Riggwelter - The things you do (2024) 

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Litania di fuoco

devo fissarti bene.

Al cospetto del grande Limone

devo onorarti, Padre,

in un attimo di magia.

Il gradino mi aspettava.

Questo assolato silenzio di pace

vibra ancestrale nelle mie ossa.

Ora sento l’ammansirsi delle palpebre.

È ok. È lei, l’aria. Si prende cura di me.

Si placa il sangue mio

come un mare senza venti

e il cuore mi pulsa fiero

come questa corrente calda.

Il sole non brucia, solo attraversa

un corpo immobile e un eterno respiro.

Ma devo cantarti, pietra.

Muta mi accogli e mi senti grato.

Terra delle mie eliche, assorbimi!

Ora respiro in comunione.

La pelle, incapace di mentire,

Rivela ai cieli ogni emozione.

Abbraccio i fratelli ulivi!

Yucche, vi riveriscono

i miei muscoli spogli.

Fermo, libero, vivo!

È sudore, Tufo, non è pianto.

E non è questo il momento

delle ovvie domande.

La mente ormai nuda

gioiosa s’inchina

alla calma dell’asfalto,

che per sempre paziente

il mio ritorno attende.

E chi lo sa, se ritorno.

Chiedete alle strade dissestate,

allo strazio delle grotte,

alle madonne ingabbiate.

Chiedete a loro.

Alle discrete sorgenti,

a questa frazione di spazio.

Io non lo so

se il tempo chiuderà in cerchio.

Se tornerò mai, a riprendermi

i tramonti di ruggine.

A carezzare gli artigli

del mare sullo scoglio.

Se verrò, una volta buona,

a toccare riva,

e liberare le tasche

dei vetri levigati.

Hanno fatto un macello,

Iddio li perdoni,

hanno fatto un macello!

Artigli meschini,

vuoti di pudore umano,

hanno graffiato al cuore del rapace.

Piedi inumani su nidi innocenti!

Iddio li accompagni.

Accompagni la loro umanità che muore.

Presa in consegna l’anima,

di loro non resti che rammarico

e sia maledetta ogni molecola,

e siano protette le terre

Non profumano le memorie. Il tempo è fumatore

e sovrappeso. Siede scomposto sui divani.

Ma forse non sono il solo ad averlo scovato,

il gusto per il puzzo di pareti tabaccose.

E l’accoglienza disinteressata di un bar vuoto

credo abbia già colpito il cuore di molti.

Dai che la conoscete la situazione,

quando la giornata preme alle finestre 

e un fischio ectoplasmico comprime le stanze. 

Dai che lo riconoscete,

quel preciso odore, di tempo incrostato.

Lì mettetemi, nell’angolo di un caffè in place Flagey.

Posatemi tra la cenere. Dimenticatemi tra i bicchieri.

Ma non fuori! Se possibile su una poltroncina

abbottonata con bottoni d’ottone, 

consunta e slavata. A me non turba. 

L’aria fuori è fresca, ma la vita sta

nel caldo sudicio e fermo. Tenetemi dentro, quindi.

Il freddo la vita la preserva, cioè l’uccide.

Fatemi fissare un muro rivestito di inutilità

Voglio riempirmi come si fa 

quando si cammina in un bosco. 

Voglio far scorrere in fronte 

quell’ultimo sorso di malto,

Come pioggia che scivola dalle foglie.

Non aspirate vi prego!

Non aprite quelle finestre!

Riposate quelle pezze senza pena!

Tenete le vostre vernici lontane dalle mie pareti!

Lasciatemi qui, a bere afrore di vita andata.

Appeso a poggiapiedi che qui ossidano