Vagamundeando

Leído de un tirón. Atrapado desde su primera página.

Entendámonos, en muchas ocasiones anhelamos lo ligero. No todo en la vida pueden o deben ser obras maestras.

Pero sigamos entendiéndonos: hay ligerezas plumbeas, incluso chuscas y hay ligerezas inteligentes e interesantes.

La máquina natural es de estas últimas.

Si algún día alguien escribe una reseña sobre esta novela seguramente la enlazará con La carretera, de McCarthy, con Fin, de Monteagudo e incluso conIntemperie, de Carrasco. He aquí la ligereza. Pero quizás no se atrevan a afirmar que la novela de Ignacio Fernández está mucho mejor escrita que las otras con las que, posiblemente, la enlazaran.

(Sí, lo he dicho: mejor escrita que la de McCarthy)

Porque una cosa es la temática y otra, muy distinta, el estilo.

Y, sí, La máquina natural es una especie de novela postapocalíptica, sí, habla sobre la condición humana, sobre nuestra reducción a lo primario cuando la sociedad se derrumba y, sí, tiene una visión pesimista sobre nuestro posible destino.

“La perfección es destrucción”

La perfección, como grado superior, como techo evolutivo, supone la destrucción de la especie.

Lo que hace de esta novela un artefacto interesante (e inteligente) es que, a pesar de tener una voz omnisciente, no busca el juicio, sino simplemente plasmar los hechos que se suceden, aunque sea mediante una línea temporal truncada, ante los ojos de los personajes. Se inmiscuye, para eso es omnisciente, en los sentimientos de los personajes pero, sobre todo, construye a partir de la mirada de estos. No se pierde en meandros emocionales, aunque no por ello se convierta en un relato frío y distante, sino que nos transmite lo que los tres o cuatro personajes ven durante su periplo, consiguiendo una especie de relato cinematográfico con varios focos. Pero, a sabiendas que toda novelización de lo cinematográfico suele ser plana, Fernández redacta con un tono poético, lleno de elucubraciones e imágenes deslumbrantes.

Y eso es todo.

Una buena y amena novela muy bien escrita.

De un saltito cruzamos el Atlántico y nos perdemos por la Cordillera de los Andes.

- ¿Por qué?

- Porque es como un cheque en blanco, nadie puede juzgarte si casi te mueres.

Hay que verlo, y sentirlo. -> http://m.biobiochile.cl/notas/2013/08/23/el-poema-de-amor-de-un-obsesivo-compulsivo-que-se-multiplica-en-redes-sociales.shtml

Y porque estamos solos empezamos un verso.

Porque sentimos frío acercamos las manos al calor de unos seres imposibles y bellos que nos prestan sus ojos para observar el mundo.

Porque tenemos miedo miramos otras muertes y en nuestra oscuridad encendemos un sol de mediodía, inmóvil, que no se irá al ocaso.

Huyendo del dolor fatigamos el cuerpo por calles de ciudades que nunca son la nuestra de la mano de gentes que habitan en nosotros.

Porque tenemos prisa inventamos finales. Porque nos falta el tiempo inventamos más tiempo.

Porque somos tan pobres no nos pesa apostar lo poco que nos queda a este número incierto.

Porque somos humanos miramos a los dioses. Porque no somos dioses jugamos a crear.

si me dijeras basta, Amor, deidad sin rostro; si me rïera, y tú también, de pronto, renunciando a tu gesto de dudosos martirios, tú también, pobre ídolo, tú también te rïeras

(...)

(Basta ya ¿quieres? Basta. Ríete y vamos a encontrarnos...)