Emprunts de pensées et mots volés

- Cosa leggi? domandò. - Non lo so, rispose, io non so leggere. - Non sai leggere? E allora perché fai finta di leggere? - Non faccio finta, leggo. - Ma se hai detto che non sai leggere. - Non so leggere, ma leggo lo stesso. Neve si incuriosì e disse: - Ascolta, Lidio, spiegami come fai a leggere se non sai leggere. Il boscaiolo chiuse il libro e gli occhi, mentre il suo viso diventava rosso come le creste del gallo forcello. Poi, pian piano, si spiegò così: - Vedi, piccola, io non so né leggere né scrivere, ma quando guardo le pagine di questo libro mi vengono in mente storie, tante storie una dopo l'altra e me le racconto, così è come se le leggessi dal libro. Il libro penso abbia dentro una sola storia, invece io ne invento tante guardando le pagine e sono storie belle, se sapessi scrivere, le scriverei, ma un giorno te ne conterò qualcuna.

“La douleur est inévitable, mais la souffrance est évitable. Je ne devrais pas souffrir de la douleur. Je devrais utiliser cette douleur pour me débarrasser de la souffrance.”

“La concentration est un rassemblement, en un rayon intense, de toutes les forces positives de l’esprit. Maîtriser la concentration signifie apprendre à diriger ce rayon et à le maintenir là où nous le voulons. Cette forme de concentration est forte et énergique, et pourtant douce, et elle ne vacille pas.”

Livres 2014, #14

L’héroïsme, le coeur à l’échancrure de la chemise, La Marseillaise que tu leur chantes à la gueule jusqu’au souffle dernier, tu peux toujours rêver mon garçon, c’est du roman. Dans la réalité, tu sais plus où regarder, quoi attraper que tu peux emporter pour toujours, quelque chose qui t’occupe les mains, les yeux, les lèvres. Le mieux, c’est encore un visage de femme. On n’avait pas ça, nous. On n’avait que les cornichons. Alors, pendant qu’ils nous mettaient en joue, qu’on entendait ta mère et la mère de ta mère hurler là-haut, et nos coeurs cogner, on s’est juste pris la main, André et moi, comme deux gamins à la sortie de l’école, pour pas partir tout seul, le regard bien sur les bocaux avec les cornichons géants, pas ceux au vinaigre, ceux en saumure douce, à la polonaise. Tu vois le tableau ? On attendait les détonations et la mort noire… Et tout s’est arrêté.

MARINA - (…) combien j’ai besoin de la beauté de ce livre. J’ai tellement, tellement besoin qu’il existe encore quelque chose de beau sur terre ! DANIEL - Lamentable. Un livre n’est pas un bibelot que l’on contemple pour se consoler du monde, Marina. MARINA - Ah non ? Et qu’est-ce d’autre ? DANIEL - Un livre, c’est un détonateur qui sert à faire réagir les gens. MARINA - Mais si c’était vrai, les gens auraient réagi. Et tu vois bien qu’ils ne réagissent pas.