Peindre une toile pour couvrir ce qu'on ressent...

En fait, la vie n'était rien d'autre que cette moiteur charnelle, le désir des hommes et des femmes qui se palpent, qui se donnent, puis se séparent. Qui s'enlacent, qui s'en lassent… Tout le reste était des mensonges des poètes.

J'ai grandi au milieu des livres, me faisant des amis invisibles parmi les pages poussiéreuses …… Je sens toujours l’odeur dans mes mains

Elle aime surtout la pluie d’été…La pluie tiède et grise qui tombe en longues raies obliques sur la mer. Celle qui mouille à peine et dont on n’entend pas la voix. Elle ne cherche pas d’abri pour la fuir, mais lui tend son visage. A cause de sa douceur, elle sait, elle sent qu’elle existe. La pluie, dit-elle, lui fait don d’elle-même, ou lui rappelle ce coté tendre et méconnu de soi, ce libre mouvement de chute monotone, et cette sorte d’ondée légère qu’elle n’est plus depuis que le chagrin a fait main basse sur ses eaux.

Nos cicatrices ont le mérite de nous rappeler que le passé n’a pas été qu’un rêve.

Les personnes sensibles sont faites ainsi: elles font tout avec le cœur et même si elles en ont plein de cicatrices, elles ne changeront jamais continueront à faire tout avec le cœur parce que ce n'est pas un choix, c'est une façon d'être, une façon de vivre.