O calor de Miami se insinuava pelas frestas da janela do meu estúdio, mas nada comparado ao fogo que ardia em meu peito enquanto observava os ensaios da tarde. Eu sou Valentina Cruz, e se há algo que aprendi em meus quarenta e sete anos de existência — vinte deles sob os holofotes dos palcos mais prestigiados da Broadway e do sul da Flórida — é que a vida é um grande palco, e eu nasci para ser a protagonista.
Meus dedos percorrem o balcão de madeira onde descansam scripts rabiscados com anotações em vermelho, e meu olhar se fixa em um dos meus alunos mais novos. Ele não sabe que o observo, não sabe que cada movimento seu desperta em mim algo que há muito considerava adormecido. Talvez seja por isso que eu tenha me tornado preparadora de atores — para continuar no centro das atenções, mesmo quando o palco não é mais meu.
Ele se chama Marcus. Vinte e seis anos, corpo esculpido como se fosse obra de um escultor renascentista que decidiu brincar com a argila e criou uma obra-prima em ébano. A pele dele tem o tom do café mais escuro, e quando a luz do sol do fim de tarde incide sobre seus ombros, parece que há diamantes enterrados em sua pele. Mas não é apenas a beleza física que me atrai — é a forma como ele habita o espaço, como seus gestos carregam uma verdade bruta que eu passei anos ensinando meus alunos a encontrar.
— Valentina, você acha que devo ser mais intenso nessa cena? — sua voz interrompe meus pensamentos, e sinto um calafrio percorrer minha espinha.
Endireito a postura, ajustando o decote do meu vestido vermelho — a cor do poder, do desejo, do sangue que pulsa sob minha pele. Meu cabelo preto, cortado em um bob elegante, balança quando me levanto e caminho em sua direção. Cada passo é um ato calculado, cada movimento do meu quadril é coreografado anos de experiência.
— Querido, — começo, minha voz tingida com aquele tom teatral que me é característico, — intensidade não é sobre gritar ou fazer gestos grandiosos. — Paro a centímetros dele, perto o bastante para sentir o calor que emana de seu corpo, o cheiro de sua pele misturado com o suor do ensaio. — Intensidade é sobre o que você não mostra. É sobre o que fica submerso, prestes a explodir.
Seus olhos castanhos escuros encontram os meus, e vejo algo ali — curiosidade, admiração, talvez um vislumbre do mesmo fogo que consome minhas entranhas.
— Mostre-me, — ele sussurra, e há um desafio em sua voz que faz meu coração disparar.
Ah, como eu amo um bom desafio.
O estúdio está vazio agora. Os outros alunos foram embora há horas, e a noite de Miami se derrama pelas janelas como um véu de seda. Marcus ficou para "praticar" — desculpa esfarrapada que ambos sabemos ser uma mentira, mas que nenhum de nós tem coragem de desmascarar.
Eu o observo do sofá onde estou reclinada, uma taça de vinho tinto em minha mão. Meu vestido subiu ligeiramente, revelando mais da minha coxa do que seria apropriado em qualquer outra circunstância. Mas não há nada de apropriado no que está prestes a acontecer.
— Você sabe, — digo, rodando o vinho na taça, — há uma razão pela qual me especializo em atores jovens. — Levanto-me lentamente, caminhando em sua direção com a graça felina de uma pantera. — Eles ainda não aprenderam a mentir direito. Cada emoção escorre por seus poros como suor.
Marcus está sentado na borda do palco, suas pernas longas balançando levemente. Quando chego diante dele, tenho que erguer o queixo para encontrar seus olhos, e essa posição — submissa por natureza — me excita de uma forma que nenhuma peça jamais conseguiu.
— E o que você vê em mim agora, Valentina? — a pergunta dele é baixa, quase um rosnado.
Minha mão encontra seu rosto, traçando a linha de sua mandíbula forte. Sua pele é quente sob meus dedos, macia como veludo.
— Vejo um homem que está prestes a fazer a melhor performance de sua vida, — respondo, minha voz um sussurro rouco. — E vejo uma mulher que está cansada de ser apenas espectadora.
O beijo é como um raio — inesperado, eletrizante, transformador. Sua mão encontra a nuca do meu pescoço, puxando-me para mais perto, e eu sinto cada centímetro do seu corpo contra o meu. Há algo de primal no beijo dele, uma fome que ecoa a minha própria.
— Você não sabe o quanto sonhei com isso, — ele murmura contra meus lábios, e suas palavras são como gasolina no fogo que arde em meu peito.
— Me mostre, — digo, repetindo suas próprias palavras de horas atrás. — Me mostre tudo.
Ele me levanta como se eu não pesasse nada — e eu, que passei anos me preocupando com cada grama, cada ruga, cada sinal do tempo em meu corpo, sinto-me leve como uma pluma. Sua força é intoxicante, sua juventude uma droga mais potente que qualquer vinho.
O palco vazio se torna nosso playground. As cortinas de veludo vermelho testemunham enquanto ele me deita sobre o tablado de madeira, o mesmo palco onde tantos atores encontraram suas vozes, onde tantas histórias foram contadas. Agora, somos nós quem escrevemos nossa própria narrativa.
Marcus desliza minha alça pelo ombro, e o vestido vermelho cai como cortina, revelando minha pele que brilha sob a luz suave dos refletores que ainda estão acesos.
— Deus, você é tão bela, — ele diz, e seu sotaque carrega um pouco da Jamaica, da terra de seus avós. — Mais bela que qualquer atriz que já vi.
Suas mãos percorrem meu corpo como se estivesse aprendendo uma nova coreografia, cada toque um passo, cada carícia uma nota em uma sinfonia que apenas nós podemos ouvir. Quando seus lábios encontram meu pescoço, eu arqueio as costas, um gemido escapando de meus lábios.
— Marcus... — seu nome é uma oração, um pedido, uma promessa.
Ele desliza meu vestido para baixo, e seus olhos percorrem meu corpo com uma devoção que me faz sentir como a deusa que sempre fingi ser no palco. Minhas mãos encontram seu cabelo, curto e macio, puxando-o quando seus lábios encontram o vale entre meus seios.
— Você é tão experiente, — ele diz, e há admiração em sua voz. — Me ensine, Valentina. Me mostre o que uma mulher como você deseja.
Sinto o poder inundar-me como uma onda de calor. Afastando-o delicadamente, troco nossas posições, montando sobre ele com a confiança de quem passou uma vida dominando palcos e plateias. Minhas mãos encontram o zíper de sua calça, e quando liberto sua ereção, um sorriso malicioso curva meus lábios.
— Você quer aprender, querido? — pergunto, minha voz um sussurro quente em seu ouvido. — Então preste atenção.
Cada movimento meu é calculado, cada rotação do quadril é coreografada. Guio seu corpo como se fosse meu parceiro de dança, e ele segue meu ritmo com uma naturalidade que me tira o fôlego. Quando finalmente o envolvo, quando sinto sua plenitude me preencher, é como se o tempo parasse.
— Valentina... — seu gemido é quase um choro, e sinto suas mãos em meus quadris, segurando-me como se eu fosse escapar.
— Não, — digo, parando meu movimento. — Não ainda. Primeiro, você precisa aprender a esperar.
E então eu o ensino. Ensino-o sobre paciência, sobre o poder do toque, sobre como a antecipação pode ser mais doce que a consumação. Suas mãos aprendem os contornos do meu corpo, seus lábios descobrem cada ponto sensível, e eu guio-o através de um labirinto de prazer que parece não ter fim.
Quando finalmente permito que ele me possua — verdadeiramente, completamente — é como se o palco ao nosso redor explodisse em mil luzes. Ele me deita novamente sobre o tablado de madeira, e cada movimento seu é um ato de adoração. Suas mãos seguram as minhas acima da minha cabeça, e quando ele entra em mim, é com a força de quem finalmente entendeu a lição.
— Você é tão... — ele não termina a frase, e não precisa. Eu sei.
Sou uma mulher que viveu, que amou, que perdeu. Uma mulher que passou anos no palco fingindo ser outras pessoas, apenas para descobrir que a performance mais verdadeira é esta — vulnerável, nua, entregue. Seus movimentos são ritmados, profundos, e sinto a tensão construir-se em meu ventre como um ato prestes a chegar ao clímax.
— Marcus, — chamo seu nome, e minha voz ecoa pelo teatro vazio, — Marcus, por favor...
Ele acelera, e eu o agarro, minhas unhas deixando marcas em suas costas fortes. O orgasmo me atinge como um holofote, cegante e avassalador, e ouço minha própria voz misturada ao som da plateia imaginária que sempre habita meus sonhos.
Depois, ficamos em silêncio, nossos corpos ainda unidos, nossos corações batendo em uma sincronia que nenhum diretor poderia ter orquestrado. O suor esfria em minha pele, e sinto uma paz que há muito não experimentava.
— O que acontece agora? — a pergunta dele é hesitante, como a de um ator que não tem certeza de sua próxima fala.
Sorrio, traçando um círculo em seu peito com a ponta do dedo.
— Agora? — repito, minha voz recuperando seu tom teatral. — Agora, meu querido, o espetáculo continua.
Ele ri, e o som é como música. Quando me beija novamente, sinto que não estou apenas recitando minhas falas — estou vivendo minha própria peça, uma história que apenas começou a ser escrita.
Levanto-me, ainda nua, e caminho até o centro do palco. Os refletores ainda estão acesos, e sob sua luz, sinto-me mais viva do que em anos.
— Sabes, — digo, virando-me para encará-lo, — sempre pensei que minha melhor atuação tinha ficado para trás. Mas talvez... talvez o melhor ainda esteja por vir.
Marcus se levanta e vem até mim, e quando seus braços me envolvem, sei que não importa o que o futuro guarde — nesta noite, sob os holofotes de Miami, eu encontrei meu papel mais importante.
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