

— Mischka, ich will, dass du mich nimmst.

— Wie jetzt?

— Hinein, mein Geliebter, so wie man Frauen nimmt. Ohne das kann ich nicht mehr weiterleben. Keine Angst, ich halte das aus. Ich liebe dich und will richtig dein sein.

— Aber dafür gibt es Knast!

— Wir sagen es doch niemandem. Und einmal — … na, du weißt schon… Los, mein Geliebter, mach schon!

— Trocken?

— Tja, ich habe weder Schmand noch Vaseline noch Starrschmiere… Los, mein Herzensguter, mach schon, hab keine Angst!

Michailowitsch nahm Mischka am Prügel und saugte seine Eichel so tief ein, wie er konnte, machte ihn gehörig nass und wichste ihn, bis der Schwanz wie ein Pfahl dastand. Dann spuckte er in die Handfläche, machte sein Loch nass und kitzelte es mit dem Mittelfinger, spuckte dann noch einmal und kitzelte es schon mit zwei Fingern, setzte Mischkas nasse Eichel an das Loch an und sagte:

— Los, mein Lieber! Wir müssen das tun!

Er wusste, dass es wehtun würde, aber er wusste nicht, dass es so sehr wehtun würde. Die Zähne zusammenbeißend, litt er, während Mischkas dicker Schwanz seinen engen Ring auseinanderdrückte, der sich einfach nicht entspannen und ihn nach innen lassen wollte. Mischka drückte sein Tor geduldig, Millimeter für Millimeter, auseinander und schob sich schließlich vollständig nach innen. Der Schmerz war so groß, dass Michailowitsch für einen Moment meinte, das Bewusstsein zu verlieren und dass es nicht Mischka war, sondern sein Freund Grischka, der ihn auf seinen Prügel aufzog…

Als er wieder zu sich kam, tat es noch ein wenig weh, und Mischka hatte es nicht eilig, mit dem Schürhaken im Ofen herumzuwühlen, während er auf das Kommando wartete.

Michailowitsch wischte sich den kalten Schweiß von der Stirn und sagte:

— Jetzt mach schon, mein Geliebter. Fick mich.

Mischka fing an, den Schwanz nach und nach zu bewegen.

— Michailowitsch, bei dir da drinnen ist es so heiß wie in einem Ofen.

— Und tut es dir da drin gut?

— Weiß nicht, hab’s noch nicht kapiert.

Mischkas Schwanz steigerte allmählich die Bewegungen, der Schmerz verblasste, und irgendwo dort unter der Wurzel und den Eiern fing es an, sich mit Blut zu füllen, und sein eigener Pimmel entfaltete sich, und Michailowitsch fing allmählich an, ihn zu kneten, zu drücken und zu treiben. Das Loch gewöhnte sich allmählich an das Eindringen und war nicht mehr hart, sondern umschloss den Schaft langsam, ohne ihn wieder freigeben zu wollen, und nahm ihn freudig wieder auf.

Mischka fickte immer fester, auf die Arme gestützt, und selbst seine Bizepse und Trizepse wurden allmählich müde, also legte er sich auf Michailowitsch und fing an, ihn auf die Lippen zu küssen, ohne aufzuhören, seinen glücklichen Teufel mit aller Kraft ins heiße Inferno zu jagen.

— Los, mein Geliebter, los, fick mich, Mischka, fick mich, mein Geliebter!…

Mischka stieß auf einmal auf die volle Tiefe hinein und verharrte. Atmete aus.

— Michailowitsch, ich glaube, ich hab da reingespritzt…

— Ich weiß, mein Geliebter, genau das wollte ich… — sagte Michailowitsch.

Nachdem sie Unterhosen und Schuhe angezogen hatten, gingen sie ans Ufer. Die Nacht war warm, der Halbmond erleuchtete den Weg.

Sie gingen splitterfasernackt ins warme Meer und wuschen einander hier und dort und sogar da… Und es war ihnen still und ruhig ums Herz, als müsste man sich gar nicht trennen…

Mischka sprang früh auf, um Michailowitsch nicht zu wecken und unbemerkt wegzugehen.

Aber Michailowitsch saß schon um die Ecke und rauchte.

— Na, Kosak, schau in die Sterne. Leb wohl, leb wohl und behalte mich in Erinnerung, — Michailowitsch umarmte Mischka fest und küsste ihn dreimal. — Ich segne dich, auf eine gute Stunde.

Mischka fragte auf einmal:

— Michailowitsch, wie heißt eigentlich der Ort, aus dem du stammst?

— Wozu willst du das wissen?

— Nur so.

— Schurawlinowka.

Mehr als drei Jahre vergingen. Mich als Marineschlosser verlegten sie zusammen mit unserer Reparaturbrigade dringend von Sewastopol nach Perewalnoje — dort in den Bergen richteten sie geheime Stellungen für Raketenkomplexe ein, und unsere Technik wurde ohne Unterlass getrieben, Tag und Nacht. Ich saß auf der offenen Ladefläche eines SiL-Lkw, eingepfercht zwischen Werkzeugkisten und ebenso erschöpften Matrosen. Die in abgefahrenem Gummi steckenden Räder wühlten den krimschen Schlamm auf, und in der Luft hing ein angenehmer Nieselregen, vermischt mit dem dichten Auspuffqualm hunderter Lkw.

Unsere Fahrzeuge würgten auf einer engen Kreuzung plötzlich ab, um einer entgegenkommenden Kolonne von GAZ-Lkw Platz zu machen, die von Norden herangerollt kamen, bis zum Anschlag beladen mit Munition und Ersatzteilen. Die Motoren dröhnten, die Scheinwerfer blendeten die Augen. Ich beugte mich über die nasse Planenwand, um wenigstens ein bisschen frische Luft zu schnappen, und sog die dichte Feuchtigkeit ein.

Im Fahrerhaus des Lastwagens, der direkt gegenüber unserer Ladefläche anhielt — Tür an Tür, einen Meter von mir entfernt —, lehnte sich irgendein Fahrer heraus, um die schlammverschmierte Windschutzscheibe abzuwischen. Er riss ein Streichholz an, und die schwache Flamme riss für einen Moment ein müdes Gesicht und einen dichten, schon gehörig ergrauten Schnauzbart aus der Dunkelheit.

Mir stockte glatt der Atem. Michailowitsch.

Es war, als hätte durch den Gestank des Dieselqualms blitzartig das Aroma derselben herrschaftlichen „Herzegowina“ die Luft durchschnitten. Er sah mich an, und die Zeit schien einzufrieren, indem sie sich zu einer straffen, klingenden Saite dehnte. Michailowitsch konnte sich nicht rühren, das Streichholz verbrannte ihm die Finger und erlosch, aber er sah mich trotzdem an.

Die Kolonnen rückten plötzlich an, die Getriebe knirschten, die Wagen fingen an auseinanderzufahren. Ich krallte mich mit weiß gewordenen Fingern in die nasse Bordwand des SiL und schrie, das Dröhnen hunderter Motoren übertönend, aus voller Kehle in die Dunkelheit:

— Vater, hörst du mich?!

Michailowitsch lehnte sich bis zur Hüfte aus dem Fahrerhaus, während er die kalte Luft und den dichten Qualm schluckte, und schrie mir hinterher, was er konnte:

— Ich höre dich, mein Sohn, ich höre dich!

P.S.

Jetzt bin ich siebenundachtzig. Ich kann kaum noch laufen und sehe fast nichts mehr jenseits meiner eigenen Fensterbank.

Mein ganzes altes Leben lang habe ich nicht herausfinden können, aus welchem Dorf ich eigentlich stamme. Erst nach der Unabhängigkeit, als einige Archive geöffnet wurden, gelang es mir lediglich, eine einzige Bescheinigung herauszuziehen: Meine Kinderheimspur führt irgendwo aus dem Gebiet Kirowohrad her. Aber aus welchem Dorf genau, aus welchem Schurawlinowka oder Werbiwka — die Papiere schweigen. Offiziell hatte ich keinen Vater. Nur eine Mutter, die irgendwo in Deutschland verschollen ist, und eine Oma, die gestorben ist, noch ehe ich lernte, mir Gesichter zu merken.

Ich gehe oft auf den Balkon, wenn es dämmert. Den Enkeln zum Trotz ziehe ich eine Zigarette aus der Packung — eine ganz gewöhnliche, moderne, denn diese feine Marke wird schon lange nicht mehr hergestellt — und blicke in den blauen, mit den ersten Sternen übersäten Himmel.