squaletto

Un limite nell'universo

è invalicabile:

lo zero assoluto.

Fisica

afferma

che, in tale stato,

ogni stento di calore

sia cessato.

Fortuna

vuole

che per via d'una scintilla,

legame

atemporale

tra due spiriti erranti,

ogni atomo

ancora

oscilla.

In lui era la vita,

la mia vita.

Da bambino

sorvegliava

ogni

mia mossa

e bacchettando

formava

le spaventate ossa.

Poi la schiena incallita

è divenuta corazza

dinanzi le due maschere

del mostro che schiamazza.

Risulta impossibile azzardare la fuga.

Restando immobile,

con un mero sguardo

la creatura scaglia il macigno

che più di tutti grava:

la colpa

del ridurre a brandelli

la fatica del nido.

Come in una tromba d'aria

vengo prelevato

e di nuovo erro nel campo di battaglia.

A turno, un'ira si sublima

mentre l'altra trae in inganno:

dapprima dà riparo,

poi diventa protagonista

dell'ennesima

ripetuta

infernale

pantomima.

Un giorno

sull'orrido spettacolo

graverà perenne il sipario.

Ma all'unico,

fedele,

membro della platea

mancherà

eseguire il doloroso canovaccio.

Nella piccola cucina

la luce fioca

per la tenda trasparente

rivela cocci e terriccio

sparsi

tra pavimento e davanzale.

La tavola coperta di avanzi

putrefatti,

culla organica di insetti,

sovrasta la pezza

costretta

a pulire.

Chi la usa

alla fine

se ne lava le mani,

solo lei io

resto sporco.

allontanarsi

con la tetra stagione:

sguardo torvo,

un mantello sudicio,

rattoppato,

copre le

mutevoli

mani scheletriche

(spesso le mie).

Quando il caldo

mi sfiora dolcemente

la pelle

risanata,

come Orfeo

la figura si volta

ed è di nuovo inverno.

nuovamente

vergini,

assiomi di tale

perversa perfezione,

finalmente

trapelano non aria viziata:

orme di te elettrizzano

gli ermi atomi che,

rotti gli schemi

rigidi,

fluttuano nella

catartica

bramata

scomposta danza.

Sguardo vermiglio

gelido.

Danza

macabra

librando, molcendo

violenta

la coscienza.

Sprizza aria

malata

che divide, gonfia e impera

la pelle livida.

Si palesa

nitida

al di fuori.

Mi incarna

sigillando il cunicolo illuminato.

Mancherà l'aria,

solo lei,

io no.

Si seccherà la pelle,

non uscirò a riveder le stelle.

Mi squadro nel vetro.

Osservo il

mio

corpo.

Osservo questo guscio

vuoto

a stenti pervaso

da zefiro di linfa

fioca.

Punto i miei difetti,

ferino

preparo l'agguato.

Mi scaglio

sul mucchio d'ossa,

fragile,

debole.

Mi scaglio

sui tagli fra gli

scarni

arti.

Mi scaglio

sui miei nei perfino:

due in particolare colorano

l'esile volto e spalla.

Puntini che fissavo

da bambino,

incerto,

ora pozze in cui ristagna

l'odio, la rabbia.

Campana,

dalla gabbia

scabra

scricchiolio, crepitio, crepe

sotto l'ennesimo

rovescio

di rabbia.

Trapela una creatura

tremante,

indifesa.

Quiete.

Giaccio pietrificato.

Il baluardo che ha retto

solo

contro il suo stesso soldato

ora lo accoglie

misero.

Osservo il

mio

corpo,

mio.

La

mia

casa.

Il

mio

passato.

Mio.

Ogni gesto

scava

il petto scarno,

incrina la gabbia.

Il palpito

flebile

geme stramazzato,

esule,

recluso tra le ossute sbarre.

Si estingue la mia fiamma

nella gelida morsa della colpa.

"Sognai, hic..., sognai

la conquista del cielo...

hic... Sognai, hic...

Sognai il brivido

di affiancare il fulmine...

hic... Sognai, hic...

di posare su una candida coltre

sovrastante la tempesta...

Sognai, hic... sognai...

Sognò con me lo stormo,

sfavillante di sicura speranza...

hic... hic...

Mi elevai finalmente

ma, giunto all'orizzonte,

cedetti alla corrente:

il vento svelò ali

hic... pregne di infondata fiducia.

Rimasto per miracolo incolume,

imparai a conoscere i compagni

hic... dalle sagome delle schiene....

Trovai in questa locanda

l'ombra del brivido bramato...

hic... hic...

Questa è la vicenda

del colibrì spinto a planare..."

Freme qualcosa.

Formicolio. Trepido tremore.

Cremisi otri si riflettono

elettriche

nei miei madidi occhi.

Finalmente qualcosa.

Di nuovo tronca la tenebra notte

la vista.

Mio malgrado

riapro ancora gli occhi.

Di nuovo qualcosa.

Bolla.

Involucro trasparente, sferico.

Illuso, gonfio il petto

dell'aria satura che permea.

Pallido, sbrano vorace la luce

fioca.

Smorzate, le note sfuggono

ai miei bramanti orecchi.

La crisalide attinge

a fiumi diversi dal bruco,

e tacita lo spia,

immobile,

arsa d'invidia.

Raccolgo

vividi cocci,

arcaici...? Recenti...?

Anfore afone.

Disperdo

grida d'aiuto

dall'abisso del mio

loculo notturno.

Sospeso

libra un sussurro

di pensiero: stanca è

la mente pulsante.