Querida Madre: me hace feliz cuando tu voz me levanta por la mañana para hacerme el desayuno, cuando me quedo más de la cuenta leyendo y me gritas, con insistencia, porque te encanta verme sentado en la mesa. Me gusta cuando barres la casa con la escoba y vas cantando una canción que no conozco, mientras yo me pongo a lavar los platos y te veo desde lejos tan contenta. ¿Cómo lo haces? siempre despiertas alegre como si nada te perturbara, como si nada nos faltara, como si todo lo tuviéramos. Tal vez sí; nos tenemos. Pero yo sé que dentro de ti andas preocupada, te espanta, te exasperas, por pagar las cuentas o porque nada me entristezca. Me gusta cuando papá te hace bromas y dice tu nombre con tanto cariño: ¡Laura! déjalo terminar ese poema, no lo distraigas, no ves que anda en otro mundo. Y tú vienes a mi cuarto, me miras atentamente, después te acercas y me acaricias la cabeza: me gusta ese pedazo, es muy bonito, hijo. Y después te marchas a hacer tus cosas de madre. A cuidarnos de los horrores de este mundo y a provocar la risa, a que no exista el silencio en esta casa y todos vivamos alegres. Algún día voy a ponerte esa casita grande, tu piscina, un gran jardín, ya sé que son minucias. A ti no te interesan esas cosas materiales. Quieres verme crecer como hombre y como un gran poeta. Dices que no falta mucho para andar por la calle como todo un Dandy y dando autógrafos. A mi no me gustan esas cosas. Ya sabes que yo soy de andar en las calles, en las plazas, en los parques declamando mis tonterías. Que tu nombras como una maravilla y eso me hace feliz. Aún guardas mi primer poema como tu posesión más preciada y me parece tan bello. Porque mis primeros escritos eran malos, sencillos, sin magia, sin chiste. Y tú dices que estoy equivocado, que no se tratar a mis cosas, que las menosprecio, que no veo lo que provocan. Lo sé. Una vez te vi llorar al leer una cartita mía. Te quiero, madre mía, eres la pintura más tierna y cierta para mis ojos. No lo olvides.
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