you told yourself that it's not you, It's them ;

“Mas porque não?” A curiosidade de Galaxy falou mais alto. Ela não via porque alguém não gostaria de estar em um jardim, cercado por todos os tipos de flores e plantas possíveis. Plantas nunca julgavam, nunca traiam. Elas eram bonitas e alegravam as pessoas. Tudo o que Galaxy mais almejava ser. “Eu amo esse lugar.” Respondeu, estendendo os braços e olhando para cima, o sol esquentando sua pele como se fosse feito para estar lá. As flores em suas mãos pareciam ainda mais vibrante em contraste com os raios luminosos, assim como as roupas e o próprio sorriso da garota. Galaxy fora ensinada, feita, para estar ao ar livre e em momentos assim ela sentia que a situação era mutua. O ar livre fora feito para abrigá-la. “Você realmente não aprece o tipo de pessoa que fica em jardins.” Disse repentinamente, embora não houvesse malícia nenhuma em sua voz, apenas uma simples observação. “Mas você também não parece o tipo de pessoas que dá uma chance para esse tipo de lugar tão facilmente, não é?” A Duncan-Cook sorria, seu típico ar brincalhão entalhado em cada detalhe de seu rosto. Se dependesse dela, aquele seria o dia em que o garoto aprenderia a dar uma chance para os jardins.

           “Mas por que não?” Ecoou; as palavras adquirindo tom amargo quando pronunciadas por seus lábios. Como se ele fosse contar alguma coisa para ela. “Não é da sua conta.” E não era. “Você ama qualquer coisa; qualquer pessoa.” A Ducan-Cook era uma criatura esquisita. O modo como falava, o modo como se movia, o modo como agia — Bartholomew simplesmente não conseguia compreender. Observou-a alçar os membros superiores; seu olhar meticuloso percorria-lhe a epiderme, fixando enfim nos lábios róseos dela. A castanha incidia êxtase. Nunca presenciara nada assim. “E por que não?” Galaxy não sabia nada sobre ele e, mesmo assim, dissera aquilo. Por que diabos ele não era o tipo de pessoa que ia à jardins? Seria pálido demais? Seus músculos eram assim tão atrofiados? Ele não parecia vivo o bastante? Diabos! E ele parecia o tipo de pessoa que fazia o quê? “Chance? O que você quer dizer com dar uma chance?” O sorriso dela irritava-o. Por que ela sorria tanto? Qual estímulo ela teria para sorrir? E, Céus, por que ele estava tão interessado?!

Te desafio a dar uma abraço e um beijo na bochecha na primeira pessoa "que aparecer na sua frente"

“Você sabe o que é um sorriso, não é?” Brincou, chegando um passo mais perto do garoto. Galaxy não conseguia evitar. Era como se houvesse um magnetismo entre ela e pessoas tristes. Pessoas solitárias. Elas atraiam a garota como se fossem buracos negros, e tudo o que Galaxy queria era fazê-las brilharem. Mesmo que isso custasse sua própria luz. “Sempre há um motivo para sorrir.” Declarou, se aproximando ainda mais. “O segredo é que isso nem sempre é a coisa mais óbvia.” E com essas palavras Galaxy depositou um beijo na bochecha de Bartholomew, se virando logo depois para pegar sua caneta e sair do cômodo. “Sorria, Barthy.” Disse, lançando um ultimo olhar para o Quinn antes de ir procurar por outra lata de refrigerante.

Era peculiar como os lábios róseos da outra pareciam ter um repuxar natural; um sorriso velado — como se a luz que dentro dela repousasse precisasse se libertar. Galaxy estava chegando mais perto, cada vez mais perto. O Abrams-Quinn prendeu a respiração, incapaz de se mover. Não podia se mover. Barthomoew estava amedrontado. Nunca havia sido beijado — não daquela forma & não por alguém como ela. As pessoas que o beijavam normalmente eram velhas, pegajosas e demasiadamente irritantes. Desconhecidos, que insistam em aperá-lo como se ele fosse um boneco de pano — e os resultados nunca eram bons; os beliscões em suas bochechas se tornavam hematomas pouco depois. Não tinha costume de receber contato físico em casa; suas mães, depois de um tempo, pareciam preferir ignorá-lo do que qualquer outra coisa — ele era apenas um boneco avariado em sua imaculada dollhouse  —,  Orion tinha suas próprios questões com toque e Maria Clara parecia ter medo que ele, de alguma forma, fosse nocivo à sua perfeição. 

Te desafio a dar uma abraço e um beijo na bochecha na primeira pessoa "que aparecer na sua frente"

 Galaxy sorriu levemente para Bartholomew, erguendo as sobrancelhas. Era engraçado vê-lo assim, completamente perdido. Justamente porque ele parecia, ou pelo menos fingia, estar em controle de todas as situações, o tempo todo. O contraste entre os dois cômico, já que ela mesma não poderia ser uma bagunça maior e ainda assim estava em controle total da situação. “Um beijo?” Se levantou do lugar onde estava, fingindo pensar por alguns instantes. “Tudo bem.” Declarou, virando a bochecha para o garoto, antes de se virar para encara-lo abruptamente. “Mas com uma condição.” O sorriso em seus lábios cresceu mais ainda. “Me de um sorriso. E um verdadeiro!”

“Um sorriso?” Seu rosto não fora feito para estampar sorrisos. Apenas não combinavam. Sorrisos eram sinônimos de felicidade e felicidade não compunha a realidade de Bartholomew. “Um sorriso verdadeiro?” A desarmonia não era o único motivo para ele temer sorrir: Bart tinha o costume de sangrar espontaneamente pelos mais diversificados lugares, incluindo a boca. O sangue sempre vertia de sua mandíbula e o gosto metálico era o motivo para que ele preferisse alimentar-se exclusivamente de doces — nunca comentara nada com ninguém sobre a inconveniência, é claro. As pessoas simplesmente supunham as mais díspares teorias: desde a análise de que a alimentação açucarada fosse o modo que o rapaz encontrara para equilibrar seus pensamentos amargos e o famigerado julgamento de que o Abrams-Quinn era simplesmente fresco. Errados, todos errados. Não havia nenhum tipo de preferência ou e todo o resto que ele nem sequer compreendia. Bartholomew só queria não ter de sentir aquele gosto o tempo todo -- fazia com que ele recordar o quanto era defeituoso; como havia algo de errado com ele. “Mas por que eu sorriria se não há motivo para fazê-lo? Seria falso, de qualquer forma.” 

Te desafio a dar uma abraço e um beijo na bochecha na primeira pessoa "que aparecer na sua frente"

Galaxy descansava no corredor, uma lata de refrigerante pousando na coxa. A garota se cansara da brincadeira há alguns minutos, e agora tentava capturar cada detalhe do cômodo em um pedaço de guardanapo, o que se provara impossível já que a caneta continuava o rasgando. Ela estava tentando consertar um desses rasgos quando ouviu um barulho. “Tudo bem?” Perguntou levantando a cabeça para encarar quem entrara no cômodo.

Galaxy Ducan-Cook, a garota que parecia ter, ser, seu sol particular. Não poderiam ser mais opostos: se ela era o sol — luminoso e arrebatador — Bartholomew era a lua — defeituosa, melancólica e sem luz própria. “Eu preciso te dar um abraço.” Pontuou, tentando ao máximo esconder seu constrangimento perante a situação. “E te dar um beijo...” Continuou. Por mais que tentasse manter a voz firme, acabou por fraquejar, gaguejando as últimas palavras. “Be-beijar no r-rosto. No rosto.” Talvez ele não devesse ter parecido tão desesperado ao realçar o local designado ao beijo.

Galaxy levantou as sobrancelhas, optando por não falar nada. Era óbvio que o garoto estava longe de bem, mas ela sabia como pressão poderia ser. Especialmente quando misturada de pena. “Se você diz.” Deu de ombros levemente, ainda encarando o garoto. Soltou um pequeno suspiro ao olhar para as flores espalhadas no chão, se abaixando para agarrar as coroas ainda completas e juntando o resto das plantas em um buquê. “Então…” Notou que o garoto procurava mudar de assunto, e Galaxy estava disposta a fazer isso. Ela poderia falar de qualquer coisa, por horas aliais. “Você vem sempre aqui?” A pergunta foi em tom de brincadeira, um sorriso travesso surgindo nas feições da garota. 

    “— Sim, é o que eu digo.” Observou seus movimentos atentamente, incerto do que dizer à seguir. Não era bom em conversas; odiava não conseguir predizer o desenrolar do diálogo, odiava não ter certeza se o que diziam era verdade, odiava não saber utilizar as palavras corretas em seus contextos devidos, odiava não saber as intenções dos outros e, acima de tudo, odiava não estar no controle de suas próprias intenções. “Não. Eu não gosto do verde... do sol... do vento.” E realmente não gostava — o único motivo para estar ali de pé no jardim era sua deficiência de vitamina D. A prescrição do médico da família deixara bem claro que sua carência não seria suprida exclusivamente com os suplementos que tomava, tornando-se obrigatória a façanha de se lambuzar de protetor solar e ficar ao menos quinze minutos dos raios solares da manhã. “E você?” No momento em que pronunciou as palavras, arrependeu-se. Ele não deveria demostrar interesse por aquela garota esquisita. 

“Ai meu deus.” A garota deixou as flores caírem no chão antes de se aproximar lentamente do garoto, como se fosse um tipo de animal ferido. “Você está bem?”

“É claro que estou bem.” Ele nunca estava bem. “Não é nada demais. Só...” O olhar preocupado de Galaxy queimava-lhe a epiderme. Odiava que o olhassem daquela forma. Barthomew poderia ser frágil, todavia não era tão frágil assim. “Foi só um mal jeito. Nada demais.” E realmente não fora nada demais, não obstante também não era algo de menos. Provavelmente os hematomas logo apareceriam e a dor iria persistir incomodando-o por mais algumas horas. “Você deixou suas flores caírem.” Comentou, ansiando por uma mudança de assunto. Odiava falar de sua... condição.

⚜after the silence, what else approaches expressing the inexpressible is music .⚜

                         Ócio absoluto. Ok, talvez a quietação não fosse completa — afinal Bartholomew estava checando a imperfeição presente na pintura do cômodo —, não obstante era, sem sombra de dúvidas, um momento de enfado. O jovem fazia parte daquele grupo específico de pessoas que, ao contemplar a quietação, mantinham-se em inércia, abraçando a situação como se nada pudesse ser capaz de supri-la: o pessimismo lhe era corriqueiro, tal como a míngua de perspetiva. Não ouviu a melodia que alastrava-se pelo ambiente de imediato — estava concentrado em um espaço em particular da parede se seu quarto onde a tinta fora aplicada de modo heterogêneo. Era curioso, de fato, como quem fizera aquele trabalho precário não prestara atenção em um detalhe tão singular — ou talvez pensara, concluiu em análise; e o fizera com propósito de manter mentes, consciências desvirtuadas como a dele, inquietas. 

“É só uma palavra.” Disse solenemente, antes de murmurar meio para si mesma, meio para o garoto. “A flor que chamamos de rosa, se outro nome tivesse inda teria o mesmo perfume.” Agitou a cabeça levemente no final, como se em uma confirmação das palavras. “Eu sou uma criança até ter 21 anos. Todos nós somos sob a lei. E eu pretendo ser uma criança até o dia de minha morte. Qual seria a diversão de outra maneira?” Sorriu para si mesma, os dedos deslizando sob a mesa, formando padrões na madeira. “Você não pode gostar ou não de algo se nunca experimentou.” Era uma boa resposta, Cookie pensou, se parabenizando mentalmente. “Claro que ser normal é ser normal. Mas ser normal também é ser chato. Ninguém é normal. As pessoas tentam ser, mas não são. Eu ainda estou tentando descobrir o porque disso.” Não pensou muito em suas palavras dessa vez. Cookie gostava de observar as pessoas, entendê-las, mesmo que de forma vã. Ela sabia de coisas que outras pessoas se recusavam a ver. Normalidade era uma delas. “Todos nós somos heróis. Se não de outra pessoa então pelo menos do nosso próprio mundo.” E com um pequeno sorriso ela completou. “Eu luto contra dragões.” Essa era provavelmente a primeira e única vez que você veria Cookie Lennox usando uma metáfora. Sua psicóloga havia dito isso uma vez. “Eu luto contra dragões.” Depois de entender que não haviam dragões de verdade ela adotou a frase como um lema. “Viu?” Pegou o garfo delicadamente, o girando entre os dedos. “Você não é tão ruim como costumam dizer.” 

“ — Palavras existem para serem usadas com a designação correta previamente imposta.” Embora dito em murmúrio, Bartholomew conseguiu compreender as palavras pronunciadas por sua interlocutora.”Besteira! Não sabem de nada; você não sabe de nada!” O garoto tinha conhecimento de que estava sendo extremamente paradoxal, mas pouco se importava. Não sabia se o que ela havia dito era verdadeiro ou não — só sabia que para ser considerado um adulto pelo jurídico era necessário ter vinte um anos, mas não sabia se havia, perante a lei, alguma diferença legal entre um garoto de quatorze anos e, bem, qualquer que fosse a idade de Cookie. “É óbvio que já assisti filmes. Todo mundo já assistiu um filme.” Tinham, não tinham? Provavelmente tinha; era o normal. “Ora, se as pessoas não são realmente normais -- se ninguém é -- por que diabos existiria uma diferença entre normal e anormal?” É claro que o normal existia. Se não existisse, ele não seria considerado peculiar. Apinhado de inquietação, o Abrams-Quinn levou os metacarpos ao antebraço, envolvendo o membro fino com as mãos desproporcionais. As unhas dos dedos nodosos buscaram, como de costume, a epiderme pálida, tangenciando-as em movimentos consecutivos na tez. “Eu não. Nem no dos outros, nem no meu.” Principalmente no seu. “Mas uma coisa na qual sou diferente, suponho. Anormal.” Riso amargo, trincar dos dentes — poderia ser cômico se não fosse tão lastimável. “Isso foi uma me...me...” Droga. Como era mesmo a palavra? Patético. Como em castigo, Bart premeu as unhas, a ação, somada ao movimento interrupto iniciado anteriormente, escoriando a pele  — cujo aspecto desbotado já transmutara-se em distintos hematomas tingidos nos mais díspares tons de azul, amarelo, roxo e afins. “Esqueça. Não importa.” Concluiu em fim, desistindo de vez de relembrar o termo. “Sou pior.” Era a chance para um comentário insolente; não obstante a constatação de que propalavam informações tendenciosas a seu respeito trouxe à tona sua tendência taciturna. É claro que ele sabia que as pessoas não gostavam dele; que achavam-no uma criatura descartável, enfadonha e digna apenas de piedade — não obstante ouvi-lo dos lábios da dentuça garota de madeixas desbotadas foi, definidamente, um golpe.