BLACKOUT PROBLEMS.

Witten

Wir befinden uns gerade mitten in der Festivalsaison. Für eine Band wie uns heißt das, dass man mal das große imposante Southside und Hurricane-, mal das kleine liebevolle Jukuu- und mal ein für alle zugängliches Stadtfestival spielt. Man kommt an Orte die man kennt, die man mag oder nicht mag und man lernt neue Dörfer kennen, die einen herzlich überraschen mit Gastfreundschaft und der Freude an Musik. Vorurteile, die man nun mal als verwöhnter Städter entwickelt, ob man will oder nicht, suggerieren einem ja nicht unbedingt eine Rockmetropole zu erwarten, wenn man vom Dorf Odensachsental hört. Doch ist es schön, manchmal vom Gegenteil überrascht zu werden.

In einer dieser kleinen Städtchen die von den jugendlichen Einwohnern uns gegenüber als „ganz schön tot“ beschrieben wurde, waren wir vorige Woche. Wie aus einem Nagel-Roman entsprungen, lag da Witten vor uns. Mit Liebe gemacht und mit freiem Eintritt für alle die Interesse an einem Tag in der Stadt haben. Von afrikanischen Foodtrucks bis zum Hinterhofrave hatten die Veranstalter an alles gedacht. An was wir denken bei dieser Art von Konzert ist, dass man es weder in der Hand hat, noch absehen kann, wer vor der Bühne steht und einem zuhört. Das ist eine gute Möglichkeit um neuen Zuschauern die Musik zu präsentieren, an der man im letzten Jahr gearbeitet hat und vielleicht den ein oder anderen neuen Hörer zu gewinnen. Wenn es nur so simpel wäre. Als wir zum ersten Lied raus kamen lächeln uns junge und Junggebliebene entgegen, singen mit und fangen an sich mal rhythmisch, mal gar nicht so rhythmisch zu unserem Set zu bewegen. Und da steht er. Der auf den man nicht gewartet hat, der aber irgendwann ja mal auftauchen musste. Der obligatorische Fan einer Band, deren Fronter einer Rechtsrock Vergangenheit hat. In großen Lettern, als ob man allen zeigen muss – ja jetzt erst recht, ich bin Fan – leuchtet der Bandname auf der Brust und auf dem Rücken des Jungen in der ersten Reihe. Puh. Wie jung der Kerl noch ist, sieht man ihm sofort an. Ich hatte zwischen meinem 14. und 17. Lebensjahr auch eine Zahnspange und viel älter schätze ich den Spangenträger vor mir auch nicht ein. Es dauert nicht mal ein Lied, da fliegen ihm die ersten Mittelfinger entgegen und er wird im Minutentakt von Konzertbesuchern beschimpft. Es gipfelt in einer Aktion eines Fotografen, der erst ein Foto seiner Kumpels mit ausgestreckten Mittelfingern hinter dem Rücken des Jungen macht, dann plötzlich hinter uns auf der Bühne auftaucht und den Kerl in der ersten Reihe ablichtet. Bravo. Was mir beim Beobachten des Jungen auffällt legt jedoch einen Schalter in meinem ebenso Vorurteils-behafteten Kopf um. Er scheint keine Ahnung zu haben warum die Leute so zu ihm sind und fragt seinen großen Bruder – der mit einem Shirt einer Punkband, neben ihm steht – was denn los sei.

Das kommt mir bekannt vor.

Vor zwei Wochen auf dem Weg von meinem WG-Zimmer zum Bahnhof laufe ich auf einen lächelnden Jugendlichen zu, der unter einem Sonnenschirm steht und mir einen Flyer der AFD in die Hand drücken möchte. Ich war gerade mit meiner Oma am Telefon und konnte es mir dennoch nicht verkneifen ihm zu sagen er möge sich verpissen. Verdutzt und weiter lächelnd versucht er seinen Dreckspropagandawisch dem nächsten Passanten in die Hand zu drücken. Hinter ihm stehen zwei Erwachsene die seine Eltern sein könnten. Jede Familie verbringt eben das Wochenende anders. Die einen gehen Angeln, die anderen bauen einen Stand einer rechtspopulistischen Partei auf und nerven die Anwohner meines Viertels. Der Junge konnte es sich nicht aussuchen in welche Familie er geboren wird und wäre heute vielleicht auch lieber beim Angeln mit Uwe, Jutta und Torben. Als ich im Zug saß und darüber nachdachte, hatte ich gar nichts davon ihn beschimpft zu haben. Weder ein „Geschieht ihm recht!“, noch ein „Ha! Dem hab ich’s jetzt aber gezeigt.“- Gefühl machte sich in mir breit. Was hab ich ihm denn gezeigt? Gar nichts. Aber das hätte ich gerne. Ich hätte ihm gerne einen Flyer von „meiner“ Partei gegeben. Eine Alternative neben der Alternative. Einen Weg der ihm vielleicht noch unbekannt ist. Einen Weg den ihm seine Eltern nie zeigen werden, weil sie schon zu eingeschossen auf ihre lächerliche Angst vor einer Überfremdung sind. Natürlich habe ich so einen Flyer nicht und trage auch nicht immer eine Platte mit mir rum, die mir behilflich war bei meiner Entwicklung. Aber ich habe für mich entschieden, dass ich das nächste Mal besser reagieren möchte.

Zurück in Witten.

Wir unterbrechen das Konzert. Ich kann mir das nicht ansehen und frage den Jungen wie alt er ist. Da haben wir es: 17 Jahre jung. Kurz davor wählen zu dürfen. Ich frage ihn ob ihm bewusst ist, warum er hier die ganze Zeit angepöbelt wird. Er guckt mich verwirrt an. Ich frage ihn ob ihm bewusst ist, was er da anhat und ob ihm die Vergangenheit des Sängers der Band ein Begriff ist. Er guckt nervös und noch verwirrter. Es wäre so einfach den ganzen Mob der vor mir steht anzustacheln ihn vom Platz zu entfernen. Bereit wären dazu die meisten. Aber wäre das richtig? Wir entscheiden uns dafür: wir sagen ihm für was wir stehen und der Junge bekommt ein Shirt von uns. Wir lassen ihm die Wahl ob er Bock hat seinen Design-fail auszuziehen oder nicht. Als wir uns vom Publikum verabschieden mit dem Credo frei zu bleiben klatscht er. Als wir sagen, es ist wichtig weiterhin offene Arme zu bewahren und die Grenzen offen zu lassen, klatscht er. Mittlerweile trägt er unser Shirt.

Nach dem Konzert suche ich ihn, stelle mich vor und wir unterhalten uns 15 Minuten. Vielleicht ist es vermessen zu sagen, dass das alles etwas bewirkt hat. Aber am Ende haben wir es versucht. Warum wir ihn nicht rausgeschmissen haben? Weil er an anderer Stelle mit offenen Armen begrüßt werden wird. Und dort warten schon zu viele. Wir dürfen es doch der falschen Seite nicht zu einfach machen oder? Was, wenn er heim geht mit dem Gefühl von den Punks verstoßen zu werden? Richtig, ja, dafür gibt es Gründe. Aber sollten wir nicht lieber aufklärend und verändernd wirken? Sollten wir nicht unsere Offenheit ausleben und Köpfe zum umdenken anregen? Was, wenn aus den 13% mal 20% werden? Was, wenn sich ein Horst Seehofer an seinem 70. Geburtstag dafür feiert, 70 Menschen heimgeschickt zu haben? Was, wenn es noch viel mehr sind? Was, wenn NGO’s und private Helfer es noch schwerer haben werden, Menschen auf Seenot zu retten? Können wir den Horst nicht heimschicken, aus den 13% eines Tages 0% machen und dafür sorgen, dass dem Gedanken der Überfremdung ein Interesse für Neues weicht?

Das mag nun alles etwas pathetisch klingen, aber für mich haben auch die größten Themen ihren Ursprung in der kleinsten Geste. Köpfe sind zum denken da und zum umdenken gemacht.

Bochum Total.

Eine Woche ist seit dem Konzert in Witten vergangen und da erspähen wir jemand in der ersten Reihe. Sein Shirt spricht Bände. Schön, dass du da warst!

PS: wir applaudierten gestern aus der Ferne vom Deichbrand Festival nach München an die Veranstalter & allen Teilnehmern von „ausgehetzt“!

PPS: Ein Reminder: am 14.Oktober sind Landtagswahlen in Bayern. (Good)bye Seehofer.

Die Wahl.

Ich stehe am unteren Rand der Mitte in der Menge und wundere mich. Mein Blick schweift von rechts nach links und trifft auf Leute, die den Kopf schütteln. Ein Kind zieht an der Hand seiner Mama und schreit, dass es nach Hause möchte. Der Redner liebt das Wort Deutschland und brüllt es so laut er kann seinem Publikum entgegen. Aus den Lautsprechern hagelt es Fürbitten geprägt von Stolz, Heimat und Sicherheit. In mancherlei Kontext absolut brauchbare Begriffe, aber für mich fühlt sich das alles falsch an. Wie kam dieser Kerl dort auf die Bühne? Wer hat ihm den Redeball zugeworfen? Waren wir das, die hier stehen und verdutzt gucken? Ich verliere mich in Gedanken und meine Hände wandern in meine Hosentaschen, wo sich drei Dinge befinden.

 In der linken befindet sich ein Feuerzeug. Mit ein wenig Glück ist es der SUV des Redners, der heute Nacht zum Leuchten gebracht wird. So ein bisschen würde es ihn bestimmt ärgern. Aber wahrscheinlich ist ein solcher Kerl gut genug versichert. Der Schmerz würde nicht mal bis in seine Venen einfahren. Und was, wenn es einen Straßenkämpfer wie Bono träfe? Der Arme ist vielleicht mit dem Wagen unterwegs um Gutes zu tun. Und einen gesponserten fahrbaren Untersatz kann man bei der Versicherung garantiert nicht so leicht melden. Ich verwerfe den Gedanken.

 In der rechten Hosentasche fühle ich einen Stein. Mit genug Kraft schafft er es über die Menge bis an den Kopf dieses festgefahrenen Kerls am Mikrofon, für den Frauen hinter den Herd und Grenzen geschlossen gehören. Der Effekt wäre wohl ein bisschen wirksamer und die Medien würden den Stein für die nächsten 48 Stunden noch ein wenig weiter fliegen lassen. Aber die herbeigesehnte Veränderung in seinem Kopf bliebe wohl weiterhin ausständig.

 Zielsicher greife ich in die hintere Tasche. Doch dort wo bei anderen der dicke Geldbeutel sitzt, fühle ich nur einen einfachen Stift. Ich konzentriere mich wieder auf den Mann am Pult.

 Die destruktiven Predigten aus den Lautsprechern lassen mich weiterhin kalt. Meine Arme bleiben weiterhin offen für die Fremde. Meiner Begleitung sage ich ein weiteres Mal, dass ihr eine tolle Karriere als Journalistin bevorsteht. In meinem Kalender mache ich ein Kreuz am 24.09. und ziehe ein kleines Post-it dem Stein und dem Feuerzeug vor. Ich klebe es auf ein blau, rot, weißes Wahlplakat mit der Bitte, das Papier für die Werbung recyceln zu lassen, in der Hoffnung dass es in der Zukunft einem sinnvolleren Nutzen dient.

 Ich wähle weiterhin ohne Angst.

Blackout Problems für: Faust Hoch.

Paul Ambrusch aka Final Chapter & Bernhard Schinn. Zwei ganz besondere Kerle sind das.

Der Eine: Österreicher, mit dem Kopf durch die Wandtiroler, Was-Nicht-Passt-Wird-Passend-Gemacht-Attitüde, Kamikazeautofahrer, unreligiöser Underoath Fan und irgendwie trägt er in meinen Augen noch Frisurentechnisch einen Ticken Emo mit sich rum. Lieblingsspruch: “Fohr zua Seitn, siest zindt i du u und schmeiss di a de Ochn.” zu deutsch denke ich heisst das in etwa: “Ich fick’ dein Leben in zwei Teile!” Naja, jedem das seine.

Der Andere: Raucher. Lieblingsspruch: “Ich rauch noch schnell eine”.

Für mich: beides Todeshalunken & Freunde. Zu dritt haben wir uns ab 27.12. auf einen wilden Ritt begeben um ein Video zu drehen, zu dem - wie kann es auch anders sein - “ein bisschen” der Plan fehlte. Nach einem Monat des Kopfzerbrechens stand der Drehtag irgendwann vor der Tür ohne, dass ich den anderen Beiden gegenüber richtig artikulieren konnte, wie das Video aussehen soll und was ich machen wollte. “Ich erklär’ euch das Konzept auf der Fahrt.” Los geht’s.

Verrückte 128 Stunden später war das Video zu Poli’s Song geboren. Mit an Board: Paul’s Analogfreunde eine Voigtlander Rangefinder Kamera und eine Canon SLR mit der diese Bilder entstanden (Mit Ausnahme vom rauchenden Bernhard (c) Ilkay Karakurt & dem Droni (c) Bernhard Schinn).

An der Stelle ein herzliches Danke, High-Five und Holla-Holla an meine Kumpels Paul & Berni. Danke für den Ritt!

Kössen, Taubensee - 1.138m

Klobenstein - 817m

Irgendwo in Italien, vielleicht sagt man dort noch Südtirol.

Wir wollten nach Lucca, wir sind hier gelandet: Lignano. Ein Ort der im Sommer an Mallorca erinnert und die stolzen eingeborenen Italiener dazu bringt Deutsch zu lernen, um Karl-Heinz aus Spandau und Brigitte aus Klagenfurt Pizza mit Pommes und Paulaner Weißbier zu servieren. Im Winter erinnert Lignano an einen verlassenen Ort aus einem pixeligen Playstation-Spiel. Die Geschäfte zu, die Hotels leer, die Kochplatten der Restaurants kalt. Wir mussten nach offenen Plätzen für Kaffee und Pizza googeln und hatten tatsächlich Glück.

Amore.

Love? Love, my son, that’s like... That you’ll find a person you love, you adore, you think that’s complete with each and every little mistake.. I would’t doubt it a single second. It will happen to you. It happened to me. Finding her is luck. And luck,.. that’s something you’ll have every once in a while in life. That she’s gonna love you back, that’s fortune. Just fortune my son. Not destroying this accidentally luck, that’s art. What should I tell you about love? God knows I’m no artist.... I never had the eyes to recognize true art.

My son... love will bring you to your knees & tear you apart.

But that’s life.