Hallazgos

"Los problemas comenzaron con el nacimiento de Julieta. Antonia culpó al desequilibrio hormonal. Pedro, en cambio, ni siquiera lo notó. La niña estaba sana; la madre también. No hay mayores preocupaciones para los padres. Pero Antonia supo, con ese sexto sentido con el que había aprendido a convivir, que la niña no era suya. No le pertenecía. La duda comenzó con la primera contracción. Como si algo en sus entrañas se rebelara. Y se reveló entonces la verdad. Estaba pariendo a su madre. La biológica, no la que la crio. La otra. Aquella que nunca había dejado de ser una universitaria despreocupada. Esa que murió antes de que se le detuviera el sangrado posparto. Esa misma que vivió solo para parirla a ella y luego ser asesinada. Esa misma estaba ahora volviendo a nacer completando el círculo vital". (p. 43)

No había nada que el joven hubiera echado tanto en falta en su vida como la despreocupación. La carretera de su vida había sido diseñada con despiadada severidad: su empleo no acababa con las ocho horas diarias de trabajo diario, invadía también el resto de su tiempo con el aburrimiento obligado de las reuniones y del estudio en casa; invadía también, a través de la atención que le prestaban sus innumerables compañeros y compañeras, el escasísimo tiempo de su vida privada, que nunca permanecía en secreto y que por lo demás se había convertido ya un par de veces en objeto de cotilleos y de debate público. Ni siquiera las dos semanas de vacaciones le brindaban una sensación de liberación y de aventura; hasta aquí llegaba la sombra gris de la severa planificación; la escasez de casas de veraneo en nuestro país le había obligado a reservar con medio año de antelación la habitación en los montes Tatra, para lo cual había necesitado una recomendación del Comité de su empresa, cuya omnipresente alma no le perdía así la pista ni por un momento.

Por primera vez en años, Wenceslao no sabe cómo tratarla. Ya es demasiado viejo como para que pueda volver a aprenderlo alguna vez. La muerte ha servido para demostrar, primero de todo, que ellos, a pesar del conocimiento ocasional, y del afecto ocasional, y de las cópulas ocasionales mediante las cuales procrearon, no dejaron nunca de ser desconocidos

Considerando en frío, imparcialmente - César Vallejo

NO IR AL TRABAJO -Mercedes Carranza

Si hubiera que escribir la única historia significativa del pensamiento humano, habría que hacer la de sus arrepentimientos sucesivos y la de sus impotencias (33)

Hitchens ha dado en describir algunas instituciones, como la biblioteca, o prácticas, como la de «comer con un amigo», diciendo que, en la vida moderna, constituyen episodios tan gratificantes como la plegaria o el hecho de acudir a la iglesia, a la sinagoga o a la mezquita

Nicolasito comido por los peces.

Casi no salía de la cabaña. Se la pasaba encerrada viendo la televisión desde una colchoneta que ponía en el suelo mientras afuera el mar crecía y se achicaba, la lluvia se derramada sobre el mundo y la selva, amenazante, la rodeaba sin acompañarla, igual que su marido, que dormía en otro cuarto y no le preguntaba qué le pasaba, su prima,  que venía nada más que para criticarla, su mamá, que se había ido para Buenaventura y luego se había muerto, o la perra, a la que había criado solo para que la abandonara

El sol se fue volteando sobre las cosas y les devolvió su forma. La tierra en ruinas estaba frente a él, vacía. El calor caldeaba su cuerpo. Sus ojos apenas se movían; saltaban de un recuerdo a otro, desdibujando el presente. De pronto su corazón se detenía y parecía como si también se detuviera el tiempo. Y el aire de la vida. «Con tal de que no sea una nueva noche», pensaba él. Porque tenía miedo de las noches que le llenaban de fantasmas la oscuridad. De encerrarse con sus fantasmas. De esto tenía miedo.

Sentí el retrato de mi madre guardado en la bolsa de la camisa, calentándome el corazón, como si ella también sudara. Era un retrato viejo, carcomido en los bordes; pero fue el único que conocí de ella. Me lo había encontrado en el armario de la cocina, dentro de una cazuela llena de yerbas: hojas de toronjil, flores de Castilla, ramas de ruda. Desde entonces lo guardé (p. 68)

Airear los libros en los últimos calores del verano y hacer fuego para quemar las hojas caídas del jardín una tarde [...] son las actividades que aportan los mayores placeres a mi vida solitaria. Cuando aireo mi biblioteca, tengo la oportunidad de contemplar los libros guardados en lo más alto de las estanterías, y recordar el momento en que los leí con avidez, y reconocer en estas lecturas los cambios en los tiempos y en los gustos. Mientras quemo las hojas, puedo olvidarme un poco del mundo del que yo formo parte (Kafū, 2012, p. 278)

—¡Sin ventura yo!—dijo don Quijote, oyendo las tristes nuevas que su escudero le daba—, que más quisiera que me hubieran derribado un brazo, como no fuera el de la espada. Porque te hago saber, Sancho, que la boca sin muelas es como molino sin piedra, y en mucho más se ha de estimar un diente que un diamante

El trabajo y el peso de las armas no se puede llevar sin el gobierno de las tripas